Kartat

Shihni se çfarë është "Krivulin, Viktor Borisovich" në fjalorë të tjerë. Viktor Krivulin. Poezi Viktor Borisovich Krivulin familja poet

- (1944, 17 mars 2001, Shën Petersburg), poet rus. Në qendër të poezisë së Krivulin janë motivet fetare, tema e fajit personal dhe përgjegjësisë për atë që po ndodh në botë. Kreativisht, ai është i afërt me Anna Akhmatova (shih AKHMATOVA Anna Andreevna) dhe Joseph... ... fjalor enciklopedik

KRIVULIN Viktor Borisovich- (l. 1944) shkrimtar rus. Poezia ka në qendër motivet fetare, tema e fajit personal dhe përgjegjësisë për atë që po ndodh në botë. Fillimisht u botua kryesisht në samizdat. Botoi një revistë jozyrtare letrare dhe artistike 37 (gjithsej... ... Fjalori i madh enciklopedik

Krivulin Viktor Borisovich- Viktor Borisovich Krivulin (9 korrik 1944, fshati Kadievka, rajoni Voroshilovgrad; 17 mars 2001, Shën Petersburg) poet, eseist, filolog rus. U diplomua në Fakultetin Filologjik të Universitetit Shtetëror të Leningradit. Një figurë e shquar në kulturën jozyrtare të Leningradit. Fituesi i çmimit... Wikipedia

Krivulin, Viktor Borisovich- Gjini. 1944, d. 2001. Poet, përfaqësues i kulturës samizdat. Botues i revistës jozyrtare letrare artistike "37". Autor i disa përmbledhjeve me poezi. Në vitet e fundit të jetës së tij, politikani demoroz... Enciklopedi e madhe biografike

Viktor Borisovich Krivulin- (9 korrik 1944, fshati Kadievka, rajoni i Voroshilovgradit; 17 mars 2001, Shën Petersburg) poet, eseist, filolog rus. U diplomua në Fakultetin Filologjik të Universitetit Shtetëror të Leningradit. Një figurë e shquar në kulturën jozyrtare të Leningradit. Laureat i çmimit Andrei Bely për 1978 ... Wikipedia

Krivulin- Krivulin, Viktor Borisovich Viktor Krivulin Data e lindjes: 9 korrik 1944 (1944 07 09) Vendi i lindjes: Kadievka (rajoni Voroshilovgrad) Data e vdekjes: 17 mars 2001 (2001 03 17 ... Wikipedia

Volchek, Dmitry Borisovich- Wikipedia ka artikuj për njerëz të tjerë me të njëjtin mbiemër, shih Volchek. Dmitry Borisovich Volchek (lindur më 18 qershor 1964, Leningrad, RSFSR) poet, romancier, përkthyes, botues rus. Përmbajtja 1 Biografia 2 Përkthime ... Wikipedia

Poetët modernë rusë- ... Wikipedia

poetët Samizdat- Poetët Samizdat janë autorë për të cilët pjesëmarrja në jetën letrare të pacensuruar të fundit të viteve 1950 dhe mesit të viteve 1980. (dhe mbi të gjitha botimet në samizdat) ishte metoda kryesore e sjelljes letrare. Kështu, në këtë... ... Wikipedia

Lista e shkrimtarëve dhe poetëve të Shën Petersburgut- Kjo është një listë shërbimesh e shtetit ... Wikipedia

libra

Retë e së dielës Blej për 770 UAH (vetëm në Ukrainë)
Retë e së dielës, Viktor Borisovich Krivulin. Përmbledhja e propozuar me poezi nga Viktor Krivulin përfaqëson në mënyrë selektive veprën e tij poetike nga fundi i viteve gjashtëdhjetë deri në mesin e viteve tetëdhjetë. Kjo është koha kur Krivulin së bashku me...

Viktor Borisovich Krivulin - poet, prozator dhe eseist, filolog, figurë qendrore e kulturës jozyrtare të Leningradit.

Nga një intervistë e vitit 1995: “Për mua dhe për shumë poetë të tjerë të Shën Petërburgut, komunikimi me artistët ishte i një rëndësie të madhe. Megjithatë, e njëjta gjë ndodhi në Moskë. Dhe në përgjithësi, mes miqve të mi ka më shumë artistë se poetë”.

Victor Krivulin shkroi artikuj për Mikhail Shvartsman, Alexander Aksinin, Anatoly Vasiliev, Mikhail Shemyakin, Evgeny Mikhnov-Voitenko, Igor Zakharov-Ross, Lev Smorgon, Marina Spivak dhe për artistët e grupit Mitki.

Do ta kujtoj artistin kur të jetë e pamundur të imagjinohet
në zemrën e jetës së çmendur:
dhomë boshe
mbuluar me gazetë të zverdhur.

Pra, në vjeshtë do të kujtohem (kur tjetër?), duke iu drejtuar
në frymën e traditave më të mira
për shumëllojshmërinë e gjetheve dhe fqinjëve, -
A ka një turmë artistësh këtu?

Këtu. Ku tjetër? Ku mund të shkojë nga këtu?
nga profesioni i kollitjes dhe kalbjes,
nga një koleksion pikash të ftohta
në pëlhurë leshi?... A udhëtojmë apo sëmuremi -

të gjithë janë ngjitur pas fëmijërisë, të mbuluar nga pështyma e merimangës!
Do të ndodhë të kujtojmë artistin,
Unë do të kem një shans:
a do të bjerë një tullë, a do të godasë një kamion një dëshmitar okular,

a do të rritet turma e vendit të ekzistencës në asfalt,
apo diçka e tillë -
imagjinoni një dhomë
dëshira për liri të fshehtë.

Aty është kulmi i të mundshmes. Muret dhe çatitë me pluhur,
dhe portrete lulesh të zhytura
në reflektimet e tua... nuk mbaj mend asgjë më lart
jetë e vdekur në rrotulla!

Asgjë nuk ndodh. Zot, edhe me ato
që ka një dhuratë të rastësishme
Zbulova një rastësi!..
Dita - papafingo. Nata - bodrum. Fantazma e krijimtarisë.
Një re me avull.

tetor 1972

Viktor Krivulin lindi më 9 korrik 1944 në fshat. Kadievka, rajoni Voroshilovgrad, në një spital ushtarak fushor (prindërit luftuan në Frontin e Leningradit, dhe pasi thyen bllokadën - në Frontin e 4-të të Ukrainës). Jetoi në Shën Petersburg.
U diplomua në Fakultetin Filologjik të Universitetit të Leningradit.
Në vitet '70 - një nga figurat më të mëdha në samizdat letrare dhe kulturore ruse (revistat "37", "Northern Post")
Laureati i parë i çmimit Andrei Bely në poezi (1978).
Në fillim të viteve '90 ishte anëtar i redaksisë së revistës "Buletini i Letërsisë së Re".
Anëtar i Lidhjes së Shkrimtarëve. Nënkryetar i Klubit PEN Rus të Shën Petersburgut.
Drejtues i punishtes-studios së poetëve të rinj.
Në vitet '90 zhvilloi veprimtari të gjerë letrare e shoqërore.

Do ta pyes Tyutçevin se në cilin det po shkon
fragmente të kalendarit sovjetik të akullit,
dhe nëse koha është krijesë e Zotit,
atëherë pse nuk derdh lot kristal?
Dhe pse nga frika dhe turpi
uji me sy të mëdhenj errësohet,
A po errësohen sytë në ikonën?
Përpara botës së pajetë, në konfuzion, në trazira,
në një pellg shpirtëror, si një peshk pa zë,
ti je pamja e një të verbuar nga lotët,
me një shkëlqim të rëndë, më të rëndë se merkuri...
Unë do të pyes Tyutchev, por mendërisht, fshehurazi -
si të thuhet në gjuhën qiellore
në lidhje me minutën e vdekjes?
Do t'i këndojmë kohën dhe trupin e tharë
Le ta mbulojmë me kujdes me vellonë më delikate...
Lidhja farefisnore me historinë vendase
mos e moho, e dashur, mos shpreso,
se deliri i shekujve dhe robëria e shurdhër e minutave
ju kalon - a e besoni, do t'ju kthejnë
mirë për pronarin origjinal.
Dhe një luzmë hijesh nga jetët jetuan kot
do të mbushin rrugët dhe dhomat deri në buzë...
Dhe - Si të marrim frymë? Unë do të pyes Tyutchev
Dhe të vjen keq për kë?

Viktor Krivulin. Vizatim nga Leonid Simonovsky.

Rreth meje

- Është turp të shkruaj për veten time, e megjithatë këtë e kam bërë gjatë gjithë jetës sime të rritur, duke zgjedhur elegjinë meditative si zhanër mbizotërues, ndoshta sepse në llojet e tjera të veprimtarisë verbale "Unë" e shkrimtarit nuk është aq domethënëse. Nëse kalojmë në gjuhën e pyetësorëve dhe Plutarkut, rezulton se kam lindur në korrik të vitit 1944 diku në rajonin e Krasnodonit, i famshëm nga Fadeev, me të cilin babai im, komandanti i atëhershëm ushtarak i këtij qyteti, ishte njohur nga natyra. të shërbimit të tij, duke ndihmuar në mbledhjen e materialeve për romanin e ardhshëm "Garda e re". Nga viti 1947 e deri më sot, me pushime të vogla në Moskë, Paris dhe Krime, kam jetuar në Leningrad, që sot mund të quhet sërish Shën Petersburg. Hyra në degën italiane të Fakultetit Filologjik me të vetmin qëllim që të lexoja Komedinë Hyjnore në gjuhën origjinale. Ky synim ende nuk është arritur... Sido që të jetë, unë kam mbaruar tashmë degën ruse (teza ime për Innokenty Annensky). Unë kam shkruar poezi për aq kohë sa mbaj mend, por fillova t'i merrja seriozisht vetëm pas vitit 1970, kur ndërsa lexoja Baratynsky (Boratynsky?) pata, si të thuash, një njohuri formuese - dhe dukej se kisha fituar një njohuri magjike e frymëmarrjes për intonacionin tim, unik, unik, si gjurmët e gishtërinjve. Duke ndjerë se i përkas të ashtuquajturës shkollë të re poetike të Leningradit (Brodsky, Stratanovsky, Schwartz, Mironov, Okhapkin), me autorët e saj të përbashkët që balancojnë në prag të ironisë dhe patosit, absurdit dhe ngritjes shpirtërore, surrealizmit dhe stilit të perandorisë, guxoj. të them se në shumë mënyra dalloj nga autorët e përmendur. Nuk do ta fsheh faktin se kam përjetuar njëfarë ndikimi nga konceptualistët e Moskës (Prigov, Rubinstein) - megjithatë, jo aq letrar sa njerëzor. Unë shkruaj në kuanta, duke kombinuar tekste në koleksione të vogla (diçka midis një cikli poetik dhe një poezie), të cilat, nga ana tjetër, shkrihen spontanisht në një tekst më të madh, të organizuar më shumë sipas ligjeve të kompozimit arkitektonik dhe muzikor sesa sipas vetë rregullave letrare. . Libri i parë i tillë - "Retë e së dielës" - u botua në samizdat në vitin 1972, i fundit - "Në dritare" - në 1992. Gjatë njëzet vjetësh, mënyra poetike, natyrisht, ka pësuar ndryshime të rëndësishme, por intonacioni ka ndryshuar më pak. nga të gjitha. Kam shkruar prozë, tani jam i angazhuar në gazetari, jam duke punuar në një libër me ese për kulturën moderne ruse.

Viktor Krivulin. 1993

Poezi nga Viktor Krivulin në "Babilonia" #2

Portreti i Viktor Krivulin. ArtistValery Mishin

NË RRUGË NË KRYQ
herë shpuese, ndonjëherë rehati prerëse
atë spektakël në dritën e bërë vetë
xhami dhe muzikë - rusët këndojnë atje
në gjuhën tënde të lamtumirës,

Pothuajse në anglisht - duke kërkuar kryq
të ngulitura midis thithkave
tani therje, tani prerje, tani filigran
dekoruar - për të paguar udhëtimin

Nga Shën Petersburg në Gjenevë
emëruar shumë kohë më parë, që atëherë
si një kalorës i varfër nga Virgjëresha Mari
kishte një vizion të fundit

Bisedë e vendosur dhe e qetë

Poeti i Shën Petersburgut, klasik i gjallë Viktor Krivulin dëgjon me interes krijimtarinë e brezit të ri. Në skenë - Dima Vodennikov

RETË E DIELËS

(teksti i librit është siguruar nga Olga Kushlina)

Ai që ka parë engjëj shkëlqen vetë,
Edhe pse me dritë të reflektuar.
Kush u foli atyre - bleta është magjepsur
Do të ngjitet në buzët e tij ...

RETË E DIELËS

E DIEL

Shikoni: dita është kaq e qetë
se është koha për të dyshuar -
a ekziston ti a nuk është fantazmë? Në fytyra
ka ardhur ëndrra e së dielës dhe në kuvendin e tyre
a e njeh tuajën kur rrotullohet
Turma është si tymi - a nuk është koha për të thënë lamtumirë?
me nëntokën e mendimeve tuaja?
A nuk është koha për ta hequr atë nga duart e kuqe?
një gllënjkë pushimi dhe tym?
Kjo është arsyeja pse unë paguhem për punën time të padashur,
se e diela është e qetë, ajo kohë e lirë është me re,
se jeta drejtohet nga era mbi qytet,
sikur i zhdukur - kaq i pashoqërueshëm
koleksion kanalesh dhe ndarjesh...

REJA E RIGJALLJES

Ku të shkoni, asgjë nuk lëviz,
por guri i hapit është i lidhur fort
në këmbët e mia. Me një histori ungjillore
mos u ringjall. Sitë fjalësh
nuk mban lagështi. Spërkatja pushton
dëmtimi i granitit, ku pacienti
duke lundruar në një makinë në gjumë

Histori. Ku po shkon - ngrirë
citim nga nata, i nxjerrë jashtë kontekstit,
guri i pandriçuar i vendit,
por stolisja e urës së kaluar është e lëkundur
mbi humnerë. E shoshitur përmes një sitë,
borë pluhur varet gjatë të dielës.
Unë jam duke u ngritur. Nuk ka forcë të mjaftueshme

Nga qefini i viteve të djegura
pëllëmbët jashtë.
Rruga për në punë shkon rreth një pellg,
ku lëkundet silueta e errët
ndërtesë klasike. Themelimi
shtrihet në trotuar, duke u shtirur si një hije.
Por nuk ka asnjë hije,
në botën e njeriut. ke kaluar
nga nata në natë.

shkurt 1974

SHËTETJA E QYTETIT

Po, kërc të ndryshëm...
E. Boratynsky

Rëra kërcitet mbi dhëmbët tuaj. Grimcat e zeza të pluhurit.
Asfalti i sapo mbështjellë është i nxehtë, si dheu i zi.
Fusha e duhanit. Bubullima e parë.
Kjo shtresë yndyrore e tokës është mundësia e bollëkut.
Le të ketë një lloj kërci tjetër! Përgjatë rrugëve së bashku
aty ku po vazhdonin riparimet, bredhëm gjithë ditën.
Le të ketë një lloj kërci tjetër. Dhe pyeta:
Ku është mbjellja, ku është mbjellësi i kanavacës?
Dhe lisi që nise
Kishit forcë për t'u ngjitur?
Kishte rinovime kudo. Mbulesë mizore
toka e privuar - dhe misteret e varreve -

Aty-këtu dukej e shëmtuar dhe e ndryshkur,
si njollat e gjakut nëpër fasha...
Dhe ai u përgjigj se gurët e varreve
Nuk është aspak e vështirë të tërhiqni kapakët,
Nuk është aspak e vështirë të ngrihesh nga memecia:
për ata që ishin kokrra nuk mjafton as një fjalë.

Kush ishte kokrra, kush ishte fara?
po, disa kërc janë vërtet të frytshëm,
dhe jeta e tij do të zgjatet nga trungje të drejtë pishash,
dhe, njëherë e hedhur në errësirë
do të ngrihet nga errësira dhe ne do ta hedhim me lehtësi
një shtrat me llucë - burgu i fundit.
Po, Boratynsky, ti jeton. Rruga juaj
Me fjalë të tjera, ai lëviz gjilpërat e tij.
Por më duhet të shtrihem në asfaltin që është shtruar mbi tokë!
Jo në tokë, por në një vend ku nuk mund të vdesësh,
për t'u ringjallur. Riparimet ishin duke u zhvilluar. Rrëshirë e shkrirë
i tërhequr nga kudo...

DAEMON

Po, shkruaj, inkurajojmë
demoni i të shtunëve të zeza
me emër demos: djersë
fshij me një dorë të ndyrë,
me një leckë të lyer me vaj, buzë
liritë e përgjakshme.

Sa ndryshe nga bleta
puna jonë e trishtuar!
Lëvizja e shtyllave
guri i grimcuar, letra dhe balta -
kreativitet pa bërthamë
oktapod i gjithanshëm.

Ndërtimi me përqendrim
huall mjalti i zbrazëtisë sate,
gojët tetëkëndëshe të të cilëve
mbushur me rrëshirë të zezë
mjalti është dielli i trashë
po kërkoni të provoni?

Por ju merrni punë
kimi - shija e bojës.
Verërat që kam pirë
e përzier me helmin e së shtunës...
Kënetat e periferive të zbehta,
Zot! sa kam dashur

Për kaosin që po krijohet
nën lëkurën e tokës,
prapa trenit në distancë,
se ajo endej, duke u penguar ...
Po! - Unë bërtas, po mbytem
pas saj. Por vitet kanë kaluar.

Aty, në perëndim të diellit, ndërtesa
rrjedh si një lumë mjalti...
Maja e tubit të fabrikës
dielli i prerë me hije.
- Hija e Verdhë e së Dielës
Le të mos ngrihet me ju!

E DIEL

Sa e vështirë është gjithçka! Dridhjet e rralla të borës
mes degëve të rralla. Në ndriçimin me merkur
njeri i vdekur, njeri duke pirë,
një thes me mirësi momentale, -
nuk do të shkaktojë asnjë keqardhje apo të keqe,
por çdo fat është i pastër dhe jashtë juridiksionit,
kur ajo kalonte e panjohur ashtu.
Çfarë më intereson kjo jetë private,
në një thyesë të zgjedhur nga një numër i plotë

Për një moment të pashërueshëm të shëmtuar!
U vendos kurora. të dielën. Hop,
si thashetheme, mbretëron pas syve.

Dhe i dehuri e tërheq zvarrë shtratin e padukshëm
kudo me ty. - Llazar! Llazari!
nuk dëgjon, u rrëzua në panel.

ENGEL GUSHT

Oh, më spërkat me gjelbërim bashkë me pluhurin!
Më jep myk jeshil pluhur.
Ditët digjen larg ngrohtësisë së fundit.
I kanë rënë krahët e molës së përgjumur.
Por ëndrrat e përkohshme të bollëkut
e zuri gjumi për një moment në hije.

Ai engjëll i ngurtësuar i pjellorisë,
duke përhapur krahë jargavan,
përkulet mbi të - pastaj gruaja e trashë shtrihet
hije në tokë dhe krimba në kopsht
nga barku i dhjamosur i vendit të grykësisë
lëshuar... Numrat
ata nuk e bëjnë. Ata grumbullohen dhe gërshetojnë trupin
ra në gjumë pas punës.
Tunelet në pulpën e frutave,
qoftë në tul të gjelbër, në të bardhë -
dhe e zezë dhe ndryshk. Dhe vdekja për natyrën është e pjekur
si një grua pas lindjes!

Oh, jeshile në sytë e mi! - gjithashtu myk
mund të jetë e gjelbër e butë -
myk për herë të fundit... Në shpërthimin e fundit të gjumit
i yti, gusht, momenti është edhe i ëmbël edhe i ngushtë!

gusht 1971

***
Dëgjoj klithmën e grilës së shqiponjës,
ftohtësia e mrekullueshme e luleve prej gize -
hija e gjetheve të tyre është e lehtë, rrjeta
u shtri mbi supet e mia, më përqafoi
si një rrjet. A është kapja e mirë?

Oh, sa na kap duke menduar
bota e hijeve. Mjete peshkimi
përhapur për ne - skica e ndërtesës,
A është rrjeta që dridhet blu,
A është goja e një luani gjithmonë e hapur?

Gojë e hapur pak - oh, nuk është këtu?
hyrja në nëntokën e Sheolit,
ku me një shushurimë të lehtë do të ringjallen
të gjitha lulet janë prej metali dhe kallaji,
ku një shqiponjë zgjohej me një kërcitje,
por ku do të kthehesha
në një gungë të palëvizshme, pa formë,
në një shufër hije - dhe zëri im u bashkua
me gumëzhimën e bletëve mbi një lule pa fund...

Pranverë 1971

NE NGJYRA

Në lulet që nxjerrin nxehtësi,
në kokën e rëndë dhe të përgjumur
ngjyrat - në moria dhe ushtri
lulet që ngrihen nga kalbja e tokës -
kalbja e transformuar trashet
krijesë e padukshme,
demon erë që rrjedh,
dhe gishtat e tij shtrihen,
më zhytet në gjoks si në shkumë.
Toka gjithashtu më përthith -
fëshfëritje dhe flluska -
duke vdekur jeta në rërë...
Vera është e shtrenjtë në bodrume,
ku ka myk dhe lagështi,
lule në një gjendje nëntokësore, të bukura për t'u rritur -
çdo gjë do të dalë një ditë,
gjithçka do të kthehet në shpirt.
Universi i erërave! a do ta pranosh shpirtin e prishur
ngjyrat dhe lulet e një dëshmitari okular?
A do të më përqafosh, duke nxjerrë qelb nga vetja,
me gjithë kujtimin e dehur të një parajse të paparë?..

FESTA

Lule të guximshme gojë të kuqe të ndezura
pamje transparente e lagështisë
pihet me lakmi - nuk mund të hiqet.

Pse nuk je i lumtur shikimi im?
pse nuk je i lumtur
vetë mundësia për të jetuar?

Unë nuk po shikoj dhe qepallat e syve më bien.
Hijet e kuqe flakërojnë
ndezje grabitqare të errësirës.

Edhe në kujtim nuk e lëshojnë
buzë gjakpirëse! Përgjithmonë
viktimat e luleve që lëvizin jemi ne.

Transformimi në flokëkuqe,
në rëndimin e kërcellit të tyre
dhimbja dhe jeta e dikujt tjetër -

Forma më e pastër e dashurisë
i çliruar nga gjesti dhe fjala,
trup tokësor, shpirt jotokësor.

Nuk ka asgjë për t'u bashkuar dhe asgjë për t'u bashkuar!
Ka një kthim të vizionit në dritë,
spazma e tranzicionit,

Vëllazëri e pafund ujqërsh,
motra e perjetshme - Vdekja dhe liria -
festa e luleve të njeriut.

shtator 1972

***
Kur ke një lule në dorë, gishtat janë të ngathët,
krejtësisht të huaj për mua, aq të rëndë,
dhe forma ime e brishtë nuk ka nevojë për zërin tim,
kur është i stresuar ose është i ftohtë,
kur është bosh, si qoshe të errëta.

Kur një aromë delikate valon në dorën e një luleje,
atëherë lëkura e petaleve është e ashpër dhe e ashpër.
Oh, ku nuk është i kufizuar dhe ku nuk është në putra të ngushta,
dhe aty ku shpirti është i lirë nga gishtat e të dobëtve tanë -
prej robit tënd liridashës?

***
Petali në pëllëmbë u tkurr dhe u bë i zi
sikur të ishte prekur nga një flakë e padukshme...
Ai është shqyer nga trëndafili që mban kurorën e gjallë,
ai kthehet në barkun e nënës së tij,
por një jetë e vetme dhe e shkurtër është natyra dhe kufiri i tij.
Sa kam frikë nga tharja e luleve, përpëlitja dhe fishkëllima,
flakë konvulsionesh dhe kolapsi
petalet që lëvizin në rrudhat e verdha të vuajtjes...
Ata fluturojnë mbi kopshte si krimbat!
Në buzët e të cilit petali, i përkulur, i mbërthyer,
të cilit i preku pëllëmbën, kaçurrela e djersitur i dridhej,
Do t'i zbulohet vetëm atij: afër -
vetmia e trëndafilit, vetmia e shkurret, kopshti.
Vetmia e qytetit është tmerri dhe bllokada e tij.
Vetmia e atdheut në ndonjë hapësirë boshe.

***
Këtu mendja është e gjallë, por gjysmë e fjetur.
Këtu mendimi i hardhucës është i palëvizshëm midis gurëve.
Nxehtësia e jargavanit duket se e çmon tokën -
por më derdh ujë të ftohtë me një zambak të lagur!

Si një dhomë e nxehtë spitali
tundim ajrin, të djegur deri në tokë.
Dimri ishte i zi. Pranvera ishte e mbushur plot.
Ftohtë në një ditë vere, freskia është vetëm e bardhë.
Vetëm zjarret e bardha të zambakëve të ujit mbi ujë
ata trajtojnë inflamacionin - shtëpi blu.
Unë do të mbyll dritaret, do të mbyll sytë, -
por përreth ka zjarre mbi një pellg të imagjinueshëm!

Pastërti e akullt dhe ngjyrë absolute
Është e mundur vetëm për të shpëtuar kënetën.
Lule në ujë të kalbur. Në vendin tim ka poetë.
Kalbja dhe nxehtësia. Por i ftohti vdekjeprurës është fjala.

* * *
Romantizmi është zhveshur deri në zbrazëtinë e fundit.
Ç'pritet më tej? dhe gishtat kalojnë lirshëm
përmes përjetësisë së zbrazët - a nuk është atje, eterike,
shpirti rrjedh dhe koha lulëzon?

A nuk është aty ku është era e kënetave më të bukura?
pothuajse nuk është i pranishëm në gëmusha të virgjëra,
ku janë mendimet tona më histerike
barra e shqetësimeve është pothuajse e paprekur -

A nuk është aty ku do të vdesë romantiku i fundit?..
Uji lulëzoi, ngeci, ngriu.
Nuk ka më nevojë për vullnet apo forcë,
asnjë liri të fshehtë, asnjë liri të tjera.

Këtu muzika rrjedh dhe pi gjakun tim,
si kërcelli i zambakut të ujit që të lidh duart,
gërshetuar përreth... Dhe e papritur, në tingull
a do të lindë dhimbja sepse fetusi është

Në vezoren e dhimbshme të njohurive të reja
për një botë të zhveshur deri në palcë, për turp,
te gropa, te spazmat e mohimit...

***
Për një shpirt të palindur, çfarë ka më të hidhur se lavdërimi?
Çfarë është më e vështirë se qortimi?
Ne nuk kemi cilësi, nuk kemi dritë, nuk kemi errësirë -
vetëm mezi shkëlqen
një gungë pa formë në majën e një gjilpëre...
Oh, zemër flutur, a jemi vërtet gjallë?

Apo është kaq i dobët ngritja jote njëditore, zemër?
më i dobët se krahët që tundin
një flutur transparente që duket se nuk jeton,
vetëm era e ndjen frymën?
Në rrugën kaotike, tani një rrotull, pastaj një kthesë -
A ka rëndësi? Pse ajo ka nevojë për distancë?

Dhe mos pyet pse po fluturon kokë e këmbë,
pse në vjeshtë këndore
ju kërkoni mbështetje, sikur po ndërtoni një shtëpi
nga ajri dhe aroma
mjaltë i shkrirë mbi një lule...
Por çatia, Zot, është transparente dhe me krahë!

***
Oh, më thuaj për asgjë
në copat e syve të tij të xhamit,
ku ka kaq shumë manaferra në livadhe,
pika me shkëlqim në pallto.

Rrjedh në pëllëmbën tuaj
minuta të humbura në bashkim...
Oh, sa manaferra ka në një dorë të errët
dridhje, spërkatje, por prekje

Buzët - një vend i lagësht.
Uji që ka hyrë në poret.
Ndarje, takime apo grindje -
një prekje, një

Në lëkurë të lagur, në dorë
elastik, por edhe ngjitës,
dhe vezullimi i trishtuar i syve shuhet,
dhe një spërkatje e një dore të padukshme...

shkurt 1972

BORORONJA

"Ka përfunduar gjysmën e jetës sime tokësore ..."
përkthim nga italishtja

Duke kaluar jetën tokësore në mes,
kujtesa u pengua. U kthye dhe ngriu
pyll i zhytur në blu.

Nga një kosh i përmbysur
manaferrat rrjedhin me sy të mjegullt,
duke u fshehur larg nga sytë në bar ...

Boronicat janë vdekje! Shkëlqimi juaj është si pëllumbi
i humbur në vesë, i paprekshëm
shijen tënde të lagështirës, fantazmën tënde në realitet.

Por pulpa e bërthamës rrjedh gjak -
mbërthyer në qiell, u bënë zëra,
me të cilën jetoj në kujtesën e dërrmuar.

tetor 1971

qershi

Qershi e trashë, si njolla të grimcuara
manaferrat në një mbulesë tavoline të bardhë,
një moment që u shndërrua në përjetësi të pjekur -
jetoi, por u kthye!

Ja pse buzët e tua janë të zeza, të zeza!
Llastikë e artë me dy doreza
kërcen në dhëmbë - dhe e kaluara është e ëmbël,
si diçka që nuk ka ndodhur kurrë, ku pa lënë gjurmë
ne realet jemi tretur.

Ne as nuk jetuam - dy topa po dridheshin,
spërkat rrëketë e purpurta të verës
koha - qershi të grimcuara, lëng
dikur një formë e mbyllur,
plot por i lagësht si lëngu,
të ngurtësuar në trishtimin e përjetshëm.

janar 1972

Rrushi

Të dashuruarit janë të burgosur
në topa të tejdukshëm rrushi të madh,
në çift në çdo kokrra të kuqe... Gjithëngrënës
gojën e tyre të pangopur dhe duart e tyre të ndërthurura.
Por në qytetin e verës ëndrrat janë më të dehura -
një lëmsh rrathësh ylberi, një rrjedhë njollash.

Mbrëmje sferike.
Në banesat e rruazave të qelqit të rrymës së dritës
të dashuruarit bien në gjumë, duke u përqafuar të vetmuar,
e gërshetuar me dredhkë nga qafa në kofshë...
Por në qytet - në ëndrrën e gjumit Pjetri
gjarpri kafshon në syrin e zgjeruar.

Pse vizioni nuk është rrush?
Kur thumbon gjarpri me pirun
brenda manaferrat jeshile dridheshin,
kur shikimi u kthye brenda vetes -
sapo ngriu, është një qytet helikopterësh
dashuria e shkelur, thundra dhe kanali.

Vetëm skelete në ishuj!
Brinjët e tyre të kuqe janë si hardhitë e fjetura,
fytyrat e tyre të lagura me anestezi,
kokrrat e tyre janë të bekuara në gojë
i grimcuar. Rrjedh mbi tokën e plehrave.
Por topi i qelqit qiellor është i ndritshëm,
dhe kohë gjarpër transparent
të dashuruarit ishin mbështjellë me një unazë asgjëje.

***
Birrë e pirë bukur,
dhe hopi është i thellë, dhe ëndrra është e gjelbër e trashë...
Këtu është tundimi i kujtesës - i shijuar
pija e pavdekësisë nxituar
në një lindje tjetër, ku endet nëpër vend
filozof endacak, ku vera është në fermentim -
por mendimi tashmë është i dehur deri në marramendje,
dhe pritja për të pirë është e dyfishtë
më i dehur se vera. Dhe parashikimi i jetës
me e bukur se jeta. Kumbulla me shkëlqim
lot të thellë blu që ranë në bar,
shtrihem i paprekur, por nga brenda i lumtur -
Unë do të jetoj përgjithmonë nga materia e tyre diellore!
Dhe në kujtesë - sikur në realitet
ata nuk ishin (pjellë e imagjinatës) -
vitet studentore janë të dridhura, të plota dhe plot
e heshtjes së saj blu të zezë
dhe lëngu i harresës së pashijuar.

PYETJE PËR TYUTCHEV

Do ta pimë kohën dhe trupin e tharë
Le ta mbulojmë me kujdes me vellonë më delikate...
Lidhja farefisnore me historinë vendase
mos e moho, e dashur, mos shpreso,
se deliri i shekujve dhe robëria e shurdhër e minutave
ju kalon - a e besoni, do t'ju kthejnë
mirë për pronarin origjinal.

Dhe një luzmë hijesh nga jetët jetuan kot
do të mbushin rrugët dhe dhomat deri në buzë...
Dhe - Si të marrim frymë? - Unë do të pyes Tyutchev,
dhe pendoheni kujt?

Nëntor 1970

***
Në ditët e minutave të kujtimit,
që përmban jetën e dekadave,
Nuk jam unë ai që pëshpërit: kthehu! Është era
shushurite shkronjat e thara që nuk lexohen,
jetët e të tjerëve, të cilave nuk do t'i përgjigjemi...
Oh, sikur toka t'i merrte nën mbulesë
dhe u qetësuam - do ta dinim: nuk do të takohemi
fytyra të heshtura dhe zëra pa fytyrë
në libra-varreza, në ditarë-varre.

Në ditët kur më flasin
iku - por i shurdhër dhe i verbër,
Unë nuk do t'u përgjigjem atyre. Vetëm era, era po qan,
Po, në grykat e kallajit gjëmojnë dhe fishkëllenin
gunga lotësh të ngrirë - por shumë të nxehtë...
Në ditët kur ngrohtësia më hyn si helm,
ngrohtësia e frymës së kujtdo që i humbi zëri,
përvoja e të cilit është djegur, shkrimi i rrjedhshëm i të cilit është tharë, -
në ditë si kjo, në ditë dhe netë si kjo

Unë jam vetëm kujtimi i tyre, një gur varri, një kopsht.

Vjeshtë 1971

VDEKJA E POETIT

E gjithë jeta ime është si njëqind faqe!
Kaq vite kanë rënë në gjumë këtu
pranë vijave. Dhe ju bërtisni: zgjohuni! -
ai do të duket i mërzitshëm, i përgjumur dhe i dhimbshëm.

Jo, as fytyra. Boshllëk,
duke ruajtur formën e pjesës së pasme të kokës...
Jastëku është shtypur pak, buzët janë të fryra,
e di, dhe ëndrra i ra për një arsye,
dikur jeta nuk jetohet - por dridhet në dore
në vena.

Hej, zgjohu, e dashura ime! Dora
një shi i lehtë ra nëpër faqe...
Kushdo që na flet, befas do të befasohet nga zhurma
gjithë jetën që mund të përshtatej për mrekulli
në një shtrat spitali, në shpirtin e ashpër të një dëshmitari okular,
ku tingulli është i lidhur me kuptimin.

Ku në majë të gishtave natën në oborr
dhomat nxirren nga kjo e fundit
dy infermiere me xhep, dy të bardha dhe të thërrmuara,
këtë jetë që iku fshehurazi si hajdut.
Vetëm askush nuk po ndjek, askush nuk po bërtet për humbjen,
vetëm spitali mban erë trupash, lirish dhe kovash,
dëgjohet vetëm kori i padukshëm.

NË MËNYRËN E ZAKONSHME

Kur të vdisni, ata do të vijnë pas jush
të gjitha valët e bakrit të botës së ulur,
shfletim i ngadaltë i pafuqishëm,
ajo që tundet në turma në autobusë
kurora dhe xhami. Të ftohtë dhe të lagësht.
Do të na çojnë përgjatë Vyborgskaya në Okhta -
përgjatë argjinaturës përtej pirgjeve,
ku dallgët janë bakër, që lagen nga lagështia,
Njerëzit ndahen në të vegjël.
Ku është Katedralja Smolny pesë
ka shumë ujë në një gllënjkë uji,
ku mendja lëkundet e ngrin
nga i ftohti dhe lagështia e ëmbël e Nevës.

***
Kur mendoni për atë që po vjen
vite poshtërimi për ne, -
shikimi ngrin i qelqtë,
dhe akulli është i kaltërosh - shiko -
shtrihet i palëvizshëm dhe i sheshtë mbi objekt,
si akulli në shkallë,
duke çuar në ujin e zhdukur, duke çuar në të,
Lethe jonë e kockëzuar.
Kur mendon: pa varkë, pa notar,
për të kapur zemrën tuaj
në dëshmitarin e tij të përjetshëm të rrëshqitshëm
në akullin e një fytyre pasqyre,
na drejtohet nga larg, si nga lart...
Për të ardhmen kur
mendo për këtë, por nuk do ta dëgjosh kodin
akull i thyer -
imagjinoni atëherë Pranverën në një maskë abstrakte:
goja pak gjysmë e hapur
në shkurt të thellë, i cili shfaqet me ndryshk
në qiellin e praruar,
si në ikonat e asaj kohe të butë,
ku është niello dhe praruar
vuri në dukje botët polare.

E mira dhe e keqja janë si dy flota armiqësore,
u mblodhën, ngatërruan anijet,
dhe deti i tyre nuk ka tokë.

shkurt 1972

***
Ku e ka vendin zemra? ku është zemra molusqe
a ka vend ku të kapemi?
Këtu është një varkë me vela prej guri që renditet shumë,
një valë ngrihet përgjatë një shpati graniti.
Këtu është era e një flote që kalbet në port -
dhe zemra ime u fundos në fund të varkës me paketim.
Në afërsinë e dyfishtë të qiellit dhe detit,
të zhytur në perla të gjalla,
ku është ishulli i perlave sipër çdo minutë
derdhja e dritës, djegia, pikëllimi?
Aty ku shkëlqen një pjesë e qiellit të palëkundur -
harresa e vdekjes qoftë edhe për një sekondë?

***
Lum mungesa e mendjes në kopshtin e dikurshëm,
dhe kujtesa e dobët është e bekuar...
Është e mrekullueshme që gjithçka është graduale
del si avulli nga goja -
dhe ata që prisja - nuk po i pres më,
dhe ata që mbaj mend - ato janë të fshehura,
si fshihet mekanizmi i urës së kalasë
nën kalldrëmin e rrëshqitshëm, nën emrin e Brenës.
Dhe ura nuk do të ngrihet më, dhe vende
çfarë lloj njerëzish dukeshin
Nuk do të të takoj më këtu... Dhe ma merr shpirtin
Oh, kopshti im i vetmuar, kryqi.
Sa herë që takimi është vetëm një pemë,
grumbuj të vështirë gurësh -
do të ishte më e lehtë, dhe qielli do të ishte më i ndritshëm -
dhe jo një gojë hapur,
ku nuk mund të shohësh retë, e lëre më yjet
ose Champs Elysees.

Vjeshtë 1971

O KOPSHT

Kopshti vazhdon në mundimin arkitektonik,
si një ndërtesë e papërfunduar.
Kasaforta e shkëlqimit transparent nuk është mbuluar ende,
Akoma nuk kumbojnë llambadarët me gjethet e tyre,
por të gjitha varëse kristal të qiellit
tashmë ndryshon ngjyrën kur shikimi zhvendoset, -
tani rubini digjet, tani shega shkëlqen,
tani smerald i ftohtë, tani agat i zi akulli.
Çdo spërkatje, shkëndijë ose spërkatje.

Dhe rezervuari nga erdhi gjithçka,
shtrihet i pangjyrë dhe i padukshëm
midis trungjeve të kolonës, si pasqyrë, si tym
gjethet e djegura janë të vrenjtura...
Dhe qëllimi i lozhave të ndritshme të parkut
Është ende errësirë. Nga inati këtu
A nuk duhet që tempulli të rritet deri në qiell që të mund të gënjejë?
lehtësim në shpirt dhe një krah,
harku i tensionuar i dallëndyshes qiellore,
preku tokën me një hije - dhe fytyrën e saj?

Vështirë se një kishë... Ose një pallat
A ka një skelet të përjetshëm këtu? kujtim i barokut?
Por retë ranë shumë poshtë
stoli i degëve është i rëndë dhe melankolik
i pandriçuar, i zhytur thellë
në pellgun e padukshëm, në gotën e bebëzës së tij.

Përkundrazi, kopshti është shtëpia e ftohtë e Krijuesit,
e lënë të bëhet bosh dhe e pakëndshme,
në mënyrë që në një ekzistencë momentale
A keni harruar se jeta nuk ka fund?

shtator 1972

***
Kush e di se cila nga të parëndësishmet shqetësohet
cila nga familja ka nevojë
i detyrohet spiritualitetit një vështrim?
Shikoni, shoku juaj duket se është i huaj
jeta e përditshme, prekëse si një kopsht,
degët në lartësi të buta.

Shikoni: fytyra e tij është e animuar
pema gjarpëruese e mendimeve të tij,
dhe nga brenda gjethet dridhen -
jo një udhëtar në një trolejbus, por një krijesë
i lindur në shtëpinë e dridave,
shikon shtëpitë dhe pemët - nga dritarja,
rrëshqitje e sheshtë prapa.

Shikoni: sytë e tij janë atje, në xhami,
i mbushur me pikëllim që rrjedh
pothuajse pa asnjë arsye, pothuajse ...
Mos pyet çfarë të trishtoi? - punë
më kot... Dhe nëse kërkon, më fal,
kur ai hesht si përgjigje.
Në lëngimin e një bashkëudhëtari, në agoninë e udhëtimit
nuk ka arsye sublime,
si pema e fjalëve në këtë tokë,
si mendimet që rrjedhin pas teje,
nuk ka fuqi të lartësojë marrëzitë e poshtëruara,
jo endet më tej.

***
Balli është i bukur kur shpërfytyrohet
palosje si krahë
nga një mendim i trishtuar por i ëmbël,
ndërthurur me peizazhin me re.

Shpirti është i kapur nga kjo luftë dashurie
natyra e mendimit me këtë natyrë të të menduarit,
puthja e të cilit është e mijta
ndjehet si ethe kënetore.

Po pyes nëse e zgjidhim
nyjë e trishtuar, a do të ketë liri
atë gjendje me dashuri dhe punë,
ku vetë ajri nuk është i ngjyrosur me trishtim?
Unë pyes - nëse vetëm në dinak
për të mos parë nga dritarja, të paktën pa dëshirë, -
sa e tmerrshme do të ishte pamja e vdekjes së papritur!

Jo një varg blu kullash qiellore,
por trupi i tronditur nga të vjellat,
por një mendim i lodhur nga turma dhe konsumi.

prill-maj 1972

* * *
Ekziston një konkurrencë midis një këmbësori dhe një hije -
ose pas shpine ose duke nxituar përpara.
Një kthesë në rrugën gjarpëruese,
dhe pluhur të ngrohtë në prekje.

Ja si shkëlqen dashuria mes dyve:
njëri është vetëm një hije, vetëm një hije në këmbët e tjetrit.
Përzier me pluhurin e gjysmë dite fushe,
heshti në barin e djegur.

Por ngadalë do të anohet drejt perëndimit të diellit
dielli gjysmë i shkrirë në tempullin e tij.
Si një lumë i errët i ftohtë
hija, duke u zgjatur, lëviz.

Rrjedh mbi kodrat e largëta,
duke prekur horizontin me një buzë të lehtë.
Dhe ne nuk do ta njohim më njëri-tjetrin
e pandashme nga fillimi i errësirës.

***
Dhe kurrë mos lejoni që reflektimi juaj të bashkohet me fytyrën tuaj!
Dhe mos e depërto kurrë këtë film të indit nervor!
Kapelë në tokë! Dhe përsëri në pasqyrë! Dhe ky është fundi i saj.
Ne jemi të gjithë shokë këtu, sepse jemi vertikal në tokë.

Ata do të më rrethojnë me një rreth, ose një dolli
Kaukazi do të ndizet, yjet e dushit në det,
por asnjëherë mos prek fjalën e gojës apo yjet,
jo brenda ultësirës Kaukaziane!

A ishte për Andrei Bely kur ai po vdiste?
në rrugicat e tyre të shtrembër të Arbatit,
kreshta malore u afrua, Daryal u hap pranë buzëve,
akullnaja e dyfishtë e Araratit më dridhej nën gishta...

Vjeshtë 1969

* * *
Oh, sa egoist është trishtimi!
Gjithçka nuk ndahet me pasqyrën -
është gati të bashkohet me vetveten,
Është gati të shpërndahet - dhe dielli do të përkulet
përballë gjirit të lëkundur.

Oh, si sytë e shkretë,
i mbështjellë në hijen e lagështirës,
ajo shikon në vetvete - dhe ngrin
në të është një botë e dashur me njerëz dhe zëra.
Pemë, muzikë dhe flamuj!

Në trishtim festiv, në trishtim,
drithërues dhe shumëngjyrësh,
gjithë jetën e kemi jetuar kot
jeta do të ringjallet!

tetor 1971

Dhe është e vërtetë...

Dhe ne jemi tokat e djeshme...
ditët tona janë një hije mbi tokë.
Libër Punë

Në të vërtetë, ne jemi Toka e djeshme!
Tub mijëra vjeçar
burimet që kanë ardhur gjithashtu vezullojnë,
dhe diejt e hollë që ngrohin shtëpinë.

Vërtet, ditët tona janë të rregulluara
në shtëpitë e hijeve dhe fantazmave,
aty ku jetonin diellet janë të zeza me shkëlqim
mbi kurrizin kacabu të ringjalljeve.

Dhe ju mund të shihni, megjithatë, tempullin e merimangës
banesë me emër,
ku përvoja dhe shkenca janë një grusht rërë,
duke fluturuar në një kazan me ushqim të vluar!

Por rrjeta e vdekjes është kaq e hollë
Oh, sa e hollë dhe e argjendtë,
si avulli mbi viktimën, si retë pupla,
si petku i bardhë i një ungjilltari!

Ajo rrotullohet dhe fluturon dhe rrotullohet pas shpine,
dhe duke u zbërthyer si një rrotull,
qan për një jetë të kaluar, për një,
me tepricën e saj të mjerë.

Mars-Prill 1972

ENGELLI I DIMRIT

Angela u bë e ftohtë
me zhurmën prej druri të krahëve,
ngrihu në çati, i trishtuar
në mes të një hendeku shpirtëror
duke pritur orën për të goditur.

Engjëll, kjo është e vështirë
duke u mbështetur në krah si paterica,
i ngurtësuar nga i ftohti, -
edhe drita edhe veriu janë të huaja për engjëllin,
Pluhuri me borë është i padurueshëm.

Për një engjëll më të bardhë se bora,
më i fortë se akulli kristalor,
është shfaqur një qytet fantazmë, një qytet imagjinar,
qytet-ëndërra e qiellit të rrotulluar -
imazhi i botës pas Gjykimit të Fundit.

* * *
Lumi i argjendtë i muzgut, duke u zbehur, fiket,
Drita e papritur nuk mund të ruhet.
Por nëse nata është përpara nesh, dhe nëse fjalimi
do të flasë për vdekjen - nuk ka asgjë më të bukur,
sesa në qytetin që do të na mbijetojë,
ku koha ka ndaluar së lëvizuri
në jetën zyrtare - në pritje të ekzekutimit.

Zoti u dërgua. U krijua bluja e qytetit
për shëlbimin e ekzistencës tokësore.
Muzg i argjendtë, një përrua e gjatë -
oh, këtu historia do të bëhet e ngjirur dhe e ftohtë!
Dritarja nuk është e hapur për Evropën - është ngrohtë atje -
në kopshtin e akullt, ku pikëllimi është i vdekur dhe i keq,
dhe tornadoja e borës ngriu në mes.

Nëntor 1971

QYTET TOKËSOR

Kokrrat tona të pluhurosura të breshrit -
as një kokërr rrafshin të nxirë,
Qyteti është tokësor dhe zyrtar, dhe unë jam qytetar,
ndër të tjera, thuajse me mend.

Ndër të tjera i nxjerrim nën tokë
perfekt nga gjueti i minjve...
Shushurima e errët e rrjedhës njerëzore
zëri i fshehtë do të bëhet i imi.

Qyteti i tokës. Jo tokësore - nëntokësore!
Në lartësitë e huaja digjet
ajo Itali e fshehtë në lule të bardha,
kometë blu në qiellin gotik të Gammeln.

Unë do t'i mbyll sytë - ata do të shkëlqejnë në errësirë
një tufë gurësh dhe një det i gjelbër -
livadhi i përjetshëm Jokima del Fiore,
ditë lutjesh dhe delfinësh, pika kristal minutash...

Sa gjatë rrjedhin nëpër faqet e tua,
sikur shpejtësia në dritare të kishte vdekur.
Fusha funerale prej xhami
sa e zezë dhe e shkretë!
Aq i zi dhe i shkretë sa unë
dhe nuk e njoh fytyrën time -
ndoshta një njollë e bardhë afër buzës,
një dritë ndezi - një gjilpërë e lehtë shpuar
muzgu i zi i lëvizjes dhe i mosekzistencës.

Prill 1972

ISHULL GOLODAI

Njerëzit e dëgjuan keq. Pushime të lezetshme
u bë Goloday i ngrirë - Decembrists.
Këtu janë varrezat e Smolenskut. Shumë afër
kryqet e tij nëpër degët e kryqëzuara...

Më duket se nuk po shikoj nga bregu tjetër
lumi Smolenka dhe oborri i kishës -
jo ende kjo djerrinë, por ka një urë të shkretë,
nga ku shikon poshtë reflektimet e yjeve
nga qielli i zi e bosh.

Aty janë varrezat e Smolenskut. Rrëshirë
me lutjen e errësirës së përzier,
e cila është trashur me kohë, megjithatë,
edhe sot mishi i ngrohtësisë së tij.
Duket se toka ende mban frymën e saj
ngrohtësia e kafshës suaj,
dhe ajo mjegull e lagur qe mbulonte
gota e historisë, gota e shkretëtirës, -
edhe ftohet edhe ngrohet.

tetor-nëntor 1971

BYPASS CANEL

Muzg. Shiu është i shpeshtë.
Blice të zbehta në të zezë.
bebëza juaj shkëlqen zbehtë,
A është e mbushur me lagështi, e mbushur me zemërim,
A jeni prekur nga një frymë korruptive?
landfille, kanale, ankesa.

Nëse shikoni, ai është me nxitim, duke u larguar
në hijen e një shtëpie transcendentale,
përzihet me zhurmën e shiut,
bëhu pa peshë me blozë -
udhëtar i frikësuar, pogrome
dhe një fëmijë i revolucioneve.

Ose do të ulësh sytë -
do të dridhesh. Rrotullimi në një hendek
prestar i dritës së kuqe,
errësira gërryen dhe shpon...

tetor 1971

Peizazhi i DACHNOY

A është një barrë prania e dikujt?
apo e transferoni jashte
guri i zemrës. Dhe këneta shkëmbore
kërcasin nën këmbë. Puna me akull
të jesh bashkë është si të jesh palosur dy herë.

Mes blloqeve të ngrira të fushës
u shpopullua, u bë i ngrirë
hije me dy krahë, hije me dy krahë
zog guri që fluturon në jug, harabeli,
por duke fluturuar pa lëvizur, pa lëvizur në fluturim.

Nëntor 1971

NË KANALIN EKATERININSKY

Sikur të mos ishte ndërtuar ende - thjesht po shkëlqen në mendje
arkitekti i vdekur - valëzime në kanalin e verdhë
fëmijë me gjashtë kolona, fëmijë i dhimbjes dhe pikëllimit,
fëmijë me fytyrë guri, i ngjizur në errësirën e gjelbër.

Dhe duke u përkulur mbi ujë dhe duke endur në stolitë e parmakut,
një pjesë e grilës prej gize në fund,
Unë shoh se si qëndronte dikur arkitekti, i rrjedhshëm dhe i lëkundur,
mbi përsëritjen e ndërtesës, të cilën ai vetë e përsëriti,

Duke marrë si model rezidencën e një princi italian,
shihet zbehtë në fëmijërinë e braktisur, në fund...
Gjithçka është një reflektim, Zoti, dhe gjithçka, e shtrembëruar në mua,
lidhet me jetën në të njëjtën mënyrë si zinxhirët e kurorës në një vazo

Suva - tek trëndafilat e gjallë, tek trëndafilat që qëndrojnë
në dritaren e shtëpisë në një gotë të padukshme,
në gotën e dyshuar vetëm mes spërkatjeve dhe dridhjeve
reflektimet e xhamit që shpojnë fasadën e paqëndrueshme...

janar 1972

KANALI GRIBOEDOV

Dhe një festë e plehrave. Dhe një festival me baltë deliri.
Dhe ringjallja e gurit në zverdhje
kanali me emrin e të sëmurit Griboyed,
kanal me qiellin e plehrave në fund.

A nuk ishte viti i kërpudhave? A nuk ishte një vit si shiu,
atë lart e poshtë, lart dhe vrimën
tani janë identike tek ti, artist
një pendë pate e njomë?

Në lojën solemne të tymit të fosilizuar
me një kurriz gurësh që rrjedhin, a nuk jeni ju
duel me mjegull në dyshe
A shihni një shkrimtar të kthyer në pluhur?

A nuk jam këtu duke marrë frymë atë gjelbërim dhe pluhur,
ajo përzierje e pluhurit dhe ujit,
çfarë është në emrin tuaj bollëku i kërpudhave
lënë gjurmë të këmbëve të zbathura?

Rrotat e dërrasave kërcasin nga dallgët e ngrira,
dhe një top bore të ndrojtur të rrallë
në muzgun e bardhë fluturon me flokë të zhveshur -
një vijë me pika, e tërhequr lehtë, që bie anash...
Në ditën e qefinit ka një qepje.

shkurt 1972

FABRIKA E SAPUNIVE NEVSKY

Varur në kryqëzimin e dy kulturave
fabrika e sapunit do të ndihmojë,
dritaret e të cilit shikojnë zbehtë në Neva,
gjuha e të cilit, e varur, bëhet e purpurt.

PARASOR

Kush eshte ai? oborre të pluhurosura bastardësh?
apo disa rrugë bosh?
përgjatë gardhit të dërrasave vezulluese
gjëmonte dhe heshti.

I mbytur në qoshe në një portë,
në koshin e plehrave, ndoshta pak...
Kush është ai - një person i pastrehë apo ekzekutimi i Zotit
guri i parë, pengu?

shtator 1972

LIMFA

Limfa e mesditës rrjedh ngadalë.
Lëng i zbehtë i fermentuar rastësisht
në qoshet e hirit dhe të çarat e gjymtyrëve,
mbi kufomat e maceve dhe shufrat e gardhit.

Filozofi takon nimfën e hapur
në kazanët e plehrave për biseda
për strukturën e vdekjes, për fatin e mbeturinave,
rreth një rrote biçiklete.
Buza është gjysmë e rrafshuar. Gypat janë thyer.
Nga një kovë bosh
sikur nga një gropë e syrit e thellë në depresion
një vrimë bie me një përplasje.

Katedralja e Shën Nikollës

Dy kolona të dyfishta
Katedralja e Shën Nikollës
mori fenerin nga errësira...
Shtëpia ime është e bardhë dhe e gjelbër
ka gjithnjë e më pak prej jush - së shpejti
do të bëhesh një pikë drite
në pikën e gjilpërës.

Shpirti do të largohet, i veshur
në vigjiljen tuaj të natës
qerpikët e rënë,
sikur vërtet diku -
lëvizje e lartë e qirinjve,
hijet e pjerrëta krahë
ne njolla te verdha ne fytyre...

Në një përpjekje të pakuptimtë
lëviz - kështu
ndodh vetëm në ëndërr -
Unë shtrihem në pluhurin e vdekjes,
një grup degësh të zeza,
shpirti u fundos në errësirë,
por ishte e qetë për mua.

Dhe gjithçka që kam ëndërruar më parë
derdhej në një gropë pa fund
Nëntori i vdekur...
Gjithçka që është ruajtur është:
dy kolona të dyfishta
nën dritën e një feneri.

Nëntor 1971

ORA E KËMBANËS SË NIKOLSKAYA

Kur nga Kulla e Këmbanave Nikolskaya
ora e hollë do të godasë,
do të harrosh, Zot, sa e dhimbshme është
koha po na rreh. Por kaq e pastër
prekja e bakrit në erë,
dhe unaza që rrëshqet përgjatë kanalit,
ngjashëm me përgjigjen e saktë
në errësirën e ankesave të pathëna.

* * *
Ky oborr
një copë jetë e vjedhur...
Sikur të mos ishte një grua e moshuar e ulur në kopshtin e skeletit të zi,
nëse mjekra e saj nuk do t'i dridhej dhe shiu nuk do t'i binte turbullt
për pallton e saj, e cila ishte bërë e ashpër si trupi i një brumbulli,
nëse macja nuk do të thumbonte tokën e zezë në këmbët e saj -
Sikur ky lum i vdekjes së plehrave të ishte pak më i ngrohtë,
që gradualisht na mbështjell...
Sikur të mos dridheshe aq shumë, sikur të mos dridheshe -
këtë oborr spanjol
do të bëhej shtëpia jonë dhe një pauzë në atë bisedë,
ku ndonjë fjalë të bie fort nga duart.

Nëntor 1971

***
Fëmijët e gjysmë-kulturës,
Jetojmë me një buzëqeshje gjysmë fëminore.
A nuk bëhet fjalë për ne, të ndërthurur, kupidët e llaçit?
mbi shtëpitë dekadente të epokës para-sovjetike

Ata bëjnë thashetheme - dhe dinakërisht
Ata na kërcënojnë me një gisht të fshehtë -
Është sikur shtëpia jonë të mos jetë fare shtëpi, por argëtim i pastër.
Perandoria po përhapet në mënyrë madhështore. Një fuqi po vdes në festë.
Gurët qëndrojnë për mrekulli. Dritaret po mbyllin në mënyrë të dyshimtë.

Do ta varim edhe Beardsley-n
mbi gize, mjeshtëri bavareze,
kampi i mëkatarit tonë, bletës Salome me flokë gjarpëri,
duke i mbushur me mjaltë dhomat e huallit të mjaltit.

Po aq bosh dhe i egër
do të jetë në dhomat tona. Në bodrume
në shtëpi në Gorokhovaya, karafilat e kuq po spërkasin,
spërkatur në të gjithë muret... Dhe vetë guvernatori, shiko,
pret mysafirë me vonesë.

Miloradovich, i dashur,
unazat e ziles së gjeneralit
llambadarë të shumtë - apo është një armë kalimtare
tund edhe Urën e Trinitetit edhe Urën e Pallatit... Turi i kishës.
Një qindarkë ra me një hark për ndërtimin e tempullit të Zotit.

Pra, le të kujtojmë të larguarit
në modernitetin e artë dhe të trashë!
A nuk bëhet fjalë për ta në kurora prej gize, në ato të thara,
mjalti i kujtesës sonë rrjedh, mjalti ynë i mbrëmjes...
Jetët tona, të përjetuara afërsisht gjysmë shekulli më parë,
bletët sekrete rri pezull - thithin fasadën e nxirë.

shkurt 1972

GRAD FARMACEUTICAL

Krahasuar me fillimin e shpejtë
shekujt janë të turpëruar.
Përvoja e lagështirës së pakët.
Një shishe me qime heshtjeje.

Nga një gotë në ndarje, në të tretat
plot dritë
shikoni në balonën e Leningradit
me syrin e mprehtë të një poeti -

Ja diçka për farmacitë e pastra.
Në një defekt ritmik
gishtat e qelqtë borë
shtyje nën gjuhë mes teje dhe vetes.

Këtu është Elenium - ajri është i gjelbër,
drita e akullit të liqenit.
Në kolona të përdredhura
qielli me yje është vendosur. Yll

Nga kasaforta maure me dantella,
i trullosur, i reduktuar në tempull -
dhe qëndron pa lëvizur. Dhe heshtja gumëzhin me delikatesë
nën tapë-në tokë të vitit të kaluar.

Përvoja e gjysmë-realitetit të dijes
duke u rritur në një xhep të fshehtë,
duke arritur lartësi të tilla tronditëse,
se pendë membranore është direku i varësisë së tij ndaj drogës -
Maja e kockës do t'ju gërvisht gojën nga brenda.

Jemi në rrugën e Hong Kongut
Në mbeturinat e qytetit me bambu
vizatuar ashpër dhe delikate
echinoderm kigaishina, shiu i daulles së veshit.

Shiu. Dhe në zona të reja
Një rrjetë qelqi noton.
I hollë në mënyrë të panatyrshme në erë,
më joreale se Kina,

Burri është në një gjendje të shfaqur.
Dialogu i manekineve,
teatrale pa pranverë,
veprim-robëri reciproke.

Jemi të lirë të heshtim.
Buzët e purpurta zhyten
në histerinë e ndriçimit artificial,
në akuariumin e qëllimshëm të natës. Vulë

Fshirja e gjakut mongoloid nga balli,
A nuk e dëgjuat gumëzhitjen e tubave të ndezur?
Burri në dritaren e ekranit është rrafshuar. Fytyrë majmuni.
Dy palma bretkosash. Secili ka një fat.

Nuk ka duar më të shëmtuara. Qepallat e pazhvilluara
filmi i tejdukshëm merr frymë.
Drita gumëzhin vazhdimisht dhe delikate.
Një burrë u përkul drejt dritares së ekranit.

Depërtuam në gotë, u kthyem në formën e një fëmije,
Ne, duke u plakur, kemi arritur embrionin - lart,
tek homunculus në balonë, tek mendimi në trurin e mbretit,
te ylli i shushunjës që ngjitej pas tempullit të tij.

Kjo është përvojë - sëmundje.
Katalepsi e një momenti,
ku në një hieroglif të një injeksioni - sa i ngushtë! -
e gjithë historia ruse është e ngjeshur në një libër.

dhjetor 1974

MYSAFIR

Lëreni mysafirin në këndin e zi -
vendoset brenda, mbyll një gravurë
Mbi krevat. Dashuria për Shën Petersburg -
diçka si një gisht i tharë.

Tregoji atij dhe ai do të jetë lakuriq
në një grimasë me të meta
oborri i pëllumbave të sëmurë, bojë e zbehtë,
Po, në gëlqere - shpatullën e një dëshmitari okular.

Nën fundosjet e flotës Petrovsky
Unë ekspozoj kurorën time të zymtë,
dhe pike pas pike - zgavra,
se historia është vetëm punë.

Pse me duhesh o bir kurve,
e lejoi të zvarritet në shtrat?
në mënyrë që të shihni: në kalbësi dhe lulëzim
karta e vdekjes është e bukur.

Më vjen keq edhe për rininë time të vdekshme,
dhe dëshira e padurueshme për t'u kthyer
nën goditjen Andreevsky të fregatës,
në pyllin e papërfunduar të anijes.

Më vjen turp, por po shikoj një fallco
nën eksitimin barok të deleve,
admirues: do të duket mizorisht
njollë e vjetër bojë përmes zbardhimit.

Shikoi dhe dukej se erdhi në jetë
një qytet i vdekur i pezulluar në garzë -
tharja e djathit të lagur në një vathë delesh
për tryezën e Krishtlindjes së Zotit.

A nuk është ky një justifikim për ne?
mprehtësia e preferuar e mallkuar,
nëse ashpërsia e plakjes
A na njohën ndërtesat më parë?

Nëpër banesa amorfe
me nyje shtëpiake ngjitëse
A nuk zbulohet gëzimi?
shëmbëlltyra e Zotit për lypësin?

Të shikoj i neveritur,
përballë pasqyrës së rrojës së qiellit -
te prerja dhe mbresë në qafë
vija bëhet më e hollë - keqardhje.

Ngritja në formë shigjete po hollohet,
mbështetet në vrimën nën fyt...
A po flet në cepin tënd të zi,
që jetoj rehat, pa dëm,

Ose të tradhtuar në një farë të hidhur,
(pragu i dritares, bimë fyese)
në pamundësi për t'u larguar nga pamja
buzët blu nën dritën artificiale.

Çfarë do të pëshpërisin? Çfarë Gangut?
shumë vite lavdi-gangrenë?
Duke u kapur pas prishjes së besueshme,
tek spërkatja e fishekzjarreve helmuese të kufomave!

A je duke fjetur? Bërryli mpihet
dhe dëgjo një rënie kallaji -
që harta dëshiron të prekë,
mes pëllëmbës së dorës dhe murit...

Duke prekur mendërisht gungën
sipërfaqet e imazhit,
Unë zgjedh humbjen
si një dalje ose nxjerrje e pastër.

A është e vërtetë që nuk fle me dikë që fle?
Më duket se është thjesht një pretendim -
një grusht frymë të mbytur,
shiu është edhe më i rëndë edhe më i ëmbël.

Është një ndryshim stili?
A nuk justifikohet tradhtia?
Vështrimi i turbullt i Kamenës
gur plot pluhur.

Vështirë mes gjumit dhe realitetit
përkulja e krahut. Pjesa e pasme e kokës së saj
duke u rëndë. nuk mundem
çlirohu nga titulli.

Lëreni mysafirin në cepin e zi!
Përveç kamera-krevat-obscura,
ka një iluzion të arkitekturës,
perspektiva e netëve në korridore.

Unë kam një citat, një kopje, një maskë,
Unë do ta shpërblej duke zhveshur mishin
dhe pas ndryshkut të kornizës së kuqe -
të gjithë tokës me lakuriqësinë e Ahrimanit!

* * *
Më shumë do të më vinte keq për një gur në rast lufte.
Pse të na vijë keq kur ne vetë jemi fajtorë! -
Ajo që kemi krijuar është shumë më e pastër,
aq më të lartë janë ata që kanë vdekur këtu.
Qëllimi i një gjëje dhe fati
misterioze, sikur të ishim me qira
natyra ka hequr dorë, por do të vijë koha -
dhe do të kërkojë që të gjithë të përgjigjen
mjeshtër i formave, çfarë nxitimi
kemi dhënë materialin e verbër...
Qëllimi i kësaj gjëje është e njëjta frikë,
që do të na hedhë me kokë në batanije,
do t'ju bëjë të përkuleni dhe të dëgjoni një bilbil të hollë -
Ajo bëhet më e mprehtë ndërsa afroheni.
Të ngrish nga tmerri është qëllimi i gjësë,
Peshkohuni përgjithmonë - të vdekurit janë të pastër.

***
Ata po ndërtojnë strehimore për bomba.
Në mes të oborreve
shtëpi prej betoni me përmasa njerëzore
u rrit me mua.

Frika do të qetësohet, zemra do të qetësohet,
do të ketë strehim të besueshëm.
Farmacia e qoshes do të shtrihet si një livadh -
do të bëhet e gjelbër në pranverë.

Sherebela dhe yarrows -
një grumbull bimësh medicinale,
era e qytetit, era e një shtëpie të nëndheshme,
e nesërmja do të sjellë.

Dhe shkallët prej betoni do të hapen
në oborre të mbushura me asfalt...
Ne po zbresim shkallët e shpëtimit
ngadalë zbresim në tendë

Lule gjigante asfodel,
tulipanët e blozës dhe errësirës...
Bunker, metro ose çarje -
e bukur, e bukur është shtëpia e përgatitur!

* * *
Dhe mjerimi i stilit dhe strehimit në çdo oborr
ngjall tek unë dhembshuri dhe frikë nga fatkeqësia
e pashmangshme. Vraponi jashtë vendit, në kopshte ose strofa,
ulu në një vrimë -

Por çdo mundësi është e neveritshme, përveç një:
mbaj dritën e fundit të ndezur në mur,
dhe ngop sytë e hapur me pluhur tullash -
bukuri e çuditshme!

ENGELLI I LUFTËS

Të dobëtit do të mbijetojnë. Dhe engjëlli Flokët e Artë
do të zbresë në strehën e bombave, duke lëshuar dritë të ëmbël,
ora kur nofullat e ditëve mbyllen në kyçet e dorës,
ora ndaloi.

Një person që fle nën një llambë të verdhë mezi do të mbijetojë,
mbledhur me tel - një surrat e zezë frike.
Atij do t'i shfaqet një engjëll dhe nga krahët e një përplasjeje transparente
ai do të dridhet si bari.

Një i vdekshëm do të mbijetojë, i zgjuar nga ftohja e shpirtit.
Ai do ta shohë veten të zhveshur, të shtrirë në pllaka betoni.
Një engjëll do të përkulet mbi të dhe do të ngjitet në orbita
dy planetë të vetmuar të mbushur me lot;
në secilin - të ringjallur, të pasqyruar në ujin e tyre të errët.

* * *
Fjalët pa hënë digjen
e padukshme, si alkooli...
Si një flakë, mezi e dukshme,
qëndron mbi qytet.
Era do të nxitojë dhe gjuha
do të lëkundet, do të dridhet...
As një plasaritje, as një blic, as një klithmë,
asnjë shushurimë në veshët e mi -
benzina digjet pa formë
në garazhet e zjarrit.
Korrigjimi gumëzhin fshehurazi
në spitale nën xham,
ku dërrasat e dyshemesë nuk kërcasin,
ku flenë të vdekurit
shokët aty pranë.
Kumbojnë libraritë
hiri elastik i librave,
kur fletët janë të ngjeshura,
duke hyrë në spirale
në vrimat amtare të memecisë,
në zbrazëtirat e hapura,
në errësirë dhe në kalbje... - Çfarë po bën?!

RAT

Por ajo që ne e quajmë ndërgjegje -
A nuk është miu me sy të kuq?
A nuk është miu me sy të kuq?
duke na parë fshehurazi,
sikur i pranishëm në gjithçka,
çfarë iu dha natës, çfarë u bë
një kujtim i vonuar,
pendim, një ëndërr djegëse?

Këtu është ngrënësi i ëndrrave
vjen një mi, një mik i nëntokës...
Vjen miu, një mik i nëntokës,
tek banori i nëntokës që ka dhimbje
gati për të vuajtur shpirtërisht.
Dhe goja është e mbushur me dhëmbë,
para tij, si qielli me yje -
kështu që ndërgjegjja do t'i përgjigjet thirrjes.

Dy qymyr të punuar me dorë do të digjen,
duke gërmuar me dhimbje në lëkurë.
Duke gërmuar me dhimbje në lëkurë
nëntokë për një banor, më duket
në një miu. Dy - oborri i Zotit -
zjarrit. Dy sy në errësirë të madhe.
Çfarë dhimbje është kafshimi i mishit mëkatar
ose punë e fshehur nga miu,

Kur shkrimtari në Rusi
fati - kërcitje nën dërrasat e dyshemesë!
Fati kërcit nën dërrasat e dyshemesë,
këndojuni njerëzve me fytyrë të mprehtë,
me një shkëlqim të purpurt. Ruaj
ne, i drejti! Me një fytyrë të kuqe,
ulur nën tokë pa gjuhë
sikur plotësisht në parajsë!

NJERIUT TË NDERTOKËS

Të ftuarit po vijnë tek njeriu i nëntokës dhe pas mesnate.
Kthetrat e zërave të mbytur dhe guri i shkallës do të kullojnë
Dhe ena e dëgjimit të dëmtuar do të mbushet me zhurmë -
pastaj uji i akullt gumëzhin vetëm,
atëherë pëshpëritja do të përzihet me pikat e minutave që bien
në fytin e zi të pusit dhe pëshpëritja gjëmon e gjëmon.

Njeriut të nëntokës, borës së shkretëtirës,
u dha një zë i lartë, pothuajse përtej kufijve të dëgjimit,
por në pusetat ku banon, ku e sollën
një grusht push të bardhë të dobët
erërat e djegies dhe blozës, si nga një distancë me baltë
Zëri i tij mund të dëgjohet si i mërzitur ashtu edhe i mbytur.

Goja ime është mbushur me pluhurin e tij. Nëntokë nën barkun e tavolinës.
Drapëri i fosforit është i pezulluar në ndriçim (nga frika
para natës), por errësira është më e trashë gjatë muajit,
tuli i jastëkut është më i fortë se blloku i prerjes.
Një burrë nga nëntoka po pret mysafirë. Hyri i ftuari.
Buzëqesh. Sheqeri i saj i vuajtur i shkrin dhëmbët.

janar-shkurt 1972

TE PORTRETI I N.N.

Duhet të jetë një portret i stilizuar
regicide me sy të qetë
Gjithçka do të ishte akoma e mbërthyer në kornizën e dritares,
duke shtrënguar gishtat në një baguette të praruar.
Sa blu u kthyen! Ngërç apo çfarë?
u mblodhën papritmas? Thonjtë e grirë
gërvishtje, ngjitje. Fëmijë që bërtasin
atje pas murit, në rrugë, në të egra.

Duhet të jetë se palëvizshmëria nuk është gjëja e tij,
por çdo veprim ka erë mishi -
leshi i kënduar i një heroi të rënë,
bebeca me te verdhe te grimcuar...
Vrimat e hundës të ndezura. Dhe bazat e syve -
dy vrima të zeza në xhamin që nuk merr frymë...
Po, kjo është e vetmja mënyrë, me një portret në tavolinë
dhe silueta jashtë dritares - mos lëviz.

Duhet të jetë një terrorist i harresës
një lajmëtar në këtë botë të tradhtisë dhe lëvizjes -
është plot vdekje, plot tundime
hap përtej kornizës, dil përtej skajeve!
Por krijuesi i tij ishte i varfër dhe i sëmurë
konsumi, si gjithmonë, dhe një dorë e sëmurë
mbuloi fytyrën me bardhësinë e fundit,
dhe detyroi buzët e tij blu në heshtje.

TYM GUR

Ngjarjet kanë vdekur. Disa legjenda janë të gjalla.
Dhe tymi i mprehtë i gurit në zjarrin gotik
çdo gjë arrin drejt qiellit, çdo gjë zgjatet, e lumtur...

Oh, shpirti gotik është i papritur në mirësi,
por kujtimi eshte i ftohte dhe guri nuk i ngroh duart...
Ju shikoni nga dritarja - është ftohtë në oborr -

Dhe në dhomën e mbytur pjesa e pasme e kokës sime ngrin.
Shpirti i mbijetoi mesjetës.
Ajo kujton gjithçka, mori gjithçka dhe gjithçka prej andej është me të,

Vetëm guri i kërcimit ka humbur gjuhën,
vetëm flaka në vatër u bë gur,
por duket i gjallë nga larg.

Ngjarjet kanë vdekur. Fjalët janë kthyer në veprim.
Por edhe fjala është e vdekshme, dhe kur
trupi i tij i pasqyrës do të shkrihet në gotë, -

Ka mbetur vetëm një pikë turpi...
Çfarë të bëni me zbrazëtinë, pavetëdijen dhe mundimin
një shpirt që nuk lë gjurmë,

Nga kotësia e mijëra krahëve të tu?

Prill 1972

FLEUTI I KOHËS

Një kalimtar i vjen keq për kohën
nuk jetoi, por kaloi plotësisht,
dhe muzika është si heshtja,
dhe trishtimi nuk do ta mposhtë zemrën e heshtjes,

Jo zhurma e hapave, pa formë dhe e sheshtë...
Mbi sheshin e mbushur me bar -
pallati i rojeve është në rregull të lartë,
jehona e një flauti të çmendur.

Trupat si dhi po vrapojnë.
Këtu është Marsyas flamurtari, duke anashkaluar. -
Këtu muzika nuk është relaksim, por gulçim.
Ja lëkura e rrahur – në dridhjen e flamurit!

Një kalimtar, një person i veçantë,
do të kalojë fshehurazi pranë paradës...
Por muzika, e mbushur me heshtje,
si një insekt i ngrirë në qelibar,

Lëvizja e brishtë duket se është ruajtur,
edhe pse ajo vetë është e privuar nga lëvizja...
Për kalimtarin - rripat dhe koha,
dhe këtu flauti sublime fluturon larg!

Dhe thirrja e saj, pothuajse e botës tjetër,
gjilpëra e saj duke shpuar veshin,
në një det të heshtur fluturash dhe mizash,
në shtretërit e rekrutëve të mbjellë në kolona,

Mbretëron dhe qan - qan dhe mbretëron...
Dhe muzikë trungu i zi me myshk
hyri një kalimtar si një gjemb,
i ndërthurur me një gjarpër melodi vezulluese.

janar 1972

CLIO

Ranë me fytyrë dhe lëpinë pluhurin e nxehtë.
I munduri eci - u ul tufa me thasë.
Fituesit ecnin si pika të mëdha breshëri.
Ulërinin përrenjtë malorë. Grumbulloi shpirti i ujëvarës.
Historia e shtrigave. Qafë e djersitur. Paterica.

Clio, për ty, e bardhë me pluhur e kripë,
Clio, me një shkop mbi detin e zhurmshëm të rrotave, -
fituesit po ecnin - një kolonë e jetës së trashë,
mijëkëmbëshi i mundur ecte dhe rritej
erëra të hidhura, një lule e vetmuar në mes të një fushe.

Clio me një lule. Kroni blu e luginave.
Clio me një bisht kalë dhe Clio në lecka mjegull,
Clio, dhe Clio, dhe Clio, jokoherente dhe të dehur,
duke puthur të gjitha trupat që largohen, dhe popujt dhe vendet
në humnerat gri të syve ose në zemrën e verbuar prej balte.

KASSANDRA

Në pasqyrën prej bronzi është një budalla i qetë, një budalla
e sheh fytyrën e tij të paqartë dhe të pazgjidhshme...
Një gisht në gojë ose vetulla të vrenjtura.
Heshtni, thonë ata, nëse jetoni në mbretërinë e minjve.

Në distancën e Greqisë pa fjalë me një nuancë të kuqe,
me gjelbërimin e bakrit të detit, shurdhmemeci vështronte.
Shpirti i saj qan, duke përqafuar gjithë zbrazëtinë
midis nxënësve dhe pasqyrës - një re e lumtur u ngrit në këmbë.
E kaluara lidhet me të ardhmen nga një hije e zbehtë,
me një lëvizje mezi të dukshme brenda diskut të artë,
dhe rënkimi i profeteshës është vetëm mundim nga jashtë,
në të ka heshtje - heshtje dhe shkëlqim ...
Deti i hënës së tretur i afrohet fytyrës.

E kaluara dhe e ardhmja janë si një fytyrë me një reflektim,
sikur kallaji dhe bakri u bashkuan në epokën e bronzit.
Në pasqyrën e bronztë ka buzë me një lëvizje të sëmurë?
A janë këto qepallat e kuqe për shkak të pagjumësisë?
apo reflektimi i një zjarri?.. Nuk është Troja ajo që mbaron - e sigurt
një qytet i ardhshëm me një popullsi prej miliona.

janar 1972

BRESHER

Qiell i lehtë me re.
Çatitë e gjelbërta verbuese.
Breshëri bie në baltën e hendeqeve.
Pra i nënshtruar ndaj ndërhyrjes nga lart
balta e jetës edhe ngjitet edhe kallëpet
veten, duke korrigjuar fshehurazi

Veten. Qytet nën parajsë
me këpucë të rënda do të shkelë tokën,
por në dritën e dhënë është e lehtë
është e gjitha në zjarr, sikur është duke u harkuar
tavani në këtë dhomë të vogël të ngushtë,
në këtë qelizë të gjuhës qiri!

Qyteti i mrekullueshëm iu hap kronistit.
Çatitë e gjelbërta verbuese.
Hedhjet e pikave në balte jetojnë.
Kjo është ndoshta mënyra se si merr frymë kuneiforma
në një dëshirë të zgjeruar për t'u dehur
goditjet e akullta minutash.

KRONIKATOR

Nga krijimi i botës vite të pakta
gjashtë mijë e pak... Pra, është pak kohë.
Ashtu si një qen i padukshëm ecën mes të gjithëve.
Gjashtë mijë vjet si fara e djallit
doli në dritë si një yarrow.

Dhe duke parë lojën e lashtë
gjuha më e vogël e hollë
tas që digjet me errësirë, trupat e të cilit
erdhi nga të gjitha anët, ra nga tavani,
u tinëz si hije pendës së bardhë,

Kronisti do të shkruajë këtë vit,
të bollshme me shtriga, zjarre dhe murtajë,
profecia e dëshiruar e ardhjes
fundi i universit.
Korbi do të thërrasë tri herë.
Shkruaje, Zot, dhe i lumturi do të vdesë.

Gjashtë mijë tulla u lidhën me një llaç të tillë,
se miu i kohës (krijimi i askujt),
do të rrjedh gjak nga një dhëmb i shpellës,
copëtimi i mureve - tjetërsia
balta do të marrë, e cila është bërë një katedrale,

Ku në bazë është një plak dylli,
u shua si një qiri në një vepër të mirë,
si një qiri, mezi i dukshëm në mëngjes,
pa marrë parasysh se sa nga afër e shikon flakën
sytë si agimi jep tym qumështi.

shkurt 1972

ENOCH

Sa larg është asketizmi i qetë
shenjtor në shkëmb.
Gjaku i thuprës rrjedh nga prerja
në një trung fantazmë.
Sa e gjelbër është lëngu i nxjerrë nga trupi,
i lindur në errësirë
Lutja Zotit është e vetmja gjë
çfarë të mban në tokë.

Ai ngre pëllëmbët e zeza
fytyra e tij është në hi.
Rreth tij janë kuaj të ndezur në zjarr.
Në dhunë dhe të keqe
historia rrjedh - por koha është në ikonë
ka një murg mbi shkëmb.
Unë, Zot, qëndroj dhe buzët e mia janë të lagura
nga lëngu apo lotët!
Merre zërin tim, merre zërin tim
pyll transparent me thupër...

maj-qershor 1972

MBYLLJA E FYTYRËS

I brumosur nga kthetrat më delikate
afroi fytyrën e saj. - Grua e vjeter!
Kush është i lidhur mes njerëzve me emër

Ka një përfitim dëgjimi
dhe vizioni. Libra me emra
tingull i plotë dhe i shurdhër,

Sikur të vendoset folësi
në fuçinë e birrës dhe prej andej
shpall fundin e kohërave,

Nën rrathë është një mrekulli e majme.
Veshët e mi janë mbushur me verë të ardhshme,
dëgjimi im i vjetër është sa më i ndjeshëm -

Të gjithë emrat u bashkuan. Dhe në një farë
Pylli tashmë është ndezur, vjeshta tashmë po vdes.
Por a po jetojmë vërtet në histori?

Ne jemi vetëm një përemër kur pyeten,
jetojme fare? Ajo vetë
si një fushë në brazda e mbjellë me dimër,

U afrua. Dimri ka ardhur
tregime. Oh, pleqëria e fëmijës
mbi akullin e lumit me germa flamande!

Ai është më pa emër se një pemë. Kaq delikate
ndërgjegjja e tij është e ndërthurur me qiellin,
se filmi po griset dhe po gërryhet,

Duke u kapur pas historisë së kinemasë, -
duke cituar, thuarë dhe rikthyer te burimi,
gjen një kamerë që hyn në dritare,

Gjen pozën që i nevojitet profetit
në profesionin e tij për të parashikuar
kthesë ballore në lindje.

Ai është pa emër. Fjalimi i tij i drejtpërdrejtë
i rrethuar nga dimri. Si një fuçi
ai është plot me fjalë të brendshme: shtrihu

Me fytyrën poshtë në një rrëshqitje dëbore (Unë jam thjesht një guaskë
për nxehtësinë e fshehtë!) dhe dëgjoni se si fërshëllehet,
Ndërsa bora shkrihet, toka ngrohet.

Por ai u ngrit dhe e filmoi. Pamja ka ndryshuar
me aq nxitim sa nuk mbeti më besim.
Pavarësisht se çfarë thotë, pavarësisht se si e thotë.

Shkurre e djegur (në horizontin gri
fushat e fjalës) pa marrë parasysh sa flakëruese -
asgjë nuk e kalon masën,

Nuk u shton emra trupave!
Asgjë nuk ka emër dhe askush nuk ka.
Dhe unë - nga "ne", i thyer në gjysmë,

Një fragment i të menduarit. Kur ajo lëviz
fytyra e plagosur nga kthetrat,
çfarë ne? - Unë pyes - çfarë nuk shkon me ata sot?

Çdo gjë historike - ja ku është - hiqeni!
Të jetosh jashtë radhëve dhe jashtë klanit -
një dashuri, duken si fëmijë

Dhe i treti nuk arrin një vit.

dhjetor 1975

KONFIRMIMI I IMAZHIT

Oh po, mbi valët e arta
barkë kashte e shtetit
zvarritet me rremtarë balte të përgjumur.

Oh po, dhe ilaçi i praruar i detit,
Pjetri i sëmurë na ofroi,
Ne pimë ndërsa dolëm në liqene,
kanale, kanale në gji.
Dhe kështu ato gërvishten përgjatë pjesës së poshtme, përmes arit të papërpunuar
rrema me vrima, proteza të errëta...
Galeria e vendit tërhiqet zvarrë,
duke ulur pa fuqi rremat...
Reja mbi të është shpirti, antiteza?

Vend-centipede, e saj
duke prekur ndërruesin e formës,
duke u zvarritur diku me putrat e tij...

Mes vozitësve të lodrave ka një skllav
fytyra ime. Le të notojmë. Lëvizja është një festë.
Dhe deti shkrihet mbi ne si një qiri.

Prill 1972

KORI

Kor me shumë nivele në ekran
lëngon në eterin e vetmuar
kënga gungë, melankolia e piramidave
dhe shushurima e artë e rërës...
Sa të pakuptueshme janë fjalët e Egjiptasve,
sa pa formë janë breshëritë e harit!

Një gllënjkë mbi armadën e qeverisë -
vetëm zambak uji ka një frakturë të brishtë,
vetëm një bërryl, i parë fshehurazi,
vetëm shushurima e varkave me kashtë...
Por kapaku ushtarak i Egjiptit -
atdheun, fushën dhe shtëpinë tonë.
Po, unë dëgjoj këndimin e bazaltit,
dhe në zgjidhjen e mijëra buzëve,
në humnerën e kohës, në detin e asfaltit
Po zhytem me kokë si kufomë.
Vetëm shpirti i pavdekshëm, i thurur në një kurorë funerali,
përgjatë rrymës së zezë të këngës rrjedh në lindje.

- Sovran, ti je sirini ynë!
qen luftëtar dhe zë çakalli!
Refreni në eterin e shkretëtirës pa fund
këndoi mbi karrocë, këndoi - nuk u ndal.

BENI-GASSAN

Zogjtë lulëzuan dhe tundeshin në Beni-Gassan,
lulet e mjegullta zvarriteshin...
Muret e varrit të pikturuara
Egjipti është i mbrojtur nga deti i zbrazëtisë.
Shtëpia e Egjiptit është e gjerë dhe e madhe
mbretërit e tij, por goja e tyre është e mbyllur.
Këtu është fundi i heshtjes, këtu është kamari i heshtjes,
këtu është shtëpia e botës së përtejme të muzikës dhe fjalëve.

Në Beni Hassan, në livadhet perëndimore,
kullotja transparente e ushqimit,
varkat e verbër rrjedhin në mënyrë të rastësishme,
vetëm lulet e bardha gërvishtin fundin me kthetrat e tyre,
varen vetëm zogj pa zë
mbi hijet e tua të zeza...
Ky është Egjipti, që endet me ne -
hija e jetës, jo e jetës, hija e një kopshti, jo e një kopshti.

Po, i tillë është vendi që mbyllet para vdekjes
kufijtë, muret dhe pyjet e saj -
zërat kthehen në gur në të,
dhe jehona në varrin e gurtë është mëshirë.

PROCESIONI

Kini frikë nga Shu që vijnë nga veriu
Kung Tzu

Kthesat e shkallëve janë pa dhëmbë...
Në mbretërinë e Shu, ku zbresim vetëm,
zogjtë e shqetësuar bërtasin nga pishtarët,
buzët e ngadalta mongoloide
pak i ndarë me një buzëqeshje pa fytyrë
drejt nesh në hijen e gurit.

Në mbretërinë e Shu, ku ne zbresim thellë e më thellë,
Benzina përpëlitet të përzier,
Liqenet me vaj marrin frymë...
I zhytur, zëri im është i mbytur
spërkatja e mureve dhe reflektimet e korit,
që vjen i mbytur nga thellësia.

Çfarë po llafazan për orkestrën helene?
Zërat këtu nuk janë të veshur me të bardha.
Në gjendjen Shu nga të çarat me sy të ngushtë
rrjedhat e gazit mbytës
te kasafortat me tym dhe në sy
qumështi i foshnjës rrjedh ...
Dëgjo dhe edhe ti do të bëhesh gur,
do të bëhesh një gjëmim i shumëfishtë,
Në Shu të fshehtë, e pranishme kudo,
koha kalon në mënyrë transparente
në buzët e një Buda që qesh,
në një valle flakash mollëzash që lëvizin.

Fëmija i mbështjellë me pelerinë po mbytet,
i përqafuar nga krahu i zjarrit që digjet,
tymi i shkopinjve të zinj të Tibetit...
Ne po fundosemi gjithnjë e më poshtë - dhe nuk ka nevojë
asgjë më - pa ajër, pa dritë,
Më duket se jam i lirë nga unë.

Ne zbresim shkallët rrëshqitës.
Linja është e pafundme - por shikoni:
sa të ngjashme janë fytyrat dhe lëvizjet tona.
Jeta ime, e ndarë në jetë,
një person i ri është vetëm një moment i ri,
duke u zhdukur në hijen e gurit.

Dhe kur kthej është transparent
sepse më drejtohet mua
sepse të dyja përthithen
Lumturia e Shu, universale, - jo ndryshe -
ne shohim vetëm zemërim gjithëpërfshirës -
aty fëmija buzëqesh në gjumë.

shtator 1972

YLBERT

ENGELLI I YLBERIT

Shpirti ndahet në shtatë ngjyra të veçanta.
Dhe vdekja nuk është me kosë, por më tepër duket si një prizëm.
Dhe nëse lëvizim përgjatë ylberit, të gjithë janë gati të shpërbëhen.
Dhe ura pa peshë poshtë nesh dridhet duke u varur.
Kur shandani me shtatë degë qëndron në shtatë gjuhë,
A ka atëherë namazi shtatë hije?
dhe nëse lumi poshtë nesh dridhet dhe shkëlqen si brisk,
dhe muzikë, një fëmijë me shtatë koka në duart e tij -
A do ta shpëtojë atë nga rënia e qara e pastër?
A do të qëndrojë dërrasa e lëkundur për një moment më gjatë?
Ose, duke u shpërbërë, shpirti dhe ai do të humbasin gjuhën,
si një fëmijë që është rritur në një familje ateiste?
Ose, duke u shpërbërë, shpirti zhduket, dhe vetëm mbi lumë
ju shihni një ylber, ju dëgjoni muzikë të verbër -
Ata që u larguan dje, ata që u larguan dje janë të trishtuar,
por a nuk është për ju, që jetoni me një mall pa fjalë?

* * *
Muzika prej porcelani do të zbulojë
petale të tejdukshme, të ngjashme me flakën,
dhe në botën e bariut, pa gjak dhe melankoli,
në fushat e magjepsura nga loja
hijet në bar, të cilat janë të ndritshme dhe të lehta, -
atje, në pyjet artificiale,
atje ku janë dyshet tona të lumtura,
si unë dhe ti me dylbi me kokë poshtë,
nga ne që jetojmë në blozën e tokës,
të ndara me xhami dhe të largët, -
Muzika do të na lejojë të hyjmë atje, në diçka tjetër,
por duke qenë në një epokë të arsyeshme paqeje,
se ai u gjakos, se u gris në copa,
se ai u bë baltë, siç do të bëhen të gjitha gjallesat, -
por me argjilë të pjekur - blu
dhe balta e bardhë, copat e së cilës janë të paçmueshme.

***
Përsëritje joshëruese
shtrihet mbi gjithçka që prek
buzëqeshje-konvulsion. Këndi
gojë gjysmë të ulur -
ky është skaji i heshtjes, kur refreni i padëgjueshëm
e sjell ndërtesën nën kupolë,
duke vendosur hijen e një gishti në buzët e tij.

Pastaj me kalimin e viteve bëhet gjithnjë e më e vështirë,
gulçim nga çdo zë,
jepet fjala. Por duke zëvendësuar -
hap liqenet, palme,
afër fytyrës. Në të
vizatoni me shkumë të tharë,
bojë me të ftohtë dhe akull

Një shtëpi e pabanuar.

shtator 1974

APELIM

Të gjitha thirrjet në vargje rrjedhin si tym,
nëpër shtëpi të errëta, sheshe dhe ura...
Dhe tani pa fytyrë, tani "ti" i Tyutçevit -
jo një grua, jo një mik, por një dëgjues i padukshëm,
një vesh i gjallë i zbrazëtisë.

Nuk ka rëndësi se për çfarë të flasim, por të flasim
poezi - drejtuar vetëm njërit,
që është zemra e gjërave, syri dhe dritarja,
i cili, si një pasqyrë, është i lirë të shfaqet...
Ai do të të marrë frymën si një njollë.

* * *
Në ditët kur poezitë enden dhe rrjedhin,
në ato ditë kur askush nuk kërkon poezi,
dhe këto mbrëmje - do të doja që të mund të më dilnin nga supet! -
kur fjalimi është mezi i dëgjueshëm dhe i cekët,
vetëm pak argjend... Si e realizojnë
të heshtin dy zgavra të veshit?
A nuk është deti që bën zhurmë në to, si në guaska?
Dhe në këto ditë, dhe në ditë të tjera
poezitë jetojnë si zhurmë - herë më të forta, herë më të dobëta.
Çfarë na intereson ne për ta? A shqetësohen
para jetëve tona të fshehura në hije
apo i zbuluar si një njeri i varur në një oborr?
Çfarë madhësie lëkundet trupi,
aktiv në kanavacë të bardhë të pistë?
E bukur? Po. Falas? Po. Noton
mbi zierjen fosforike të oqeanit
valle e rrumbullakët e yjësive vezulluese,
mezi dallohet përmes avullit që prek ujërat
me këmbë të lehta të bëra nga drita dhe mjegulla...
A janë fantazmat kaq eterike?
apo poezi kur janë të lirë
nga çdo gjë që humbi në ne jeton.

Vjeshtë 1971

KORRIDOR I NGURTË
ME KAVALE PER PUSHIM SYTE

ARSIMI
(tregon në oktava mbi një temë laike)

Për një monark të ndritur
belveder janë ndërtuar
në ato industri të parkut të vazhdueshëm,
ku është heshtja mbretërore
nuk e shkatërron zhurmën. Guinea shpend
nuk troket me zë të lartë. Por pishat
erë e shëndetshme, si ilaç,
Kreu është i dobishëm për shtetin.

Duke e lënë retinën pas shkurreve
thurin intriga dhe kurora,
ai rrotullon vetëm
Volteri - ja ku janë, filizat
mendim i lirë! I trashë
gjeth - ka ishuj drite në të.
Por mençuria është njolla dielli -
është ende e kuptueshme për pak mendje.

Letra shushullitë aq këndshëm.
Një lopë mohon në distancë.
Ai kthehet -
Volteri nën krahun e tij dhe në dorën e tij
një lule e zgjedhur në mënyrë private.
Bleta është e rëndë në lule,
duke u dridhur, ngacmuar... -
A nuk është e vërtetë se çfarëdo që të ndodhë,

Për mirë? Dhe në thelb, i kuq,
si një derr, i tërë
i skuqur si shpirt mjalti
mbi këtë lule të këputur,
mbi këtë livadh me diell -
mbi botë është Zoti, pak me bark,
pak me katarr dhe gulçim,
me sqetullën me diell të Volterit!

VIKTOR KRIVULIN
në mes të botës