Leonid Aronzon și un sonet pe marginile paginii. Leonid Aronzon. Poezii de Leonid Lvovich Aronzon
autostrada Pskov
Biserici albe deasupra patriei mele unde sunt singur.
Undeva este un râu, unde melancolia a acoperit istmul...
Păsările negre se năpustesc deasupra mea ca niște ținte,
caii plutesc si plutesc, ocolind satele.
Aici este autostrada. Mirosul înțepător al fumului de toamnă.
Au căzut frunzele, au rămas ultimele cuiburi,
Octombrie sfâșiat, iar crângurile trec în grabă.
Aici este râul, unde este melancolia, ce a rămas în urma lor?
Voi trăi, voi țipa ca o pasăre de toamnă,
Încercând jos, voi lua totul pe credință, cu excepția morții,
aproape de moarte, ca undeva un râu lângă frunze,
aproape de iubire și nu atât de departe de capitală.
Aici sunt copacii. Nu se sperie în pădure noaptea?
Farurile lungi sperie stâlpii, iar în spatele lor
crengile bat și aruncă umbre asupra crângurilor.
Asfaltul umed se reflectă în pielea iubitului tău.
Totul rămâne. Așa că salut, întârzierea mea!
Nu o voi găsi, o voi pierde, dar se va întâmpla ceva.
Lângă mine, și chiar și după ce a rămas pentru cineva
toamna sfâşiată, ca o pasăre doborâtă toamna.
Bisericile albe și săracii sunt distracțiile noastre!
Totul rămâne, rămâne și, întinzându-și gâtul,
caii plutesc și plutesc, se cufundă în iarbă,
păsările negre se năpustesc deasupra mea ca niște ținte.
***
Dimineaţă
Toți cei care au urcat în vârful dealului sunt ușori și mici.
Cât de ușor și mic este, încununând vârful unui deal de pădure!
Al cui val este acolo, al cui suflet sau este rugăciunea însăși?
Vârful unui deal de pădure ne transformă în copii!
iar vârful dealului este împodobit de un copil gol!
Dacă acesta este un copil, cine l-a crescut atât de sus?
Tulpinile rogozului de nisip sunt pătate cu sânge de copii.
Această amintire a paradisului încununează vârful dealului!
Nu un copil, ci un înger încununează vârful dealului,
Nu este sânge pe rogoz, ci mac crescut în iarbă!
Oricine ar fi, copil sau înger, este prizonierul acestor dealuri,
Vârful dealului ne face să cădem în genunchi,
În vârful dealului te lași brusc în genunchi!
Nu există niciun copil acolo - un suflet închis în carnea unui copil,
nu un prunc, ci un semn, un semn că Domnul este aproape!
Frunzele copacilor îndepărtați sunt ca peștii mici în plase,
uită-te la vârfuri: la fiecare se joacă câte un copil!
Când culegeți flori, numiți-le: iată nalba! iată macul!
este amintirea lui Dumnezeu care încununează vârful dealului!
***
viziunea lui Aronzon
Cerul este pustiu și geros.
Numărul nemuritorilor s-a scufundat în adâncuri.
Dar îngerul păzitor suportă frigul,
şerpuind jos între stele.
Și în camera cu păr luxos
Fața soției mele devine albă pe pat,
chipul soției și în ea ochii ei,
si doi sani minunati cresc pe corp.
Sărut fața pe coroana capului.
E atât de frig încât nu-ți poți reține lacrimile.
Am din ce în ce mai puțini prieteni printre cei vii.
Din ce în ce mai mulți prieteni printre morți.
Zăpada luminează frumusețea fețelor tale,
spațiul îți luminează sufletul,
si cu fiecare sarut imi iau la revedere...
Lumânarea pe care o port arde
până în vârful dealului. Deal înzăpezit.
Privind spre ceruri. Luna era încă galbenă
împărțind dealul într-o pantă întunecată și una albă.
O pădure se întindea pe partea stângă.
Pe crusta tare cădea zăpadă nouă.
Ici și colo, rogozele se înțepau.
Nu se distinge, pe partea întunecată
era același bor. Luna strălucea din lateral.
Un exemplu de ciudatenii somnambulice,
M-am ridicat, ridicând umbre.
Adus în genunchi de vârf,
Am înfipt ușor o lumânare în zăpada luxuriantă.
(ianuarie) 1968
Rita
Fie că este melancolie sau bucurie, este la fel:
Vreme frumoasă peste tot!
Este un peisaj, o stradă, o fereastră,
fie copilăria, maturitatea anului, -
casa mea nu este goală când ești în ea
a durat cel puțin o oră, cel puțin în treacăt:
binecuvântez toată natura
pentru că ai venit în casa mea!
(septembrie?) 1968
***
Podurile se apropie unul de celălalt noaptea,
Și cel mai bun aur se estompează în grădini și biserici.
Prin peisajele te culci, tu ești
prins de viața mea ca un fluture.
***
E liniște între toate. Unu.
O tăcere, alta, alta.
Plin de tăceri, fiecare -
Există material pentru o rețea poetică.
Și cuvântul este un fir. Treceți-l printr-un ac
și folosește firul de cuvinte pentru a face o fereastră -
tăcerea este acum încadrată,
este celula plasei din sonet.
Cu cât celula este mai mare, cu atât este mai mare
mărimea sufletului încurcat în ea.
Orice captură abundentă va fi mai mică,
decât vânătorul care îndrăznește să îndrăznească
legați o astfel de rețea uriașă,
care ar avea o celulă!
***
Două sonete identice
Iubirea mea, somn, draga mea,
toate îmbrăcate în piele satinată.
Draga mea, dormi, draga mea,
toate îmbrăcate în piele satinată.
Mi se pare că ne-am întâlnit undeva:
Sunt atât de familiarizat cu mamelonul și lenjeria ta.
Oh, ce potrivit! o, ce iti place! o, cum merge!
toată această zi, tot acest Bach, tot acest corp!
și această zi, și acest Bach, și avionul,
zburând acolo, zburând aici, zburând undeva!
Și în această grădină, și în acest Bach și în acest moment
dormi, iubirea mea, dormi fără să te ascunzi:
și fața și fundul, și fundul și inghinul, și inghinul și fața -
lasă totul să adoarmă, lasă totul să adoarmă, cel viu al meu!
Fără să te apropii cu un iotă sau cu un pas,
Dă-te mie în toate grădinile și cutiile!
***
Sonet gol
Cine te-a iubit cu mai mult entuziasm decât mine?
Dumnezeu să vă binecuvânteze, Dumnezeu să vă binecuvânteze, Dumnezeu să vă binecuvânteze.
Sunt grădini, sunt grădini, sunt în noapte,
și tu ești în grădini și stai și tu în grădini.
Aș vrea, mi-aș dori să am durerea mea
a insufla in tine asa, insufla in tine asa fara a deranja
Vederea ta asupra ierbii pe timp de noapte, privirea ta asupra pârâului ei,
pentru ca acea tristețe, pentru ca iarba aceea să devină patul nostru.
A pătrunde noaptea, a pătrunde în grădină, a pătrunde în tine,
ridică-ți ochii, ridică-ți ochii la cer
comparați noaptea din grădină și grădina din noapte și grădina,
care este plin de vocile tale de noapte.
Mă duc la ei. Fața plină de ochi...
Ca să stai în ele, grădinile stau în picioare.
***
Vai, trăiesc. Mort de moarte.
Cuvintele erau pline de tăcere.
Covor cadou natura
L-am rulat pe cel original.
Înainte de tot ceea ce este, noaptea
Stau acolo, uitându-mă la ei.
Glen Gould - soarta taperului meu
joacă cu note muzicale.
Iată mângâierea întristării,
dar face și mai rău.
Gândurile roiesc fără întâlnire.
O floare aerisită, fără rădăcini,
iată fluturele meu îmblânzit.
Viața este dată, ce să faci cu ea?
noiembrie 1969
***
Toată fața: față - față,
praful este o față, cuvintele sunt o față,
totul este o față. A lui. Creator.
Numai El însuși este fără chip.
***
Mulțumesc pentru zăpadă
pentru soarele de pe zăpada Ta,
pentru faptul că tot acest secol mi-a fost dat
Pot să-ți mulțumesc.
În fața mea nu este un tufiș, ci un templu,
templul tufișului Tău în zăpadă,
și în ea, căzând la picioarele Tale,
Nu aș putea fi mai fericit.
***
Nu ești tu, nebun după licitație,
cu neoboseala unei cămile
a mers toată marea de-a lungul coastei,
Ești bântuit de gândurile nocturne?
Și nu este posibil să vii fără haine?
un înger neînarmat coborî
și cu speranță utopică
pentru o prietenie amețitoare?
La fel este cu adevărat mintea mării
era doar vânt, doar zgomot?
Am văzut: îngerul tău nu se ascunde
zburând încet în gând
spre deșertul tău, spre arătarea ta,
sumbru de apostazia ta.
(1969 sau 1970)
***
Încă în cețurile dimineții
buzele tale sunt tinere.
Trupul tău este sfințit de Dumnezeu,
ca grădinile și ca fructele lor.
stau in fata ta
ca culcat deasupra
acel munte unde albastrul
durează mult să devină albastru.
Ce este mai fericit decât o grădină?
fii in gradina? Și dimineața - dimineața?
Și ce bucurie este
Confundă ziua și eternitatea!
***
Doamne, ce frumos este totul!
De fiecare dată, ca niciodată.
Nu există nicio pauză în frumusețe.
M-aș întoarce, dar unde?
Pentru că este râu,
vântul tremură și răcoros.
Nicio lume în urmă:
orice ar fi este în fața mea.
(primăvara anului 1970)
***
Zorii sunt la doi pași în urma ta.
Stai de-a lungul unei grădini frumoase.
Mă uit - dar nu există frumusețe,
numai în liniște și bucurie în apropiere.
Doar toamna și-a aruncat plasa,
prinde suflete pentru alcovul ceresc.
Dumnezeu să ne lase să murim în acest moment
și, Doamne ferește, să nu-ți amintești nimic.
***
Ce bine este să fii în locuri părăsite!
Abandonată de oameni, dar nu de zei.
Și plouă și frumusețea se udă
un crâng străvechi ridicat de dealuri.
Suntem singuri aici, oamenii nu se potrivesc cu noi.
O, ce binecuvântare este să bei în ceață!
Amintește-ți calea frunzei căzute
Amintește-ți calea frunzei căzute
și gândul că ne urmăm.
Sau ne-am recompensat?
Cine ne-a premiat, prietene, cu astfel de vise?
Sau ne-am recompensat?
Nu ai nevoie de nimic ca să te împuști aici:
nicio povară în suflet, nici praf de pușcă în revolver.
Nu arma în sine. Dumnezeu stie
Nu ai nevoie de nimic ca să te împuști aici.
În anii 1960, Leonid Aronzon a fost considerat principalul rival poetic al lui Joseph Brodsky, dar a murit tragic în 1970 - cu puțin timp înainte ca poezia lui Brodsky să înceapă să experimenteze o înflorire matură. Se pare că Aronzon a fost primul dintre poeții din Leningrad care a fost la fel de atent la poezia oberiuților (descoperită pentru prima dată de oamenii generației sale), și la poezia acmeistă și la Osip Mandelstam, care a fost întotdeauna considerată expresia cea mai concentrată a spiritul „Sf. Petersburg”. Aronzon a scris în mare parte poezie tradițională - în rimă, în metrul obișnuit, adesea acestea erau sonete. Dar printre lucrările sale există și experimente cu versuri grafice și exemple de poezie vizuală.
Leonid Aronzon. Sonet golAcesta este exact ceea ce este „Empty Sonnet”, una dintre cele mai faimoase poezii ale lui Aronzon. De fapt, acesta este un sonet obișnuit, scris după toate regulile, dar situat de-a lungul marginilor paginii, astfel încât în centru să rămână un spațiu gol. Acest sonet conține toate temele principale ale poeziei lui Aronzon: el scrie despre grădini, adică în același timp grădinile Leningrad, locuri de plimbări fără scop și imaginea Grădinii Edenului care se uită prin ele; el se adresează iubitei sale, dar în spatele acestui apel se poate vedea laude aduse zeității care a aranjat lumea după un plan superior. „Sonetul gol” este un fel de manifest al poeziei lui Aronzon: spune că orice creativitate este doar o abordare a divinului, dar este totuși imposibil să o captezi și să o subjugi cu ajutorul poeziei. Oricine încearcă să facă asta va prinde doar gol.
Viața lui Leonid Aronzon este scurtă - nici ca timp (doar 31 de ani), nici evenimente externe: o biografie tipică a unui intelectual underground din anii șaizeci - câștiguri semi-aleatorie, bătăi de cap cu autoritățile și eșecul fatal de a publica. .. Cu toate acestea, în spatele acestei apariții se află un conținut enorm, o creație unică a propriei sale lumi, aproape care nu are analogi în poezia rusă.
Leonid Lvovich Aronzon s-a născut pe 24 martie 1939. Din tinerețe a început să scrie poezie, care la început s-a deosebit puțin de lucrările timpurii ale lui Rein, Naiman și Brodsky. De asemenea, a fost prieten personal cu Brodsky, până când căile creative ale poeților s-au despărțit (apropo, ilustrul laureat Nobel nu l-a menționat niciodată pe Aronzon în cărți sau interviuri, se pare că discrepanța era atât de mare).
Tânărul poet studiază, își schimbă locul de muncă, călătorește - în spiritul romantismului geologic virgin caracteristic acelor vremuri. În timpul uneia dintre expediții este internat în spital și, în mod miraculos, rămâne în viață. Dar toate acestea, ca să spunem așa, sunt fiziologia vieții. Mult mai important se întâmplă în interior și aproape fără legătură cu evenimentele exterioare: „eu” unic al poetului este șlefuit, lumea lui se formează (suna banal, da - dar în cazul lui Aronzon, „lumea” și „eu” sunt la fel de ermetice și la fel de nelimitate).
Am spus "aproape"? Dar cel puțin un fapt al vieții nu poate fi ignorat. În 1958, Aronzon s-a căsătorit cu Rita Purishinskaya, iar acesta, fără exagerare, a fost unul dintre evenimentele principale din viața poetului.
Rita Purishinskaya a fost unul dintre acei oameni leneși, în cuvintele lui Herzen, oameni cu care nefericita noastră patrie este atât de bogată și fără de care cultura rusă ar fi cu un ordin de mărime mai săracă: „După părerea mea, servește ca o legătură, centrul. dintr-un întreg cerc de oameni - o afacere uriașă, mai ales într-o societate care este divizată și constrânsă.” Irena Orlova a vorbit despre rolul Ritei: „Cu gustul ei absolut impecabil, a fost o consilieră și o critică incredibilă. Prin urmare, o mulțime de poezii au fost respinse și distruse, pentru că a spus: „Este rău, este vulgar, asta este. banală.” Dar acolo a spus „strălucitor”, a înflorit și a crescut.
Desigur, nu a fost doar o chestiune de critică. „Am trăit împreună timp de doisprezece ani în mare dragoste și fericire”, a scris Rita Purishinskaya și nu există niciun motiv să ne îndoim de asta. Soției sale Aronzon i-a dedicat cea mai mare parte a versurilor sale - și cea mai bună, mai strălucitoare parte:
Podurile se apropie unul de celălalt noaptea,
iar grădinile și bisericile cel mai bun aurul se estompează.
Prin peisajele te culci, tu ești
prins de viața mea ca un fluture.
Zidul este plin de umbre
din copaci. (Elipse).
M-am trezit în miezul nopții:
Admis în rai în lipsă,
Am zburat în ea într-un vis,
dar m-am trezit în miezul nopții:
viata este data, ce sa faci cu ea?
Chiar dacă nopțile devin mai lungi,
în aceeași zi, nu mai scurtă.
M-am trezit în miezul nopții:
viata este data, ce sa faci cu ea?
Viața este dată, ce să faci cu ea?
M-am trezit în miezul nopții.
Oh, soția mea, în persoană
esti frumoasa, ca in vis!
Aronzon nu este unul dintre acei poeți care își anatomiză ostentativ propria suferință. Cântecul său este un cântec al fericirii și al frumuseții (excluzând, poate, experiențele tinereții), unde chiar și menționarea morții este tragică doar prin tragedia folosirii obișnuite a cuvintelor, dar nu prin propriul rol în poezie. Cu toate acestea, în opinia unui cititor nepregătit, care este înclinat să caute frumusețea stereotipată în poezie, poeziile lui Aronzon aproape miroase a grafomaniac: ei bine, unde este frumusețea ta aici - „sunt ceruri tinere pe cer” sau „mă îmbrățișează, Stau încet”! Cu toate acestea (cel mai important!) tocmai această legătură conștientă a limbii este cea care ne deschide o fereastră în lumea lui Aronzon.
Limbajul lui Aronzon este limbajul admirației tăcute, al mutității admirative -
Doamne, ce frumos este totul!
De fiecare dată ca niciodată.
Nu există nicio pauză în frumusețe
M-aș întoarce, dar unde? -
Aceeași situație în care spiritul este complet captat, absorbit, străpuns de inepuizabilitatea, inexprimabilitatea Frumosului atât de mult încât sufocă gâtul și toate încercările de a-l exprima în cuvinte sunt inutile, generând doar un limbaj tăcut „ah...” , prin definiție, este limitat în transmiterea gândirii, o omoară mereu, aceasta este o eternă problemă poetică, dar soluția lui Aronzon nu este să clarifice și să ascuți forma, mascând legăturile de limbă, ci, dimpotrivă, să expună. ea, iar în spatele acestui sufoc, confuz, autodistructiv În discursul meu, vedem serios o privire a ceea ce Aronzon numea Dumnezeu sau paradis („Materialul literaturii mele va fi imaginea paradisului...”), dar putem numiți-o și armonia eternă a universului.
„În jur”, „de-a lungul” - aceste cuvinte, oaspeți frecventi în poeziile sale, creează textura lumii lui Aronzonov, moale și netedă. Armonia ajunge aici la înălțimi atât de universale încât înlătură toate contradicțiile lumii cu evenimente mici în care o persoană trăiește, până la ultimul - contradicția dintre ființă și neființă, când spiritul este luat de plăcere atât de mult încât nu există unde să existe mai departe și nu este nevoie.
Ce bine este să fii în locuri părăsite!
Abandonată de oameni, dar nu de zei.
Și plouă și frumusețea se udă
un crâng străvechi ridicat de dealuri.
Suntem singuri aici, oamenii nu se potrivesc cu noi.
O, ce binecuvântare este să bei în ceață!
Amintește-ți calea frunzei căzute
și gândul că ne urmăm.
Sau ne-am recompensat?
Cine ne-a premiat, prietene, cu astfel de vise?
Sau ne-am recompensat?
Nu ai nevoie de nimic ca să te împuști aici:
nicio povară în suflet, nici praf de pușcă în revolver.
Nu revolverul în sine, Dumnezeu știe,
Nu ai nevoie de nimic pentru a te împușca aici.
Acestea sunt ultimele poezii ale poetului, descoperite abia după moartea sa, înspăimântător de profetice: în toamna anului 1970, Leonid Aronzon s-a împușcat cu o pușcă de vânătoare. Pe 13 octombrie s-a stins din viață. Accident sau sinucidere - necunoscut. Dar asta nu contează. „El a venit din paradis, care era undeva aproape de moarte”, a scris Rita Purishinskaya. Mai precis nu poți spune. Poezia este una, dar viața este alta. Îmi pare rău pentru patosul vulgar, dar nu există altă cale: atingerea gradului de armonie pe care Aronzon l-a atins este plină de risc fatal; Nu toată lumea poate suporta.
Zorii sunt la doi pași în urma ta.
Stai de-a lungul unei grădini frumoase.
Mă uit - dar nu există frumusețe,
numai în liniște și bucurie în apropiere.
Doar toamna și-a aruncat plasa,
prinde suflete pentru alcovul ceresc.
Dumnezeu să ne dea să murim în acest moment,
și, Doamne ferește, să nu-ți amintești nimic.
După moartea poetului, în ciuda eforturilor eroice ale văduvei, rudelor și prietenilor poetului, numele său a început să fie uitat. Și numai în ultimii ani, Arozon, în cuvintele lui Oleg Yuryev, începe să crească, ca un copac dintr-o sămânță. Și va crește și mai mult și își va lua locul destinat - la fel ca Arborele Lumii în credințele popoarelor antice - în chiar inima universului, cu rădăcini în lumea secretă subterană și ramuri răspândite în sfera cerească, deasupra. toată viața noastră.
42 de ani fără Leonid Aronzon
Scurtă prezentare generală a evenimentelor și publicațiilor
„În anii șaptezeci, Leonid Aronzon, care a murit, a fost cea mai atractivă și plină de viață figură din poezia Leningradului din acea vreme. Poetica și soarta sa intrigă și fascinează pe toți cei care la acea vreme au devenit martori sau participanti la o mișcare culturală independentă - noua contracultură rusă. Desigur: un amestec incredibil, exploziv, de absurd și lirism pur, ridicol și patos, nepoliticos, în pragul obscenității, vitalității și detașării budiste de lume.
În comparație cu estetismul rafinat al poemelor sale scurte, Brodsky pronunțat și detaliat din anii '70. părea arhaic ponderat, prea cu picioarele pe pământ, prea rațional. Poeziile lui Aronzon au urmat „calea unei frunze căzute”, lăsând un foșnet slab de toamnă pe ureche, dezvoltându-se în sunetul de orgă al unei muzici ascunse cu sens, inaccesibil conștiinței obișnuite, dar deschizându-se ca o perspectivă psihedelică, ca un spațiu de repetări productive și reveniri constante la ceea ce s-a spus deja, astfel încât din nou și din nou să desemnăm noi niveluri de cunoaștere metafizică a ceea ce în limbajul filosofiei moderne se numește relația dintre ființă și nimic.”
Victor Krivulin. Leonid Aronzon - rivalul lui Brodsky / Vânătoarea unui mamut (Sankt. Petersburg, 1998)
„Aronzon, spre deosebire de Brodsky, este un poet al memoriei cerești, în versurile sale există acea armonie care a fost venerată din cele mai vechi timpuri de calea regală a poeziei. Nu există nici ceresc, nici copilăresc, nici regal în versurile și gândurile lui Brodsky. Aceasta este poziția lui, a lui Aronzon - și aceasta este natura talentului său.”
Interviu cu O.A. Sedakova în memoria poetesei Elena Schwartz (17 mai 1948 - 11 martie 2010)
„El și-a citit poeziile de parcă Universul ar fi stat nemișcat în fruntea acestei lecturi. A spune că lectura de poezie a lui Aronzon este extatică înseamnă a nu spune nimic. Fiecare cuvânt pe care îl rostește este bogat și autosuficient, arată ca un fruct ceresc, plin de pulpă, sucuri, prospețime și putere. Cuvântul nu este înghesuit lângă alții, pauzele dintre ele sunt ecou și profunde, în poemele sale se naște o armonie curajoasă și elastică, veselă și melodioasă fără precedent.”
Arkady Rovner.Din cartea „Remembering Yourself” („Secțiunea de aur”, Moscova, 2010)
„Aronzon a creat o nouă rampă ideologică și estetică pentru mișcarea literară în curs de dezvoltare. Evadarea socială a mișcării culturale independente a primit o traiectorie de dezvoltare diferită, pozitivă: de la obiectivitatea senzuală și expresionismul până la crearea propriei misiuni spirituale și culturale.”
Boris Ivanov. Ce bine e în locuri părăsite/poezia petersburgică în chipuri. (OZN. Moscova, 2011)
„Leonid Aronzon a murit când avea treizeci și unu de ani. Acest lucru s-a întâmplat pe 13 octombrie 1970 lângă Tașkent. Am fost acolo să ne relaxăm și să călătorim.
Acolo, la munte, într-o cabană ciobanească întâmplătoare, a dat peste acest nefericit o pușcă de vânătoare și a părăsit cabana noaptea și s-a împușcat.
Nu eram cu el, dar în clipa aceea am auzit munții bubuind, luna întunecată și prietenii lui – îngerii lui din ceruri – au început să plângă. Și am înțeles totul, fiind la o sută de kilometri distanță de el.
Moartea sa a fost evenimentul principal al vieții sale. La fel ca poezia, copilăria, Rusia și evreia, dragostea, prietenii și distracția. A venit din paradis, care era undeva aproape de moarte. Deși a trăit toată viața în Leningrad. Din cei treizeci și unu de ani ai săi, a scris poezie timp de douăzeci și cinci de ani timp de doisprezece ani am trăit împreună în mare dragoste și fericire. A lucrat ca profesor de limba rusă, literatură și istorie, precum și încărcător, producător de săpun, scenarist și geolog. Poeziile sale nu au fost niciodată publicate în timpul vieții sale. Starea de spirit era proastă.”
Rita Aronzon-Purishinskaya
„...Dar în viața mea nu am întâlnit niciodată o persoană mai veselă, spirituală și fermecătoare decât el.”
(Leonid Aronzon. Poezii / Compiled by Vl. Erl - Len. Committee of Writers, 1990)
Au trecut 42 de ani de la moartea lui Leonid Aronzon ( apoi LA).
Numărul uimitor „patruzeci”: ortografia rusă a acestui număr conține cuvântul „stâncă”, iar Moise a condus tribul evreiesc prin deșert timp de patruzeci de ani. Și l-a adus în Canaan.
Timp de aproape patruzeci de ani, numele lui Leonid Aronzon a fost puțin cunoscut, articole, publicații, seri de comemorare și documentare au fost înconjurate de numele său, dar a intrat abia recent în „Canaanul” său.
În timpul vieții LA, lucrările sale au fost distribuite în manuscrise și samizdat și tamizdat (vezi „Jerusalem Bibliophile”, almanah IV, Ierusalim, 2011, p. 118. Leonid Aronzon în samizdat și tamizdat).
Până în prezent, aproape tot ce a creat în timpul scurtei sale vieți a fost publicat și, în plus, o serie dintre cele mai bune lucrări au fost traduse în alte limbi. Opera sa a primit recunoaștere din partea comunității literare și a cititorilor: a fost publicată o colecție de articole științifice dedicate operei sale, iar cărțile sale s-au epuizat.
Astăzi, amintindu-ne de Leonid Aronzon, se cuvine să vorbim despre fapte puțin cunoscute legate de tragedia din munți și să rezumam soarta moștenirii sale.
Din toate punctele de vedere, lucrările poetice ale poetului nu sunt doar în mare măsură dedicate, ci și inspirate de soția sa Rita Purishinskaya, iar maturizarea sa ca poet a avut loc sub influența ei. Poți fi de acord sau dezacord cu asta, dar Rita, fără îndoială, a fost muza lui poetică.
Poate că, de-a lungul anilor de căsătorie, ardoarea iubirii a slăbit de ambele părți, iar soții au dezvoltat preferințe diferite. În plus, nevoia de a asigura financiar familia (și ambii soți erau invalidi cu o pensie slabă) a forțat LA să lucreze la un studio de filme de știință populară ca scenarist.
Fie că a fost vorba de o criză în relația soților, fie de dificultatea de a înțelege această criză, precum și de schimbarea locului de muncă și incapacitatea de a-și publica lucrările, au dus la o cădere a psihicului. Poetul însuși și cercul său apropiat erau conștienți de acest lucru. Temele despre părăsirea vieții, căutarea și respingerea stimulentelor vieții sunt auzite clar în poemele sale.
Odată cu începerea lucrărilor la studioul de film, în familie a apărut o oarecare bogăție materială, dar în același timp s-a intensificat contradicția dintre nevoia insurmontabilă de a se exprima în poezie și munca forțată la scenarii. În cuvintele poetului: „ Imposibil faceți bine aceste două lucruri" Situația îl cântărește și decide să renunțe la meseria de scenarist. Mai sunt doar două luni între această decizie și moartea lui.
A rămas necunoscut: poetul a murit independent, de bunăvoie, în munții de lângă Tașkent, sau s-a împușcat accidental în timp ce mânuia neglijent o armă. Rănit, dându-și seama că este în pragul vieții și al morții, poetul îi cere medicului să-l salveze. Nu a fost posibil să-l salvez - nu era suficient sânge pentru o transfuzie. Grimasa non-aleatorie a asistenței medicale sovietice.
In spate accident Natura rănirii și ziua neobișnuit de veselă care a precedat tragedia vorbesc multe despre împușcătură. LA a fost euforic toată ziua pentru că se afla printre munții frumoși, plimbându-și, admirându-și fluturii preferați, călare pe un cal, admirând grația prietenei sale și priceperea ei în călărie.
... și tu, uzbec, ești atât de bun,
că până și un înger este urât înaintea ta.
...dar datorită tandreței tale
am înviat ................................................
Ultima poezie)
Pentru presupunerea despre non-aleatorie Imaginea vorbește despre îngrijorarea Ritei cu privire la starea aeronavei: ea îl urmărește, împreună cu prietenul poetului Alexander Altshuler (Alik), anticipând o tragedie, și zboară de la Leningrad la Tașkent. Pentru a confirma acest lucru, voi cita câteva rânduri din două scrisori din Tașkent de la Rita unui prieten apropiat.
9 octombrie: „...Lyonik tace, iar dacă vorbește, e ceva care ar fi mai bine dacă ar tăcea... Cel mai logic este să pleci acasă... Ieri Lenik a sugerat să plece. ... Și orașul, și oamenii și toată călătoria fie par, fie de fapt, sunt teribil de ridicoli și de prosti...”
12 octombrie: „...Lenya și Alik au plecat la munte, ieri, duminică, 11 octombrie, ar trebui să se întoarcă miercuri... Lenik s-a îndepărtat puțin în ultima zi, sau poate s-a retras, după cum am spus. l. M-a chemat cu bunăvoință și stăruință la munte, promițându-mi un măgar. Dar eu, adică el și cu mine, nu am fost de acord. Deși mi-e teamă că li se va întâmpla ceva la munte...”
Este evident că LA era sfâșiată între simțul datoriei și un nou interes romantic.
Cu puțin timp înainte de evenimentele descrise (aproximativ doi ani), realizatorul de documentar Felix Jakubson (denumit în continuare FY) a devenit un oaspete obișnuit în casa lui LA și Rita. După moartea aeronavei, a trăit mai mulți ani într-o căsătorie civilă cu Rita.
Înainte de a-și începe viața împreună, FYa și Rita se întâlnesc cu mama noastră (LA și cu mine suntem frați) și îi cer acordul pentru uniunea lor civilă, subliniind astfel angajamentul lor față de memoria LA. Mama, desigur, nu își arată durerea în niciun fel, înțelegând fundalul cotidian al situației, dar își face griji pentru infidelitatea Ritei: oricare ar fi motivele încheierii unei noi uniuni.
În 1983, Rita a murit după o boală gravă și debilitantă.
Acesta este tabloul general al evenimentelor dinaintea și după tragedia de la munte. Acum să vedem ce s-a întâmplat cu moștenirea literară din LA.
Cu puțin timp înainte de moartea ei, Rita decide să trimită arhiva LA în străinătate. Înainte de a trimite arhiva, ea îl invită pe scriitorul, poetul, criticul literar Vladimir Erl, un fost prieten al LA, și îi cere să facă o copie a arhivei. El este ajutat de Alexander Altshuler și Mila Khankina, prietena Ritei. După trimiterea arhivei în Rusia, rămâne un set complet de copii. În același timp, Rita îi predă lui Vadim Bytensky, cel mai apropiat prieten al lui LA din cercul ei, care pleacă în emigrare, un set de retipăriri de materiale de arhivă. Ea îi dă același set (probabil) mamei noastre. Mai târziu, dublez aceste retipăriri prin dactilografiare și fac cinci cărți, fiecare într-o legătură roșie cu inscripție aurie „Leonid Aronzon”. I-am dat lui Felix unul dintre exemplarele acestei cărți după moartea Ritei, pentru că... ea nu i-a încredințat o copie a arhivei (nu aveau acasă o astfel de copie).
În timpul vieții Ritei, încercările ei de a publica lucrările LA au fost fără succes. Datorită legăturilor literare și sociale ale lui Vadim Bytensky, el a reușit să publice mai multe poezii pentru copii în ziarul Rusia literară în 1971.
Prin eforturile prietenilor din LA, în 1975 a fost organizată o seară literară dedicată memoriei LA. Rita, mama noastră și cu mine am fost prezenți la seară.
Există înregistrări audio ale discursurilor de seară și un raport detaliat în anexa la revista samizdat „Ore”. Vladimir Erl mi-a dat un volum cu aceste materiale cu puțin timp înainte să plec la emigrare în 1992.
Serile literare au fost organizate și de Yakubson la Sankt Petersburg în 1995 și 1999, la Ierusalim (Israel), iar de mine în 2000 și 2007 la Baltimore și în 2009 la Philadelphia (SUA).
În 1992, Vladimir Vikhtunovsky a creat filmul documentar-ficțiune „Tales of Saigon”, în care o nuvelă este dedicată LA. Filmul conține episoade cu participarea mea. Acest film a fost prezentat la una dintre serile amintite din Sankt Petersburg.
Maxim Yakubson (fiul lui FYa din prima căsătorie) a absolvit VGIK și în 1998 și-a prezentat lucrarea de diplomă - filmul „Nume”, dedicat parțial lui Leonid și Rita. Filmul este prezentat într-unul dintre cinematografele din Sankt Petersburg și la televizor.
Tatiana și Harry Melamud (SUA, Baltimore) creează un film despre LA, „The Path of a Fallen Leaf”, care include multe dintre poeziile sale, dintre care unele sunt citite de autor. Filmul este prezentat la proiecții private în America, Israel, Germania și Rusia, precum și la serile LA Memorial din Baltimore și Philadelphia.
Arhiva LA, trimisă printr-o poștă diplomatică în Franța, este primită de sora Irenei Yasnogorodskaya, o prietenă apropiată a Ritei, și o transportă în Israel. Irena se pregătește pentru tipărire și publică la editura Malev în 1985 prima carte de lucrări ale lui LA, „Favorite”, cu o selecție de poezii compilată de Elena Schwartz.
În Rusia, Vladimir Erl a publicat „Poezii” în 1990, a doua carte de poezii de LA cu o postfață de Rita Purishinskaya (a se vedea declarația ei în prefața acestui articol). Editura transferă circulația acestei cărți lui Yakubson ca moștenitor al dreptului de autor LA. El a moștenit acest drept în calitate de soț al defunctului moștenitor al lucrărilor LA. Un incident juridic absurd: în timpul vieții rudei celei mai apropiate a lui LA, fratele său (adică eu), o altă persoană deține drepturile de autor. Felix Jakubson a refuzat să-mi transfere drepturile de autor, în ciuda dorințelor tuturor rudelor și prietenilor în viață din LA.
Felix Yakubson se întâlnește cu editorii Arkady Rovner și Victoria Andreeva și le oferă o selecție de poezii ale LA, iar în 1997 publică cartea „Moartea unui fluture” cu o traducere paralelă a poemelor lui Aronzon în engleză de către poetul-traducător englez Richard McCain . Aceasta este prima cea mai completă ediție a lucrărilor LA în rusă și engleză. Cu toate acestea, este plin de inexactități și erori atât în texte, cât și în datare. Felix află de la Rovner despre publicarea cărții și relatează acest lucru într-o scrisoare trimisă mie în SUA, unde am emigrat în 1992.
Irena Yasnogorodskaya se căsătorește cu scriitorul Genrikh Orlov și se mută în America. Ea îmi dă arhiva LA pentru că mă consideră singurul moștenitor natural al dreptului de autor pe mine, fratele poetului. Alte rude apropiate nu mai erau în viață. Din acest moment apare responsabilitatea mea pentru soarta moștenirii LA.
M-am confruntat cu sarcina de a găsi un specialist care să trimită arhiva și să se ocupe de publicarea lucrărilor LA. O șansă a ajutat: l-am întâlnit pe filologul-cercetător Ilya Kukui, un angajat al Universității din München din Germania, care era familiarizat cu lucrările LA și a devenit interesat de arhivă. Ilya Kukuy ia invitat pe Vladimir Erl, care deține o copie a arhivei, și pe Pyotr Kazarnovsky, autorul unei teze despre opera lui Aronzon, să lucreze la arhivă. În 2006, a fost publicată cartea „Opere colectate ale lui Leonid Aronzon” (denumită în continuare „Colecție”) în două volume cu comentarii de la compilatori. Aceasta a fost prima publicație bazată pe manuscrisele originale ale autorului.
Prezentările „Colecției” au avut loc la Sankt Petersburg și la Moscova, care a fost recunoscută în Rusia drept cea mai bună colecție de poezie din 2006.
Richard McCain a publicat lucrările LA în limba engleză în 2012, bazându-se pe „Collected” - „Life of a Butterfly: Collected Poems”. Modificarea titlului traducerilor sale este orientativă. Acum aceasta este „Viața unui fluture”.
Gisela Schultke și Marina Bordne, traducătoare de germană, m-au găsit pe internet și m-au informat că au tradus poeziile lui Aronzon în germană de câțiva ani, dar au un număr limitat de lucrări ale lui. Le-am dat „Colecția”, iar în 2008 au publicat la editura Erata (Germania, Leipzig) o colecție de traduceri ale poemelor lui LA în germană cu un text paralel rusesc „Innenflӓche der Hand”.
În 2008, a fost publicat Almanahul de la Viena nr. 62 (Germania, Munchen; editori: Ilya Kukuy și Johanna Renate Döring) cu articole ale cercetătorilor din diferite țări (Rusia, Germania, SUA, Italia) dedicate lucrării LA, cu traduceri. din poeziile sale în mai multe limbi străine (engleză, germană, sârbă, poloneză, italiană) și primele „Caiete” publicate de LA. După cum au remarcat criticii literari în articolele publicate în ziare din Germania, Elveția și Italia, publicarea Almanahului a devenit un eveniment literar semnificativ la scară europeană.
În 2002-2009, au fost lansate trei discuri audio „Antologies of Contemporary Russian Poetry” (editorul de discuri - Alexander Babushkin, Perm), unde LA însuși își citește poeziile, precum și Victoria Andreeva și Dmitry Avaliani.
Și, în sfârșit, anul acesta a fost publicată o colecție de poezii LA pentru copii, „Who Dreams What and Other Interesting Cases”, cu prefața mea. Compilatorii colecției sunt editori cu autoritate bine-cunoscuți ai lucrărilor LA Vladimir Erl, Ilya Kukuy și Pyotr Kazarnovsky.
Aceasta este o scurtă descriere a evenimentelor și o listă a publicațiilor de-a lungul anilor care au trecut de la moartea tragică a lui Leonid Aronzon (publicațiile în periodice din SUA, Rusia, Israel și Germania nu sunt incluse).
Mai jos este o selecție de poezii de Leonid Aronzon. Fotografia poetului a fost realizată de Boris Ponizovsky.
Philadelphia, SUA, 2012
autostrada Pskov
Biserici albe deasupra patriei mele unde sunt singur.
Undeva este un râu, unde melancolia a acoperit istmul...
Păsările negre se năpustesc deasupra mea ca niște ținte,
caii plutesc si plutesc, ocolind satele.
Aici este autostrada. Mirosul înțepător al fumului de toamnă.
Au căzut frunzele, au rămas ultimele cuiburi,
Octombrie sfâșiat, iar crângurile trec în grabă.
Aici este râul, unde este melancolia, ce a rămas în urma lor?
Voi trăi, voi țipa ca o pasăre de toamnă,
Încercând jos, voi lua totul pe credință, cu excepția morții,
aproape de moarte, ca undeva un râu lângă frunze,
aproape de iubire și nu atât de departe de capitală.
Aici sunt copacii. Nu se sperie în pădure noaptea?
Farurile lungi sperie stâlpii, iar în spatele lor
crengile bat și aruncă umbre asupra crângurilor.
Asfaltul umed se reflectă în pielea iubitului tău.
Totul rămâne. Așa că salut, întârzierea mea!
Eu nu O voi găsi, o voi pierde, dar se va întâmpla ceva.
Lângă mine, și chiar și după ce a rămas pentru cineva
toamna sfâşiată, ca o pasăre doborâtă toamna.
Bisericile albe și săracii sunt distracțiile noastre!
Totul rămâne, rămâne și, întinzându-și gâtul,
caii plutesc și plutesc, se cufundă în iarbă,
păsările negre se năpustesc deasupra mea ca niște ținte.
1961
***
Satele sunt de lemn, ca tremurate
podeaua trotuarelor, unde este piciorul ușor,
lăsând o amprentă slabă în praf,
mă duce, ca un atacator sinucigaș, spre stâlpi.
Și se pare: aceasta este patria - palma mâinii tale,
colecția regnului vegetal,
unde copacii se unesc ca bătrânii,
la sărbătoare, la focul de jertfă.
Și pacea este lentă ca un clopot,
răspândit peste lacuri curbate,
dar, neajuns la patria mea cu mâna mea,
Mă agățăm de spațiul mort
câmpuri de noapte. Ca un vas abandonat
câmpurile zumzăie de sărbători îndepărtate,
și vorbirea cerșetorului și taurul înghețat în piatră,
zace în iarbă, privind roua.
Cerul este acoperit cu spumă groasă,
podurile tremură, iar acest aer este străvechi
cu patru laturi larg deschise
preia zgomotul din copacii legănători.
Trunchiurile de la miezul nopții scârțâie, scârțâie,
iar strigătele păsărilor sunt mai lente și mai puțin frecvente,
totul dispare în miros de rășină,
si mi se pare ca coasta este aproape.
1962
***
Silvicultură
Fără să pofti la distanță
de pe dealul care ridică pădurea,
de parcă aș fi stat inconștient
unul in silvicul lacurilor.
Iulie. Aeronautică. Volum
bor carbonizat. Pădure rară.
Golurile sale sunt ca niște scări.
Mușchi și tulpini de ren deasupra frunții.
Tufe de zmeura. Feriga, sarpe
adăpost. Libelule albastre.
Ei bine, liniște. Trandafiri rulați.
cioturi umede. Și un bondar furios.
Aceasta este alocația, cabana pădurarului.
Scriu în ea, sunt sub două lumânări
Unge, zgârie, compar cu zorii
cu o pădure nemișcată pentru a câștiga dragoste
de ienupăr, de pârâul mic,
la fluturi, zmeura, fructe de padure,
lângă omizi, lemn mort, râpă,
păsări nebune care-și bate aripile.
Într-o colibă umedă între stâlpii lumânărilor,
ascultând trosnetul stearinei,
Îmi amintesc ciripitul libelulelor
și urletul unui gândac și vorbirea unei șopârle.
În colț se află o icoană a Treimii și o masă
întins cu colțurile înnegrite,
pe el se află un cuțit de bucătărie, o sticlă, pahare,
ceainic cu burtă, scrumieră, sare.
Două molii plinuțe se rotesc în jurul lumânărilor.
Sfeșnicul este ca o fântână de gheață.
Proprietarul doarme, trebuie să fac ceva,
ridica, rasturna, impinge
proprietarul, toate ustensilele, crepuscul,
acolo, în spatele tău sunt copacii care scârțâie,
sate săpate în pământ până la brâu,
tufa umedă de zmeură, gard viu, râpă,
păsări nebune, o grămadă întreagă de lacuri,
pădure arsă, linii de kilometri...
Deci aceasta este toată viața, rezultatul ei dincolo de moarte:
două molii, zmeură, lumânări, bor.
Ca să cânt la harpă într-o dimineață senină de aprilie.
Soarele este fierbinte pe umăr și, ca bătrânii evrei,
barba albastra, in primele zile de Paste,
în fiecare parc copacii trebuie să fie acum frumoși.
Lumina luminează pereții, masa și hârtiile de pe ea,
lumina este umbra pe care ne-o dă un înger.
Orice altceva după: grădina cu libelule, glorie,
cât de calme trebuie să fie coifurile bisericilor când plutesc
în această dimineață senină care se transformă în amiază,
asemănător cu o harpă și în plus - ceva ce nu-mi amintesc.
Mesaj către spital
Într-un parc înnorat, desenează-mi numele pe nisip, ca cu o lumânare,
și trăiește până vara pentru a țese coroane pe care pârâul le va duce.
Aici el șerpuiește de-a lungul pădurii mici, desenând numele meu în nisip,
ca o creangă uscată pe care o ții acum în mână.
Iarba este înaltă aici și zac ca oglinzile cerului calm și încet.
lacuri albastre, scuturând pădurea dublată,
iar aripile de țigară somnoroase ale libelulelor albastre vibrează,
te plimbi de-a lungul pârâului și arunci flori, te uiți la peștii curcubeu.
Florile sunt purtătoare de miere, iar pârâul îmi scrie numele,
formând peisaje: acum o apă mică adâncime, acum o întindere.
Da, vom sta aici, iarba crește prin mine, auzi,
Eu, cusut la pământ, văd libelule adormite, aud doar cuvintele:
S-ar putea ca rezultatul pădurii din lacurile slabe ale vieții noastre să fie:
ciripitul libelulelor, un avion, o întindere liniștită de apă și o încurcătură de flori,
acel spațiu al sufletului unde sunt dealuri și lacuri și cai aleargă,
și pădurea se termină și, aruncând flori, mergi de-a lungul pârâului de-a lungul nisipului umed,
Fluturi sufla după tine, un roi de fluturi, viața te urmărește,
despărțindu-te, toată lumea te cheamă, tu mergi de-a lungul pârâului, nimeni nu este cu tine,
o lumină uniformă peste tot, tineri din lacurile vecine,
de parcă acolo, în depărtare, din cerul de toamnă s-a construit o catedrală înaltă și luminoasă,
dacă nu este acolo, atunci spune-mi, pentru numele lui Dumnezeu, de ce?
numele meu, ca și tine, șerpuind prin micile păduri, trage unul la întâmplare,
un pârâu lent și noroios,
și un avion care zboară pe lângă lacuri într-o zi fierbinte îl citește,
poate că fluxul nu este un flux,
doar numele meu.
Așa că uită-te la iarbă dimineața, când aburul încet se întinde,
există lumină de la felinare din apropiere, lumină de la clădiri și din jurul tău
parc fără frunze,
unde desenezi una aleatorie, lent, cu o ramură uscată
și un pârâu noroios,
care duce coroane de flori purtătoare de miere și se așează pe umăr
molii de stuf și aici sunt o mulțime de libelule albastre,
te plimbi de-a lungul apei și arunci flori, vezi pești curcubeu,
iar ploaia pe care am mâzgălit-o cu mâna rupe partitura,
tragi un pârâu, de-a lungul căruia apoi mergi și mergi.
aprilie 1964
Balaam
eu
Unde barca este blocată în nisip
ciocănit sever pe lac,
unde ar putea desișul acesta de elan
stai, iubindu-ti tristetea,
iată-mă, purtând ochelarii unui orb,
Mă uit la tablourile albastre,
de urme în nisip
Vreau să cunosc chipul bărbatului.
Și pentru că cel care a plecat
fața lui era posomorâtă și nebună,
Hornets se zburau în jurul meu,
Parcă am murit aici ieri.
II
Unde este suedezul palid, obosit de tanar,
a apucat marginile pietrei,
unde vântul lin a trecut valul,
pironind două cadavre pe un bolovan,
de unde am luat manusa de lana?
părți ale bondarilor furioși,
și solzi de pescuit de noapte
ras de pe urmele târâtoare ale valurilor,
și iată-mă, îndreptându-ți fața,
a privit visele lacurilor și a văzut
cum a stat cel mare între pietre,
împodobit cu mândrie.
(primăvara) 1965
Fluturi
Deasupra ramurului interior,
ridicându-se la căldura amiezii,
panglică de fetiță multicoloră
mii de resturi fluturau,
și un tufiș de liliac pe nisip
a fost sunat de fluturatul lor,
când dintre toate, șerpuitoare, două sunt cele mai bune
tamplele sunt infundate!
(vara) 1965
***
Madrigal
Ochii tăi, frumusețe, s-au arătat
nu bisericile de toamnă, nu bisericile, ci tristețea lor.
Niște copaci bătrâni
Tu ai fost scaunul meu, tu ai fost pipa mea.
Am hrănit păsările, am văzut fiecare păr
acei crini lungi pe care i-a țesut vocea ta.
L-am pictat pe lut vâscos pentru o jumătate de zi,
Apoi l-am spălat ca să-mi amintesc mâine dimineață.
(toamna) 1965
Lebădă
O fată stătea în jurul meu,
ambele cu faţa spre ea şi cu spatele spre ea
Am stat rezemat de un copac,
iar carasul a înotat până la groapa de apă.
Un caras a înotat, un model de apus de soare,
cockchafer de apă de mlaștină,
și o pată verde
O frunză de nufăr bloca intrarea.
Lebada era vasul dimineții,
o rudă cu flori albe,
se legăna ici şi colo.
Ca o coardă, mișto
pieptul i se arcui asupra lui:
nu era o privighetoare triling!
(martie) 1966
***
Madrigal
Rita
Ce frumos este vara - primăvara este peste tot!
Apoi este un pin în capete,
text cu stuf de noapte chinezesc,
atunci un fluier este mai fioros decât un bob de mazăre
un bondar atârnă peste bujorii unei flori,
apoi, făcându-mi stilul elocvent,
bâzâie deasupra ta, comparându-te subtil.
(vara) 1966
***
Dimineaţă
Toți cei care au urcat în vârful dealului sunt ușori și mici.
Cât de ușor și mic este, încununând vârful unui deal de pădure!
Al cui val este acolo, al cui suflet sau este rugăciunea însăși?
Vârful unui deal de pădure ne transformă în copii!
iar vârful dealului este împodobit de un copil gol!
Dacă acesta este un copil, cine l-a crescut atât de sus?
Tulpinile rogozului de nisip sunt pătate cu sânge de copii.
Această amintire a paradisului încununează vârful dealului!
Nu un copil, ci un înger încununează vârful dealului,
Nu este sânge pe rogoz, ci mac crescut în iarbă!
Oricine ar fi, copil sau înger, este prizonierul acestor dealuri,
Vârful dealului ne face să cădem în genunchi,
În vârful dealului te lași brusc în genunchi!
Nu este un copil acolo - un suflet închis în carnea unui copil,
nu un prunc, ci un semn, un semn că Domnul este aproape!
Frunzele copacilor îndepărtați sunt ca peștii mici în plase,
uită-te la vârfuri: la fiecare se joacă câte un copil!
Când culegeți flori, numiți-le: iată nalba! iată macul!
este amintirea lui Dumnezeu care încununează vârful dealului!
1966
***
Unde frunzele sunt moarte și, în mișcare liniștită,
aerul ridicat se leagănă deasupra mea,
fluturii sunt drăguți, libelulele sunt grațioase,
ziua este plină de zumzetul unui bondar,
iar șopârla, ghemuită pe nisip,
țintit în spațiu pentru încă un moment,
un gândac greu care și-a despicat coaja,
aprinzându-se, vocile tufișului.
În volumul toamnei această biserică ceremonială,
această lumină uniformă, această mare reflectată
o lumină uriașă și gândul meu crește,
și viața este aproape și nu este cu mine.
Este o zi strălucitoare aici, o autostradă, o pădure arsă,
între frunze e o pădure, oriunde te uiți sunt frunze,
stai intinsa in iarba in timp ce ai prea multe ganduri
Te va înnebuni sau pur și simplu te va plictisi.
Oh, cât de spațioasă este toamna într-o zi luminoasă
în pădurea aspen, în căderea înaltă a frunzelor,
asa ca iata rezultatul! deci ce ai pierdut
și ce ai câștigat atingând tufișurile cu mâna?
Într-o zi, într-o oră liniștită,
un pârâu între frunze și cerul între frunze,
culcați în iarbă și nu cereți nimic,
unui alt suflet, spre pacea comuniunii.
Iată un deal luminos care te ridică,
iată norii care se grăbesc atât de repede,
că nu există umbră. Dar totuși ești expulzat,
dar totusi, parca imbratisate toamna
toată pădurea asta, așa că ești îmbrățișat de altceva
nu aceste locuri cu pustiirea obișnuită,
Aceasta nu este grădina ta, nu sunt pașii tăi
și tot drumul tău să te întorci la ei.
(1966)
1.
O zi cu ploi scurte.
Grădină umedă sub felinare.
În spatele gardului său drept
frunzele galbene sunt o mizerie.
S-a întors tăcerea
Ferestrele de seară sunt pline.
Târziu. August s-a terminat.
Ramuri de grădină pe perete.
Numai tu ești strălucitor, parcă
în afara ferestrei e iulie și dimineață,
ce am văzut când m-am trezit
de la tunete, ploaie și mare...
2.
Grădina noastră a fost avariată de vânt.
Mai multă noapte plouă apă
din frunză în frunză, din frunză în pământ
cade și udă nisipul,
dar au ridicat deja feţele
flori tulpini îndreptate,
și ceață umedă de dimineață
s-a ridicat deja deasupra ramurilor.
Ce bine este să te admir,
uită-te la lumea disponibilă pentru noi!
3.
În conversația noastră rapidă
E greu să citezi poezie.
Pentru poezie - întâlniri aranjate,
lumânări, scene, liniște - pentru ei.
Dar în orice conversație, discursul gardianului,
fără să scoată alte cuvinte,
pe buzele mele e acelasi lucru:
jumătate de rând - „Tristețea mea este strălucitoare!”
(1966)
Nu asta, o altă tăcere,
ca un cal care sare spre Dumnezeu,
Vreau toată lungimea lui
glas gânduri și silabe,
Vreau să mor devreme
în speranță: poate mă voi ridica din nou,
nu în întregime, cel puțin cu o treime,
măcar pentru o zi, o zi minunată:
Jet de apă lesbiene
rotește elicea morii,
iar fecioara poate vedea visele cuiva,
când erau cântate încet,
o, corp: soare, somn, râu!
catedralele de toamnă sunt înalte,
cand eu<в>trei lacuri sedge
Mă culc cu Dumnezeu și cu nimeni.
(1966?)
În case goale în care totul este alarmant,
în care, din cauza fricii, este imposibil -
Locuiesc în case ca acestea,
oriunde este o ușă, există o nouă fobie,
I-am iubit și am fost iubit în ei
și mai era și frica de a pierde dragostea.
Oricare dintre monștrii lui Notre Dame
nimic în comparație cu, ei bine, cel puțin cu o doamnă,
că cineva din Evul Mediu
a fost scris pe pânză,
apoi fotografiat pentru mine,
ca semn că lumea trăiește prin iubire.
Ca să nu mai vorbim de alte ustensile,
dar fiecare ar putea fi melancolic,
care nu are rivali la vedere:
fiecare lucru are atât de multe fețe,
că în fața fiecăruia trebuie să se prosterne pe podea;
Nu există măsură în nimic, totul în jur este un secret.
Nu îndrăznesc să am încredere în gol
simplitatea sa originală, înșelătoare,
sunt atât de multe suflete în ea, invizibile pentru ochi,
dar trebuie doar să te uiți în lateral,
ca mai multe dintre ele sau unul
Vei vedea după un timp sau imediat.
Și chiar dacă ochiul nu poate discerne
(vai, vederea slabă nu este un scut),
atunci frica evidentă va indica acele suflete.
Și nu am puterea să trec peste linie,
ce împarte lumea în lumină și întuneric,
și chiar și lumina, și asta este o pază proastă.
Nu moartea e înfricoșătoare: nu aș vrea să trăiesc -
deci ce mă sperie în întuneric?
Este într-adevăr anxietate infantilă?
vârsta mea încă nu a câștigat
și mi-e frică de ceea ce urmează,
și ce a ieșit pe drum în spate?
(1966 sau 1967)
Răsfoind calendarul
eu
De parcă m-aș ascunde moartă
și a ascuns trupul în frunzele care cad,
conversație bufniță și șoarece
șerpuit prin natura săracă,
iar gândacul, dându-și șirul de zumzet,
a zburat acolo cu un piept larg,
unde acele de tricotat vorbesc deasupra apei
atârnat de aripi tremurânde,
unde este fierăstrăul albastru al munților
faţa lacurilor era însângerată,
nord frumos și cancer,
iar cineva, văzându-i, a început să plângă
și poate că încă mai plânge.
II
Viperele țesut rapid
M-am gândit ca pe o cântare
și a văzut în amurgul pădurilor
Există un fel de chip între toți.
Fredonând în jurul meu
un gândac greu s-a învârtit în iarbă,
și viespi, înțepând adâncurile florii,
foșneau de departe.
Fecioara a stat lângă apă,
care răsfoiau fețele,
și fum din plasele uscate
întunecat, atârnând deasupra țărmului.
III
Iernează urme adânci
proaspete ca florile umede
și nu este clar de ce
Nu văd o albină pe ele:
este îmbrăcată pentru iarnă,
As putea sta aici din vara,
atunci aș țese o coroană
de la amprentele labelor și picioarelor,
unde abordarea este mare
poarta melancoliei nordice
și zăpadă în coarnele mari de elan
neatins de curele de sanie.
IV
Și aici erai frumoasă,
precum versetul „tristețea mea este strălucitoare”.
1966
Pe câmp respir pe câmp.
Brusc trist. Râu. Ţărm.
Nu este zgomotul propriei mele melancolii?
am auzit în aripile fiarei?
A zburat pe lângă... stau singur.
Nu mai văd nimic.
Doar cerul este înainte.
Aerul este negru și nemișcat.
Unde fata este goală
Am stat într-un fel de copilărie,
ce este acolo, un copac, un cal
sau complet necunoscut?
(1967?)
Sonet către Igarka
Al. Al.
Ne faci nopțile mai albe
ceea ce înseamnă că lumina albă este mai albă:
mai alb decât rasa de lebădă
și norii și gâtul fiicelor.
Natura, ce este? interliniară
din limbile cerului? și Orfeu
nu scriitor, nu Orfeu,
și Gnedich, Kashkin, traducător?
Și într-adevăr, unde este sonetul din el?
Din păcate, nu există în natură.
Are păduri, dar fără copaci:
este în grădinile neantului:
Acel Orfeu, măgulind pe Euridice,
El nu a cântat Eurydice, ci Eva!
(iunie) 1967
eu
Sunt ceruri tinere pe cer,
iar iazul este plin de rai și tufișul se înclină spre cer,
ce fericit este să cobor din nou în grădină,
Nu am fost niciodată până acum.
Vizavi de stele, cu fața în neant,
îmbrățișându-mă, mă ridic încet...
II
Și iarăși am ridicat privirea spre ceruri.
Ochii mei sunt triști
am văzut un cer fără nori
iar pe cer sunt ceruri tinere.
Fără să-mi iau ochii de la cerurile alea,
admirându-i, m-am uitat la tine...
Vara 1967
Vizavi de apusul jos al soarelui
ascuns de un stejar,
acoperindu-mi ochii cu palmele,
Am tulburat liniștea bufniței,
că, confundând acest întunericul cu noaptea,
speriandu-l pe soricel, acesta a plecat.
Apoi, deschizând ochii feței,
Am văzut din nou raiul:
norii se învârteau,
râul înstelat s-a luminat,
și, fără să meargă printre stele,
al cărui suflet l-a purtat acest înger,
copil, fecioară, tată?
Cu ochii l-am prins pe mesager,
dar, dând din cap spre mine prin aripa lui,
a dispărut în întuneric și mare.
(septembrie?) 1967.
viziunea lui Aronzon
Cerul este pustiu și geros.
Numărul nemuritorilor s-a scufundat în adâncuri.
Dar îngerul păzitor suportă frigul,
şerpuind jos între stele.
Și în camera cu păr luxos
Fața soției mele devine albă pe pat,
chipul soției și în ea ochii ei,
si doi sani minunati cresc pe corp.
Sărut fața pe coroana capului.
E atât de frig încât nu-ți poți reține lacrimile.
Am din ce în ce mai puțini prieteni printre cei vii.
Din ce în ce mai mulți prieteni printre morți.
Zăpada luminează frumusețea fețelor tale,
spațiul îți luminează sufletul,
si cu fiecare sarut imi iau la revedere...
Lumânarea pe care o port arde
până în vârful dealului. Deal înzăpezit.
Privind spre ceruri. Luna era încă galbenă
împărțind dealul într-o pantă întunecată și una albă.
O pădure se întindea pe partea stângă.
Pe crusta tare cădea zăpadă nouă.
Ici și colo, rogozele se înțepau.
Nu se distinge, pe partea întunecată
era același bor. Luna strălucea din lateral.
Un exemplu de ciudatenii somnambulice,
M-am ridicat, ridicând umbre.
Adus în genunchi de vârf,
Am înfipt ușor o lumânare în zăpada luxuriantă.
(ianuarie) 1968
***
Ce va dezvălui lotul aruncat pe cer?
Plâng gândindu-mă la asta.
O lucrare de laudă
vara apare în natură.
Curgerea unei cascade feroce
atarnat, atarnat in stralucirea curcubeului.
Margaretele au înflorit peste tot.
Le scot când trec.
Sunt fete în cămașă de noapte
zbătându-se lângă ploaie.
Lăsându-mă întins în iarbă,
Privesc cum cade apa:
Sunt lângă flori și râuri în glorie,
Le citesc uneori.
Râul este ridicat de un baraj,
atârnă frumos în aer,
Unde sunt eu, zăpăcit de imagine,
a te uita la ea e frumos.
Apa aproape se pune pe deal
o pasăre smulsă din noapte,
și miroase a rai și a vin
conversația mea cu trestia.
(martie) 1968
E bine să mergi pe cer
ce cer! ce se afla in spatele ei?
Nu am mai fost niciodată
atât de frumos și atât de atrăgător!
Corpul merge fără sprijin,
Juno goală peste tot,
și muzică, care nu există,
și un sonet necompus!
E bine să mergi pe cer.
Desculț. Pentru exerciții fizice.
E bine să mergi pe cer
citind Aronzon cu voce tare!
Primăvara, dimineața (1968)
Nu sunt rău ca poet
totul pentru că, slavă Domnului,
deși scriu puțină poezie,
dar sunt multe dintre ele frumoase!
1968
Sonet uitat
Insomnie toată ziua. Insomnie dimineața.
Insomnie până seara. merg
într-un cerc de camere. Toate sunt ca dormitoarele
Insomnia este peste tot, dar este timpul să adorm.
Dacă aș fi murit ieri,
azi aș fi fericit și trist,
dar nu aș regreta că am trăit la început.
Cu toate acestea, sunt în viață: carnea nu a murit.
Încă șase rânduri care nu există încă,
O să-l trag din pradă într-un sonet,
neștiind, vai, de ce avem nevoie de acest chin,
De ce înfloresc sufletele în buchete din cadavre?
asemenea gânduri și astfel de scrisori?
Dar le-am extras - așa că lasă-i să trăiască!
Ziua Mai (1968)
Sonet pentru sufletul și cadavrul lui N. Zabolotsky
Există un dar ușor, parcă în al doilea
timp fericit repetă experiența.
(Căile figurate sunt ușoare și flexibile
râuri înalte care sunt ridicate de un munte!)
Totuși, mi s-a oferit un alt cadou:
uneori poezia este o șoaptă de epuizare,
și nu am puterea să rimez Europa,
ca să nu mai vorbim de a face față jocului.
Vai, munca va fi întotdeauna rușinoasă,
unde înfloresc trandafirii,
unde, răsunând cu suflarea țevii
clarinetele, tobelele, trompetele lor,
toată lumea cântă muzică - plante și animale,
rădăcinile sufletelor, zdrobind cadavrul!
Seara de mai (1968)
A doua, a treia tristete...
Ploaie parfumată cu tunet
a trecut, sună ca una străveche -
copacii au devenit grădini!
Ce fel de flaut a fost conceput
În tine, Danae,
cât de veselă arde lumânarea!
Te iubesc, sotia mea,
Laura, Chloe, Margarita,
cuprins doar într-o femeie.
Să mergem, femeie, la Taurida:
deși iubesc Zelenogorsk,
dar te potrivești peisajului montan.
(iunie? 1968)
Rita
Fie că este melancolie sau bucurie, este la fel:
Vreme frumoasă peste tot!
Este un peisaj, o stradă, o fereastră,
fie copilăria, maturitatea anului, -
casa mea nu este goală când ești în ea
a durat cel puțin o oră, cel puțin în treacăt:
binecuvântez toată natura
pentru că ai venit în casa mea!
(septembrie?) 1968
Podurile se apropie unul de celălalt noaptea,
Și cel mai bun aur se estompează în grădini și biserici.
Prin peisajele te culci, tu ești
prins de viața mea ca un fluture.
(1968)
E liniște între toate. Unu.
O tăcere, alta, alta.
Plin de tăceri, fiecare -
Există material pentru o rețea poetică.
Și cuvântul este un fir. Treceți-l printr-un ac
și folosește firul de cuvinte pentru a face o fereastră -
tăcerea este acum încadrată,
este celula plasei din sonet.
Cu cât celula este mai mare, cu atât este mai mare
mărimea sufletului încurcat în ea.
Orice captură abundentă va fi mai mică,
decât vânătorul care îndrăznește să îndrăznească
legați o astfel de rețea uriașă,
care ar avea o celulă!
(1968?)
Două sonete identice
1
Iubirea mea, somn, draga mea,
toate îmbrăcate în piele satinată.
2
Draga mea, dormi, draga mea,
toate îmbrăcate în piele satinată.
Mi se pare că ne-am întâlnit undeva:
Sunt atât de familiarizat cu mamelonul și lenjeria ta.
Oh, ce potrivit! o, ce iti place! o, cum merge!
toată această zi, tot acest Bach, tot acest corp!
și această zi, și acest Bach, și avionul,
zburând acolo, zburând aici, zburând undeva!
Și în această grădină, și în acest Bach și în acest moment
dormi, iubirea mea, dormi fără să te ascunzi:
și fața și fundul, și fundul și inghinul, și inghinul și fața -
lasă totul să adoarmă, lasă totul să adoarmă, cel viu al meu!
Fără să te apropii cu un iotă sau cu un pas,
Dă-te mie în toate grădinile și cutiile!
(1969)
***
Sonet gol
Cine te-a iubit cu mai mult entuziasm decât mine?
Dumnezeu să vă binecuvânteze, Dumnezeu să vă binecuvânteze, Dumnezeu să vă binecuvânteze.
Sunt grădini, sunt grădini, sunt în noapte,
și tu ești în grădini și stai și tu în grădini.
Aș vrea, mi-aș dori să am durerea mea
a insufla in tine asa, insufla in tine asa fara a deranja
Vederea ta asupra ierbii pe timp de noapte, privirea ta asupra pârâului ei,
pentru ca acea tristețe, pentru ca iarba aceea să devină patul nostru.
A pătrunde noaptea, a pătrunde în grădină, a pătrunde în tine,
ridică-ți ochii, ridică-ți ochii la cer
comparați noaptea din grădină și grădina din noapte și grădina,
Mă duc la ei. Fața plină de ochi...
Ca să stai în ele, grădinile stau în picioare.
1969
***
Chiar îndrăznește cineva să te îmbrățișeze? –
Noaptea și râul noaptea nu sunt atât de frumoase!
Oh, cât de frumos ai putea decide să fii așa,
că, după ce mi-am trăit viața, vreau să trăiesc din nou!
Eu sunt Cezar. Dar ești așa de știut
că sunt în mulțime, uitându-mă politicos:
acolo este pieptul tău! acele picioare se potrivesc cu ea!
iar dacă chipul este așa, atunci ce minune mirosea!
Dacă ai fi un fluture de noapte,
Aș deveni o lumânare care zboară în fața ta!
Noaptea strălucește cu râul și cu cerul.
Mă uit la tine - este atât de liniștit în fața mea!
Aș vrea să te pot atinge cu mâna mea
pentru a avea amintiri de lungă durată.
***
Ne poți număra pe toți pe degete,
dar de degete! Prieteni, de unde?
Am fost atât de onorat
sa fiu printre voi? Dar cât timp voi fi acolo?
Pentru orice eventualitate: rămâneți sănătoși
oricare dintre voi! Doar în cazul în care,
din darurile care mi s-au dat,
prietenii mei, sunteți cei mai buni!
La revedere, dragilor. Este
pentru tot este tristețe în mine. Seară
stau singur. Nu sunt cu tine.
Dumnezeu să vă binecuvânteze cu majordomi lungi!
(vara) 1969
***
Lumea mea este aceeași cu a ta, care nu cunoștea marijuana:
melancolie - melancolie, dragoste - dragoste, iar zăpada este, de asemenea, pufoasă,
fereastră - în fereastră, în fereastră - peisaj,
ci numai pacea sufletului.
(1969)
***
Zidul este plin de umbre
din copaci. (Elipse)
M-am trezit în miezul nopții:
Admis în rai în lipsă,
Am zburat în ea într-un vis,
dar m-am trezit în miezul nopții:
viata este data, ce sa faci cu ea?
Chiar dacă nopțile devin mai lungi,
în aceeași zi, nu mai scurtă.
M-am trezit în miezul nopții:
viata este data, ce sa faci cu ea?
Viața este dată, ce să faci cu ea?
M-am trezit în miezul nopții.
Oh, soția mea, în persoană
esti frumoasa, ca in vis!
(1969)
***
Vai, trăiesc. Mort de moarte.
Cuvintele erau pline de tăcere.
Covor cadou natura
L-am rulat pe cel original.
Înainte de tot ceea ce este, noaptea
Stau acolo, uitându-mă la ei.
Glen Gould - soarta taperului meu
joacă cu note muzicale.
Iată mângâierea întristării,
dar face și mai rău.
Gândurile roiesc fără întâlnire.
O floare aerisită, fără rădăcini,
iată fluturele meu îmblânzit.
Viața este dată, ce să faci cu ea?
***
Ceva nefericit s-a întâmplat în Sankt Petersburg.
Uită-te la cer - unde este?
Numai cadru nelocuit de vară
rămâne în lorgnette-ul meu gol.
Înclinat. Zbor pe jumătate.
Cine va zbura spre tine?
În gura deschisă unul altuia,
Ne înclinăm cu un semn din cap și zburăm înăuntru.
Nu, nici măcar o pană de înger
Nu poți scrie într-un moment ca acesta:
„Copacii sunt încuiați,
dar frunze, frunze, de unde zgomotul?
***
Toată fața: față - față,
praful este o față, cuvintele sunt o față,
totul este o față. A lui. Creator.
Numai El însuși este fără chip.
1969
***
Mulțumesc pentru zăpadă
pentru soarele de pe zăpada Ta,
pentru faptul că tot acest secol mi-a fost dat
Pot să-ți mulțumesc.
În fața mea nu este un tufiș, ci un templu,
templul tufișului Tău în zăpadă,
și în ea, căzând la picioarele Tale,
Nu aș putea fi mai fericit.
(1969)
***
Nu ești tu, nebun după licitație,
cu neoboseala unei cămile
a mers toată marea de-a lungul coastei,
Ești bântuit de gândurile nocturne?
Și nu este posibil să vii fără haine?
un înger neînarmat coborî
și cu speranță utopică
pentru o prietenie amețitoare?
La fel este cu adevărat mintea mării
era doar vânt, doar zgomot?
Am văzut: îngerul tău nu se ascunde
zburând încet în gând
spre deșertul tău, spre arătarea ta,
sumbru de apostazia ta.
(1969 sau 1970)
***
Prin fereastră - ger și noapte.
Mă uit acolo, în gaură.
Și tu, soția și fiica mea,
stai fara sa-ti ascunzi pieptul.
Stai într-o frumusețe fericită,
stai, ca in acele secole,
când sunt libere de corpuri
acolo era melancolia ta.
Dincolo de orice carne, fără cătușe
a fost tristețea ta
și nu avea nevoie de cuvinte -
era o distanţă mare.
Și în această distanță de dimineață,
ca o grădină minunată,
pământurile se profilau deja
creste si ceruri.
Și ai fost dizolvat
în spațiul mondial,
valul încă nu a făcut spumă,
iar tu erai peste tot.
Fiara înaripată a suflat asupra ta
și te-am băut în râu,
și ai fost atât de bun
cand nu eram nimeni!
Și, se pare, din acele vremuri,
chiar și din acea tristețe,
a rămas în tine un anumit geamăt
și un corp cu frumusețe.
Și prin urmare, după ce a închis gaura,
Mă duc la canapea mea,
unde stai fara sa-ti ascunzi pieptul?
și toate celelalte droguri.
(1969 sau 1970)
***
Încă în cețurile dimineții
buzele tale sunt tinere.
Trupul tău este sfințit de Dumnezeu,
ca grădinile și ca fructele lor.
stau in fata ta
ca culcat deasupra
acel munte unde albastrul
durează mult să devină albastru.
Ce este mai fericit decât o grădină?
fii in gradina? Și dimineața - dimineața?
Și ce bucurie este
Confundă ziua și eternitatea!
***
Frumusețe, zeiță, îngerul meu,
sursa și gura tuturor gândurilor mele,
ești pârâul meu vara, ești focul meu iarna,
Sunt fericit că nu am murit
până în acea primăvară, când ochii mei
ai apărut cu o frumusețe bruscă.
Te-am cunoscut ca o curvă și o sfântă,
iubind tot ceea ce am recunoscut în tine.
Aș vrea să trăiesc nu mâine, ci ieri,
pentru ca timpul care rămâne pentru tine și pentru mine,
viața s-a mutat înapoi înainte de a începe noi,
Dacă doar câțiva ani ar fi fost suficienți, aș fi schimbat-o din nou.
Dar din moment ce vom continua să trăim înainte,
iar viitorul este un deșert sălbatic,
ești o oază în ea care mă va salva,
frumusețea mea, zeița mea.
(Începutul anului 1970)
***
Doamne, ce frumos este totul!
De fiecare dată, ca niciodată.
Nu există nicio pauză în frumusețe.
M-aș întoarce, dar unde?
Pentru că este râu,
vântul tremură și răcoros.
Nicio lume în urmă:
orice ar fi este în fața mea.
(primăvara anului 1970)
***
Zorii sunt la doi pași în urma ta.
Stai de-a lungul unei grădini frumoase.
Mă uit - dar nu există frumusețe,
numai în liniște și bucurie în apropiere.
Doar toamna și-a aruncat plasa,
prinde suflete pentru alcovul ceresc.
Dumnezeu să ne lase să murim în acest moment
și, Doamne ferește, să nu-ți amintești nimic.
(vara 1970)
***
Ce bine este să fii în locuri părăsite!
Abandonată de oameni, dar nu de zei.
Și plouă și frumusețea se udă
un crâng străvechi ridicat de dealuri.
Suntem singuri aici, oamenii nu se potrivesc cu noi.
O, ce binecuvântare este să bei în ceață!
Amintește-ți calea frunzei căzute
și gândul că ne urmăm.
Sau ne-am recompensat?
Cine ne-a premiat, prietene, cu astfel de vise?
Sau ne-am recompensat?
Nu ai nevoie de nimic ca să te împuști aici:
nicio povară în suflet, nici praf de pușcă în revolver.
Nu arma în sine. Dumnezeu stie
Nu ai nevoie de nimic pentru a te împușca aici.
