kartice

Oglejte si, kaj je "Krivulin, Viktor Borisovič" v drugih slovarjih. Viktor Krivulin. Pesmi Viktor Borisovič Krivulin pesniška družina

- (1944 17. marec 2001, Sankt Peterburg), ruski pesnik. V središču Krivulinove poezije so verski motivi, tema osebne krivde in odgovornosti za dogajanje v svetu. Ustvarjalno je blizu Anna Akhmatova (glej AKHMATOVA Anna Andreevna) in Joseph ... ... enciklopedični slovar

KRIVULIN Viktor Borisovič- (r. 1944) ruski pisatelj. V središču poezije so verski motivi, tematika osebne krivde in odgovornosti za dogajanje v svetu. Sprva objavljeno predvsem v samizdatu. Izdaja neuradno literarno-umetniško revijo 37 (skupaj... ... Veliki enciklopedični slovar

Krivulin Viktor Borisovič- Viktor Borisovič Krivulin (9. julij 1944, vas Kadievka, regija Vorošilovgrad; 17. marec 2001, Sankt Peterburg) ruski pesnik, esejist, filolog. Diplomiral na Filološki fakulteti Leningrajske državne univerze. Pomembna oseba v neuradni kulturi Leningrada. Nagrajenec ... Wikipedia

Krivulin, Viktor Borisovič- Rod. 1944, d. 2001. Pesnik, predstavnik samizdatske kulture. Založnik neuradne literarne in umetniške revije "37". Avtor več pesniških zbirk. V zadnjih letih svojega življenja je demoros politik ... Velika biografska enciklopedija

Viktor Borisovič Krivulin- (9. julij 1944, vas Kadievka, regija Vorošilovgrad; 17. marec 2001, Sankt Peterburg) ruski pesnik, esejist, filolog. Diplomiral na Filološki fakulteti Leningrajske državne univerze. Pomembna oseba v neuradni kulturi Leningrada. Dobitnik nagrade Andreja Belyja za leto 1978 ... Wikipedia

Krivulin- Krivulin, Viktor Borisovič Viktor Krivulin Datum rojstva: 9. julij 1944 (1944 07 09) Kraj rojstva: Kadievka (regija Vorošilovgrad) Datum smrti: 17. marec 2001 (2001 03 17 ... Wikipedia

Volček, Dmitrij Borisovič- Wikipedia ima članke o drugih ljudeh z istim priimkom, glej Volchek. Dmitrij Borisovič Volček (rojen 18. junija 1964, Leningrad, RSFSR) ruski pesnik, romanopisec, prevajalec, založnik. Vsebina 1 Biografija 2 Prevodi ... Wikipedia

Sodobni ruski pesniki- ... Wikipedia

Samizdatski pesniki- Samizdatski pesniki so avtorji, za katere je značilno sodelovanje v necenzuriranem literarnem življenju poznih petdesetih in sredine osemdesetih let. (in predvsem objave v samizdatu) je bila glavna metoda literarnega obnašanja. Tako v tej... ... Wikipediji

Seznam pisateljev in pesnikov Sankt Peterburga- To je seznam storitev države ... Wikipedia

knjige

Nedeljski oblaki Kupite za 770 UAH (samo Ukrajina)
Nedeljski oblaki, Viktor Borisovič Krivulin. Predlagana pesniška zbirka Viktorja Krivulina selektivno predstavlja njegovo pesniško delo od poznih šestdesetih do sredine osemdesetih let. To je čas, ko je Krivulin skupaj z...

Viktor Borisovič Krivulin - pesnik, prozaist in esejist, filolog, osrednja osebnost leningrajske neuradne kulture.

Iz intervjuja iz leta 1995: »Zame in za mnoge druge sanktpeterburške pesnike je bila komunikacija z umetniki velikega pomena. Toda isto se je zgodilo v Moskvi. In na splošno je med mojimi prijatelji več umetnikov kot pesnikov.”

Victor Krivulin je pisal članke o Mihailu Švartsmanu, Aleksandru Aksininu, Anatoliju Vasiljevu, Mihailu Šemjakinu, Jevgeniju Mihnovu-Vojtenku, Igorju Zaharovu-Rosu, Levu Smorgonu, Marini Spivak in o umetnikih skupine Mitki.

Umetnika se bom spomnil, ko si tega ne bo mogoče predstavljati
v srcu norega življenja:
prazna soba
pokrita z porumenelim časopisnim papirjem.

Torej, jeseni se spomnim (kdaj drugje?), obračam na
v duhu najboljših tradicij
na raznolikost listja in sosedov, -
Je tukaj množica umetnikov?

Tukaj. Kje drugje? Kam lahko gre od tukaj?
iz poklica kašlja in tlenja,
iz zbirke hladnih točk
na volnenem platnu?... Potujemo ali zbolimo -

vsi so prilepljeni na otroštvo, pokriti s pajkovo slino!
Zgodilo se bo, da se spomnimo umetnika,
Imel bom priložnost:
bo padla opeka, bo tovornjak zbil očividca,

bo na asfaltu zrasla množica mesta bivanja,
ali nekaj takega -
predstavljajte si sobo
hrepenenje po skrivni svobodi.

Tam je vrhunec možnega. Zaprašene stene in strehe,
in portreti potopljenih rož
v tvojih razmišljanjih ... ne spomnim se ničesar zgoraj
mrtvo življenje v zvitkih!

Se ne zgodi nič. Gospod, tudi s tistimi
ki ima naključno darilo
Odkril sem naključje!..
Dan - mansarda. Noč - klet. Duh ustvarjalnosti.
Oblak pare.

oktober 1972

Victor Krivulin se je rodil 9. julija 1944 v vasi. Kadievka, regija Vorošilovgrad, v vojaški poljski bolnišnici (starša sta se borila na Leningrajski fronti in po preboju blokade - na 4. ukrajinski fronti). Živel v Sankt Peterburgu.
Diplomiral na Filološki fakulteti Univerze v Leningradu.
V 70. letih - ena največjih osebnosti ruskega literarnega in kulturnega samizdata (revije "37", "Severna pošta")
Prvi nagrajenec nagrade Andreja Belyja za poezijo (1978).
V zgodnjih devetdesetih je bil član uredniškega odbora revije "Bilten nove književnosti".
Član Zveze pisateljev. Podpredsednik peterburškega ruskega PEN kluba.
Vodja delavnice-ateljeja mladih pesnikov.
V 90. letih je vodil obsežno literarno in društveno dejavnost.

Tjutčeva bom vprašal, v katero morje se vozi
fragmenti ledenega sovjetskega koledarja,
in če je čas Božje bitje,
zakaj potem ne toči kristalnih solz?
In zakaj iz strahu in sramu
velikooka voda temni,
Ali se oči na ikoni zatemnijo?
Pred neživim svetom, v zmedi, v nemiru,
v duhovnem bazenu, kot riba brez glasu,
ti si pogled zaslepljenega od solz,
z močnim sijajem, težjim od živega srebra...
Vprašal bom Tyutcheva, vendar mentalno, na skrivaj -
kako se reče v nebeškem jeziku
o umirajoči minuti?
Odpeli bomo čas in izsušeno telo
Previdno ga pokrijmo z najnežnejšo tančico ...
Sorodstvo z domačo zgodovino
ne zanikaj, draga, ne upaj,
da delirij stoletij in dolgočasno ujetost minut
gre mimo vas - verjamete, vrnili vam bodo
dobro za prvotnega lastnika.
In horde senc iz življenj, preživetih zaman
bo do vrha napolnil ulice in prostore...
In - Kako dihati? Bom vprašal Tjutčeva
In koga obžalovati?

Viktor Krivulin. Risba Leonida Simonovskega.

O meni

- Škoda je pisati o sebi, pa vendar to počnem vse svoje odraslo življenje in izberem meditativno elegijo kot prevladujoč žanr, morda zato, ker v drugih vrstah besedne dejavnosti "jaz" pisca ni tako pomemben. Če preidemo na jezik vprašalnikov in Plutarha, se izkaže, da sem bil rojen julija 1944 nekje v regiji Krasnodon, znani po Fadejevu, s katerim je bil moj oče, takratni vojaški poveljnik tega mesta, poznan po naravi. njegove službe, pomagal pri zbiranju gradiva za prihodnji roman "Mlada garda". Od leta 1947 do danes, z manjšimi prekinitvami v Moskvi, Parizu in na Krimu, sem živel v Leningradu, ki ga danes spet lahko imenujemo Sankt Peterburg. Na italijanski oddelek Filološke fakultete sem vstopil z enim samim namenom, da preberem Božansko komedijo v izvirnem jeziku. Ta cilj še ni dosežen... Kakor koli že, na ruskem oddelku sem že diplomiral (diplomska naloga Innokenty Annensky). Poezijo pišem odkar pomnim, resno pa sem jo začel jemati šele po letu 1970, ko sem ob branju Baratynskega (Boratinskega?) dobil tako rekoč formativni uvid – in zdelo se mi je, da sem pridobil čarobno dihanje lastnega znanja, edinstvena intonacija, edinstvena, kot prstni odtisi. Z občutkom, da pripadam tako imenovani novi leningrajski pesniški šoli (Brodski, Stratanovski, Schwartz, Mironov, Okhapkin), katere avtorji so skupni ravnovesju na meji ironije in patetike, absurda in duhovnega vzpona, nadrealizma in imperija, si drznem. reči, da se v marsičem razlikujem od omenjenih avtorjev. Ne bom skrival, da sem doživel določen vpliv moskovskih konceptualistov (Prigov, Rubinstein) - vendar ne toliko literarnega kot človeškega. Pišem v kvantah, združujem besedila v majhne zbirke (nekaj med pesniškim ciklom in pesmijo), te pa se spontano zlijejo v večje besedilo, organizirano bolj po zakonitostih arhitekturne in glasbene kompozicije kot po samih literarnih pravilih. . Prva takšna knjiga - "Nedeljski oblaki" - je bila objavljena v samizdatu leta 1972, zadnja - "Na oknu" - leta 1992. V dvajsetih letih se je poetični način seveda bistveno spremenil, najmanj pa se je spremenila intonacija od vseh. Pisal sem prozo, zdaj se ukvarjam z novinarstvom, delam na knjigi esejev o sodobni ruski kulturi.

Viktor Krivulin. 1993

Pesmi Viktorja Krivulina v "Babilonu" št. 2

Portret Viktorja Krivulina. UmetnikValerij Mišin

NA POTI PRI KRIŽU
včasih prodorno, včasih rezko udobje
tisti spektakel v domači luči
steklo in glasba - tam pojejo Rusi
v tvojem poslovilnem jeziku,

Skoraj v angleščini - tipanje za križem
vstavljena med bradavice
zdaj vbodno, zdaj rezalno, zdaj filigransko
okrašeno - za plačilo potovanja

Od Sankt Peterburga do Ženeve
imenovan že zdavnaj, od takrat
kot ubogi vitez iz Device Marije
imel še zadnjo vizijo

Odločen in tih pogovor

Sanktpeterburški pesnik, živi klasik Viktor Krivulin z zanimanjem prisluhne ustvarjalnosti mlade generacije. Na odru - Dima Vodennikov

NEDELJA OBLAČNOST

(besedilo knjige Olga Kushlina)

Kdor je videl angele, sam žari,
Čeprav z odbito svetlobo.
Kdo jih je ogovoril - čebela je očarana
Lepilo se mu bo na ustnice...

NEDELJA OBLAČNOST

NEDELJA

Glej: dan je tako tih
da je čas za dvome -
ali obstajaš ali ni duh? Na obrazih
nedeljske sanje so prišle in v njihovi občini
prepoznaš svojega, ko se vrtinči
Množica je kot dim – ali ni čas za slovo?
s podzemljem svojih misli?
Ali ni čas, da ga vzamete iz rdečih rok?
požirek počitka in dima?
Zato sem plačan za svoje neljubo delo,
da je nedelja tiha, da je prosti čas oblačen,
da življenje poganja veter nad mestom,
kot izumrl - tako nedružaben
zbirka kanalov in ločitev...

OBLAK VSTAJENJA

Kamor greš, se nič ne premakne,
a stopnica je trdno privezana
pri mojih nogah. Z evangelijsko zgodbo
ne obuditi. Besedno sito
ne zadržuje vlage. Prskanje preplavi
poškodbe granita, kjer bolnik
lebdenje v somnambulantnem avtomobilu

Zgodba. Kam greš - zmrznjen
citat iz noči, vzet iz konteksta,
nerazsvetljeni kamen mesta,
toda obloga prejšnjega mostu je majava
nad breznom. Presejano skozi sito,
v nedeljo pobeli koprenast sneg.
vstajam. Ni dovolj moči

Iz koprene upepelih let
dlani navzven.
Pot v službo gre okoli luže,
kjer se ziblje temna silhueta
klasična zgradba. Ustanovitev
leži na pločniku in se pretvarja, da je senca.
Toda sence ni,
v svetu človeka. opravil si
iz noči v noč.

februarja 1974

SPREHOD PO MESTU

Ja, drugačen hrustanec...
E. Boratinski

Pesek škripa po zobeh. Črni prašni delci.
Sveže zvit asfalt je vroč, kot črna prst.
Polje za kajenje. Prvi grom.
Ta maščobna plast zemlje je možnost obilja.
Naj bo drugačen hrustanec! Skupaj po ulicah
kjer so bila popravila, smo blodili cel dan.
Naj bo drugačna vrsta hrustanca. In vprašal sem:
Kje je setev, kje je platno sejalec?
In hrast, ki si ga začel
Ste imeli moči za plezanje?
Prenove so potekale povsod. Kruta naslovnica
prikrajšana zemlja - in skrivnosti grobov -

Tu in tam se je pojavilo grdo in zarjavelo,
kot madeži krvi skozi povoje...
In je odgovoril, da nagrobniki
Sploh ni težko odgrniti pokrovov,
Sploh ni težko vstati iz neme:
za tiste, ki so bili zrna, tudi beseda ni dovolj.

Kdo je bilo zrno, kdo je bilo seme?
ja, nekaj hrustanca je res plodnega,
in njegovo življenje bodo podaljševala ravna debla borovcev,
in enkrat vržen v temo
bo vstal iz teme in zlahka ga bomo zavrgli
postelja iz brozge - zadnja ječa.
Da, Boratynsky, živiš. Tvoja pot
Z drugimi besedami, premika svoje igle.
Moram pa se uleči v asfalt, ki je položen nad tlemi!
Ne na tla, ampak na kraj, kjer ne moreš umreti,
da bo vstal. Popravila so potekala. Stopljena smola
potegnil od vsepovsod...

DAEMON

Da, pišem, spodbujamo
demon črnih sobot
z imenom predstavitve: znoj
obrisati z umazano roko,
z naoljeno krpo, rob
krvave svoboščine.

Kako drugače kot čebela
naše žalostno delo!
Premikanje kupov
drobljen kamen, papir in glina -
ustvarjalnost brez jedra
vsetkalna hobotnica.

Gradnja s koncentracijo
satje tvoje praznine,
katerih osmerokotna ustja
napolnjen s črno smolo
medu je sonce debelo
želite poskusiti?

Ampak dobiš delo
kemija - okus črnila.
Vina, ki sem jih pil
pomešan s sobotnim strupom...
Močvirja bledih predmestij,
Bog! kako sem ljubil

Za kaos, ki se pripravlja
pod kožo zemlje,
za vlakom v daljavi,
da je tavala, se spotikala...
ja! - Kričim, dušim se
po njej. Toda leta so minila.

Tam, ob sončnem zahodu, zgradbe
teče kot reka medu...
Tovarniška konica cevi
sonce reže s senco.
— Rumena senca nedelje
Naj ne vstane s teboj!

NEDELJA

Kako težko je vse! Redki snežni utripi
med redkimi vejami. Pri osvetlitvi z živim srebrom
mrtev človek, pijanec,
vreča trenutne dobrote, -
ne bo povzročal usmiljenja ali zla,
a vsaka usoda je čista in izven pristojnosti,
ko je šla mimo tako neprepoznana.
Kaj me briga to zasebno življenje,
na ulomek, izbran izmed celega števila

Za neozdravljivo grd trenutek!
Nadela se je krona. nedelja hop,
kot ogovarjanje, kraljuje za očmi.

In pijanec vleče nevidno posteljo
povsod s teboj. - Lazarus! Lazar!
ne sliši, se je zrušil na ploščo.

ANGEL AVGUST

Oh, potresi me z zelenjem skupaj s prahom!
Daj mi prašno zeleno plesen.
Dnevi gorijo od zadnje toplote.
Zaspanim moljem so padla krila.
Toda začasne sanje o obilju
za trenutek zaspal v senci.

Ta utrjeni angel plodnosti,
razprostira lila krila,
se nagne nad njim - nato se debela ženska uleže
senca na zemlji in črvi na vrtu
iz debelega trebuha dežele požrešnosti
sprosti ... Številke
oni ne. Rojijo se in prepletajo telo
zaspal po službi.
Tuneli v mezgi sadja,
ali v zeleni kaši, v beli -
in črno in rjo. In smrt naravi je zrela
kot ženska po porodu!

Oh, zeleno v mojih očeh! - tudi plesen
lahko nežno zelena -
plesen zadnjič ... V zadnjem izbruhu spanca
tvoj avgust, trenutek je sladek in tesen!

avgust 1971

***
Slišim cviljenje orlove rešetke,
čudovita hladnost litoželeznih cvetov -
senca njihovih listov je lahka, mreža
legla na moja ramena, me objela
kot omrežje. Je ulov dober?

Oh, kako nas ujame pri razmišljanju
svet senc. Ribiški pribor
razprostrt za nas - obris stavbe,
Je mreža utripajoča modra,
Je to levji vedno odprt gobec?

Rahlo odprta usta - o, kaj ni tukaj?
vhod v podzemlje šeola,
kjer bi z lahnim šelestenjem vstali
vse rože so iz kovine in kositra,
kjer bi se orel s hrustljavo prebudil,
a kam bi se obrnil
v negibno, brezoblično kepo,
v ingot sence - in moj glas se je zlil
z brnenjem čebel nad cvetom brez dna...

Pomlad 1971

V BARVAH

V rožah, ki izžarevajo toploto,
v težkih glavah in zaspanih
barve – v mirijadah in hostah
rože, ki se dvigajo iz trohnobe zemlje -
preoblikovan razpad se zgosti
nevidno bitje,
tekoči vonj demon,
in njegove prste iztegne,
tone v moje prsi kot v peno.
Tudi zemlja me je absorbirala -
sikanje in brbotanje -
umiranje življenja v pesku...
V kleteh je vino drago,
kjer sta plesen in vlaga,
rože v podzemnem stanju, lepe za gojenje -
vse se bo nekoč pokazalo,
vse se bo spremenilo v duha.
Vesolje vonja! ali boš sprejel pokvarljivo dušo
barve in rože očividca?
Ali me boš objel, iz sebe izločal gnoj,
z vsem pijanim spominom na nikoli prej raj?..

POJEDINA

Krepki cvetovi svetlo rdeča usta
vlago prozoren videz
pohlepno srkal - ni ga mogoče odstraniti.

Zakaj nisi, moj vid, vesel?
zakaj nisi srečen?
sama priložnost za življenje?

Ne gledam in veke se mi povesijo.
Škrlatne sence utripajo
grabežljivi utrinki teme.

Tudi v spominu ne izpustijo
krvosesne ustnice! Za vedno
žrtve premikajočih se rož smo mi.

Preobrazba v rdečelaske,
pri obteževanju njihovih stebel
tuja bolečina in življenje -

Najčistejša oblika ljubezni
osvobojen geste in besede,
zemeljsko telo, nezemeljska duša.

Ničesar ni, s čimer bi se zlil in s čim bi se zlil!
Videz se spremeni v svetlobo,
prehodni krč,

Volkodlaki neskončno bratstvo,
večno sestrstvo - Smrt in svoboda -
praznik človeka-rože.

september 1972

***
Ko imaš rožo v roki, so tvoji prsti okorni,
meni popolnoma tuje, tako težke,
in moja krhka oblika ne potrebuje mojega glasu,
ko je pod stresom ali prehlajen,
ko je prazna, kot temni koti.

Ko nežen vonj zadrhti v roki rože,
potem je koža cvetnih listov groba in hrapava.
O, kje ni omejeno in kje ni v stisnjenih šapah,
in kjer je duh prost izpod prstov naših šibkih -
od svojega svobodoljubnega sužnja?

***
Cvetni list na dlani se je skrčil in počrnel
kot da bi se ga dotaknil nevidni plamen...
Odtrgan je od vrtnice, ki nosi živo krono,
stremi nazaj v maternico matere,
toda eno samo, kratko življenje je njegova narava in njegova meja.
Kako se bojim cvetov, ki se posušijo, zvijajo in piskajo,
plameni krčev in kolapsa
cvetni listi se premikajo v rumenih gubah trpljenja...
Kot črvi letajo po vrtovih!
Na čigar ustnice se je cvetni list upognil, prilepil,
čigar dlani se je dotaknil, njegov prepoten kodr se je tresel,
Razkrilo se mu bo šele: v bližini -
samota vrtnice, samota grma, vrt.
Osamljenost mesta je njegova groza in blokada.
Osamljenost domovine v nekem praznem prostoru.

***
Tukaj je um živ, a napol spi.
Tu je kuščar-misel nepremična med kamni.
Zdi se, da škrlatna vročina neguje zemljo -
z mokro lilijo me pa polij z mrzlo vodo!

Kot vroča bolniška soba
stresamo zrak, ožgan do tal.
Zima je bila črna. Pomlad je bila polna.
Hladno na poletni dan, hlad je le bel.
Le beli ognji lokvanjev nad vodo
zdravijo vnetja - modra hiša.
Zaprl bom okna, zaprl bom oči, -
toda povsod naokrog gori ogenj nad zamislivim ribnikom!

Ledena čistost in absolutna barva
Samo močvirje je mogoče rešiti.
Rože v gnili vodi. V moji državi so pesniki.
Gnitje in vročina. Toda smrtni mraz je govor.

* * *
Romantika je bila slečena do zadnje praznine.
Kaj je naslednje? in prsti prosto prehajajo
skozi votlo večnost - kaj ni tam, eterično,
duša teče in čas cveti?

Ali ni tam, kjer diši po najboljših močvirjih?
skoraj ni prisoten v deviških goščavah,
kje so naše najbolj histerične misli
breme skrbi je skoraj nedotaknjeno -

Ali ne bo tam umrl zadnji romantik?..
Voda je cvetela, zastajala, zmrzovala.
Ni več potrebe po volji in moči,
nobene skrivne svobode, nobene druge svoboščine.

Tukaj glasba teče in pije mojo kri,
kot steblo vodne lilije, ki ti veže roke,
prepleteno okoli ... In nepričakovano, v zvoku
bo bolečina nastala, ker je plod

V bolečem jajčniku novih spoznanj
o svetu, slečenem do jedra, v sramoto,
v jamo, v krče zanikanja...

***
Kaj je za nerojeno dušo bolj grenkega od hvale?
Kaj je težje od očitka?
Nimamo lastnosti, ne svetlobe, ne teme -
komaj lesketa
brezoblična kepa na konici igle...
Oh, srce metulja, ali smo res živi?

Ali pa je tvoj enodnevni vzlet tako šibak, srce?
šibkejši od prhutajočih kril
prozoren metulj, za katerega se zdi, da ne živi,
samo veter čuti dih?
Na kaotični poti sledi zavijanje, nato zavoj -
ali je pomembno? Zakaj potrebuje razdaljo?

In ne sprašuj se, zakaj letiš čez ušesa,
zakaj v jeseni oglato
iščeš podporo, kot da bi zidal hišo
iz zraka in arome
stopljeni med nad rožo...
Toda streha, Gospod, je prozorna in krilata!

***
O nič mi ne povej
v drobcih njegovih steklenih oči,
kjer je na travnikih toliko jagod,
svetleče kapljice na plašču.

Teče v tvojo dlan
minute izgubljene pri združevanju...
Oh, koliko jagod je v temni roki
utripa, pljuski, ampak dotik

Ustnice - mokro mesto.
Voda, ki je prišla v pore.
Ločitve, srečanja ali prepiri -
en dotik, ena

Na mokro kožo, na roko
vzmeten, a tudi oprijemljiv,
in žalostna iskrica oči ugasne,
in pljusk nevidne roke...

februarja 1972

BOROVNICA

"Ko sem dopolnil polovico svojega zemeljskega življenja ..."
prevod iz ital

Prešel zemeljsko življenje do sredine,
spomin se je spotaknil. Prevrnil in zmrznil
gozd potopljen v modrino.

Iz prevrnjene košare
jagode tečejo z meglenimi očmi,
skrivajoč se v travi...

Borovnice so smrt! Tvoj odsev je podoben golobu
izgubljen v rosi, neoprijemljiv
tvoj okus po vlagi, tvoj duh v resnici.

Toda pulpa jedra krvavi -
prilepili na nebo, postali glasovi,
s katerim živim v strtem spominu.

oktober 1971

ČEŠNJA

Debela češnja, kot zdrobljene madeže
jagode na belem prtu,
trenutek, ki se je spremenil v zrelo večnost -
živel, a se vrnil!

Zato so tvoje ustnice črne, črne!
Dvoročna zlata frača
pleše v zobeh - in preteklost je sladka,
kot nekaj, kar se nikoli ni zgodilo, kjer brez sledu
mi, pravi, smo razpuščeni.

Sploh nismo živeli - dve žogi sta se tresli,
vino vijoličen potok pljuskne
čas - zdrobljene češnje, sok
prej zaprta oblika,
poln, a vlažen kot sok,
okameneli v večni žalosti.

januarja 1972

GROZDJE

Zaljubljenca sta zaprta
v prosojne kroglice ogromnih grozdov,
v parih v vsaki jagodi... Vsejed
njihova pohlepna usta in njihove roke prepletene.
Toda v mestu vina so sanje najbolj pijane -
preplet mavričnih krogov, tok peg.

Sferični večeri.
V bivališčih steklenih kroglic svetlobnega toka
zaljubljenca zaspita, objeta osamljena,
ovit z bršljanom od vratu do stegna...
Toda v mestu - v sanjah spečega Petra
kača piči v razširjeno oko.

Zakaj vid ni grozdje?
Ko kačji viličasti pik
v notranjosti so trepetale zelene jagode,
ko se je pogled vrnil vase -
samo zmrznilo je, to je helikoptersko mesto
poteptana ljubezen, kopito in kanal.

Na otokih samo okostnjaki!
Njihova rdeča rebra so kot speče trte,
njihovi obrazi, navlaženi z anestezijo,
njihove jagode so blagoslovljene v ustih
zdrobljen. Teče na smetišče.
Toda krogla nebeškega stekla je svetla,
in čas prozorna kača
zaljubljenca sta bila zavita v obroč niča.

***
Lepo srkano pivo,
in hmelj je globok, in sanje so gosto zelene ...
Tukaj je skušnjava spomina – okusena
nesmrtnost piti naglo
v drugem rojstvu, kjer se potepa po državi
potepuški filozof, kjer vino vre -
a misel je že pijana do vrtoglavice,
in pričakovanje pitja je dvojno
pijanejši od vina. In pričakovanje življenja
lepši od življenja. Sijajne slive
globoko modre solze, ki so padle v travo,
ležati nedotaknjen, a notranje srečen -
Večno bom živel ob njihovi sončni snovi!
In v spominu - kot v resnici
niso bili (plodove domišljije) -
študentska leta so trepetajoča, cela in polna
njegove modre črne tišine
in sok neokušene pozabe.

VPRAŠANJE TJUČEVU

Pili bomo čas in izsušeno telo
Previdno ga pokrijmo z najnežnejšo tančico ...
Sorodstvo z domačo zgodovino
ne zanikaj, draga, ne upaj,
da delirij stoletij in dolgočasno ujetost minut
gre mimo vas - verjamete, vrnili vam bodo
dobro za prvotnega lastnika.

In horde senc iz življenj, preživetih zaman
bo do vrha napolnil ulice in prostore...
In - Kako dihati? - Vprašal bom Tyutcheva,
in koga obžalujem?

november 1970

***
Na dneve spominskih minut,
ki vsebuje življenje desetletij,
Nisem jaz tisti, ki šepeta: vrni se! To je veter
šumenje suhih črk, ki se ne dajo prebrati,
življenja drugih ljudi, na katera ne bomo odgovarjali...
Oh, ko bi jih le zemlja sprejela pod okrilje
in se pomirili - vedeli bi: ne bomo se srečali
tihi obrazi in glasovi brez obraza
v knjigah-pokopališčih, v dnevnikih-grobnicah.

V dneh, ko govorijo z mano
odšel - a gluh in slep,
Ne bom jim odgovoril. Samo veter, veter joče,
Da, v pločevinastih grlih ropota in piska
kepice zmrznjenih solz - a topljivo vroče...
V dneh, ko toplota vstopi vame kot strup,
toplina diha vseh, katerih glas se je izgubil,
čigar izkušnje so izgorele, čigar tekoča pisava je usahnila, -
v takšnih dnevih, v takih dnevih in nočeh

Sem le njihov spomin, nagrobnik, vrt.

Jesen 1971

SMRT PESNIKA

Vse moje življenje je kot sto strani!
Toliko let je tu zaspalo
poleg črt. In zakričiš: zbudi se! —
videti bo dolgočasen, zaspan in usmiljen.

Ne, niti obraza. Praznina,
ohranjanje oblike zatilja...
Blazina je rahlo zmečkana, ustnice so otekle,
Vem, in sanje so se ji porodile z razlogom,
nekoč se življenje ne živi - ampak trepeta na zapestju
v žilah.

Hej, zbudi se, draga moja! Roka
rahel dež je tekel po straneh...
Kdor nas lista, ga nenadoma preseneti vrvež
celotno življenje, ki bi se čudežno lahko prilegalo
v bolniški postelji, v grobi duši očividca,
kjer je zvok povezan s pomenom.

Kam na prstih ponoči na dvorišče
komore so vzete iz slednjega
dve medicinski sestri s pikami, dve beli in zmečkani,
to življenje, ki se je skrivaj izmuznilo kot tat.
Samo nihče ne lovi, nihče ne kriči o izgubi,
samo bolnišnica diši po truplih, perilu in vedrih,
sliši se le nevidni zbor.

NA NAVADEN NAČIN

Ko boste umrli, bodo prišli za vami
vsi bakreni valovi nizkega sveta,
nemočno počasno deskanje,
kar ropota v gneči na avtobusih
venci in steklo. Hladno in vlažno.
Odpeljali nas bodo po Vyborgskaya do Okhte -
po brežini mimo skladovnic,
kjer so valovi bakreni, mokri od vlage,
Ljudje razpadejo na majhne.
Kje je katedrala Smolny pet
v požirku vode je veliko vode,
kjer se um ziblje in zamrzne
od mraza in sladke vlage Neve.

***
Ko pomislite, kaj prihaja
leta ponižanja za nas, -
vid zmrzne,
in led je modrikast - poglej -
leži negibno in ravno na predmetu,
kot led na stopnicah,
vodi do izumrle vode, vodi do nje,
naša okostenela Lethe.
Ko pomisliš: ni čolna, ni plavalca,
ujeti tvoje srce
v njegovem drsečem večnem očividcu
na ledu zrcalnega obraza,
na nas naslovljena od daleč, kot od zgoraj ...
O prihodnosti, ko
pomislite, vendar ne boste slišali trske
zlomljen led -
Predstavljajte si pomlad v abstraktni preobleki:
usta rahlo napol odprta
v globokem februarju, ki se kaže skozi rjo
v pozlačenem nebu,
kot na ikonah tistega nežnega časa,
kje je niello in pozlata
opazil polarne svetove.

Dobro in zlo sta kot dve sovražni floti,
prišli skupaj, pomešali ladje,
in njihovo morje nima kopnega.

februarja 1972

***
Kje je mesto srcu? kje je školjka
ali se je kje oprijeti?
Tukaj je kamnita jadrnica, ki močno našteva,
vzdigne se val po granitnem pobočju.
Tukaj je vonj flote, ki gnije v pristanišču -
in moje srce je potonilo na dno paketnega čolna.
V dvojni bližini neba in morja,
prepojena z živim biserom,
kje je biserni otok nad vsako minuto
prelivanje svetlobe, gorenje, žalost?
Kjer blešči kos neomajnega nebesnega svoda -
pozaba smrti vsaj za sekundo?

***
Blagor odsotnosti na nekdanjem vrtu,
in šibek spomin je blagoslovljen...
Čudovito je, da je vse postopoma
prihaja kot para iz ust -
in tiste, ki sem jih čakal - ne čakam jih več,
in tiste, ki se jih spomnim - so skrite,
kako je skrit mehanizem trdnjavskega mostu
pod spolzkimi tlakovci, pod imenom Brenna.
In most se ne bo dvignil več, in mesta
kakšni ljudje so se zdeli
Ne bom te več srečal tukaj ... In vzemi mojo dušo
O, moj samotni vrt, križ.
Kadarkoli je srečanje samo drevo,
nerodni kupi kamenja -
bilo bi lažje in nebo bi bilo svetlejše -
in ne odprtih ust,
kjer ne vidiš oblakov, kaj šele zvezd
ali Elizejske poljane.

Jesen 1971

O VRT

Vrt se nadaljuje v arhitekturnih mukah,
kot nedokončana stavba.
Svod prozornega sijaja še ni pokrit,
Lestenci še ne zvonijo z listjem,
ampak vsi nebeški kristalni obeski
že spremeni barvo, ko se pogled premakne, -
zdaj rubin gori, zdaj granatno jabolko žari,
zdaj hladno-smaragdni, zdaj črni ledeni ahat.
Morebitni pljuski, iskre ali brizgi.

In rezervoar, iz katerega je vse prišlo,
leži brezbarvno in neopazno
med debli stebrov, kot ogledalo, kot dim
goreči listi so zamegljeni ...
In namen svetlih lož parka
Še vedno je tema. Tukaj iz inata
Ali ne bi smel tempelj rasti do neba, da bi lahko ležal
olajšanje na duši in krilo,
napet lok nebeške lastovke,
s senco dotaknila tal – in njen obraz?

Komaj cerkev... Ali palača
Je tukaj večni okostnjak? spomin na barok?
Toda oblaki so padli prenizko
ornament vej je težak in melanholičen
nerazsvetljen, globoko potopljen
v nevidnem ribniku, v steklu njegove zenice.

Namesto tega je vrt hladna hiša Stvarnika,
prepuščen rasti prazen in neudoben,
tako da v hipnem obstoju
Ste pozabili, da ni konca življenja?

september 1972

***
Kdo ve katera od nepomembnih skrbi
kateri od gospodinjstev potrebuje
dolguje duhovnosti pogled?
Poglej, zdi se, da je tvoj spremljevalec vesoljec
vsakdanje življenje, dotikajoče se kot vrt,
veje v nežne višine.

Poglejte: njegov obraz je živ
vijugasto drevo njegovih misli,
in v notranjosti listi trepetajo -
ne popotnik na trolejbusu, ampak bitje
rojen v hiši driad,
gleda hiše in drevesa - skozi okno,
drsno ravno nazaj.

Poglej: njegove oči so tam, na steklu,
napolnjena z žalostjo, ki teče
skoraj brez razloga, skoraj...
Ne sprašuj, kaj te je razžalostilo? - porod
zaman ... In če vprašaš, oprosti mi,
ko v odgovor molči.
V otopelosti sopotnika, v agoniji potovanja
ni vzvišenega razloga,
kot drevo besed na tej zemlji,
kot misli, ki tečejo za teboj,
ni moči, da bi povzdignil ponižane neumnosti,
brez nadaljnjega tavanja.

***
Čelo je lepo, ko je iznakaženo
krilu podobna guba
iz žalostne, a sladke misli,
prepletena z oblačno pokrajino.

Duša je ujeta v ta ljubezenski boj
narava misli s to naravo mišljenja,
čigar poljub je tisoči
počuti se kot močvirna mrzlica.

Sprašujem, če se odvežemo
žalosten vozel, ali bo svoboda
to stanje z ljubeznijo in delom,
kjer sam zrak ni obarvan z žalostjo?
Sprašujem - če le na tihem
ne gledati skozi okno, vsaj neradi, -
kako grozen bi bil pogled na nenadno smrt!

Ne modri niz nebeških stolpov,
a telo, pretreseno od bruhanja,
ampak misel, ki jo je iztrošila drhal in potrošnja.

April-maj 1972

* * *
Med pešcem in senco poteka tekmovanje -
ali za njenim hrbtom ali hiti naprej.
Zavoj na ovinkasti cesti,
in topel prah na dotik.

Takole žari ljubezen med dvema:
eden je le senca, le senca ob nogah drugega.
Pomešan s prahom polovice poljskega dneva,
utihnil v goreči travi.

A počasi se bo nagnilo proti sončnemu zahodu
napol staljeno sonce v njegovem templju.
Kot temna hladna reka
senca, ki se podaljšuje, se premika.

Teče čez daljne hribe,
dotikanje obzorja s svetlim robom.
In ne bova se več prepoznala
neločljivo od nastopa teme.

***
In nikoli ne dovolite, da se vaš odsev zlije z vašim obrazom!
In nikoli ne prebijte tega filma živčnega tkiva!
Klobuk na tla! In nazaj k ogledalu! In to je konec.
Tukaj smo vsi tovariši, ker smo navpični na tla.

Obkrožili me bodo s krogom ali nazdravili
Kavkaz bo vzplamtel, zvezde v morje bo nasulo,
vendar se nikoli ne dotikajte grlene besede ali zvezd,
ni v dosegu kavkaškega vznožja!

Je bilo Andreju Belemu, ko je umiral?
v njihovih krivih uličicah Arbata,
gorski greben se je približal, Daryal se je odprl blizu ustnic,
pod mojimi prsti se je tresel dvojni ledenik Ararata...

Jesen 1969

* * *
Oh, kako sebična je žalost!
Vse se ne loči od ogledala -
je na tem, da se zlije s seboj,
Kmalu se bo razblinilo – in sonce se bo upognilo
v obrazu valovitega zaliva.

Oh, kot zapuščene oči,
ovit v senco vlage,
pogleda vase - in zmrzne
v njem je ljubljeni svet z ljudmi in glasovi.
Drevesa, glasba in zastave!

V praznični žalosti, v žalosti,
trepetajoča in večbarvna,
vsa naša življenja smo živeli zaman
življenje bo vstalo!

oktober 1971

In res je ...

In mi smo včerajšnje dežele...
naši dnevi so senca na zemlji.
Knjiga delo

Res, mi smo včerajšnja Zemlja!
Tisoč let stara pipa
lesketajo tudi prišle pomladi,
in tanka hišna sonca.

Pravzaprav so naši dnevi poravnani
v hišah senc in duhov,
kjer so živela sonca, so bleščeče črne
na ščurkovih hrbtih vstajenj.

In vendar lahko vidite tempelj pajka
imenovano stanovanje,
kjer sta izkušnja in znanost pest peska,
leti v kotel z vrelo hrano!

Toda mreža smrti je tako tanka
oh, kako tanka in srebrnkasta,
kot para nad žrtvijo, kot pernati oblaki,
kakor beli plašč evangelista!

Vrti se, leti in se zvija za tvojim hrbtom,
in se odvija kot zvitek,
joka o preteklem življenju, o enem,
s svojim bednim presežkom.

Marec-april 1972

ZIMSKI ANGEL

Angela je zmrznila
z lesenim zvokom kril,
vstati na strehi, žalosten
sredi duhovne vrzeli
čaka, da odbije ura.

Angel, to je nerodno
naslonjen na krilo kot na berglo,
okamenel od mraza, -
tako svetloba kot sever sta angelu tuja,
Snežni prah je neznosen.

Angelu, ki je bolj bel od snega,
močnejši od kristalnega ledu,
pojavilo se je mesto duhov, izmišljeno mesto,
mesto-sanje o vrtinčastem nebu -
podoba sveta po poslednji sodbi.

* * *
Srebrna somračna reka, zatemnila, ugasne,
Nepričakovane svetlobe ni mogoče shraniti.
Če pa je noč pred nami, in če govor
bo govoril o smrti - ni lepšega,
kot v mestu, ki nas bo preživelo,
kjer se je čas ustavil
v uradnem življenju - v pričakovanju usmrtitve.

Bog je bil poslan. Nastala je mestna modrina
za odrešitev zemeljskega obstoja.
Srebrn somrak, skozi tok -
o, tukaj bo zgodba postala hripava in hladna!
Okno ni odprto v Evropo - tam je toplo -
v ledeni vrt, kjer je žalost mrtva in zla,
in snežni tornado je zmrznil na sredini.

november 1971

ZEMELJSKO MESTO

Naša prašna zrna toče -
niti zrna črne ravnine,
Mesto je zemeljsko in uradno, jaz pa sem državljan,
med drugim skoraj uganili.

Med drugim jih spravljamo pod zemljo
kot nalašč za lovilca podgan...
Temno šumenje človeškega toka
skrivni glas bo postal moj.

Mesto zemlje. Ne zemeljsko - pod zemljo!
Na tujih višinah gori
tista skrivna Italija v belih cvetovih,
modri komet na gotskem nebu Gammelna.

Zaprl bom oči - zasvetile bodo v temi
čreda skal in zeleno morje -
večni travnik Jokima del Fiore,
dnevi molitev in delfinov, kristalne kapljice minut...

Kako dolgo tečejo po licih,
kot bi hitrost v oknu umrla.
Pogrebno polje iz stekla
kako črno in zapuščeno!
Tako črno in zapuščeno, da sem
in ne prepoznam svojega obraza -
morda bela lisa ob robu,
utripnila je luč - prebodla se je svetlobna igla
črni somrak gibanja in neobstoja.

april 1972

OTOK GOLODAJ

Ljudje so napačno slišali. Kul počitnice
so postali zamrznjeni Goloday - Decembrists.
Tukaj je pokopališče Smolensk. Tako blizu
njegovi križi skozi prekrižane veje...

Zdi se, da ne gledam z druge obale
reka Smolenka in cerkveno pokopališče -
še ne te puščave, ampak tam je zapuščen most,
od koder gledaš navzdol na odseve zvezd
iz črnega, praznega neba.

Tam je pokopališče Smolensk. Smola
z molitvijo mešane teme,
ki se je v času vendarle zgostila,
še danes meso njegove topline.
Zdi se, da zemlja ohranja dih
toplina vaše živali,
in tista vlažna megla, ki je pokrivala
kozarec zgodovine, puščavsko steklo, -
hkrati hladi in greje.

Oktober-november 1971

OBVODNI KANAL

Somrak. Dež je pogost.
Moti utripi na črni barvi.
Tvoja zenica se medlo sveti,
Ali je poln vlage, poln jeze,
Se vas dotakne pokvarjenost?
deponije, kanali, zamere.

Če pogledate, se mu mudi, odhaja
v senci transcendentalne hiše,
mešati z zvokom dežja,
postati brez teže s sajami -
prestrašen popotnik, pogromi
in otrok revolucij.

Ali pa boš spustil oči -
zgrozil se boš. Vrtenje v jarku
rezalnik rdeče luči,
tema grize in vrta...

oktober 1971

KRAJINA DAČNOJA

Ali je prisotnost nekoga breme?
ali pa ga preneseš zunaj
srčni kamen. In skalno močvirje
škripa pod nogami. Ledeno delo
biti skupaj je kot dvakrat prepognjen.

Med zmrznjenimi bloki ravnine
izpraznil, zmrznil
dvokrilna senca, dvokrilna senca
kamnita ptica, ki leti na jug, vrabec,
ampak letenje brez premikanja, brez premikanja na letu.

november 1971

V EKATERININSKEM KANALU

Kot da še ni bila zgrajena - le blešči v mislih
pokojni arhitekt - valovanje v rumenem kanalu
otrok šestih kolon, otrok panike in žalosti,
otrok kamnitega obraza, spočet v zeleni temi.

In se sklanja nad vodo in se vpleta v ornament ograje,
del litoželezne rešetke na dnu,
Vidim, kako je arhitekt nekoč stal, tako tekoče kot majavo,
nad ponavljanjem zgradbe, ki jo je ponavljal tudi sam,

Po vzoru dvorca italijanskega princa,
medlo videti v zapuščenem otroštvu, na dnu ...
Vse je odsev, Bog, in vse, popačeno v meni,
se nanaša na življenje na enak način kot verige girland na vazi

Mavec - do živih vrtnic, do vrtnic, ki stojijo
na okenski polici hiše v nevidnem steklu,
v sumljivem steklu le med brizganjem in utripanjem
odsevi stekla, ki prebijajo nestabilno fasado...

januarja 1972

KANAL GRIBOEDOV

In festival smeti. In blatni festival delirija.
In vstajenje kamna v rumenosti
kanal, poimenovan po trpečem Griboyedu,
kanal z nebom za smeti na dnu.

Ali ni bilo gobarsko leto? Ali ni bilo leto kot dež,
to gor in dol, vrh in luknja
so zdaj enaki v tebi, umetnik
mokro gosje pero?

V svečani igri fosiliziranega dima
z grebenom tekočih kamnov, kajne?
meglen dvoboj dvojic
Ali vidite pisatelja, spremenjenega v prah?

Ali ne diham tega zelenja in prahu,
ta mešanica prahu in vode,
kaj je v tvojem imenu obilje gob
pustil sledi bosih nog?

Deskasta kolesa škripajo od zmrznjenih valov,
in plaha redka snežna kepa
v belkastem mraku leti gololas -
pikčasta črta, zlahka narisana, padajoča poševno ...
Za dan pokrivanja je potreben šiv.

februarja 1972

TOVARNA MILA NEVSKI

Visi na stičišču dveh kultur
tovarna mila bo pomagala,
katerih okna slabo gledajo na Nevo,
katerega jezik, ki visi ven, postane vijoličen.

PREDHODNIK

Kdo je on? prašna dvorišča barab?
ali bolj prazne ulice?
ob ograji migetajočih desk
je zagrmelo in utihnilo.

Utopljen za vogalom v prehodu,
v koš za smeti, mogoče malo...
Kdo je on - brezdomec ali Gospodova usmrtitev
prvi kamen, obljuba?

september 1972

LIMF

Opoldanska limfa teče počasi.
Svetli sok, naključno fermentiran
v pepelnatih kotih in razpokah udov,
čez mačja trupla in palice za ograje.

Filozof sreča odprto nimfo
pri smetnjakih za pogovore
o strukturi smrti, o usodi odpadkov,
o kolesarskem kolesu.
Rob je napol sploščen. Napere so zlomljene.
Iz praznega vedra
kot iz globoko stisnjene očesne votline
luknja pade ven s treskom.

Katedrala svetega Nikolaja

Dva dvojna stolpca
Katedrala svetega Nikolaja
vzel luč iz teme ...
Moja hiša je bela in zelena
vse manj vas je – kmalu
postal boš kapljica svetlobe
na konici igle.

Duša bo odšla, oblečena
na tvojem nočnem bedenju
povešene trepalnice,
kot res nekje -
gibanje visokih sveč,
sence poševna krila
na rumene lise na obrazu...

V nesmiselnem naporu
premakniti - tja
zgodi se le v sanjah -
Ležal sem v prahu smrti,
grozd črnih vej,
duša je potonila v temo,
ampak zame je bilo tiho.

In vse, kar sem prej sanjal
stekel v brezno brez dna
mrtev november...
Vse kar se je ohranilo je:
dva dvojna stolpca
ob luči luči.

november 1971

URA ZVONIKA NIKOLSKAYA

Ko z zvonika Nikolskaya
tanka ura bo udarila,
pozabil boš, Gospod, kako boleče je
čas nas tepe. Ampak tako čista
dotik bakra do vetra,
in zvonjenje, ki drsi po kanalu,
podoben pravilnemu odgovoru
v temo neizrečenih pritožb.

* * *
To dvorišče
košček ukradenega življenja...
Ko le ne bi sedela starka v črnem vrtu okostnjakov,
če bi se ji brada ne tresla in dež ne bi topo tolkel
o njenem plašču, ki je postal trd kot telo hrošča,
če ji mačka ne bi grabila črne zemlje pod noge -
Ko bi le bila ta reka smeti smrti malo toplejša,
ki nas postopoma ovija...
Če le ne bi tako drhtela, če se ne bi tresla...
ta terasa
postala bi naša hiša in premor v tem pogovoru,
kjer ti katera od besed težko pade iz rok.

november 1971

***
Otroci polkulture
Živimo z napol otroškim nasmehom.
Ali ne gre za nas, prepletene, štukature?
o dekadentnih hišah predsovjetske dobe

Ogovarjajo – in zvito
Grozijo nam s skrivnim prstom -
Kot da naša hiša sploh ni dom, ampak čista zabava.
Imperij se veličastno širi. Moč umira v slavju.
Kamni se čudežno držijo. Okna sumljivo mežikajo.

Tudi Beardsleyja bomo obesili
nad lito železo, bavarska izdelava,
tabor naše grešnice, kačjelase čebele Salome,
polnjenje fasetiranih prostorov satja z medom.

Enako prazno in divje
bo v naših sobah. V kleteh
doma na Gorokhovaya rdeči nageljni brizgajo,
poškropljene po vseh stenah... In sam guverner, poglejte,
sprejema goste z zamudo.

Miloradovič, dragi,
generalovo zvonjenje zazvoni
številni lestenci - ali pa gre za mimoidočo pištolo
pretrese tako Trojični kot Dvorski most ... Cerkveni vrč.
Z lokom je padel peni za gradnjo božjega hrama.

Spomnimo se torej pokojnih
v zlati in debeli modernosti!
Ali ne gre za njih v litoželeznih girlandah, v zakrknjenih,
teče med našega spomina, naš večerni med...
Naša življenja, doživeta približno pol stoletja nazaj,
skrivne čebele lebdijo - sesajo počrnelo fasado.

februarja 1972

GRAD FARMACEVTSKA

V primerjavi s hitrim štartom
stoletja so osramočeni.
Izkušnja pomanjkanja vlage.
Poraščena steklenica tišine.

Iz čaše v razdelke, v tretjine
poln svetlobe
poglej v leningrajsko bučko
z ostrim očesom pesnika -

Tukaj je nekaj za čiste lekarne.
Na ritmično napako
stekleni prsti sneg
potisnite ga pod jezik med sabo.

Tukaj je Elenium - zrak je zelen,
svetloba jezerskega ledu.
Na zvitih stebrih
zvezdnato nebo je postavljeno. zvezda

Iz trezorja mavrske čipke,
vrtoglav, prinesel v tempelj -
in nepremično stoji. In tišina prefinjeno brni
pod zemljo v pluto preteklega leta.

Izkušnja polresničnosti znanja
raste v skrivnem žepu,
doseganje tako ropotajočih višin,
da je membranska plavut jambor njegove odvisnosti od mamil -
Kostna konica vam bo opraskala usta od znotraj.

Smo na prehodu v Hong Kong
V bambusovem mestnem kramu
narisano ostro in subtilno
iglokožec, bobnični dež bobničev.

dež In na novih področjih
Steklena mreža lebdi.
Nenaravno tanek v vetru,
bolj neresnična kot Kitajska,

Človek je v stanju prikaza.
Dialog manekenov,
gledališče brez pomladi,
medsebojno akcijsko ujetost.

Lahko ostanemo tiho.
Vijolične ustnice potop
v histerijo umetne razsvetljave,
v premišljeni akvarij noči. Pečat

Brisanje mongoloidne krvi s čela,
Ali nisi slišal brnenja žarečih cevi?
Človek ob izložbenem oknu je sploščen. Opičji obraz.
Dve žabji dlani. Vsak ima svojo usodo.

Ni grših rok. Nerazvite veke
prosojni film diha.
Svetloba nenehno in subtilno brni.
Moški se je sklonil k vitrini.

Prebili smo steklo, vrnili smo se v otroško preobleko,
Mi, ki se staramo, smo dosegli zarodek - navzgor,
do homunkulusa v bučki, do misli v kraljevih možganih,
do zvezde pijavke, ki se mu je prilepila na tempelj.

To je izkušnja – bolezen.
Katalepsija trenutka,
kje v enem hieroglifu injekcije - kako utesnjeno! —
Celotna ruska zgodovina je strnjena v knjigi.

december 1974

GOST

Pustite gosta v črni kot -
se usede, obesi gravuro
Nad posteljo. Ljubezen do Sankt Peterburga -
nekaj podobnega suhemu prstu.

Pokaži mu in bo gol
v uščipnjeno-pomanjkljivi grimasi
dvorišče bolnih golobov, bleda barva,
Da, v apnu - rama očividca.

Pod pogrezninami flote Petrovsky
Razkrivam svojo mračno krono,
in kaplja za kapljico - votlenje,
da je zgodovina samo delo.

Zakaj te potrebujem, kurbin sin,
mu dovolili, da je zlezel v posteljo?
da vidiš: v gnilobi in cvetenju
umirajoča karta je lepa.

Žal mi je tudi za smrtno mladost,
in neznosna želja po vrnitvi
pod Andrejevskim strelom fregate,
v nedokončani ladijski gozd.

Sram me je, ampak gledam ponaredek
pod baročnim vznemirjenjem ovac,
občudovanje: videti bo kruto
madež stare barve skozi belino.

Pogledal skozi in zdelo se je, da je oživel
mrtvo mesto, obešeno v gazi -
mokro sušenje sira v ovčji staji
za božjo božično mizo.

Ali ni to izgovor za nas?
prekleto najljubša ostrina,
če resnost staranja
So nas zgradbe prej prepoznale?

Skozi amorfna bivališča
z lepljivimi gospodinjskimi vozli
Ali se veselje ne razkrije?
Gospodova prilika o beraču?

Poglej se, zgrožen,
pred britvico nebesnega ogledala -
do ureznine in brazgotine na vratu
črta postane tanjša - škoda.

Vzlet v obliki puščice se tanjša,
počiva na luknji pod grlom...
Ali govoriš v svojem črnem kotu,
da živim udobno, neškodljivo,

Ali izdan grenkemu semenu,
(okenska polica, škodljiva rastlina)
ne more obrniti stran od pogleda
modre ustnice pod umetno svetlobo.

Kaj bodo šepetali? Kaj Gangut?
dolga leta slave-gangrene?
Oklepa se zanesljivega razpada,
na pršenje ognjemetov s strupom trupel!

Ali spiš? Komolec otrpne
in sliši kositer padec -
da je zemljevid željan dotika,
med dlanjo in steno...

Duševno se dotaknite grudastega
slikovne površine,
Izberem poraz
kot čist izstop ali izdih.

Je res, da ne spim z nekom, ki spi?
Zdi se mi, da je to samo pretvarjanje -
zadušena prgišče sape,
dež je hkrati močnejši in slajši.

Je to sprememba stila?
Ali izdaja ni upravičena?
Oblačen pogled Kamena
kamen poln prahu.

Težko med spanjem in resničnostjo
upogib roke. Zadnji del njene glave
vse težji. ne morem
osvobodite se naslova.

Spustite gosta v črni kot!
Poleg kamere-bed-obscura,
obstaja iluzija arhitekture,
možnost noči na hodnikih.

Imam citat, kopijo, masko,
Poplačal se bom z odvzemom mesa
in za rjo rdečega okvirja -
cele zemlje z Ahrimanovo goloto!

* * *
Bolj bi mi bilo žal kamna v primeru vojne.
Zakaj bi se nam smilili, ko smo sami krivi! —
Kar smo ustvarili, je veliko čistejše,
toliko višji so tisti, ki so tukaj mrtvi.
Namen stvari in usoda
skrivnostni, kot bi bili v najemu
narava je obupala, a prišel bo čas -
in bo od vseh zahteval odgovor
mojster obrazcev, kaj se mudi
slepemu smo dali material...
Namen stvari je isti strah,
ki nas bo vrgla na glavo v odejo,
bo zaslišal tanek žvižg -
Ko se približate, postaja ostrejša.
Zmrzniti od groze je namen stvari,
Okameneti za vedno - mrtvi so čisti.

***
Gradijo zaklonišča proti bombam.
Sredi dvorišč
betonske hiše v človeški velikosti
odraščal z mano.

Strah se bo pomiril, srce bo potolaženo,
tam bo zanesljivo zavetje.
Vogalna lekarna bo ležala kot travnik -
bo spomladi ozelenela.

Žajbelj in rman -
kup zdravilnih zelišč,
diši po mestu, diši po podzemni hiši,
jutri bo prinesel.

In betonske stopnice se bodo odprle
na asfaltiranih dvoriščih...
Stopamo po stopnicah odrešitve
počasi se spustimo v krošnje

velikanske rože asfodel,
tulipani saj in teme...
Bunker, podzemna železnica ali razpoka -
lepa, lepa je pripravljena hiša!

* * *
In beda stila in zatočišča na vsakem dvorišču
v meni vzbuja sočutje in strah pred nesrečo
neizogibno. Beži v tujino, v vrtove ali kitice,
sedi v luknji -

Toda vsaka možnost je odvratna, razen ene:
naj zadnja luč gori na steni,
in nasiči zevajoče oči z opečnim prahom -
nezemeljska lepota!

ANGEL VOJNE

Šibki bodo preživeli. In angel Zlati lasje
se bo spustil v zaklonišče, oddajajoč sladko svetlobo,
ura, ko se čeljusti dni stisnejo na zapestjih,
ura se je ustavila.

Tisti, ki spi pod rumeno žarnico, bo komaj preživel,
zbrano z žico - črn gobec strahu.
Prikazal se mu bo angel in iz kril prozornega plapola
tresel se bo kot trava.

Smrtnik bo preživel, prebujen z mrzlico duše.
Videl se bo golega, razprostrtega na betonskih ploščah.
Nad njim se bo sklonil angel in se dvignil v orbitah
dva osamljena planeta, polna solz;
v vsakem - vstal, odsevan v njihovi temni vodi.

* * *
Brezmesečne besede gorijo
neviden, kot alkohol...
Kot plamen, komaj viden,
stoji nad mestom.
Veter bo hitel in jezik
bo nihal, trepetal ...
Niti poka, niti bliska, niti joka,
nič šumenja v ušesih -
bencin gori brez oblike
v požarnih garažah.
Popravek pritajeno brni
v bolnišnicah pod steklom,
kjer talne deske ne škripajo,
kjer spijo umirajoči
tovariši v bližini.
Knjižne hrambe zvonijo
elastičen pepel knjig,
ko so listi stisnjeni,
gredo spiralno
v domače luknje neme,
v zevajoče praznine,
v temi in razpadu... - Kaj delaš?!

PODGANA

Toda tisto, kar imenujemo vest -
Ali ni podgana z rdečimi očmi?
Ali ni podgana z rdečimi očmi?
skrivaj nas opazuje,
kot da je prisoten v vsem,
kar je bilo dano noči, kaj je postalo
zapozen spomin,
kesanje, goreče sanje?

Tukaj je sanjski jedec
pride podgana, prijatelj podzemlja...
Pride podgana, prijatelj podzemlja,
prebivalcu podzemlja, ki ga boli
pripravljen duhovno trpeti.
In usta so posuta z zobmi,
pred njim, kot nebo z zvezdami -
tako bo vest odgovorila na klic.

Gorela bosta dva ročno izdelana oglja,
boleče zabadanje v kožo.
Boleče kopanje v kožo
pod zemljo do prebivalca, izgledam kot
na podgano. Dva - Gospodovo sodišče -
ogenj. Dve očesi v trdi temi.
Kakšna bolečina je ugriz grešnega mesa
ali podgana skrito delo,

Ko je pisatelj v Rusiji
usoda - škripanje pod parketom!
Usoda škripa pod parketom,
zapojte ostroobraznim ljudem,
z vijoličnim leskom. Shrani
nas, pravični! S škrlatnim obrazom,
sedi pod zemljo brez jezika
kot čisto v nebesih!

ČLOVEKU PODZEMLJA

Gostje prihajajo k možu podzemlja in po polnoči.
Izžarevali bodo kremplji pridušenih glasov in stopniščni kamen
In plovilo naglušnega bo napolnjeno z rjovenjem -
takrat ledena voda brni sama,
takrat se bo šepet pomešal s padajočimi kapljicami minut
v črnem žrelu studenca in šepet tuli in ropota.

Človeku iz podzemlja, naplavljenemu snegu puščavske dežele,
zaslišal se je visok glas, skoraj onkraj meja sluha,
ampak na vodnjakih, kjer živi, kamor so ga pripeljali
pest šibkih belih puhov
vetrovi gorenja in saj, kakor iz blatne daljave
Njegov glas je slišati tako čemerno kot pridušeno.

Moja usta so polna njegovega prahu. Podzemlje pod trebuhom mize.
Fosforjev srp visi na luči (iz strahu
pred nočjo), vendar je tema čez mesec gostejša,
pulpa blazine je trša od bloka.
Človek iz podzemlja čaka na goste. Gost je vstopil.
Nasmehi. Njen trpeči sladkor topi zobe.

Januar-februar 1972

K PORTRETU N.N.

Mora biti stiliziran portret
regicides s tihimi očmi
vse bi bilo še vedno zataknjeno v okenski okvir,
stiskanje prstov v pozlačeno bageto.
Kako so pomodreli! Krč ali kaj?
nenadoma združili? Grizeni nohti
praskanje, oprijemanje. Kričeči otroci
tam za zidom, na ulici, v divjini.

Mora biti, da nepokretnost ni njegova stvar,
ampak vsako dejanje diši po mesu -
opeto krzno padlega junaka,
učenec z razdrobljenim rumenjakom...
Njegove razširjene nosnice. In očesne votline -
dve črni luknji v steklu, ki ne diha...
Ja, to je edini način, s portretom na mizi
in silhueta zunaj okna - ne premikaj se.

Mora biti terorist neobstoja
glasnik v ta svet izdaje in gibanja -
polna je smrti, polna skušnjav
stopite čez okvir, pojdite čez robove!
Toda njegov stvarnik je bil reven in bolan
potrošnja, kot vedno, in bolna roka
pokril obraz z zadnjo belino,
in prisilil svoje modre ustnice v molk.

DIM KAMNA

Dogodki so mrtvi. Nekatere legende so žive.
In oster kamniti dim v gotskem ognju
vse seže do neba, vse seže, srečno ...

Oh, gotska duša je nepričakovana v dobroti,
a spomin je hladen in kamen ne greje rok...
Pogledaš skozi okno - na dvorišču je hladno -

In v zatohli sobi mi zmrzne zadnji del glave.
Duša je preživela srednji vek.
Vsega se spominja, vse je vzela in vse od tam je pri njej,

Samo plešoči kamen je izgubil jezik,
le plamen na ognjišču je okamenel,
ampak od daleč se zdi živ.

Dogodki so mrtvi. Besede so se vrnile k dejanjem.
Toda tudi beseda je smrtna in kdaj
njegovo zrcalno telo se bo stopilo v steklu, -

Ostala je le kapljica sramu...
Kaj storiti s praznino, nezavestjo in muko
duša, ki ne pušča sledi,

Od nečimrnosti tvojih tisoč rok?

april 1972

FLAVTA ČASA

Mimoidoči obžaluje čas
ni živel, ampak popolnoma minil,
in glasba je kot tišina,
in žalost ne bo premagala srca tišine,

Ne zvok korakov, brezoblični in ravni ...
Čez trg, poraščen s travo -
stražarska palača je v visoki formaciji,
odmevi nore piščali.

Kozam podobne čete tečejo.
Tukaj je praporščak Marsij, ki skače. —
Tukaj glasba ni sprostitev, ampak zasoplost.
Tukaj je odrta koža - v drhtenju zastave!

Mimoidoči, določena oseba,
se bo prikradel ob strani parade...
Toda glasba, polna tišine,
kot žuželka, zamrznjena v jantarju,

Zdi se, da je krhko gibanje ohranjeno,
čeprav je sama prikrajšana za gibanje...
Mimoidočemu - pasovi in čas,
in tu vzvišena piščal odleti!

In njen klic, skoraj nezemeljski,
njena igla prebada uho,
v tihem morju metuljev in muh,
na posteljah rekrutov, posajenih v stebre,

Kraljuje in joče - joče in kraljuje ...
In glasba mahovito črno deblo
kot trn zadel v mimoidočega,
prepleten s kačo lesketajoče melodije.

januarja 1972

CLIO

Padli so na obraz in lizali vroč prah.
Premagani so hodili - čreda iz vrečevine je tulila.
Zmagovalci so hodili kot velike kaplje toče.
Gorski potoki so tulili. Duša slapa je bučala.
Čarovniška zgodba. Poten vrat. bergla.

Clio tebi, bel od prahu in soli,
Clio, s palico nad ropotajočim morjem koles, -
zmagovalci so hodili – konvoj debelega življenja,
premagana stonoga je hodila in rasla
grenki vetrovi, osamljena roža sredi polja.

Clio z rožico. Modra krona dolin.
Clio s preslico in Clio v krpah megle,
Clio, in Clio, in Clio, neskladen in pijan,
poljubljanje vseh odhajajočih čet, ljudstev in držav
v siva brezna oči ali v oslepljeno srce gline.

CASSANDRA

V bronastem ogledalu je tihi norec, norec
vidi svoj obraz nejasen in nerazrešljiv ...
Prst v ustih ali namrščene obrvi.
Bodi tiho, pravijo, če živiš v kraljestvu miši.

V daljavo brez besed Grčije z rdečim odtenkom,
z bakrenim zelenjem morja je gledal gluhonem.
Njena duša joče, objema vso praznino
med zenicami in ogledalom - vesel oblak je vstal.
Preteklost je s prihodnostjo povezana z medlo senco,
s komaj opaznim premikom znotraj zlatega diska,
in mukanje prerokinje je le muka navzven,
v njem samem je tišina - tišina in žar ...
Morje raztopljene lune se približa obrazu.

Preteklost in prihodnost sta kot obraz z odsevom,
kot da bi se kositer in baker zlila v bronasti dobi.
Ali so v bronastem zrcalu ustnice z bolestnim gibanjem?
Ali so te rdeče veke posledica nespečnosti?
ali odsev ognja?.. Konča se ne Troja - določeno
prihodnje mesto z milijoni prebivalcev.

januarja 1972

ŽIVA

Rahlo oblačno nebo.
Bleščeče zelene strehe.
Toča udarja po ilovici jarkov.
Tako podrejen intervenciji od zgoraj
glina življenja se lepi in oblikuje
sebe, na skrivaj popravljam

Sebe. Mesto pod nebom
s težkimi čevlji bo poteptal tla,
ampak v dani luči je enostavno
vsa je v ognju, kakor da bi jo obokali
strop v tej tesni sobici,
v tej celici svečnega jezika!

Čudovito mesto se je odprlo kronistu.
Bleščeče zelene strehe.
Odlitki kapljic na glini v živo.
Verjetno tako diha klinopis
v razširjeni želji po pijanosti
ledeni udarci minut.

KRONIST

Od stvarjenja sveta pičla leta
šest tisoč in nekaj ... Torej, malo je časa.
Kot neviden pes hodi med vsemi.
Šest tisoč let kot hudičevo seme
prišla na svetlo kot rman.

In gledanje starodavne igre
najmanjši tanek jezik
tleča skleda teme, katere čete
prihajali z vseh strani, padali s stropa,
se prikradla kot senca belemu peru,

Letos bo kronist zapisal,
poln čarovnic, ognja in kuge,
želena prerokba o prihodu
konec vesolja.
Krokar bo poklical trikrat.
Zapiši, Gospod, in srečen bo umrl.

Šest tisoč opek je bilo povezanih s takšno malto,
da podgana časa (nikogaršnja stvaritev),
bo izkrvavel jamski zob,
drobljenje sten – drugačnost
glina bo prejela, ki je postala katedrala,

Kjer je na dnu voščeni starec,
ugasnila kot sveča v dobrem delu,
kot sveča, zjutraj komaj vidna,
ne glede na to, kako natančno nekdo pogleda plamen
oči kot zarja daje mlečni dim.

februarja 1972

ENOH

Kako daleč je mirna askeza
svetnik na skali.
Brezova kri teče iz reza
na srhljivem deblu.
Kako zelen se iz telesa izloča sok,
rojen v temi
Molitev h Gospodu je edina stvar
kar te drži na tleh.

Dvigne svoje črne dlani
njegov obraz je v pepelu.
Okoli njega divjajo konji v ognju.
V nasilju in zlu
zgodovina teče - a čas je na ikoni
na skali je menih.
Jaz, Gospod, stojim in moje ustnice so mokre
od soka ali solz!
Vzemi moj glas, vzemi mojo potegnjeno
prozoren brezov gozd...

Maj-junij 1972

ZAPIRANJE OBRAZA

Razbrazdana z najnežnejšimi kremplji
približal njen obraz. - Starka!
Ki je vpet med ljudi po imenu

Ima koristi za sluh
in vid. Imenske knjige
zvok poln in dolgočasen,

Kot da je zvočnik postavljen
v sod za pivo in od tam
napoveduje konec časov,

Pod obročem je pravi čudež.
Moja ušesa so polna prihodnjega vina,
moj stari sluh je kar se da občutljiv -

Vsa imena so se združila. In to v enem semenu
Gozd že divja, jesen že umira.
Toda ali res živimo v zgodovini?

Smo le zaimek, ko nas vprašajo,
ali sploh živimo? Ona sama
kakor njiva v brazdah posejana z zimo,

Prišel bližje. Prišla je zima
zgodbe. Oh, otrokova starost
na ledu reke s flamskimi črkami!

Je bolj brezimen kot drevo. Tako subtilno
njegova zavest je prepletena z nebom,
da se film trga in melje,

Oklepajoč se zgodovine kinematografije, -
citiranje, krempljanje in vračanje k viru,
najde kamero, ki vstopa skozi okno,

Najde pozo, ki jo potrebuje prerok
v svojem poklicu napovedovati
čelni zavoj proti vzhodu.

Je brez imena. Njegov govor v živo
obdan z zimo. Kot sod
poln je notranje govorice: lezi

Z obrazom navzdol v snežnem zametu (sem samo lupina
za skrivno toploto!) in poslušajte, kako sika,
Ko se sneg topi, se zemlja segreje.

A je vstal in posnel. Pogled se je spremenil
s tako naglico, da ni bilo več vere.
Ne glede na to, kaj reče, ne glede na to, kako to pove.

Goreči grm (na sivem obzorju
preprost govor) ne glede na to, kako goreče -
nič ne preseže mere,

Telesom ne dodaja imen!
Nič nima imena in nihče nima.
In jaz - od "mi", prelomljen na pol,

Fragment razmišljanja. Ko se premakne
obraz, brazgotin od krempljev,
kaj mi? - vprašam - kaj jim je danes?

Vse zgodovinsko - tukaj je - sleci!
Življenje zunaj vrst in zunaj klana -
ena ljubezen, zdijo se kot otroci

In tretji ne doseže enega leta.

december 1975

POTRDITEV SLIKE

O ja, na zlatih valovih
slamnati čoln države
vleče skupaj z zaspanimi glinastimi veslači.

O ja, in morje je pozlačeno zdravilo,
nam je ponudil bolni Peter,
Pili smo, ko smo prišli ven v jezera,
kanali, vodi v zaliv.
In tako strgajo po dnu, skozi surovo zlato
luknjasta vesla, temne zobne proteze...
Podeželska galeja se vleče,
nemočno spušča vesla...
Oblak nad njo je duša, antiteza?

Država-stonoga, njena
dotikanje menjalnika oblike,
se nekam plazi s tacami...

Med igračami veslači je suženj
moj obraz. Zaplavajmo. Gibanje je praznovanje.
In morje se topi nad nami kot sveča.

april 1972

REFREN

Večnadstropni zbor na zaslonu
obleži v samotnem etru
lump song, melanholija piramid
in zlato šelestenje peska...
Kako nerazumljive so besede Egipčanov,
kako brezoblični so izbruhi harita!

Požirek nad vladno armado -
le lotus ima krhek zlom,
samo komolec, na skrivaj opazen,
le šelestenje slamnatih čolnov...
Toda vojaška egiptovska kapa -
naša domovina, polje in dom.
Da, poslušam petje bazalta,
in v raztopino tisočerih ustnic,
v brezno časa, v morje asfalta
Drvim brezglavo kot mrlič.
Le nesmrtna duša, vtkana v pogrebni venec,
po črnem toku pesmi teče proti vzhodu.

- Suveren, ti si naš sirin!
bojni pes in glas šakala!
Zbor v puščavskem etru brez dna
pel nad mrhovino, pel - ni nehal.

BENI-GASSAN

Ptice so cvetele in se zibale v Beni-Gassanu,
meglene rože so polzele...
Poslikane grobne stene
Egipt je zaščiten pred morjem praznine.
Egiptovska hiša je prostorna in ogromna
njegovi kralji, toda njihova usta so zaprta.
Tukaj je dno tišine, tukaj je niša tišine,
tukaj je hiša posmrtnega življenja glasbe in besede.

V Beni Hassanu, na zahodnih travnikih,
prozorna živilska paša,
slepi čolni tečejo naključno,
le beli cvetovi s kremplji strgajo po dnu,
visijo le ptice brez glasu
nad lastnimi črnimi sencami...
Tak je Egipt, ki potuje z nami,
senca življenja, ne življenja, senca vrta, ne vrta.

Da, takšna je država, ki se zapre pred smrtjo
njene meje, obzidje in gozdovi -
glasovi se v njem spreminjajo v kamen,
in odmev v kamnitem grobu je usmiljenje.

PROCESIJA

Bojte se Šuja, ki prihaja s severa
Kung Tzu

Zavoji stopnic so brezzobi...
V kraljestvu Shu, kamor gremo sami,
nemirne ptice kričijo iz bakel,
mongoloidne počasne ustnice
rahlo razmaknjen z nasmehom brez obraza
proti nam v kamniti senci.

V kraljestvu Shu, kamor se spuščamo vse globlje,
Navzejoč bencin zvija,
oljnata jezera dihajo...
Prepojen, moj glas je pridušen
pljusk sten in odsev kora,
prihajajo pridušeno iz globin.

Kaj blebetate o Hellenic orkestru?
Glasovi tukaj niso odeti v belo.
V stanju Shu iz razpok z ozkimi očmi
tokovi zadušljivega plina
v dimljene oboke in v oči
dojenčku mleko teče...
Poslušaj in tudi ti boš postal kamen,
postal boš večkratni ropot,
V skrivnosti Shu, prisotni povsod,
čas teče prozorno
na ustnicah smejočega se Bude,
v plesu plamenov premikajočih se ličnic.

Povit otrok se duši,
objeta s krilom tlečega ognja,
dim črnih palic Tibeta...
Tonemo se vedno nižje - in ni potrebe
nič več - nič zraka, nič svetlobe,
Zdi se, da sem brez sebe.

Sluzasto se spustimo po stopnicah.
Vrsta je neskončna - a poglejte:
kako podobni so nam obrazi in gibi.
Moje življenje, razdeljeno na življenja,
nova oseba je le nov trenutek,
izginja v kamniti senci.

In ko obrnem je prozoren
ker me nagovarja
ker se oboje absorbira
Shujeva sreča, univerzalna, - ne drugače -
vidimo samo vseodpuščajočo jezo -
tam se otrok smehlja v spanju.

september 1972

MAVRICA

ANGEL MAVRICE

Duša se razcepi na sedem ločenih barv.
In smrt ni s koso, ampak izgleda kot prizma.
In če se premikamo po mavrici, so vsi pripravljeni razpasti.
In breztežni most pod nami se trese, povesi.
Ko sveča s sedmimi kraki stoji v sedmih jezikih,
Ali ima potem molitev sedem senc?
in če reka pod nami trepeta in se iskri kot britev,
in glasba, dojenček s sedmimi glavami v rokah -
Ali ga bo čisti jok takrat rešil pred padcem?
Bo majava deska zdržala še trenutek?
Ali pa bosta razpadla duša in človek izgubila jezik,
kot otrok, ki je odraščal v ateistični družini?
Ali pa, razpade, duša izgine in le čez reko
vidiš mavrico, slišiš slepo glasbo -
Tisti, ki so odšli včeraj, tisti, ki so odšli včeraj, so žalostni,
ali ni zate, ki živiš z brez besed hrepenenje?

* * *
Razkrila bo porcelanasta glasba
prosojni, plamenom podobni cvetni listi,
in v pastirski svet, brez krvi in melanholije,
na polja, očarana z igro
sence v travi, ki so svetle in svetle, -
tja, v umetne gozdove,
tja, kjer so naši srečni dvojniki,
kot ti in jaz v narobe obrnjenem daljnogledu,
od nas, ki živimo na sajah zemlje,
ločeni s steklom in oddaljeni, -
Glasba nas bo spustila tja, v nekaj drugega,
ampak biti v razumni starosti miru,
da je izkrvavel, da je bil raztrgan na koščke,
da je postal glina, kot bodo postala vsa živa bitja, -
ampak s pečeno glino – modro
in bela glina, katere drobci so neprecenljivi.

***
Neozdravljiva ponovitev
leži na vsem, česar se dotaknem
nasmeh-konvulzije. Kotiček
napol spuščena usta -
to je rob tišine, ko je neslišen zbor
pospravi stavbo pod kupolo,
položi senco prsta na ustnice.

Potem z leti postaja vse težje,
dihanje ob vsakem zvoku,
beseda je dana. Toda z zamenjavo -
odprite jezera, dlan,
blizu obraza. V
risati s posušeno peno,
barve z mrazom in ledom

Nenaseljena hiša.

september 1974

PRITOŽBA

Vsi pozivi v verzih tečejo kot dim,
skozi temne hiše in trge in mostove...
In zdaj brezlični, zdaj Tjučevljev "ti" -
ne ženska, ne prijatelj, ampak nevidni poslušalec,
ena živa ušesa praznine.

Ni pomembno, o čem govoriti, ampak govoriti
pesmi - naslovljene samo na enega,
ki je srce stvari, oko in okno,
ki se kot ogledalo svobodno manifestira...
Vzel vam bo sapo kot madež.

* * *
V dneh, ko pesmi tavajo in tečejo,
v tistih dneh, ko nihče ne sprašuje po poeziji,
in te večere - želim si, da bi lahko padli z mojih ramen! —
ko je govor komaj slišen in plitek,
le rahlo srebrna ... Kako to izvajajo
utišati dve ušesni votlini?
Ali ne šumi v njih morje, kakor v školjkah?
In na te dni, in na druge dni
pesmi živijo kot hrup - včasih glasneje, včasih šibkeje.
Kaj nas briga za njih? Ali jih skrbi
pred našimi življenji, skritimi v sencah
ali razkrito kot obešenega človeka na orožju?
Kakšne velikosti zaniha telo,
se vrti v umazano belem platnu?
lepa? ja Prost? ja Plovci
čez oceansko fosforno enolončnico
ples utripajočih ozvezdij,
komaj vidna skozi paro, ki se dotika vode
z lahkimi nogami iz svetlobe in megle...
Ali so duhovi tako eterični?
ali poezijo, ko so prosti
od vsega, kar je poginilo v nas živi.

Jesen 1971

OZEK HODNIK
Z VOZIČKI ZA POČITEK OČI

IZOBRAŽEVANJE
(telise v osminkah na posvetno temo)

Za razsvetljenega monarha
zgrajene so paviljone
v teh panogah neprekinjenega parka,
kje vlada tišina
ne uničuje hrupa. pegatke
ne klepeta glasno. Ampak borovci
zdrav vonj, kot zdravilo,
Glava je koristna za državo.

Spremstvo pušča za grmovjem
tkati spletke in vence,
lista sam
Voltaire - tukaj so, kalčki
svobodomiselnost! Debela
listje - v njem so otoki svetlobe.
Toda modrost so sončne pege -
Še vedno je razumljiv le redkim glavam.

Papir tako prijetno šumi.
V daljavi muka krava.
Vrne se -
Voltaire pod roko in v roki
roža, nabrana zasebno.
Čebela je težka v cvetu,
tresenje, tresenje ... -
Ali ni res, da karkoli se zgodi,

Za vedno? In v bistvu, ruddy,
kot prašič, cel
ocvrt kot medeno žganje
nad to utrgano rožo,
nad tem sončnim travnikom -
nad svetom je Bog, rahlo s trebuhom,
rahlo s katarjem in težko dihanjem,
z Voltaire sončno pazduho!

VIKTOR KRIVULIN
SREDI SVETA