Leonid Aronzon och en sonett på sidans kanter. Leonid Aronzon. Dikter av Leonid Lvovich Aronzon
Pskov motorväg
Vita kyrkor ovanför mitt hemland där jag är ensam.
Någonstans finns det en flod, där melankoli har täckt näset...
Svarta fåglar springer över mig som mål,
hästarna flyter och flyter, längs byarna.
Här är motorvägen. Den skarpa doften av höströk.
Löven har fallit, de sista bon finns kvar,
Sliten oktober, och lundarna rusar förbi.
Här är floden, var är vemodet, vad är kvar bakom dem?
Jag kommer att leva, jag kommer att skrika som en höstfågel,
cirklar lågt, jag kommer att ta allt på tro, utom döden,
nära döden, som någonstans en flod nära löv,
nära kärlek och inte så långt från huvudstaden.
Här är träden. Är de inte rädda i skogen på natten?
Långa strålkastare skrämmer pelarna, och bakom dem
grenar knackar och kastar skuggor på lundarna.
Våt asfalt reflekteras i huden på din älskade.
Allt finns kvar. Så hej, min försening!
Jag kommer inte att hitta den, jag kommer att förlora den, men något kommer att hända.
Nära mig, och även efter det fanns kvar för någon
riven höst, som en fågel nedskjuten på hösten.
Vita kyrkor och de fattiga är våra tidsfördriv!
Allt finns kvar, finns kvar, och sträcker ut sina halsar,
hästarna flyter och flyter, störtar ner i gräset,
svarta fåglar springer över mig som mål.
***
Morgon
Alla är lätta och små som har klättrat till toppen av kullen.
Hur lätt och liten den är som kröner toppen av en skogsbacke!
Vems våg finns där, vems själ eller är det själva bönen?
Toppen av en skogsbacke förvandlar oss till barn!
och toppen av kullen är prydd av ett nakent barn!
Om det här är ett barn, vem har uppfostrat honom så högt?
Stjälkarna av sandstarr är färgade med barnblod.
Detta minne av paradiset kröner kullen!
Inte ett barn, utan en ängel kröner kullen,
det är inte blod på seven, utan övervuxen vallmo i gräset!
Vem det än är, barn eller ängel, är en fånge av dessa kullar,
Kullen får oss att falla på knä,
På toppen av backen faller du plötsligt på knä!
Det är inte ett barn där - en själ innesluten i ett barns kött,
inte ett barn, utan ett tecken, ett tecken på att Herren är nära!
Löven på avlägsna träd är som små fiskar i nät,
titta på topparna: ett barn leker på var och en!
När du samlar blommor, kalla dem: här är malva! här är vallmoen!
det är minnet av Gud som kröner kullen!
***
Aronzons vision
Himlen är öde och frostig.
Antalet odödliga har sjunkit ner i djupet.
Men skyddsängeln tål kylan,
slingrande lågt mellan stjärnorna.
Och i rummet med lyxigt hår
min frus ansikte blir vitt på sängen,
hustruns ansikte och i det hennes ögon,
och två underbara bröst växer på kroppen.
Jag kysser ansiktet på hjässan.
Det är så kallt att man inte kan hålla tillbaka tårarna.
Jag har allt färre vänner bland de levande.
Fler och fler vänner bland de döda.
Snö lyser upp skönheten i dina ansikten,
rymden lyser upp din själ,
och för varje kyss säger jag hejdå...
Ljuset jag bär på brinner
till toppen av kullen. Snöig kulle.
Tittar mot himlen. Månen var fortfarande gul
delar upp kullen i en mörk sluttning och en vit.
En skog sträckte sig längs vänster sida.
Ny snö föll på den hårda skorpan.
Här och där strössade det.
Oskiljbar, på den mörka sidan
det fanns samma bor. Månen lyste från sidan.
Ett exempel på somnambulistiska egenheter,
Jag reste mig och höjde skuggor.
Förd på knä av toppen,
Jag stack lätt in ett ljus i den frodiga snön.
(januari) 1968
Rita
Oavsett om det är melankoli eller glädje, är det samma sak:
Härligt väder runt om!
Är det ett landskap, en gata, ett fönster,
oavsett om spädbarnsåldern, årets mognad, -
mitt hus är inte tomt när du är i det
var minst en timme, åtminstone i förbigående:
Jag välsignar hela naturen
för att du kom in i mitt hus!
(september?) 1968
***
Broar närmar sig varandra på natten,
Och det bästa guldet bleknar i trädgårdar och kyrkor.
Genom landskapen går du och lägger dig, det är du
fast i mitt liv som en fjäril.
***
Det är tyst mellan allt. Ett.
En tystnad, en annan, en annan.
Full av tystnader, var och en -
Det finns material för ett poetiskt nätverk.
Och ordet är en tråd. Trä den genom en nål
och använd ordtråd för att skapa ett fönster -
tystnaden är nu inramad,
det är nätets cell i sonetten.
Ju större cell, desto större
storleken på själen intrasslad i den.
Varje riklig fångst blir mindre,
än jägaren som vågar våga
knyta ett så gigantiskt nätverk,
som skulle ha en cell!
***
Två identiska sonetter
Min kärlek, sömn, min älskling,
alla klädda i satinläder.
Min älskade, sov min lilla älskling,
alla klädda i satinläder.
Det verkar som om vi träffades någonstans:
Jag är så bekant med din bröstvårta och underkläder.
Åh, vad passande! åh, vad tycker du om det! oj vad det går!
hela denna dag, hela Bach, hela kroppen!
och denna dag, och denna Bach, och planet,
flyger dit, flyger hit, flyger någonstans!
Och i den här trädgården, och i denna Bach, och i detta ögonblick
sov, min älskade, sov utan att gömma dig:
och ansiktet och rumpan, och rumpan och ljumsken, och ljumsken och ansiktet -
låt allt somna, låt allt somna, min levande!
Utan att flytta ett jota eller ett steg närmare,
Ge dig själv till mig i alla trädgårdar och fall!
***
Tom sonett
Vem älskade dig mer entusiastiskt än mig?
Gud välsigne dig, Gud välsigne dig, Gud välsigne dig.
Det finns trädgårdar, det finns trädgårdar, det finns i natten,
och du är i trädgårdarna, och du står i trädgårdarna också.
Jag önskar, jag önskar att jag hade min sorg
att ingjuta i dig så här, ingjuta i dig så här utan att störa
din utsikt över gräset på natten, din utsikt över dess bäck,
så att den sorgen, så att gräset blir vår säng.
Att tränga in i natten, att tränga in i trädgården, att tränga in i dig,
höj dina ögon, höj dina ögon mot himlen
jämför natten i trädgården och trädgården i natten och trädgården,
som är full av dina nattröster.
Jag går på dem. Ansiktet fullt av ögon...
Så att du står i dem, trädgårdarna står.
***
Ack, jag lever. Död död.
Orden var fyllda av tystnad.
Naturpresentmatta
Jag rullade den ursprungliga till en rulle.
Innan allt som är, på natten
Jag ligger där och tittar rakt på dem.
Glen Gould - min tapers öde
spelar med noter.
Här är tröst i sorg,
men det gör det ännu värre.
Tankarna svärmar utan att mötas.
En luftig blomma, utan rötter,
här är min tama fjäril.
Livet är givet, vad ska man göra med det?
november 1969
***
Hela ansiktet: ansikte - ansikte,
damm är ett ansikte, ord är ett ansikte,
allt är ett ansikte. Hans. Skapare.
Bara Han själv är utan ansikte.
***
Tack för snön
för solen på din snö,
för det faktum att hela detta århundrade har givits till mig
Jag kan tacka dig.
Framför mig finns inte en buske, utan ett tempel,
Din buske tempel i snön,
och i den, fallande för dina fötter,
Jag kunde inte vara lyckligare.
***
Är det inte du, galen i anbudet,
med en kamels outtröttlighet
gick hela havet längs kusten,
Hemsöks du av natttankar?
Och är det inte möjligt för dig att komma utan kläder?
en obeväpnad ängel steg ner
och med utopiskt hopp
för en berusande vänskap?
Så är det verkligen havets sinne
var det bara vind, bara buller?
Jag såg: din ängel gömmer sig inte
sakta flyger i tankarna
till din öken, till din tilldelning,
dyster av ditt avfall.
(1969 eller 1970)
***
Fortfarande i morgondimmorna
dina läppar är unga.
Ditt kött är helgat av Gud,
som trädgårdar och som deras frukter.
Jag står framför dig
som att ligga på toppen
det där berget där det blå
tar lång tid att bli blå.
Vad är lyckligare än en trädgård?
vara i trädgården? Och på morgonen - på morgonen?
Och vilken glädje det är
Förvirra dag och evighet!
***
Herregud vad vackert allt är!
Varje gång, som aldrig förr.
Det finns inget avbrott i skönheten.
Jag skulle vända mig bort, men var?
Eftersom det är flod,
vinden är darrande och sval.
Ingen värld bakom:
vad det än är ligger framför mig.
(Vår? 1970)
***
Gryningen är två steg bakom dig.
Du står längs en vacker trädgård.
Jag tittar - men det finns ingen skönhet,
bara tyst och glatt i närheten.
Endast hösten har kastat sitt nät,
fångar själar för den himmelska alkoven.
Må Gud låta oss dö i detta ögonblick
och, gud förbjude, att inte komma ihåg någonting.
***
Vad bra det är att vara på övergivna platser!
Övergiven av människor, men inte av gudar.
Och det regnar och skönheten blir blöt
en gammal lund upphöjd av kullar.
Vi är ensamma här, människor är ingen match för oss.
Åh, vilken välsignelse det är att dricka i dimman!
Kom ihåg det fallna lövets väg
Kom ihåg det fallna lövets väg
och tanken att vi följer oss.
Eller belönade vi oss själva?
Vem belönade oss, vän, med sådana drömmar?
Eller belönade vi oss själva?
Du behöver inte ett dugg för att skjuta dig själv här:
ingen börda i själen, inget krut i revolvern.
Inte själva pistolen. Gud vet
Du behöver inget för att skjuta dig själv här.
På 1960-talet ansågs Leonid Aronzon vara den främsta poetiska rivalen till Joseph Brodsky, men han gick tragiskt bort 1970 – kort innan Brodskys poesi började uppleva en mogen blomning. Aronzon var tydligen den första av Leningrad-poeterna som var lika uppmärksam på Oberiuts poesi (först upptäckt av folket i hans generation), och på den akmeistiska poesin och Osip Mandelstam, som alltid ansågs vara det mest koncentrerade uttrycket för "St. Petersburg"-andan. Aronzon skrev mest traditionell poesi - på rim, i vanlig meter, var det ofta sonetter. Men bland hans verk finns också experiment med grafiska verser och exempel på visuell poesi.
Leonid Aronzon. Tom sonettDet är precis vad "Empty Sonnet" är, en av Aronzons mest kända dikter. Faktum är att detta är en vanlig sonett, skriven enligt alla regler, men placerad längs sidans kanter, så att det i mitten förblir ett tomt utrymme. Denna sonett innehåller alla huvudteman i Aronzons poesi: han skriver om trädgårdar, vilket samtidigt betyder Leningrads trädgårdar, platser för planlösa vandringar och bilden av Edens lustgård som tittar genom dem; han vänder sig till sin älskade, men bakom denna vädjan kan man se lovsången till gudomen som ordnade världen enligt en högre plan. "Den tomma sonetten" är ett slags manifest av Aronzons poesi: den säger att all kreativitet bara är ett förhållningssätt till det gudomliga, men det är fortfarande omöjligt att fånga och underkuva det med hjälp av poesi. Den som försöker göra detta kommer bara att fånga tomheten.
Leonid Aronzons liv är kort - varken tidsmässigt (endast 31 år gammal) eller yttre händelser: en typisk biografi om en underjordisk intellektuell från sextiotalet - halvslumpmässiga inkomster, krångel med myndigheterna och fatalt misslyckande att publicera. .. Men bakom detta utseende ligger ett enormt innehåll, en unik skapelse av hans egen värld, nästan som inte har några analoger i rysk poesi.
Leonid Lvovich Aronzon föddes den 24 mars 1939. Från sin ungdom började han skriva poesi, som till en början inte skilde sig föga från Reins, Naimans och Brodskys tidiga verk. Han var också personligen vän med Brodsky, tills poeternas kreativa vägar skildes åt (förresten, den berömde nobelpristagaren nämnde senare aldrig Aronzon i böcker eller intervjuer, tydligen var diskrepansen så stor).
Den unge poeten studerar, byter jobb, reser - i en anda av jungfrulig geologisk romantik som var karakteristisk för den tiden. Under en av expeditionerna hamnar han på sjukhuset och förblir mirakulöst vid liv. Men allt detta, så att säga, är livets fysiologi. Mycket viktigare händer inuti, och nästan utan samband med yttre händelser: poetens unika "jag" finslipas, hans värld formas (låter banalt, ja - men i Aronzons fall, "världen" och "jag" är lika hermetiska och lika gränslösa).
Sa jag "nästan"? Men åtminstone ett faktum i livet kan inte ignoreras. 1958 gifte Aronzon sig med Rita Purishinskaya, och detta, utan att överdriva, var en av de viktigaste händelserna i poetens liv.
Rita Purishinskaya var en av dessa sysslolösa människor, med Herzens ord, människor med vilka vårt olyckliga fosterland är så rikt, och utan vilka den ryska kulturen skulle vara en storleksordning fattigare: "Tjäna enligt min mening som en förbindelse, centrum av en hel krets människor är en enorm sak, särskilt i ett samhälle som är splittrat och begränsat.” Irena Orlova talade om rollen som Rita: "Med sin absolut oklanderliga smak var hon en otrolig rådgivare och kritiker Därför avvisades och förstördes många dikter, eftersom hon sa: "Det här är dåligt, det här är vulgärt. banalt.” Men det var där hon sa ”briljant”, blommade ut och växte.
Det var förstås inte bara en fråga om kritik. "Vi bodde tillsammans i tolv år i stor kärlek och lycka", skrev Rita Purishinskaya, och det finns ingen anledning att tvivla på det. Det var till sin fru som Aronzon tillägnade den största delen av sina texter – och den bästa, ljusaste delen:
Broar närmar sig varandra på natten,
och trädgårdar och kyrkor det bästa guldet bleknar.
Genom landskapen går du och lägger dig, det är du
fast i mitt liv som en fjäril.
Väggen är full av skuggor
från träden. (Ellipser).
Jag vaknade mitt i natten:
Antagen till himlen i frånvaro,
Jag flög in i den i en dröm,
men vaknade mitt i natten:
livet är givet, vad ska man göra med det?
Även om nätterna blir längre,
samma dag, inte kortare.
Jag vaknade mitt i natten:
livet är givet, vad ska man göra med det?
Livet är givet, vad ska man göra med det?
Jag vaknade mitt i natten.
Åh min fru, personligen
du är vacker, som i en dröm!
Aronzon är inte en av de poeter som pråligt anatomiserar sitt eget lidande. Hans sång är en sång om lycka och skönhet (exklusive kanske ungdomliga upplevelser), där till och med omnämnandet av döden är tragiskt endast genom tragedin med vanligt ordbruk, men inte genom sin egen roll i poesin. Men enligt en oförberedd läsares åsikt, som är benägen att leta efter stereotyp skönhet i poesi, luktar Aronzons dikter nästan av grafomani: ja, var är din skönhet här - "det finns unga himlar på himlen" eller "kramar mig själv, Jag står sakta”! Men (viktigast!) är det just denna medvetna tunga bindning som öppnar ett fönster in i Aronzons värld för oss.
Aronzons språk är språket för tyst beundran, beundrande tystnad -
Herregud vad vackert allt är!
Varje gång som aldrig förr.
Det finns inget avbrott i skönheten
Jag skulle vända mig bort, men var? -
Samma situation när anden är fullständigt fångad, absorberad, genomborrad av det vackras outtömlighet, outsäglighet så mycket att den kväver halsen och alla försök att uttrycka den i ord är värdelösa, och genererar bara ett tyst "ah..."-språk , per definition, är begränsad i tankeöverföringen, den dödar den alltid, detta är ett evigt poetiskt problem, men Aronzons lösning är inte att förtydliga och skärpa formen, maskera tungan, utan tvärtom att avslöja det, och bakom detta kvävande, förvirrade, självdestruktiva I mitt tal ser vi på allvar en glimt av vad Aronzon kallade Gud eller paradiset ("Materialet i min litteratur kommer att vara bilden av paradiset..."), men vi kan kalla det också universums eviga harmoni.
"Rundt", "längs" - dessa ord, frekventa gäster i hans dikter, skapar texturen i Aronzonovs värld, mjuk och smidig. Harmoni når här så universella höjder att den tar bort alla motsättningar i den lilla händelsevärlden där en person lever, ända in i det sista - motsättningen mellan vara och icke-vara, när anden tas bort av glädje så mycket att det finns ingenstans att existera längre, och det finns inget behov.
Vad bra det är att vara på övergivna platser!
Övergiven av människor, men inte av gudar.
Och det regnar och skönheten blir blöt
en gammal lund upphöjd av kullar.
Vi är ensamma här, människor är ingen match för oss.
Åh, vilken välsignelse det är att dricka i dimman!
Kom ihåg det fallna lövets väg
och tanken på att vi följer oss.
Eller belönade vi oss själva?
Vem belönade oss, vän, med sådana drömmar?
Eller belönade vi oss själva?
Du behöver inte ett dugg för att skjuta dig själv här:
ingen börda i själen, inget krut i revolvern.
Inte revolvern själv, Gud vet,
Du behöver inget för att skjuta dig själv här.
Det här är poetens sista dikter, upptäckta först efter hans död, skrämmande profetiska: hösten 1970 sköt Leonid Aronzon sig själv med ett jaktgevär. Den 13 oktober gick han bort. Olycka eller självmord - okänt. Men det spelar ingen roll. "Han kom från paradiset, som var någonstans nära döden", skrev Rita Purishinskaya. Du kan inte säga mer exakt. Poesi är en sak, men livet är en annan. Ursäkta det vulgära patoset, men det finns inget annat sätt: att röra vid graden av harmoni som Aronzon uppnådde är fyllt med dödlig risk; Alla orkar inte.
Gryningen är två steg bakom dig.
Du står längs en vacker trädgård.
Jag tittar - men det finns ingen skönhet,
bara tyst och glatt i närheten.
Endast hösten har kastat sitt nät,
fångar själar för den himmelska alkoven.
Må Gud ge oss att dö i detta ögonblick,
och, gud förbjude, att inte komma ihåg någonting.
Efter poetens död, trots de heroiska ansträngningarna från poetens änka, släktingar och vänner, började hans namn glömmas bort. Och först på senare år börjar Arozon, med Oleg Yuryevs ord, växa, som ett träd från ett frö. Och det kommer att växa ytterligare och kommer att ta sin avsedda plats - precis som världsträdet i forntida folks tro - i själva hjärtat av universum, med rötter i den hemliga underjordiska världen, och grenar spridda i den himmelska sfären, ovanför alla våra liv.
42 år utan Leonid Aronzon
Kort översikt över evenemang och publikationer
"På sjuttiotalet var Leonid Aronzon, som gick bort, den mest attraktiva och livliga gestalten i Leningrads poesi på den tiden. Hans poetik och öde intrigerar och fascinerar alla som vid den tiden blev ett vittne eller deltagare i en oberoende kulturrörelse - den nya ryska motkulturen. Naturligtvis: en otrolig, explosiv blandning av absurditet och ren lyrik, förlöjligande och patos, oförskämd, på gränsen till obscenitet, vitalitet och buddhistisk avskildhet från världen.
I jämförelse med den raffinerade estetiken i hans korta dikter, den mångsidiga och detaljerade Brodsky på 70-talet. verkade arkaiskt tungt, för jordnära, för rationell. Aronzons dikter följde "et fallna lövs väg", lämnade ett svagt höstprassel i örat, utvecklades till orgelklangen av en dold meningsmusik, otillgänglig för det vanliga medvetandet, men öppnade sig som en psykedelisk insikt, som ett utrymme för produktiva upprepningar och ständiga återgångar till det som redan har sagts, så att om och om igen för att beteckna nya nivåer av metafysisk kunskap om vad som på modern filosofis språk kallas förhållandet mellan vara och ingenting."
Victor Krivulin. Leonid Aronzon - Brodskys rival / Hunting for a Mammoth (St. Petersburg, 1998)
”Aronzon är, till skillnad från Brodsky, en poet av himmelskt minne i sin vers finns den harmoni som har vördats sedan urminnes tider av poesins kungliga väg. Det finns varken himmelskt, barnsligt eller kungligt i Brodskys vers och tanke. Det här är hans, Aronzons, position - och detta är arten av hans talang.”
Intervju med O.A. Sedakova till minne av poetinnan Elena Schwartz (17 maj 1948 - 11 mars 2010)
"Han läste sina dikter som om universum stod stilla i spetsen för denna läsning. Att säga att Aronzons läsning av poesi är extatisk är att säga ingenting. Varje ord han uttalar är rikt och självförsörjande, det ser ut som en himmelsk frukt, fylld med fruktkött, juice, friskhet och styrka. Ordet är inte trångt bredvid andra, pauserna mellan dem är ekande och djupa, i hans dikter föds en aldrig tidigare skådad modig och elastisk, glad och melodiös harmoni.”
Arkady Rovner.Från boken "Remembering Yourself" ("Golden Section", Moskva, 2010)
"Aronzon skapade en ny ideologisk och estetisk språngbräda för den framväxande litterära rörelsen. Den oberoende kulturrörelsens sociala eskapism fick en annan, positiv utvecklingsbana: från sensuell objektivitet och expressionism till skapandet av sitt eget andliga och kulturella uppdrag.”
Boris Ivanov. Hur bra det är på övergivna platser/Petersburgspoesi i ansikten. (UFO. Moskva, 2011)
"Leonid Aronzon dog när han var trettioett år gammal. Detta hände den 13 oktober 1970 nära Tasjkent. Vi åkte dit för att koppla av och resa.
Där i bergen, i ett slumpmässigt herdebo, stötte han på denna olyckliga ett jaktgevär, och han lämnade logen på natten och sköt sig själv.
Jag var inte med honom, men i det ögonblicket hörde jag bergen mullra, månen mörknade och hans vänner – hans änglar i himlen – gråta. Och jag förstod allt, att vara hundra kilometer ifrån honom.
Hans död var den viktigaste händelsen i hans liv. Samma som poesi, barndom, Ryssland och judendom, kärlek, vänner och nöje. Han kom från paradiset, som var nära döden. Trots att han bott hela sitt liv i Leningrad. Av sina trettioen år skrev han poesi i tjugofem år i tolv år levde vi tillsammans i stor kärlek och lycka. Han arbetade som lärare i ryskt språk, litteratur och historia, samt som lastare, tvålmakare, manusförfattare och geolog. Hans dikter publicerades aldrig under hans livstid. Stämningen var dålig."
Rita Aronzon-Purishinskaya
"...Men i mitt liv har jag aldrig träffat en gladare, kvickare och charmigare person än honom."
(Leonid Aronzon. Dikter / Sammanställd av Vl. Erl - Len. Författarkommittén, 1990)
42 år har gått sedan Leonid Aronzon gick bort ( sedan LA).
Den fantastiska siffran "fyrtio": den ryska stavningen av detta nummer innehåller ordet "klippa", och Moses ledde den judiska stammen genom öknen i fyrtio år. Och han förde honom till Kanaan.
I nästan fyrtio år var Leonid Aronzons namn föga känt, artiklar, publikationer, minneskvällar och dokumentärer cirklade runt hans namn, men han gick nyligen in i sitt "Kanaan".
Under LAs liv distribuerades hans verk i manuskript och samizdat och tamizdat (se "Jerusalem Bibliophile", almanacka IV, Jerusalem, 2011, s. 118. Leonid Aronzon i samizdat och tamizdat).
Hittills har nästan allt han skapat under sitt korta liv publicerats, och dessutom har ett antal av de bästa verken översatts till andra språk. Hans verk har fått erkännande från det litterära samfundet och läsare: en samling vetenskapliga artiklar tillägnad hans verk har publicerats och hans böcker har sålt slut.
I dag, för att minnas Leonid Aronzon, är det lämpligt att prata om föga kända fakta relaterade till tragedin i bergen och summera ödet för hans arv.
Av allt att döma är poetens poetiska verk inte bara till stor del tillägnade, utan också inspirerade av, hans hustru Rita Purishinskaya, och hans mognad som poet skedde under hennes inflytande. Du kan hålla med eller inte hålla med om detta, men Rita var utan tvekan hans poetiska musa.
Kanske, under äktenskapets år, har kärlekens glöd försvagats på båda sidor, och makarna har utvecklat olika preferenser. Dessutom tvingade behovet av att försörja familjen ekonomiskt (och båda makarna var handikappade med en knapp pension) LA att arbeta i en studio med populärvetenskapliga filmer som manusförfattare.
Oavsett om det var en kris i makarnas relation, eller svårigheten att förstå denna kris, samt ett jobbbyte och oförmåga att publicera sina verk, ledde till ett sammanbrott i psyket. Poeten själv och hans nära krets var medvetna om detta. Teman om att lämna livet, söka efter och förkasta livets incitament hörs tydligt i hans dikter.
I och med arbetets start i filmstudion dök en del materiell rikedom upp i familjen, men samtidigt intensifierades motsättningen mellan det oöverstigliga behovet av att uttrycka sig i poesi och det påtvingade manusarbetet. Med poetens ord: " Omöjlig gör dessa två saker bra" Situationen tynger honom, och han bestämmer sig för att sluta sitt manusförfattarjobb. Det är bara två månader mellan detta beslut och hans död.
Det förblev okänt: poeten gick bort på egen hand, av egen fri vilja, i bergen nära Tasjkent, eller sköt sig själv av misstag medan han vårdslöst hanterade en pistol. Den sårade mannen, som inser att han står på gränsen till liv och död, ber doktorn att rädda honom. Det gick inte att rädda honom – det fanns inte tillräckligt med blod för en transfusion. Den sovjetiska sjukvårdens icke-slumpmässiga grimas.
Bakom olycka Skadans natur och den ovanligt glada dagen som föregick tragedin talar mycket om skottet. LA var euforisk hela dagen eftersom han var bland de vackra bergen, gick, beundrade sina favoritfjärilar, red på häst, beundrade sin väns nåd och hennes skicklighet i ridning.
...och du, uzbek, du är så bra,
att även en ängel är ful framför dig.
...men tack vare din ömhet
Jag har återuppstått................................................
Sista dikten)
För antagandet om icke slumpmässighet Skottet talar om Ritas oro över flygplanets tillstånd: hon följer honom, tillsammans med poetens vän Alexander Altshuler (Alik), förutseende en tragedi och flyger från Leningrad till Tasjkent. För att bekräfta detta kommer jag att citera några rader från två Tasjkentbrev från Rita till en nära vän.
9 oktober: "...Lyonik är tyst, och om han talar är det något som vore bättre om han var tyst... Det mest logiska är att gå hem... Igår föreslog Lenik att man skulle gå. ...Och staden, och människorna och hela resan verkar antingen, eller i själva verket, fruktansvärt löjliga och dumma...”
12 oktober: ”...Lenya och Alik åkte till bergen, igår, söndagen den 11 oktober, skulle de komma tillbaka på onsdagen... Lenik flyttade bort lite sista dagen, eller så tog han sig som jag sa honom. Han kallade mig vänligt och ihärdigt till bergen och lovade mig en åsna. Men jag, alltså han och jag själv, var inte överens. Även om jag är rädd att något ska hända dem i bergen..."
Det är uppenbart att LA slits mellan en känsla av plikt och ett nytt romantiskt intresse.
Kort innan de beskrivna händelserna (cirka två år) blev dokumentärfilmaren Felix Jakubson (nedan FY) en regelbunden gäst i LA och Ritas hus. Efter flygplanets död levde han i ett borgerligt äktenskap med Rita i flera år.
Innan de börjar sitt liv tillsammans träffar FYa och Rita vår mamma (LA och jag är syskon) och ber om hennes samtycke till deras civila förening, och därigenom understryker deras engagemang för minnet av LA. Mamma visar naturligtvis inte sin sorg på något sätt, förstår den vardagliga bakgrunden till situationen, men hon oroar sig för Ritas otrohet: oavsett orsakerna till att ingå ett nytt förbund.
1983 dog Rita efter en allvarlig och försvagande sjukdom.
Detta är den allmänna bilden av händelserna före och efter tragedin i bergen. Låt oss nu se vad som hände med det litterära arvet i LA.
Kort före sin död bestämmer sig Rita för att skicka LA-arkivet utomlands. Innan hon skickar arkivet bjuder hon in författaren, poeten, litteraturkritikern Vladimir Erl, en tidigare vän till LA, och ber honom att göra en kopia av arkivet. Han får hjälp av Alexander Altshuler och Mila Khankina, Ritas vän. Efter att ha skickat arkivet till Ryssland finns en komplett uppsättning kopior kvar. Samtidigt lämnar Rita över till Vadim Bytensky, närmaste vän till LA i hennes krets, som lämnar för emigration, en uppsättning nytryck av arkivmaterial. Hon ger samma (förmodligen) uppsättning till vår mamma. Senare duplicerar jag dessa omtryck genom att maskinskriva och gör fem böcker, var och en i ett rött band med guldprägling "Leonid Aronzon". Jag gav ett av exemplaren av den här boken till Felix efter Ritas död, eftersom... hon anförtrodde honom inte en kopia av arkivet (de hade inte en sådan kopia hemma).
Under Ritas livstid misslyckades hennes försök att publicera LA:s verk. Tack vare Vadim Bytenskys litterära och sociala kopplingar lyckades han publicera flera dikter för barn i tidningen Literary Russia 1971.
Genom ansträngningar från vänner till LA anordnades en litterär kväll tillägnad minnet av LA 1975. Rita, vår mamma och jag var på plats på kvällen.
Det finns ljudinspelningar av tal på kvällen och en detaljerad rapport i bilagan till samizdat-tidningen "Hours". Vladimir Erl gav mig en volym med dessa material strax innan jag reste för emigration 1992.
Litterära kvällar anordnades också av Yakubson i St. Petersburg 1995 och 1999, i Jerusalem (Israel) och av mig 2000 och 2007 i Baltimore och 2009 i Philadelphia (USA).
1992 skapade Vladimir Vikhtunovsky dokumentärfilmen "Tales of Saigon", där en novell är tillägnad LA. Filmen innehåller avsnitt med min medverkan. Denna film visades vid en av de nämnda kvällarna i St. Petersburg.
Maxim Yakubson (FYas son från sitt första äktenskap) tog examen från VGIK och presenterade 1998 sitt diplomarbete - filmen "Namn", delvis tillägnad Leonid och Rita. Filmen visas på en av biograferna i S:t Petersburg och på tv.
Tatiana och Harry Melamud (USA, Baltimore) skapar en film om LA, "The Path of a Fallen Leaf", som innehåller många av hans dikter, av vilka några läses av författaren. Filmen visas på privata visningar i Amerika, Israel, Tyskland och Ryssland, samt på LA Memorial-kvällar i Baltimore och Philadelphia.
LA-arkivet, skickat i ett diplomatiskt brev till Frankrike, tas emot av syster till Irena Yasnogorodskaya, en nära vän till Rita, och transporterar det till Israel. Irena förbereder för tryckning och publicerar i Malev förlag 1985 den första boken med LA:s verk, "Favoriter" med ett urval av dikter sammanställda av Elena Schwartz.
I Ryssland publicerade Vladimir Erl "Dikter" 1990, den andra diktboken av LA med ett efterord av Rita Purishinskaya (se hennes uttalande i förordet till denna artikel). Förlaget överför cirkulationen av denna bok till Yakubson som arvtagare till LA upphovsrätt. Han ärvde denna rätt som make till den avlidne arvtagaren till LA:s verk. En absurd juridisk incident: under LA:s närmaste släktings livstid, hans bror (dvs jag), äger en annan person upphovsrätten. Felix Jakubson vägrade att överföra upphovsrätten till mig, trots önskemål från alla levande släktingar och vänner till LA.
Felix Yakubson träffar förlagen Arkady Rovner och Victoria Andreeva och ger dem ett urval av LA:s dikter, och 1997 ger de ut boken "The Death of a Butterfly" med en parallellöversättning av Aronzons dikter till engelska av den engelske poet-översättaren Richard McCain . Detta är den första mest kompletta utgåvan av LA:s verk på ryska och engelska. Den är dock fylld av felaktigheter och fel både i texter och i datering. Felix får veta av Rovner om bokens utgivning och rapporterar detta i ett brev som skickats till mig i USA, dit jag emigrerade 1992.
Irena Yasnogorodskaya gifter sig med författaren Genrikh Orlov och flyttar till Amerika. Hon ger mig LA-arkivet för att hon anser mig, poetens bror, vara den enda naturliga arvtagaren till upphovsrätten. Det fanns inga andra närmaste släktingar vid liv. Från och med detta ögonblick uppstår mitt ansvar för ödet för LA:s arv.
Jag stod inför uppgiften att hitta en specialist som kunde sortera i arkivet och ta hand om publiceringen av LA:s verk. En chans hjälpte: jag träffade filologen-forskaren Ilya Kukui, anställd vid universitetet i München i Tyskland, som var bekant med LA:s verk och blev intresserad av arkivet. Ilya Kukuy bjöd in Vladimir Erl, som har en kopia av arkivet, och Pyotr Kazarnovsky, författare till en avhandling om Aronzons arbete, att arbeta med arkivet. År 2006 publicerades boken "Collected Works of Leonid Aronzon" (hädanefter "Samling") i två volymer med kommentarer från kompilatorerna. Detta var den första publikationen baserad på författarens originalmanuskript.
Presentationer av "Samlingen" hölls i St. Petersburg och Moskva, som i Ryssland erkändes som den bästa diktsamlingen 2006.
Richard McCain publicerade LA-verk på engelska 2012, baserat på "Collected" - "Life of a Butterfly: Collected Poems". Ändringen i titeln på hans översättningar är vägledande. Nu är detta "The Life of a Butterfly".
Gisela Schultke och Marina Bordne, tyska översättare, hittade mig via Internet och informerade mig om att de hade översatt Aronzons dikter till tyska i flera år, men hade ett begränsat antal av hans verk. Jag gav dem "Samlingen", och 2008 gav de ut en samling översättningar av LA:s dikter till tyska med en parallell rysk text "Innenflӓche der Hand" på Erata förlag (Tyskland, Leipzig).
2008 publicerades Wienalmanackan nr 62 (Tyskland, München; redaktörer: Ilya Kukuy och Johanna Renate Döring) med artiklar av forskare från olika länder (Ryssland, Tyskland, USA, Italien) tillägnad LAs arbete, med översättningar av hans dikter på flera främmande språk (engelska, tyska, serbiska, polska, italienska) och de första publicerade "Anteckningsböcker" från LA. Som litteraturkritiker noterade i artiklar publicerade i tidningar i Tyskland, Schweiz och Italien blev publiceringen av almanackan en betydande litterär händelse i europeisk skala.
Under 2002-2009 släpptes tre ljudskivor "Anthologies of Contemporary Russian Poetry" (skivförlag - Alexander Babushkin, Perm), där LA själv läser hans dikter, liksom Victoria Andreeva och Dmitry Avalaliani.
Och äntligen publicerades i år en samling LA-dikter för barn, "Vem drömmer vad och andra intressanta fall", med mitt förord. Sammanställarna av samlingen är välkända auktoritativa utgivare av LA-verken Vladimir Erl, Ilya Kukuy och Pyotr Kazarnovsky.
Detta är en kort beskrivning av händelserna och en lista över publikationer under åren som har gått sedan Leonid Aronzons tragiska död (publikationer i tidskrifter i USA, Ryssland, Israel och Tyskland ingår inte).
Nedan följer ett urval av dikter av Leonid Aronzon. Fotografiet av poeten gjordes av Boris Ponizovsky.
Philadelphia, USA, 2012
Pskov motorväg
Vita kyrkor ovanför mitt hemland där jag är ensam.
Någonstans finns det en flod, där melankoli har täckt näset...
Svarta fåglar springer över mig som mål,
hästarna flyter och flyter, längs byarna.
Här är motorvägen. Den skarpa doften av höströk.
Löven har fallit, de sista bon finns kvar,
Sliten oktober, och lundarna rusar förbi.
Här är floden, var är vemodet, vad är kvar bakom dem?
Jag kommer att leva, jag kommer att skrika som en höstfågel,
cirklar lågt, jag kommer att ta allt på tro, utom döden,
nära döden, som någonstans en flod nära löv,
nära kärlek och inte så långt från huvudstaden.
Här är träden. Är de inte rädda i skogen på natten?
Långa strålkastare skrämmer pelarna, och bakom dem
grenar knackar och kastar skuggor på lundarna.
Våt asfalt reflekteras i huden på din älskade.
Allt finns kvar. Så hej, min försening!
Jag gör inte Jag kommer att hitta den, jag kommer att förlora den, men något kommer att hända.
Nära mig, och även efter det fanns kvar för någon
riven höst, som en fågel nedskjuten på hösten.
Vita kyrkor och de fattiga är våra tidsfördriv!
Allt finns kvar, finns kvar, och sträcker ut sina halsar,
hästarna flyter och flyter, störtar ner i gräset,
svarta fåglar springer över mig som mål.
1961
***
Byar är trä, som skakiga
golvet på gångvägarna, där den lätta foten är,
lämnar ett svagt avtryck i dammet,
leder mig, som en självmordsbombare, till pelarna.
Och det verkar: det här är hemlandet - din handflata,
samling av växtriket,
där träd möts som fläder,
till högtiden, till offerelden.
Och fred är långsam som en klocka,
utspridda över böjda sjöar,
men jag når inte mitt hemland med min hand,
Jag klamrar mig fast vid det döda utrymmet
nattfält. Som ett övergivet fartyg
fälten surrar av avlägsna fester,
och tiggarens tal och tjuren frusen till sten,
ligger i gräset och stirrar på daggen.
Himlen är täckt av tjockt skum,
broarna darrar, och denna luft är urgammal
med fyra sidor vidöppna
fångar upp ljudet från de vajande träden.
Midnattsstammarna knarrar, knarrar,
och fåglarnas skrik är långsammare och mindre frekventa,
allt försvinner i lukten av harts,
och det verkar för mig att kusten är nära.
1962
***
Skogsbruk
Utan att ha lust över avstånd
från kullen som lyfter skogen,
som om jag stod medvetslös
en i sjöarnas skogsbruk.
juli. Aeronautik. Volym
förkolnat bor. Gles skog.
Dess luckor är som trappor.
Renmossa och stjälkar ovanför pannan.
Hallonbuskar. Ormbunke, orm
skydd. Blå trollsländor.
Tja tystnad. Upprullade rosor.
Fuktiga stubbar. Och en arg humla.
Detta är kolonilotten, jägmästarstugan.
Jag skriver i den, jag är under två ljus
Jag smetar, jag kliar, jag jämför med gryningen
med en orörlig skog för att få kärlek
vid enbäret, vid den lilla bäcken,
vid fjärilar, hallon, bär,
nära larver, död ved, ravin,
galna fåglar som slår sina vingar.
I en fuktig hydda mellan pelarna av ljus,
lyssnar på stearins sprakande,
Jag minns trollsländornas kvittrande
och skalbaggens tjut och en ödla.
I hörnet finns en treenighetsikon och ett bord
de svärtade hörnen dras åt,
på den finns en kökskniv, en flaska, glas,
pot-bellied tekanna, askkopp, salt.
Två fylliga nattfjärilar kretsar runt ljusen.
Ljusstaken är som en iskall fontän.
Ägaren sover, jag måste göra något,
resa sig, välta, trycka
ägaren, alla redskap, skymning,
där bakom dig är de knarrande träden,
byar grävde ner i marken midjedjupt,
fuktig hallonbuske, häck, ravin,
galna fåglar, en hel massa sjöar,
bränd skog, rader av kilometer...
Så detta är allt liv, dess resultat bortom döden:
två nattfjärilar, hallon, ljus, bor.
Som att spela harpa en klar aprilmorgon.
Solen är het på axeln, och som de judiska äldste,
blåskägg, de första dagarna av påsk,
i varje park måste träden nu vara vackra.
Ljuset lyser upp väggarna, bordet och papperen på det,
ljus är skuggan som en ängel ger oss.
Allt annat efter: trollslända trädgård, ära,
hur lugna måste kyrkornas hjälmar vara när de flyter
denna klara morgon förvandlas till middagstid,
liknar en harpa och dessutom - något som jag inte kommer ihåg.
Meddelande till sjukhuset
I en molnig park, rita mitt namn på sanden, som med ett ljus,
och lev till sommaren för att väva kransar som bäcken ska bära bort.
Här slingrar han sig längs den lilla skogen och drar mitt namn i sanden,
som en uttorkad gren som du nu håller i handen.
Gräset är högt här, och de ligger som speglar av lugn, långsam himmel.
blå sjöar som skakar den dubbla skogen,
och de sömniga cigarettvingarna av blå trollsländor vibrerar,
du går längs bäcken och släpper blommor, tittar på regnbågsfiskar.
Blommorna är honungsbärande, och bäcken skriver mitt namn,
bildar landskap: nu ett grunt bakvatten, nu en sträcka.
Ja, vi ska ligga här, gräset växer genom mig, hör du,
Jag, fastsydd vid marken, ser sömniga trollsländor, hör bara orden:
Det kan vara så att skogsbruket av våra livs dunkla sjöar är resultatet:
trollsländans kvittrande, ett flygplan, en stilla vattensträcka och ett virrvarr av blommor,
själens rum där det finns kullar och sjöar och hästar som springer,
och skogen tar slut, och du släpper blommor och går längs bäcken längs den fuktiga sanden,
Flöjter blåser efter dig, en svärm av fjärilar, livet följer dig,
se dig, alla ringer dig, du går längs strömmen, ingen är med dig,
ett jämnt ljus över allting, unga från närliggande sjöar,
som om det, i fjärran, en hög och ljus katedral byggdes från hösthimlen,
om det inte finns där, säg då för guds skull varför?
mitt namn, som du, slingrar sig genom de små skogarna, drar en slumpmässig,
en långsam och lerig ström,
och ett flygplan som flyger förbi sjöarna en varm dag läser det,
kanske strömmen inte är en ström,
bara mitt namn.
Så titta på gräset på morgonen, när den långsamma ångan sträcker sig,
det finns ljus från lyktor i närheten, ljus från byggnader och omkring dig
bladlös park,
där du ritar en slumpmässig, långsam med en torkad gren
och en lerig bäck,
som bär bort kransar av honungsbärande blommor och sitter på axeln
vassfjärilar, och det finns gott om blå trollsländor här,
du går längs vattnet och tappar blommor, ser regnbågsfiskar,
och regnet jag klottrade för hand bryter av noterna,
man ritar en bäck, längs vilken man sedan går och går.
april 1964
Bileam
jag
Där båten har fastnat i sanden
aktern knackar på sjön,
var kunde detta älgsnår
stå upp, älska din sorg,
där är jag, med en blind mans glasögon,
Jag tittar på de blå bilderna,
av fotspår i sanden
Jag vill veta mannens ansikte.
Och för att den som lämnade
hans ansikte var dystert och galet,
Bålgetingar rusade runt mig,
Det är som om jag dog här igår.
II
Var är den bleke svensken, trött på pumpandet,
tog tag i stenens avsatser,
där den jämna vinden passerade vågen,
spika två kroppar på ett stenblock,
var fick jag tag i yllehandsken?
sidorna av arga humlor,
och fjäll av nattfiske
rakade av det krypande spåret från vågorna,
och där är jag och rätar ut ditt ansikte,
tittade på sjöarnas drömmar och såg
hur den store stod mellan stenarna,
prydd med stolthet.
(våren)1965
Fjärilar
Ovanför inmarksgrenen,
stiger till middagsvärmen,
flerfärgade flickans band
tusentals skrot fladdrade,
och en syrenbuske på sanden
hördes av deras fladdrande,
när av alla, slingrande, två är bäst
dina tinningar är igensatta!
(Sommar) 1965
***
Madrigal
Dina ögon, skönhet, visade
inte höstens kyrkor, inte kyrkorna, utan deras sorg.
Några gamla träd
Du var min stol, du var min pipa.
Jag matade fåglarna, jag såg varje hårstrå
de där långa liljorna som din röst vävde.
Jag målade den på trögflytande lera i en halv dag,
Sedan tvättade jag den så att jag kom ihåg den i morgon bitti.
(Hösten) 1965
Svan
En jungfru satt runt mig,
både vänd mot henne och tillbaka till henne
Jag stod lutad mot ett träd,
och crucian karpen simmade till vattenhålet.
En crucian karp simmade, en modell av en solnedgång,
kärrvatten cockchafer,
och en grön fläck
Ett näckrosblad blockerade ingången.
Svanen var morgonens kärl,
en släkting till vita blommor,
han svajade hit och dit.
Som en bågsträng, cool
hans bröst välvde sig på honom:
han var ingen trillande näktergal!
(mars) 1966
***
Madrigal
Rita
Så fint det är på sommaren - våren är runt!
Sedan finns det en tall i huvudet,
kinesisk nattrör text,
då är en vissling hårdare än en ärta
en humla hänger över pioner på en blomma,
sedan, gör min stil vältalig,
surrar ovanför dig och jämför dig subtilt.
(Sommar) 1966
***
Morgon
Alla är lätta och små som har klättrat till toppen av kullen.
Hur lätt och liten den är som kröner toppen av en skogsbacke!
Vems våg finns där, vems själ eller är det själva bönen?
Toppen av en skogsbacke förvandlar oss till barn!
och toppen av kullen är prydd av ett nakent barn!
Om det här är ett barn, vem har uppfostrat honom så högt?
Stjälkarna av sandstarr är färgade med barnblod.
Detta minne av paradiset kröner kullen!
Inte ett barn, utan en ängel kröner kullen,
det är inte blod på seven, utan övervuxen vallmo i gräset!
Vem det än är, barn eller ängel, är en fånge av dessa kullar,
Kullen får oss att falla på knä,
På toppen av backen faller du plötsligt på knä!
Det är inte ett barn där - en själ innesluten i ett barns kött,
inte ett barn, utan ett tecken, ett tecken på att Herren är nära!
Löven på avlägsna träd är som små fiskar i nät,
titta på topparna: ett barn leker på var och en!
När du samlar blommor, kalla dem: här är malva! här är vallmoen!
det är minnet av Gud som kröner kullen!
1966
***
Där löven är döda och tyst rör sig,
den upplyfta luften svajar över mig,
fjärilar är söta, trollsländor är graciösa,
dagen är fylld av humlans humla,
och ödlan, hukade på sanden,
siktade ut i rymden för ett annat ögonblick,
en tung skalbagge som har splittrat sitt skal,
tänder buskens röster.
I höstens volym, denna ceremoniella kyrka,
detta jämna ljus, detta reflekterade hav
ett enormt ljus, och min tanke växer,
och livet är nära, och det är inte med mig.
Det är en ljus dag här, en motorväg, en bränd skog,
mellan löven finns en skog, var du än tittar finns det löv,
ligga i gräset medan du har för många tankar
Det kommer att göra dig galen eller bara bli tråkig.
Åh, vad rymlig hösten är en ljus dag
i aspskogen, i det höga lövfallet,
så här är resultatet! så vad har du förlorat
och vad fick du av att röra vid buskarna med handen?
Någon dag, någon lugn timme,
en bäck mellan löven och himlen mellan löven,
ligga i gräset och inte kräva något,
till en annan själ, till gemenskapens frid.
Här är en ljus kulle som lyfter dig upp,
här är molnen som skyndar så snabbt,
att det inte finns någon skugga. Men ändå är du utvisad,
men ändå, som omfamnad på hösten
hela den här skogen, så man omfamnas av något annat
inte dessa platser med den vanliga ödsligheten,
Det här är inte din trädgård, det här är inte dina steg
och hela vägen att återvända till dem.
(1966)
1.
En dag med korta regn.
Blöt trädgård under lyktor.
Bakom hans raka staket
de gula löven är en enda röra.
Återkom tystnad
Kvällsfönstren är fulla.
Sent. Augusti är över.
Trädgårdsgrenar på väggen.
Bara du är ljus, som om
utanför fönstret är det juli och morgon,
vad jag såg när jag vaknade
från åska, regn och hav...
2.
Vår trädgård skadades av vinden.
Mer natt regnar vatten
från blad till blad, från blad till mark
faller och vattnar sanden,
men de har redan höjt sina ansikten
blommor rätade stjälkar,
och morgon fuktig dimma
har redan höjt sig över grenarna.
Vad bra det är att beundra dig,
titta på världen som är tillgänglig för oss!
3.
I vårt snabba samtal
Det är svårt att citera poesi.
För poesi - arrangerade möten,
ljus, scener, tystnad – för dem.
Men i alla samtal, vaktens tal,
utan att släppa ut andra ord,
på mina läppar är det samma sak:
en halv rad - "Min sorg är ljus!"
(1966)
Inte det här, ännu en tystnad,
som en häst som hoppar mot Gud,
Jag vill ha hela längden
rösta tankar och stavelser,
Jag vill dö tidigt
i hopp: kanske kommer jag upp igen,
inte helt, åtminstone med en tredjedel,
åtminstone för en dag, åh underbar dag:
Lesbisk vattenstråle
roterar kvarnpropellern,
och jungfrun kan se någons drömmar,
när de sjöngs långsamt,
åh kropp: sol, sömn, ström!
höstens katedraler är höga,
när jag<в>tre sjöar sege
Jag ligger med Gud och ingen.
(1966?)
I tomma hus där allt är alarmerande,
där det på grund av rädsla är omöjligt -
Jag bor i sådana här hus,
var det än finns en dörr finns det en ny fobi,
Jag älskade dem och jag var älskad i dem
och det fanns också rädsla för att förlora kärleken.
Något av Notre Dames monster
ingenting jämfört med, ja, åtminstone med en dam,
att någon från medeltiden
skrevs på duken,
fotograferade sedan åt mig,
som ett tecken på att världen lever av kärlek.
För att inte tala om andra redskap,
men var och en kan vara melankolisk,
som inte har några konkurrenter i sikte:
allt har så många ansikten,
att framför var och en måste man prostrera på golvet;
Det finns inget mått på någonting, allt runt omkring är hemligt.
Jag vågar inte lita på tomheten
dess ursprungliga, bedrägliga enkelhet,
det finns så många själar i den, osynliga för ögat,
men du måste bara titta åt sidan,
som flera av dem eller en
Du kommer att se efter ett tag eller direkt.
Och även om ögat inte kan urskilja
( tyvärr, dålig syn är inte en sköld),
då kommer uppenbar rädsla att peka på dessa själar.
Och jag har inte styrkan att kliva över gränsen,
vad som delar världen i ljus och mörker,
och till och med ljuset, och det är en dålig vakt.
Det är inte döden som är skrämmande: jag skulle inte vilja leva -
så vad skrämmer mig i mörkret?
Är det verkligen infantil ångest?
min ålder har fortfarande inte vunnit
och jag är rädd för vad som väntar,
och vad kom ut på vägen bakom?
(1966 eller 1967)
Bläddrar i kalendern
jag
Som om jag gömde mig död
och gömde kroppen i de fallande löven,
konversation med uggla och mus
slingrade sig genom den fattiga naturen,
och skalbaggen viftar med sitt tåg av surr,
flög dit med bred bröstkorg,
där stickorna pladdrar över vattnet
hängde på darrande vingar,
var är bergens blå såg
sjöarnas ansikte var blodigt,
vackra norr och cancer,
och någon som såg dem började gråta
och han kanske fortfarande gråter.
II
Huggormar väver snabbt
Jag funderade som en sång
och såg i skogarnas skymning
Det finns något slags ansikte mellan alla.
Nynnar runt mitt eget
en tung skalbagge cirklade i gräset,
och getingar som sticker i djupet av blomman,
de prasslade på långt håll.
Jungfrun stod vid vattnet,
som bläddrade genom ansiktena,
och rök från torkade nät
mörknade, hängande över stranden.
III
Vintrar djupa spår
färska som blöta blommor
och det är oklart varför
Jag ser inte ett bi på dem:
hon är vinterklädd,
Jag skulle kunna stanna här sedan sommaren,
då skulle jag väva en krans
från tass- och fotavtryck,
där ansatsen är hög
porten till nordlig melankoli
och snö i älgens stora horn
orörd av slädebältena.
IV
Och här var du vacker,
som versen "min sorg är ljus."
1966
I fält andas jag i fält.
Plötsligt ledsen. Flod. Strand.
Är det inte bruset av din egen melankoli?
hörde jag i vilddjurets vingar?
Flög förbi... Jag står ensam.
Jag ser ingenting längre.
Bara himlen är framför sig.
Luften är svart och orörlig.
Där tjejen är naken
Jag stod i någon form av barndom,
vad finns där, ett träd, en häst
eller helt okänd?
(1967?)
Sonett till Igarka
Al. Al.
Du gör våra nätter vitare
vilket betyder att det vita ljuset är vitare:
vitare än svanrasen
och moln och döttrars halsar.
Naturen, vad är det? interlinjär
från himlens tungor? och Orfeus
inte en författare, inte Orfeus,
och Gnedich, Kashkin, översättare?
Och egentligen, var är sonetten i den?
Tyvärr finns det inte i naturen.
Den har skogar, men inga träd:
det är i ingentings trädgårdar:
Den där Orfeus, smickrande Eurydike,
Han sjöng inte Eurydice, utan Eva!
(juni) 1967
jag
Det finns unga himlar på himlen,
och dammen är full av himmel, och busken lutar sig mot himlen,
vad glad det är att gå ner till trädgården igen,
Jag har aldrig varit på förut.
Mitt emot stjärnorna, vänd mot ingenting,
kramar mig själv, jag står sakta...
II
Och återigen såg jag upp mot himlen.
Mina ögon är ledsna
såg en molnfri himmel
och på himlen finns unga himlar.
Utan att ta ögonen från himlen,
Jag beundrade dem och tittade på dig...
Sommaren 1967
Mitt emot den låga solnedgången
gömd av en ek,
täcker mina ögon med handflatorna,
Jag störde ugglans frid,
att, att ta detta mörker för natten,
och skrämde musen och sprang iväg.
Sedan öppnar du ögonen i ansiktet,
Jag såg himlen igen:
molnen virvlade,
den stjärnklara floden ljusnade,
och utan att slingra sig mellan stjärnorna,
vars själ denna ängel bar,
baby, oskuld, far?
Med mina ögon hann jag ikapp budbäraren,
men nickar med sitt ansikte till mig genom sin vinge,
han försvann in i det mörka och stora.
(september?) 1967.
Aronzons vision
Himlen är öde och frostig.
Antalet odödliga har sjunkit ner i djupet.
Men skyddsängeln tål kylan,
slingrande lågt mellan stjärnorna.
Och i rummet med lyxigt hår
min frus ansikte blir vitt på sängen,
hustruns ansikte och i det hennes ögon,
och två underbara bröst växer på kroppen.
Jag kysser ansiktet på hjässan.
Det är så kallt att man inte kan hålla tillbaka tårarna.
Jag har allt färre vänner bland de levande.
Fler och fler vänner bland de döda.
Snö lyser upp skönheten i dina ansikten,
rymden lyser upp din själ,
och för varje kyss säger jag hejdå...
Ljuset jag bär på brinner
till toppen av kullen. Snöig kulle.
Tittar mot himlen. Månen var fortfarande gul
delar upp kullen i en mörk sluttning och en vit.
En skog sträckte sig längs vänster sida.
Ny snö föll på den hårda skorpan.
Här och där strössade det.
Oskiljbar, på den mörka sidan
det fanns samma bor. Månen lyste från sidan.
Ett exempel på somnambulistiska egenheter,
Jag reste mig och höjde skuggor.
Förd på knä av toppen,
Jag stack lätt in ett ljus i den frodiga snön.
(januari) 1968
***
Vad kommer lotten som kastas upp i himlen avslöja?
Jag gråter när jag tänker på det här.
Ett lovordsverk
sommaren dyker upp i naturen.
Flödet av ett grymt vattenfall
hängande, hängande i regnbågarnas utstrålning.
Tusenskönor blommade överallt.
Jag plockar av dem när jag passerar.
Det finns tjejer i nattlinnen
leka nära regnet.
Lämnar mig själv i gräset,
Jag ser vattnet falla:
Jag är nära blommorna och floderna i härlighet,
Jag läser för dem ibland.
Floden höjs av en damm,
hänger vackert i luften,
var är jag, hämmad av bilden,
det är vackert att titta på henne.
Vattnet håller nästan på att sätta sig på kullen
en fågel plockad ur natten,
och luktar himmel och vin
mitt samtal med vassen.
(mars) 1968
Det är bra att gå i himlen
vilken himmel! vad ligger bakom?
Jag har aldrig varit förut
så vackert och så lockande!
Kroppen går utan stöd,
Juno naken överallt,
och musik, som inte finns där,
och en okomponerad sonett!
Det är bra att gå i himlen.
Barfota. Som träning.
Det är bra att gå i himlen
läser Aronzon högt!
Vår, morgon (1968)
Jag är inte dålig som poet
allt för att gudskelov
även om jag skriver lite poesi,
men det finns många vackra bland dem!
1968
Glömd sonett
Sömnlöshet hela dagen. Sömnlöshet på morgonen.
Sömnlöshet till kvällen. jag går
i en cirkel av rum. De är alla som sovrum
Sömnlöshet finns överallt, men det är dags för mig att somna.
Om jag bara hade dött igår,
idag skulle jag vara glad och ledsen,
men jag skulle inte ångra att jag levde i början.
Men jag lever: köttet har inte dött.
Sex fler rader som inte finns ännu,
Jag ska dra den från bytet till en sonett,
utan att veta, tyvärr, varför vi behöver denna plåga,
Varför blommar själar i buketter från lik?
sådana tankar och sådana brev?
Men jag tog ut dem - så låt dem leva!
första maj (1968)
Sonett till själen och kroppen av N. Zabolotsky
Det finns en lätt gåva, som i den andra
lycklig tid upprepar han experimentet.
(De figurativa vägarna är lätta och flexibla
höga floder som höjs av ett berg!)
Men jag har fått en annan present:
ibland är poesi en viskning av utmattning,
och jag orkar inte rimma Europa,
för att inte tala om att klara av spelet.
Ack, arbete kommer alltid att vara skamligt,
var blommar rosorna,
där, ljudande med pipans andetag
deras klarinetter, trummor, trumpeter,
alla spelar musik - växter och djur,
själarnas rötter, krossa liket!
majkväll (1968)
Andra, tredje sorg...
Doftande regn med åska
passerade, lät som en gammal -
träden har blivit trädgårdar!
Vilken typ av flöjt var tänkt
Inuti dig, min Danae,
hur glatt ljuset brinner!
Jag älskar dig min fru,
Laura, Chloe, Margarita,
innesluten i en kvinna ensam.
Låt oss gå, kvinna, till Taurida:
även om jag älskar Zelenogorsk,
men du passar bergslandskapet.
(juni? 1968)
Rita
Oavsett om det är melankoli eller glädje, är det samma sak:
Härligt väder runt om!
Är det ett landskap, en gata, ett fönster,
oavsett om spädbarnsåldern, årets mognad, -
mitt hus är inte tomt när du är i det
var minst en timme, åtminstone i förbigående:
Jag välsignar hela naturen
för att du kom in i mitt hus!
(september?) 1968
Broar närmar sig varandra på natten,
Och det bästa guldet bleknar i trädgårdar och kyrkor.
Genom landskapen går du och lägger dig, det är du
fast i mitt liv som en fjäril.
(1968)
Det är tyst mellan allt. Ett.
En tystnad, en annan, en annan.
Full av tystnader, var och en -
Det finns material för ett poetiskt nätverk.
Och ordet är en tråd. Trä den genom en nål
och använd ordtråd för att skapa ett fönster -
tystnaden är nu inramad,
det är nätets cell i sonetten.
Ju större cell, desto större
storleken på själen intrasslad i den.
Varje riklig fångst blir mindre,
än jägaren som vågar våga
knyta ett så gigantiskt nätverk,
som skulle ha en cell!
(1968?)
Två identiska sonetter
1
Min kärlek, sömn, min älskling,
alla klädda i satinläder.
2
Min älskade, sov min lilla älskling,
alla klädda i satinläder.
Det verkar som om vi träffades någonstans:
Jag är så bekant med din bröstvårta och underkläder.
Åh, vad passande! åh, vad tycker du om det! oj vad det går!
hela denna dag, hela Bach, hela kroppen!
och denna dag, och denna Bach, och planet,
flyger dit, flyger hit, flyger någonstans!
Och i den här trädgården, och i denna Bach, och i detta ögonblick
sov, min älskade, sov utan att gömma dig:
och ansiktet och rumpan, och rumpan och ljumsken, och ljumsken och ansiktet -
låt allt somna, låt allt somna, min levande!
Utan att flytta ett jota eller ett steg närmare,
Ge dig själv till mig i alla trädgårdar och fall!
(1969)
***
Tom sonett
Vem älskade dig mer entusiastiskt än mig?
Gud välsigne dig, Gud välsigne dig, Gud välsigne dig.
Det finns trädgårdar, det finns trädgårdar, det finns i natten,
och du är i trädgårdarna, och du står i trädgårdarna också.
Jag önskar, jag önskar att jag hade min sorg
att ingjuta i dig så här, ingjuta i dig så här utan att störa
din utsikt över gräset på natten, din utsikt över dess bäck,
så att den sorgen, så att gräset blir vår säng.
Att tränga in i natten, att tränga in i trädgården, att tränga in i dig,
höj dina ögon, höj dina ögon mot himlen
jämför natten i trädgården och trädgården i natten och trädgården,
Jag går på dem. Ansiktet fullt av ögon...
Så att du står i dem, trädgårdarna står.
1969
***
Vågar någon verkligen krama dig? –
Natten och floden på natten är inte så vackra!
Åh, vad vacker du kunde bestämma dig för att vara så,
att jag, efter att ha levt mitt liv, vill leva igen!
Jag är själv Caesar. Men du är så kunnig
att jag är i mängden och stirrar artigt:
där är ditt bröst! de där benen matchar henne!
och om ansiktet är så, vilket underverk det luktade!
Om du bara vore en nattfjäril,
Jag skulle bli ett ljus som flyger framför dig!
Natten lyser med floden och himlen.
Jag tittar på dig - det är så tyst framför mig!
Jag önskar att jag kunde röra vid dig med min hand
att ha långvariga minnen.
***
Du kan räkna oss alla på dina fingrar,
men med fingrarna! Vänner, varifrån?
Jag var så hedrad
att vara bland er? Men hur länge ska jag vara där?
För säkerhets skull: håll dig frisk
någon av er! För säkerhets skull,
från gåvorna som jag fått,
mina vänner, ni är bäst!
Adjö, älsklingar. Dess
för allt finns det sorg i mig. Kväll
Jag sitter ensam. Jag är inte med dig.
Gud välsigne dig med långa butlers!
(Sommar) 1969
***
Min värld är densamma som din, som inte visste marijuana:
längtan - längtan, kärlek - kärlek, och snön är också fluffig,
fönster - i fönstret, i fönstret - liggande,
men bara själens frid.
(1969)
***
Väggen är full av skuggor
från träden. (Ellipser)
Jag vaknade mitt i natten:
Antagen till himlen i frånvaro,
Jag flög in i den i en dröm,
men vaknade mitt i natten:
livet är givet, vad ska man göra med det?
Även om nätterna blir längre,
samma dag, inte kortare.
Jag vaknade mitt i natten:
livet är givet, vad ska man göra med det?
Livet är givet, vad ska man göra med det?
Jag vaknade mitt i natten.
Åh min fru, personligen
du är vacker, som i en dröm!
(1969)
***
Ack, jag lever. Död död.
Orden var fyllda av tystnad.
Naturpresentmatta
Jag rullade den ursprungliga till en rulle.
Innan allt som är, på natten
Jag ligger där och tittar rakt på dem.
Glen Gould - min tapers öde
spelar med noter.
Här är tröst i sorg,
men det gör det ännu värre.
Tankarna svärmar utan att mötas.
En luftig blomma, utan rötter,
här är min tama fjäril.
Livet är givet, vad ska man göra med det?
***
Något olyckligt hände i St. Petersburg.
Titta på himlen - var är den?
Endast sommaren obebodd ram
stannar i min tomma lorgnett.
Liggande. Jag halvflyger.
Vem ska flyga mot dig?
I varandras öppna mun,
Vi bugar med en nick och flyger in.
Nej, inte ens en ängelfjäder
Du kan inte skriva vid en tidpunkt som denna:
"Träden är låsta,
men löv, löv, var kommer bruset ifrån?
***
Hela ansiktet: ansikte - ansikte,
damm är ett ansikte, ord är ett ansikte,
allt är ett ansikte. Hans. Skapare.
Bara Han själv är utan ansikte.
1969
***
Tack för snön
för solen på din snö,
för det faktum att hela detta århundrade har givits till mig
Jag kan tacka dig.
Framför mig finns inte en buske, utan ett tempel,
Din buske tempel i snön,
och i den, fallande för dina fötter,
Jag kunde inte vara lyckligare.
(1969)
***
Är det inte du, galen i anbudet,
med en kamels outtröttlighet
gick hela havet längs kusten,
Hemsöks du av natttankar?
Och är det inte möjligt för dig att komma utan kläder?
en obeväpnad ängel steg ner
och med utopiskt hopp
för en berusande vänskap?
Så är det verkligen havets sinne
var det bara vind, bara buller?
Jag såg: din ängel gömmer sig inte
sakta flyger i tankarna
till din öken, till din tilldelning,
dyster av ditt avfall.
(1969 eller 1970)
***
Genom fönstret - frost och natt.
Jag tittar dit, in i hålet.
Och du, min fru och dotter,
du sitter utan att dölja bröstet.
Du sitter i glad skönhet,
du sitter, som i dessa århundraden,
när den är fri från kroppar
där var din melankoli.
Bortom allt kött, utan bojor
var din sorg
och hon behövde inga ord -
det var ett stort avstånd.
Och på morgonens avstånd,
som en underbar trädgård,
länder var redan på väg
åsar och himmel.
Och du var upplöst
i världsrymden,
vågen har ännu inte skummat,
och du var runt omkring.
Det bevingade odjuret andades på dig
och drack dig i floden,
och du var så bra
när jag inte var någon!
Och tydligen sedan dessa tider,
även från den sorgen,
det finns ett visst stön kvar i dig
och en kropp med skönhet.
Och därför, efter att ha stängt hålet,
Jag går till min soffa,
var sitter du utan att dölja bröstet?
och allt annat dop.
(1969 eller 1970)
***
Fortfarande i morgondimmorna
dina läppar är unga.
Ditt kött är helgat av Gud,
som trädgårdar och som deras frukter.
Jag står framför dig
som att ligga på toppen
det där berget där det blå
tar lång tid att bli blå.
Vad är lyckligare än en trädgård?
vara i trädgården? Och på morgonen - på morgonen?
Och vilken glädje det är
Förvirra dag och evighet!
***
Skönhet, gudinna, min ängel,
källan och munnen till alla mina tankar,
du är min bäck på sommaren, du är min eld på vintern,
Jag är glad att jag inte dog
tills den våren, då mina ögon
du dök upp med plötslig skönhet.
Jag kände dig som en sköka och ett helgon,
älska allt som jag har känt igen i dig.
Jag skulle vilja leva inte i morgon, utan igår,
så att den tid som är kvar för dig och mig,
livet gick bakåt innan vi började,
Hade bara några år varit nog hade jag vänt på det igen.
Men eftersom vi kommer att fortsätta leva framåt,
och framtiden är en vild öken,
du är en oas i den som kommer att rädda mig,
min skönhet, min gudinna.
(början av 1970)
***
Herregud vad vackert allt är!
Varje gång, som aldrig förr.
Det finns inget avbrott i skönheten.
Jag skulle vända mig bort, men var?
Eftersom det är flod,
vinden är darrande och sval.
Ingen värld bakom:
vad det än är ligger framför mig.
(Vår? 1970)
***
Gryningen är två steg bakom dig.
Du står längs en vacker trädgård.
Jag tittar - men det finns ingen skönhet,
bara tyst och glatt i närheten.
Endast hösten har kastat sitt nät,
fångar själar för den himmelska alkoven.
Må Gud låta oss dö i detta ögonblick
och, gud förbjude, att inte komma ihåg någonting.
(Sommaren 1970)
***
Vad bra det är att vara på övergivna platser!
Övergiven av människor, men inte av gudar.
Och det regnar och skönheten blir blöt
en gammal lund upphöjd av kullar.
Vi är ensamma här, människor är ingen match för oss.
Åh, vilken välsignelse det är att dricka i dimman!
Kom ihåg det fallna lövets väg
och tanken att vi följer oss.
Eller belönade vi oss själva?
Vem belönade oss, vän, med sådana drömmar?
Eller belönade vi oss själva?
Du behöver inte ett dugg för att skjuta dig själv här:
ingen börda i själen, inget krut i revolvern.
Inte själva pistolen. Gud vet
Du behöver inget för att skjuta dig själv här.
