Carduri

Vedeți ce este „Krivulin, Viktor Borisovich” în alte dicționare. Victor Krivulin. Poezii Viktor Borisovich Krivulin familie de poet

- (1944 17 martie 2001, Sankt Petersburg), poet rus. În centrul poeziei lui Krivulin se află motivele religioase, tema vinovăției personale și a responsabilității pentru ceea ce se întâmplă în lume. Din punct de vedere creativ, el este aproape de Anna Akhmatova (vezi AKHMATOVA Anna Andreevna) și de Joseph... ... Dicţionar enciclopedic

KRIVULIN Viktor Borisovici- (n. 1944) scriitor rus. Poezia este centrată pe motive religioase, pe tema vinovăției personale și a responsabilității pentru ceea ce se întâmplă în lume. Publicat inițial în principal în samizdat. A publicat o revistă neoficială literară și artistică 37 (total... ... Dicţionar enciclopedic mare

Krivulin Viktor Borisovici- Viktor Borisovich Krivulin (9 iulie 1944, satul Kadievka, regiunea Voroșilovgrad; 17 martie 2001, Sankt Petersburg) poet, eseist, filolog rus. Absolvent al Facultății de Filologie a Universității de Stat din Leningrad. O figură proeminentă în cultura neoficială din Leningrad. Câștigătorul premiului... Wikipedia

Krivulin, Viktor Borisovici- Genul. 1944, d. 2001. Poet, reprezentant al culturii samizdat. Editor al revistei neoficiale literare și artistice „37”. Autor al mai multor culegeri de poezie. În ultimii ani ai vieții sale, politicianul democrat... Enciclopedie biografică mare

Viktor Borisovici Krivulin- (9 iulie 1944, satul Kadievka, regiunea Voroshilovgrad; 17 martie 2001, Sankt Petersburg) Poet, eseist, filolog rus. Absolvent al Facultății de Filologie a Universității de Stat din Leningrad. O figură proeminentă în cultura neoficială din Leningrad. Laureat al Premiului Andrei Bely pentru 1978 ... Wikipedia

Krivulin- Krivulin, Viktor Borisovich Viktor Krivulin Data nașterii: 9 iulie 1944 (1944 07 09) Locul nașterii: Kadievka (regiunea Voroshilovgrad) Data morții: 17 martie 2001 (2001 03 17 ... Wikipedia

Volcek, Dmitri Borisovici- Wikipedia are articole despre alte persoane cu același nume de familie, vezi Volchek. Dmitri Borisovich Volchek (n. 18 iunie 1964, Leningrad, RSFSR) poet, romancier, traducător, editor rus. Cuprins 1 Biografie 2 Traduceri ... Wikipedia

Poeții ruși moderni- ... Wikipedia

poeţii Samizdat- Poeții Samizdat sunt autori pentru care participă la viața literară necenzurată de la sfârșitul anilor 1950 și mijlocul anilor 1980. (și mai presus de toate publicațiile în samizdat) a fost principala metodă de comportament literar. Astfel, în această... ... Wikipedia

Lista scriitorilor și poeților din Sankt Petersburg- Aceasta este o listă de servicii a statului... Wikipedia

Cărți

Duminică nori Cumpărați pentru 770 UAH (numai Ucraina)
Duminica nori, Viktor Borisovich Krivulin. Colecția de poezii propusă de Viktor Krivulin reprezintă în mod selectiv opera sa poetică de la sfârșitul anilor șaizeci până la mijlocul anilor optzeci. Acesta este momentul în care Krivulin, împreună cu...

Viktor Borisovich Krivulin - poet, prozator și eseist, filolog, figură centrală a culturii neoficiale din Leningrad.

Dintr-un interviu din 1995: „Pentru mine și pentru mulți alți poeți din Sankt Petersburg, comunicarea cu artiștii a fost de mare importanță. Același lucru s-a întâmplat însă și la Moscova. Și, în general, printre prietenii mei sunt mai mulți artiști decât poeți.”

Victor Krivulin a scris articole despre Mihail Shvartsman, Alexander Aksinin, Anatoly Vasiliev, Mihail Shemyakin, Evgeny Mikhnov-Voitenko, Igor Zaharov-Ross, Lev Smorgon, Marina Spivak și despre artiștii grupului Mitki.

Îmi voi aminti de artist când este imposibil de imaginat
în inima vieții nebune:
camera goala
acoperit cu ziar îngălbenit.

Deci, în toamnă îmi voi aminti (când altceva?), să mă întorc la
în spiritul celor mai bune tradiţii
la diversitatea frunzișului și a vecinilor, -
Există o mulțime de artiști aici?

Aici. Unde altundeva? Unde poate pleca de aici?
din ocupația de a tus și a mocnit,
dintr-o colecție de puncte reci
pe pânză de lână?... Călătorim sau ne îmbolnăvim -

toți sunt lipiți de copilărie, acoperiți cu saliva de păianjen!
Se va întâmpla să ne amintim de artist,
voi avea o sansa:
va cădea o cărămidă, va lovi un camion un martor ocular,

va crește mulțimea locului existenței pe asfalt,
sau asa ceva -
imaginează-ți o cameră
tânjind după libertate secretă.

Acolo este culmea posibilului. Pereți și acoperișuri prăfuite,
și portrete de flori scufundate
în reflecțiile tale... nu-mi amintesc nimic de mai sus
viață moartă în role!

Nimic nu se intampla. Doamne, chiar și cu acelea
care are un dar la întâmplare
Am descoperit o coincidenta!...
Ziua - pod. Noapte - subsol. Fantoma creativității.
Un nor de abur.

octombrie 1972

Victor Krivulin s-a născut pe 9 iulie 1944 în sat. Kadievka, regiunea Voroshilovgrad, într-un spital militar de campanie (părinții au luptat pe Frontul de la Leningrad, iar după ruperea blocadei - pe Frontul 4 ucrainean). A locuit în Sankt Petersburg.
Absolvent al Facultății de Filologie a Universității din Leningrad.
În anii 70 - una dintre cele mai mari figuri din samizdat literar și cultural rus (reviste „37”, „Northern Post”)
Primul laureat al Premiului Andrei Bely în poezie (1978).
La începutul anilor '90, a fost membru al colegiului editorial al revistei „Buletinul Noii Literaturi”.
Membru al Uniunii Scriitorilor. Vicepreședinte al PEN Clubului rus din Sankt Petersburg.
Șeful atelierului-atelier al tinerilor poeți.
În anii 90 a desfășurat ample activități literare și sociale.

Îl voi întreba pe Tyutchev în ce mare se duce
fragmente de calendar sovietic de gheață,
și dacă timpul este creatura lui Dumnezeu,
atunci de ce nu varsă lacrimi de cristal?
Și de ce din frică și rușine
apa cu ochi mari se întunecă,
Ochii de pe icoană se estompează?
În fața lumii neînsuflețite, în confuzie, în frământare,
într-un bazin spiritual, ca un pește fără voce,
esti aspectul unuia orbit de lacrimi,
cu o strălucire puternică, mai grea decât mercurul...
Îl voi întreba pe Tyutchev, dar mental, în secret -
cum să spun în limba cerească
despre minutul pe moarte?
Vom cânta vremea și trupul secat
Să-l acoperim cu grijă cu cel mai delicat voal...
Înrudirea cu istoria nativă
nu nega, dragă, nu spera,
că delirul secolelor și captivitatea plictisitoare a minutelor
trece pe lângă tine - crezi, te vor întoarce
bun pentru proprietarul inițial.
Și hoardele de umbre din vieți au trăit în zadar
va umple străzile și încăperile până la refuz...
Și - Cum să respir? Îl voi întreba pe Tyutchev
Și regret cine?

Victor Krivulin. Desen de Leonid Simonovsky.

Despre mine

- Este păcat să scriu despre mine și totuși am făcut asta toată viața de adult, alegând elegia meditativă ca gen predominant, poate pentru că în alte tipuri de activitate verbală „eu” al scriitorului nu este atât de semnificativ. Dacă trecem la limbajul chestionarelor și Plutarh, se dovedește că m-am născut în iulie 1944 undeva în regiunea Krasnodon, faimos de Fadeev, cu care tatăl meu, comandantul militar de atunci al acestui oraș, era familiarizat prin natura. serviciului său, ajutând la colectarea materialelor pentru viitorul roman „Tânăra gardă”. Din 1947 până astăzi, cu mici pauze la Moscova, Paris și Crimeea, am locuit în Leningrad, care astăzi poate fi numit din nou Sankt Petersburg. Am intrat la catedra de italiană a Facultății de Filologie cu unicul scop de a citi Divina Comedie în limba originală. Acest obiectiv nu a fost încă atins... Oricum ar fi, am absolvit deja catedra de rusă (teza mea despre Innokenty Annensky). Scriu poezie de când îmi amintesc, dar am început să le iau în serios abia după 1970, când citeam pe Baratynsky (Boratynsky?) am avut, ca să zic așa, o perspectivă formativă - și mi se părea că am dobândit un cunoștințele mele de respirație magică, intonație unică, unică, ca amprentele digitale. Simțind că aparțin așa-zisei noi școli poetice din Leningrad (Brodsky, Stratanovsky, Schwartz, Mironov, Okhapkin), cu autorii ei comun echilibrați în pragul ironia și patosul, absurdul și ascensiunea spirituală, suprarealismul și stilul imperiu, îndrăznesc să spun că în multe privințe mă deosebesc de autorii menționați. Nu voi ascunde faptul că am experimentat o anumită influență de la conceptualiștii moscoviți (Prigov, Rubinstein) - totuși, nu atât literară, cât umană. Scriu în cuante, combinând texte în colecții mici (ceva între un ciclu poetic și o poezie), care, la rândul lor, se contopesc spontan într-un text mai mare, organizat mai mult după legile compoziției arhitecturale și muzicale decât după regulile literare în sine. . Prima astfel de carte - „Norii de duminică” - a fost publicată în samizdat în 1972, ultima - „La fereastră” - în 1992. Peste douăzeci de ani, maniera poetică, desigur, a suferit schimbări semnificative, dar intonația s-a schimbat cel puțin. dintre toate. Am scris proză, acum sunt angajat în jurnalism, lucrez la o carte de eseuri despre cultura rusă modernă.

Victor Krivulin. 1993

Poezii de Viktor Krivulin în „Babilonul” #2

Portretul lui Viktor Krivulin. ArtistValery Mishin

PE DRUM LA CRUCE
uneori piercing, alteori tăiere confort
acel spectacol în lumina de casă
pahar și muzică - rușii cântă acolo
în limbajul tău de rămas bun,

Aproape în engleză - bâjbâind după cruce
încastrate între mameloane
acum înjunghierea, acum tăierea, acum filigran
decorat - pentru a plăti călătoria

De la Sankt Petersburg la Geneva
numit demult, de atunci
ca un biet cavaler de la Fecioara Maria
a avut o ultimă viziune

Conversație hotărâtă și liniștită

Poetul din Sankt Petersburg, clasicul viu Viktor Krivulin ascultă cu interes creativitatea tinerei generații. Pe scenă - Dima Vodennikov

NORI DE DUMINICĂ

(textul cărții oferit de Olga Kushlina)

Cel ce a văzut îngerii strălucește pe sine,
Deși cu lumină reflectată.
Cine le-a vorbit - albina este vrăjită
Se va lipi de buzele lui...

NORI DE DUMINICĂ

DUMINICĂ

Uite: ziua este atât de liniștită,
că este timpul să te îndoiești -
existati? nu este o fantomă? Pe chipuri
visul de duminică a venit și în adunarea lor
îl recunoști pe al tău când se învârte
Mulțimea este ca fumul - nu este timpul să ne luăm rămas bun?
cu subteranul gândurilor tale?
Nu e timpul să-l iei din mâini roșii?
o înghițitură de odihnă și de fum?
De aceea sunt plătit pentru munca mea neiubită,
că duminica este liniște, că timpul liber este înnorat,
că viața este mânată de vânt peste oraș,
parcă dispărut – atât de nesociabil
colecție de canale și separări...

NOR DE ÎNVIERE

Unde te duci, nimic nu se mișcă,
dar piatra de treaptă este strâns legată
la picioarele mele. Cu o poveste a Evangheliei
nu învia. Sită de cuvinte
nu retine umezeala. Stropirea copleșește
deteriorarea granitului, în cazul în care pacientul
plutind într-o mașină somnambulă

Poveste. Unde te duci - înghețat
citat din noapte, scos din context,
piatră neluminată a locului,
dar podeaua podului trecut este clătinată
peste abis. Cernută printr-o sită,
zăpadă praf atârnă duminică.
ma trezesc. Nu este suficientă forță

Din giulgiul anilor incinerati
palmele în afară.
Drumul până la serviciu merge în jurul unei bălți,
unde se leagănă silueta întunecată
clădire clasică. Stabilire
zace pe trotuar, prefăcându-se a fi o umbră.
Dar nu există nicio umbră,
în lumea omului. ai trecut
de la noapte la noapte.

februarie 1974

PMBĂREA ORĂSULUI

Da, diferite cartilaje...
E. Boratynsky

Nisip care scârțâie pe dinți. Particule de praf negru.
Asfaltul proaspăt laminat este fierbinte, ca pământul negru.
Câmp de fumat. Primul tunet.
Acest strat gras de pământ este posibilitatea abundenței.
Să existe un alt tip de cartilaj! Pe străzi împreună
unde se făceau reparațiile, ne-am plimbat toată ziua.
Să existe un alt tip de cartilaj. Si am intrebat:
Unde este semănat, unde este semănătorul de pânză?
Și stejarul pe care l-ai început
Ai avut puterea de a urca?
Peste tot erau lucrări de renovare. Acoperire crudă
pământul lipsit - și misterele mormintelor -

Ici și colo părea urât și ruginit,
ca petele de sânge prin bandaje...
Și el a răspuns că pietrele funerare
Nu este deloc greu să tragi capacele înapoi,
Nu este deloc greu să te ridici din muție:
pentru cei care au fost boabe, nici măcar un cuvânt nu este de ajuns.

Cine a fost bobul, cine a fost sămânța?
da, unele cartilaje sunt într-adevăr fructuoase,
iar viața lui va fi prelungită de trunchiuri drepte de pin,
și, odată aruncat în întuneric
se va ridica din întuneric și ne vom lepăda cu ușurință
un pat de nămol – ultima închisoare.
Da, Boratynsky, trăiești. Calea ta
Cu alte cuvinte, își mișcă acele.
Dar trebuie să mă întind în asfaltul care este așezat deasupra pământului!
Nu la pământ, ci într-un loc unde nu poți muri,
a fi înviat. Reparațiile erau în curs. Rășină topită
tras de peste tot...

DAEMON

Da, scriu, încurajăm
demonul sâmbetelor negre
cu nume demo: sweat
sterge cu mana murdara,
cu o cârpă unsă cu ulei, marginea
libertăți sângeroase.

Cât de diferit de o albină
munca noastră tristă!
Mișcare grămezi
piatră zdrobită, hârtie și lut -
creativitate fără miez
caracatiță de tot țesut.

Clădire cu concentrare
fagure de miere al golului tău,
ale căror guri octogonale
umplut cu rășină neagră
mierea este soarele gros
vrei sa incerci?

Dar ai de lucru
chimie - gustul cernelii.
Vinurile pe care le-am băut
amestecat cu otrava de sambata...
Mlaștini de suburbii palide,
Dumnezeu! cât am iubit

Pentru haosul care se pregătește
sub pielea pământului,
în spatele trenului în depărtare,
că a rătăcit, poticnindu-se...
Da! - țip, mă sufoc
dupa ea. Dar anii au trecut.

Acolo, la apus, clădiri
curgând ca un râu de miere...
Vârf de țeavă din fabrică
soarele tăiat cu umbră.
— Umbra galbenă a duminicii
Să nu se ridice cu tine!

DUMINICĂ

Cât de greu este totul! Zăpada rară pâlpâie
între ramuri rare. În iluminarea cu mercur
mort, om băutor,
o pungă de bunătate de moment, -
nu va provoca milă sau rău,
dar fiecare soartă este pură și dincolo de jurisdicție,
când trecea nerecunoscută așa.
Ce îmi pasă de viața asta privată,
la o fracție aleasă dintr-un număr întreg

Pentru un moment incurabil de urât!
Coroana a fost pusă. Duminică. Hop,
ca bârfa, domnește în spatele ochilor.

Și bețivul târăște patul invizibil
peste tot cu tine. - Lazăr! Lazăr!
nu aud, s-a prăbușit pe panou.

ANGEL AUGUST

O, stropește-mă cu verdeață împreună cu praful!
Dă-mi mucegai verde prăfuit.
Zilele ard departe de ultima căldură.
Au căzut aripile moliilor adormite.
Dar vise temporare de abundență
adormi o clipă în umbră.

Îngerul acela împietrit al fertilităţii,
întinzând aripi de liliac,
se apleacă asupra lui – apoi femeia grasă se întinde
umbra pe sol si viermi in gradina
din burta grasă a pământului lăcomiei
eliberat... Cifre
ei nu. Roiesc și împletesc corpul
adormit după muncă.
Tuneluri în pulpa fructelor,
în pulpă verde, în alb -
și negru și rugină. Și moartea naturii este coaptă
ca o femeie după naștere!

Oh, verde în ochii mei! - de asemenea mucegai
poate fi verde moale -
mucegai pentru ultima dată... În ultima explozie de somn
al tău, august, momentul este și dulce și strâns!

august 1971

***
Aud țipăitul grilajului vulturului,
răceala minunată a florilor din fontă -
umbra frunzelor lor este lumină, pânza
s-a întins pe umeri, m-a îmbrățișat
ca o rețea. Captura este bună?

Oh, cum ne prinde cu gândul
lumea umbrelor. Articole de pescuit
întins pentru noi - conturul clădirii,
Este zăbrelele care pâlpâie albastru,
Este gura mereu deschisă a leului?

Gura ușor deschisă - oh, nu e aici?
intrarea în lumea interlopă a Sheolului,
unde cu un foşnet uşor aveau să învieze
toate florile sunt din metal și tablă,
unde un vultur s-ar trezi cu un zgomot,
dar unde m-as intoarce
într-un bulgăre nemișcat, fără formă,
într-un lingot de umbră – iar vocea mea s-a contopit
cu zumzetul albinelor peste o floare fără fund...

Primăvara 1971

ÎN CULORI

În florile care emană căldură,
în capul greu și somnoros
culori – în nenumărate și gazde
flori care se ridică din putregaiul pământului -
degradarea transformată se îngroașă
creatură invizibilă,
demon miros curgător,
și degetele lui se întind,
scufundându-mi în piept ca în spumă.
M-a absorbit și pământul -
șuierat și clocotire -
moarte de viață în nisip...
Vinul este scump în pivnițe,
unde există mucegai și umezeală,
flori în stare subterană, frumoase de crescut -
totul va iesi intr-o zi,
totul se va transforma în spirit.
Universul mirosului! vei accepta sufletul coruptibil
culorile și florile unui martor ocular?
Mă vei îmbrățișa, emanând puroi din tine,
cu toată amintirea beată a unui paradis nemaiîntâlnit?...

SĂRBĂTOARE

Flori îndrăznețe guri roșu aprins
aspect transparent la umezeală
sorbit cu lăcomie – nu poate fi îndepărtat.

De ce nu ești fericit, vederea mea?
de ce nu esti fericit?
chiar oportunitatea de a trăi?

Nu mă uit, iar pleoapele îmi cad.
Umbrele roșii pâlpâie
fulgerări prădătoare de întuneric.

Nici măcar în memorie nu se lasă
buze suge de sânge! Pentru totdeauna
victimele florilor în mișcare suntem noi.

Transformare în roșcate,
în cântărirea tulpinilor lor
durerea și viața altcuiva -

Cea mai pură formă de iubire
eliberat de gest și cuvânt,
trup pământesc, suflet nepământesc.

Nu există nimic cu care să se îmbine și cu care să se îmbine!
Există o transformare a vederii în lumină,
spasm de tranziție,

Vârcolaci frăție nesfârșită,
fraternitate eternă - Moarte și Libertate -
sărbătoarea florilor de om.

septembrie 1972

***
Când ai o floare în mână, degetele tale sunt stângace,
complet străini pentru mine, atât de grei,
iar forma mea fragilă nu are nevoie de vocea mea,
când este stresat sau răcit,
când este gol, ca niște colțuri întunecate.

Când un parfum delicat tremură în mâna unei flori,
apoi pielea petalelor este aspră și aspră.
O, unde nu este constrâns și unde nu este în labele strânse,
și unde spiritul este liber de degetele celor slabi ai noștri -
de la sclavul tău iubitor de libertate?

***
Petala de pe palmă s-a micșorat și a devenit negru
parcă atins de o flacără invizibilă...
El este rupt din trandafirul care poartă coroana vie,
se străduiește înapoi în pântecele mamei sale,
dar o singură viață scurtă este natura și limita lui.
Cât de frică de florile care se usucă, se zvârcesc și șuieră,
flăcări de convulsii și colaps
petale care se mișcă în ridurile galbene ale suferinței...
Zboară peste grădini ca niște viermi!
Pe buzele căruia petala, îndoită, lipită,
a cărui palmă a atins-o, cu bucla transpirată tremurând,
Nu i se va dezvălui decât: în apropiere -
singurătatea trandafirului, singurătatea tufei, grădină.
Singurătatea orașului este groaza și blocajul lui.
Singurătatea patriei într-un spațiu gol.

***
Aici mintea este vie, dar pe jumătate adormită.
Aici gândul-şopârlă este nemişcat printre pietre.
Căldura violet pare că prețuiește pământul -
dar toarnă pe mine apă rece cu un crin ud!

Ca o cameră fierbinte de spital
scuturăm aerul, pârjolit până la pământ.
Iarna era neagră. Primăvara a fost plină.
Racor într-o zi de vară, răcoarea este doar albă.
Doar focuri albe de nuferi deasupra apei
tratează inflamația - casa albastră.
Voi închide ferestrele, voi închide ochii, -
dar de jur împrejur sunt incendii peste un iaz imaginabil!

Puritate înghețată și culoare absolută
Este posibil doar să salvați mlaștina.
Flori în apă putrezită. În țara mea sunt poeți.
Putrezire și căldură. Dar frigul muritor este vorba.

* * *
Romantismul a fost dezbrăcat până la ultimul său gol.
Ce urmează? iar degetele trec liber
prin eternitatea goală - nu este acolo, eteric,
sufletul curge și timpul înflorește?

Nu este acolo unde este mirosul celor mai frumoase mlaștini?
aproape nu este prezent în desișurile virgine,
unde sunt gândurile noastre cele mai isterice
povara grijilor este aproape neatinsă -

Nu acolo va muri ultimul romantic?...
Apa a înflorit, a stagnat, a înghețat.
Nu mai este nevoie de voință sau putere,
nicio libertate secretă, nicio altă libertate.

Aici muzica curge și îmi bea sângele,
ca tulpina unui nufăr care îți leagă mâinile,
împletit în jur... Și neașteptat, în sunet
va apărea durerea pentru că fătul este

În ovarul dureros al noilor cunoștințe
despre o lume dezbrăcată până la miez, spre rușine,
la groapă, la spasmele tăgăduirii...

***
Pentru un suflet nenăscut, ce este mai amar decât lauda?
Ce este mai greu decât reproșul?
Nu avem calități, nici lumină, nici întuneric -
doar abia licăriri
un bulgăre fără formă pe vârful acului...
O, inimă de fluture, suntem cu adevărat în viață?

Sau decolarea ta de o zi este atât de slabă, inimă?
mai slab decât aripile fâlfâitoare
un fluture transparent care pare să nu trăiască,
doar vântul simte respirația?
Pe calea haotică, există o rostogolire, apoi o întoarcere -
conteaza? De ce are nevoie de distanță?

Și nu întreba de ce zburați cu capul peste cap,
de ce în toamna unghiulară
cauți sprijin, de parcă ai construi o casă
din aer si aroma
miere topita peste o floare...
Dar acoperișul, Doamne, este transparent și înaripat!

***
Oh, spune-mi despre nimic
în cioburile ochilor lui de sticlă,
unde sunt atâtea fructe de pădure în pajiști,
picături strălucitoare pe haină.

Curgând în palmă
minute pierdute la fuziune...
O, câte fructe de pădure sunt într-o mână întunecată
pâlpâie, stropi, dar atinge

Buze - un loc umed.
Apa care a intrat în pori.
Despartiri, intalniri sau certuri -
o atingere, una

Pentru a uda pielea, la mână
elastic, dar și lipit,
iar scânteia tristă a ochilor se stinge,
și un strop de mână invizibilă...

februarie 1972

COACĂZE

„Am terminat jumătate din viața mea pământească...”
traducere din italiana

După ce a trecut viața pământească la mijloc,
memoria s-a poticnit. S-a răsturnat și a înghețat
pădure scufundată în albastru.

Dintr-un coș răsturnat
fructele de pădure curg cu ochi cețoși,
ascunzându-se fără vedere în iarbă...

Afinele sunt moarte! Reflecția ta este ca un porumbel
pierdut în rouă, intangibil
gustul tău de umezeală, fantoma ta în realitate.

Dar pulpa miezului sângerează -
lipite de cer, au devenit voci,
cu care trăiesc în memoria zdrobită.

octombrie 1971

CIREAȘĂ

Cireș gros, ca petele zdrobite
fructe de pădure pe o față de masă albă,
un moment care s-a transformat într-o eternitate coaptă -
a trăit, dar s-a întors înapoi!

De aceea buzele tale sunt negre, negre!
Praștie de aur cu două mânere
dansează în dinți - iar trecutul este dulce,
ca ceva ce nu s-a întâmplat niciodată, unde fără urmă
noi, cei adevărați, suntem dizolvați.

Nici nu am trăit - două bile tremurau,
stropi de pârâu violet de vin
timp - cireșe zdrobite, suc
anterior o formă închisă,
plin, dar umed ca sucul,
împietrit într-o tristețe veșnică.

ianuarie 1972

STRUGURI

Îndrăgostiții sunt închiși
în bile translucide de struguri uriași,
în perechi în fiecare boabă... Omnivor
gura lor lacomă și mâinile lor s-au împletit.
Dar în orașul vinului visele sunt cele mai beate -
o încurcătură de cercuri curcubeu, un flux de pete.

Seri sferice.
În locuințe de mărgele de sticlă de curent luminos
îndrăgostiții adorm, îmbrățișându-se singuri,
împletit cu iedera de la gât până la coapsă...
Dar în oraș - în visul lui Petru adormit
șarpele mușcă în ochiul lărgit.

De ce viziunea nu este struguri?
Când înțepătura bifurcată a șarpelui
înăuntru boabele verzi tremurau,
când privirea s-a întors în ea însăși -
pur și simplu a înghețat, este un oraș cu elicoptere
dragostea, copita și canalul călcat în picioare.

Doar schelete pe insule!
Coastele lor roșii sunt ca niște vițe adormite,
fețele lor, umezite cu anestezie,
boabele lor sunt binecuvântate în gură
zdrobit. Se varsă pe terenul de gunoi.
Dar mingea de sticlă cerească este strălucitoare,
iar timpul șarpe transparent
îndrăgostiţii erau învăluiţi într-un inel de neant.

***
Bere sorbită frumos,
iar hameiul este adânc, iar visul este verde gros...
Iată tentația memoriei – gustată
nemurirea bea în grabă
într-o altă naștere, unde rătăcește prin țară
Filosof rătăcitor, unde vinul este în fermentație -
dar gândul este deja beat până la amețeală,
iar anticiparea băuturii este de două ori
mai beat decât vinul. Și anticiparea vieții
mai frumos decat viata. Prune lucioase
lacrimi albastre adânci care au căzut în iarbă,
zac neatins, dar fericit interior -
Voi trăi veșnic prin materia lor solară!
Și în memorie - parcă în realitate
nu au fost (figuri ale imaginației) -
anii de studenție tremură, și întregi și plini
de tăcerea ei albastră neagră
și sucul uitării negustate.

ÎNTREBARE PENTRU TYUTCHEV

Vom bea timpul și trupul secat
Să-l acoperim cu grijă cu cel mai delicat voal...
Înrudirea cu istoria nativă
nu nega, dragă, nu spera,
că delirul secolelor și captivitatea plictisitoare a minutelor
trece pe lângă tine - crezi, te vor întoarce
bun pentru proprietarul inițial.

Și hoardele de umbre din vieți au trăit în zadar
va umple străzile și încăperile până la refuz...
Și - Cum să respir? - Îl voi întreba pe Tyutchev,
si regret pe cine?

noiembrie 1970

***
În zilele minutelor de amintire,
conţinând viaţa de decenii,
Nu eu sunt cel care șoptește: întoarce-te! Este vântul
foșnește litere uscate care nu vor fi citite,
viețile altora, la care nu vom răspunde...
Oh, dacă pământul i-ar lua sub acoperire
și s-a calmat - am ști: nu ne vom întâlni
fețe tăcute și voci fără chip
în cărți-cimitire, în jurnale-morminte.

În zilele în care ei îmi vorbesc
plecat - dar surd și orb,
Nu le voi răspunde. Numai vântul, vântul plânge,
Da, în gâturile de tablă bubuie și șuieră
bulgări de lacrimi înghețate - dar topit de fierbinți...
În zilele în care căldura mă intră ca otrava,
căldura respirației tuturor celor cărora le-a pierdut vocea,
a căror experiență s-a epuizat, a cărui scriere de mână fluentă s-a secat, -
în zile ca asta, în zile și nopți ca asta

Sunt doar memoria lor, o piatră funerară, o grădină.

Toamna anului 1971

MOARTEA POETULUI

Toată viața mea este ca o sută de pagini!
Atâția ani au adormit aici
lângă linii. Și tu strigi: trezește-te! —
va arăta plictisitor, somnoros și jalnic.

Nu, nici măcar fața. Goliciunea,
păstrând forma spatelui capului...
Perna este ușor strivită, buzele sunt umflate,
știi, iar visul a venit asupra ei cu un motiv,
odată viața nu este trăită – ci tremură la încheietura mâinii
în vene.

Hei, trezește-te, draga mea! Mână
o ploaie uşoară curgea peste pagini...
Cine răsfoiește prin noi va fi brusc surprins de forfotă
întreaga viață care s-ar putea încadra în mod miraculos
într-un pat de spital, în sufletul aspru al unui martor ocular,
unde sunetul este legat de sens.

Unde în vârful picioarelor noaptea în curte
camerele sunt scoase din acesta din urmă
două infirmiere cu buzunare, două albe și mototolite,
această viață care a scăpat pe ascuns ca un hoț.
Numai că nimeni nu urmărește, nimeni nu țipă despre pierdere,
doar spitalul miroase a cadavre, lenjerie și găleți,
se aude doar corul invizibil.

ÎN CEL ORDINAR

Când vei muri, ei vor veni după tine
toate valurile de aramă ale lumii coborâte,
surf lent neputincios,
ce zdrăngănește în mulțime în autobuze
coroane și sticlă. Frig și umed.
Vom fi duși de-a lungul Vyborgskaya până la Okhta -
de-a lungul terasamentului pe lângă stive,
unde valurile sunt aramii, udate de umezeală,
Oamenii se descompun în mici.
Unde este Catedrala Smolny Pyaterchatka
este multă apă într-o înghițitură de apă,
unde mintea se leagănă și îngheață
din frigul şi umezeala dulce a Nevei.

***
Când te gândești la ceea ce urmează
ani de umilință pentru noi, -
vederea îngheață sticloasă,
iar gheața este albăstruie - uite -
se află nemișcat și plat pe obiect,
ca gheața pe trepte,
care duce la apa dispărută, care duce la ea,
Lethe nostru osificat.
Când te gândești: fără barcă, fără înotător,
să-ți prindă inima
în martorul lui etern alunecat
pe gheața unei fețe de oglindă,
adresată nouă de departe, parcă de sus...
Despre viitorul când
Gândește-te bine, dar nu vei auzi codul
gheata sparta -
Imaginați-vă atunci primăvara într-o formă abstractă:
gura ușor pe jumătate deschisă
în februarie adânc, care se vede prin rugină
pe cerul aurit,
ca pe icoanele acelei timpuri fragede,
unde este niello si aurit
a notat lumile polare.

Binele și Răul sunt ca două flote ostile,
s-au adunat, au amestecat corăbiile,
iar marea lor nu are pământ.

februarie 1972

***
Unde are locul inima? unde este inima de scoici
există un loc de care să te agăți?
Iată o barcă cu pânze din piatră care listează foarte mult,
un val se ridică de-a lungul unui versant de granit.
Iată mirosul unei flote putrezind în port -
iar inima mi s-a scufundat până la fundul bărcii de pachete.
În dubla apropiere a cerului și a mării,
îmbibat în sidef viu,
unde este insula perlelor deasupra fiecărui minut
turnare de lumină, ardere, durere?
Unde o bucată de firmament de nezdruncinat sclipește -
uitarea morții chiar și pentru o secundă?

***
Binecuvântată este distragerea din grădina de odinioară,
și memoria slabă este binecuvântată...
Este minunat că totul este treptat
iese ca aburul din gură -
și cei pe care îi așteptam - nu-i mai aștept,
și cei pe care îi amintesc - sunt ascunși,
cum se ascunde mecanismul podului cetatii
sub pietrele alunecoase, sub numele de Brenna.
Și podul nu se va mai ridica, și locuri
ce fel de oameni păreau
Nu te voi mai întâlni aici... Și ia-mi sufletul
O, grădina mea singuratică, crucea.
Ori de câte ori întâlnirea este doar un copac,
mormane incomode de pietre -
ar fi mai ușor, iar cerul ar fi mai luminos -
și nu cu gura deschisă,
unde nu poți vedea nori, darămite stele
sau Champs Elysees.

Toamna anului 1971

O GRADINA

Grădina continuă în chin arhitectural,
ca o clădire neterminată.
Bolta strălucirii transparente nu este încă acoperită,
Candelabrele nu sună încă cu frunzele lor,
dar toate pandantivele de cristal ale cerului
își schimbă deja culoarea când privirea se schimbă, -
acum rubinul arde, acum rodia strălucește,
acum smarald rece, acum agat negru de gheață.
Orice stropire, scântei sau stropire.

Și rezervorul de unde a venit totul,
zace incolor si imperceptibil
între trunchiuri-coloană, ca o oglindă, ca fumul
frunzele arzătoare sunt înnebunite...
Și scopul loggiilor luminoase ale parcului
E încă întuneric. Din ciudă aici
Templul nu ar trebui să crească până la cer, astfel încât să poată zace?
ușurare pe suflet și o aripă,
arcul încordat al rândunicii cerești,
a atins pământul cu o umbră – și fața ei?

Cu greu o biserică... Sau un palat
Există aici un schelet etern? amintirea barocului?
Dar norii au căzut prea jos
podoaba ramurilor este grea și melancolică
neluminat, cufundat adânc
în iazul nevăzut, în paharul pupilei sale.

Mai degrabă, grădina este casa rece a Creatorului,
lăsat să devină gol și inconfortabil,
astfel încât într-o existenţă de moment
Ai uitat că viața nu are sfârșit?

septembrie 1972

***
Cine știe care dintre grijile nesemnificative
care dintre gospodărie are nevoie
datorează spiritualității o privire?
Uite, tovarășul tău pare să fie străin
viața de zi cu zi, atingând ca o grădină,
ramuri la înălțimi fragede.

Uite: chipul lui este animat
arborele șerpuit al gândurilor sale,
iar în interior frunzele tremură -
nu un călător într-un troleibuz, ci o creatură
născut în casa driadelor,
se uită la case și copaci - pe fereastră,
alunecând cu spatele plat.

Uite: ochii lui sunt acolo, pe sticlă,
plin de tristețe curgând
aproape fără motiv, aproape...
Nu întreba ce te-a întristat? - manopera
degeaba... Și dacă ceri, iartă-mă,
când rămâne tăcut ca răspuns.
În langoarea unui tovarăș de călătorie, în agonia călătoriei
nu există niciun motiv sublim,
ca pomul cuvintelor de pe acest pământ,
ca gândurile care curg după tine,
nu există putere să ridice prostii umilite,
nu mai rătăci.

***
Fruntea este frumoasa cand este desfigurata
pliu ca aripi
dintr-un gând trist, dar dulce,
împletit cu peisajul înnorat.

Sufletul este capturat de această luptă de dragoste
natura gândirii cu această natură gânditoare,
al cărui sărut este al miilea
se simte ca febra mlaștinilor.

Întreb dacă dezlegăm
nod trist, va fi libertate
acea stare cu dragoste și muncă,
unde chiar aerul nu este colorat de tristete?
întreb eu - dacă numai pe furiș
să nu te uiți pe fereastră, cel puțin fără tragere de inimă, -
cât de groaznică ar fi vederea morții subite!

Nu o serie albastră de turnuri cerești,
dar trupul, scuturat de vărsături,
ci un gând uzat de gloată și consum.

aprilie-mai 1972

* * *
Există o competiție între un pieton și o umbră -
fie la spatele ei, fie repezindu-se înainte.
Drumul întortocheat se întoarce,
și praf cald la atingere.

Iată cum strălucește dragostea între doi:
unul este doar o umbră, doar o umbră la picioarele celuilalt.
Amestecat cu praful unei jumătăți de zi de câmp,
a tăcut în iarba arzând.

Dar încet se va înclina spre apus
soare pe jumătate topit la tâmplă.
Ca un râu întunecat și răcoros
umbra, prelungindu-se, se misca.

Curge peste dealurile îndepărtate,
atingând orizontul cu o margine ușoară.
Și nu ne vom mai recunoaște
nedespărțit de apariția întunericului.

***
Și nu lăsa niciodată reflecția ta să se îmbine cu fața ta!
Și niciodată nu sparge acest film de țesut nervos!
Pălărie la pământ! Și înapoi la oglindă! Și acesta este sfârșitul.
Toți suntem camarazi aici pentru că suntem verticali la pământ.

Mă vor înconjura cu un cerc sau cu un toast
Caucazul va izbucni, va arunca stele în mare,
dar nu atingeți niciodată cuvântul gutural sau stelele,
nu la îndemâna poalelor caucaziene!

A fost pentru Andrei Bely când era pe moarte?
pe aleile lor strâmbe ale Arbatului,
creasta muntelui s-a apropiat, Daryal s-a deschis lângă buze,
dublu ghețar al Araratului mi-a tremurat sub degete...

Toamna anului 1969

* * *
O, cât de egoistă este tristețea!
Totul nu se desparte de oglinda -
este pe cale să se contopească cu ea însăși,
Este pe cale să se risipească - și soarele se va îndoi
în faţa golfului clătinat.

Oh, ca niște ochi părăsiți,
învăluit în umbra umezelii,
se uită în ea însăși – și îngheață
în ea este o lume iubită cu oameni și voci.
Copaci, muzică și steaguri!

În tristețe festivă, în tristețe,
tremurând și multicolor,
toate viețile noastre au fost trăite în zadar
viata va fi inviata!

octombrie 1971

Si e adevarat...

Și suntem ținuturile de ieri...
zilele noastre sunt o umbră pe pământ.
Carte Loc de munca

Într-adevăr, suntem Pământul de ieri!
Pipa veche de mii de ani
și izvoarele care au venit strălucesc,
și sori subțiri de inaugurare a casei.

Într-adevăr, zilele noastre sunt așezate
în case de umbre și fantome,
unde au trăit soarele sunt negru lucios
pe spinarele de gândaci ale înviărilor.

Și puteți vedea, totuși, templul păianjenului
locuință numită,
unde experiența și știința sunt o mână de nisip,
zburând într-un cazan cu mâncare clocotită!

Dar pânza morții este atât de subțire
o, ce subțire și argintiu,
ca aburii deasupra victimei, ca norii de pene,
ca mantia albă a unui evanghelist!

Se învârte și zboară și se ondulează la spatele tău,
și se derulează ca un sul,
plânge despre o viață trecută, despre una,
cu excesul său nenorocit.

martie-aprilie 1972

ANGEL OF WINTER

Angela a devenit geroasă
cu sunetul de lemn al aripilor,
ridică-te pe acoperiș, trist
în mijlocul unui gol spiritual
aşteptând ora să bată.

Angel, asta e ciudat
sprijinit de aripă ca o cârjă,
împietrit de frig, -
atât lumina cât și nordul sunt străine îngerului,
Praful înzăpezit este insuportabil.

Pentru un înger mai alb decât zăpada,
mai puternic decât gheața cristalină,
a apărut un oraș fantomă, un oraș fictiv,
oraș-visul cerului învolburat -
imaginea lumii după Judecata de Apoi.

* * *
Râul argintiu al amurgului, întuneric, se stinge,
Lumina neașteptată nu poate fi salvată.
Dar dacă noaptea este înaintea noastră, și dacă vorbirea
va vorbi despre moarte - nu există nimic mai frumos,
decât în orașul care ne va supraviețui,
unde timpul a încetat să se miște
în viața oficială – în așteptarea executării.

Dumnezeu a fost trimis. Orașul albastru a fost creat
pentru răscumpărarea existenței pământești.
Amurg argintiu, un pârâu traversant -
o, aici povestea va deveni răgușită și rece!
Fereastra nu este deschisă spre Europa - e cald acolo -
în grădina înghețată, unde tristețea este moartă și rea,
iar tornada de zăpadă a înghețat în mijloc.

noiembrie 1971

Orașul Pământesc

Boabele noastre prăfuite de grindină -
nici un grăunte de câmpii înnegrite,
Orașul este pământesc și oficial, iar eu sunt cetățean,
printre altele, aproape ghicit.

Printre altele, îi aducem în subteran
perfect de prins de șobolani...
Foșnetul întunecat al curentului uman
vocea secretă va deveni a mea.

Orașul pământului. Nu pământesc - sub pământ!
Pe înălțimi extraterestre arde
Italia secretă în flori albe,
cometă albastră pe cerul gotic din Gammeln.

O să închid ochii - vor străluci în întuneric
o turmă de stânci și o mare verde -
luncă veșnică Jokima del Fiore,
zile de rugăciuni și delfini, picături de cristal de minute...

Cât timp curg pe obrajii tăi,
de parcă viteza din fereastră ar fi murit.
Câmp funerar de sticlă
ce negru si pustiu!
Atât de negru și pustiu încât am
și nu-mi recunosc fața -
poate o pată albă lângă margine,
o lumină fulgeră – un ac ușor străpuns
amurg negru al mişcării şi inexistenţei.

aprilie 1972

INSULA GOLODAI

Oamenii au auzit greșit. Vacanță cool
a devenit Goloday înghețat - Decembriști.
Aici este cimitirul Smolensk. Atât de aproape
crucile lui prin ramurile încrucișate...

Se pare că nu mă uit de pe celălalt mal
râul Smolenka și curtea bisericii -
nu încă acest pustiu, dar există un pod pustiu,
de unde te uiți în jos la reflexiile stelelor
din cerul negru, gol.

Acolo este cimitirul Smolensk. Răşină
cu rugăciunea întunericului amestecat,
care s-a îngroșat în timp, însă,
chiar şi astăzi carnea căldurii lui.
Se pare că pământul încă își păstrează respirația
căldura animalului tău,
și ceața aceea umedă care acoperea
pahar de istorie, pahar de deșert, -
se răcește și se încălzește.

octombrie-noiembrie 1971

BYPASS CANAL

Amurg. Ploaia este frecventă.
Sclipiri terne pe negru.
Pupila ta strălucește slab,
Este plin de umezeală, plin de furie,
Ești atins de un spirit corupător?
gropi de gunoi, canale, nemulțumiri.

Dacă te uiți, se grăbește să plece
în umbra unei case transcendentale,
se amestecă cu sunetul ploii,
deveni fără greutate cu funingine -
călător speriat, pogromuri
și un copil al revoluțiilor.

Sau îți vei coborî ochii...
te vei înfiora. Se învârte într-un șanț
tăietor cu lumină roșie,
întunericul roade și găurit...

octombrie 1971

PEISAJUL DACHNOY

Este prezența cuiva o povară?
sau îl transferi afară
inima de piatra. Și mlaștina cu stânci
scârțâie sub picioare. Lucru la gheață
a fi împreună este ca și cum ai fi pliat de două ori.

Printre blocurile înghețate ale câmpiei
depopulat, a devenit înghețat
umbră cu două aripi, umbră cu aripi duble
pasăre de piatră care zboară spre sud, vrabie,
dar zburând fără să se miște, fără să se miște din mers.

noiembrie 1971

ÎN CANALUL EKATERININSKY

De parcă nu ar fi fost încă construit - doar strălucește în minte
arhitect decedat - valuri în canalul galben
copil cu șase coloane, copil al brioului și al durerii,
copil cu chip de piatră, conceput în întuneric verde.

Și aplecându-se peste apă și împletindu-se în ornamentul balustradei,
o parte a grătarului din fontă din partea de jos,
Văd cum stătea odată arhitectul, curgător și clătinat,
peste repetarea clădirii, pe care el însuși a repetat-o,

Luând ca model conacul unui prinț italian,
văzut vag în copilăria abandonată, în partea de jos...
Totul este o reflectare, Dumnezeu, și totul, distorsionat în mine,
se referă la viață în același mod ca lanțurile de ghirlande pe o vază

Tencuiala - la trandafiri vii, la trandafiri care stau
pe pervazul casei într-o sticlă invizibilă,
în paharul bănuit doar printre stropi și pâlpâirea
reflexii de sticlă străpung fațada instabilă...

ianuarie 1972

CANAL GRIBOEDOV

Și un festival al gunoaielor. Și un festival noroios al delirului.
Și învierea pietrei în galben
canal numit după suferintul Griboyed,
canal cu cer de gunoi în partea de jos.

Nu a fost un an ciuperci? Nu a fost un an ca ploaia,
că sus și jos, sus și gaură
sunt acum identice în tine, artiste
o pană umedă de gâscă?

În jocul solemn al fumului fosilizat
cu o creastă de pietre curgătoare, nu-i așa?
duel cețos la dublu
Vezi un scriitor transformat în praf?

Nu sunt aici respirând acea verdeață și praf,
acel amestec de praf și apă,
ce este pe numele tău abundență de ciuperci
a lăsat urme de picioare goale?

Roțile scândură scârțâie din valurile înghețate,
și un bulgăre de zăpadă rar timid
în amurgul albicios zboară cu părul gol -
o linie punctată, trasată cu ușurință, care cade oblic...
În ziua giulgiului există o cusătură.

februarie 1972

FABRICA DE SAPUN NEVSKY

Atârnat la intersecția a două culturi
fabrica de săpun va ajuta,
ale căror ferestre privesc vag la Neva,
a cărui limbă, atârnând în afară, devine violet.

PRECURSOR

Cine este el? curți prăfuite de nenorociți?
sau mai multe strazi goale?
de-a lungul gardului de scânduri pâlpâitoare
a tunat și a tăcut.

Înecat după colț într-o poartă,
la coșul de gunoi, poate puțin...
Cine este el - o persoană fără adăpost sau execuția Domnului
prima piatră, gaj?

septembrie 1972

LIMF

Limfa amiezii curge încet.
Suc palid fermentat la întâmplare
în colțurile cenușii și colțurile membrelor,
peste cadavre de pisici și tije de gard.

Filosoful întâlnește nimfa întredeschisă
la coșurile de gunoi pentru conversații
despre structura morții, despre soarta deșeurilor,
despre o roată de bicicletă.
Janta este pe jumătate turtită. Spițele sunt rupte.
Dintr-o găleată goală
parcă dintr-o orbită profund deprimată
o gaură cade cu un accident.

Catedrala Sf. Nicolae

Două coloane duble
Catedrala Sf. Nicolae
a luat lanterna din întuneric...
Casa mea este albă și verde
sunteți din ce în ce mai puțini – în curând
vei deveni o picătură de lumină
în vârful acului.

Sufletul va pleca, îmbrăcat
la privegherea ta de noapte
gene cazute,
de parcă într-adevăr undeva -
mișcare înaltă a lumânărilor,
umbre aripi înclinate
pe pete galbene de pe fețe...

Într-un efort fără sens
mișcă – așa
se întâmplă doar în vis -
Zăceam în praful morții,
un grup de ramuri negre,
sufletul s-a scufundat în întuneric,
dar era liniste pentru mine.

Și tot ce am visat înainte
s-a scurs într-o groapă fără fund
moartă noiembrie...
Tot ce s-a păstrat este:
două coloane duble
la lumina unui felinar.

noiembrie 1971

Ceasul clopotniței Nikolskaya

Când de la Turnul Clopotniţei Nikolskaya
ceasul subțire va suna,
vei uita, Doamne, cât de dureros este
timpul ne bate. Dar atât de pur
atingerea cuprului cu vântul,
și sunetul alunecând de-a lungul canalului,
similar cu răspunsul corect
la întunericul plângerilor nerostite.

* * *
Această curte
o bucată de viață furată...
Dacă nu ar fi o bătrână stând în grădina cu schelete negre,
dacă bărbia ei nu i-ar tremura și ploaia n-ar bătui încet
despre haina ei, care devenise dură ca trupul unui gândac,
dacă pisica n-ar gheare pământul negru de la picioarele ei -
Dacă acest râu de moarte a gunoiului ar fi puțin mai cald,
care ne învăluie treptat...
Dacă nu ai fi tremurat atât de tare, dacă nu ai tremura -
această terasă
ar deveni casa noastră și o pauză în acea conversație,
unde oricare dintre cuvinte îți cade greu din mâini.

noiembrie 1971

***
Copii semiculturii
Trăim cu un zâmbet pe jumătate copilăresc.
Nu este vorba despre noi, împletite, cupidonii din stuc?
pe casele decadente ale epocii pre-sovietice

Bârfesc - și viclean
Ne amenință cu un deget secret -
E ca și cum casa noastră nu este deloc o casă, ci distracție pură.
Imperiul se răspândește magnific. O putere moare în sărbătoare.
Pietrele țin ca prin minune. Geamurile mijesc suspicios.

Îl vom spânzura și pe Beardsley
peste fonta, manopera bavareza,
tabăra păcătosului nostru, albina cu păr de șarpe Salome,
umplând cu miere încăperile fațetate cu fagure.

La fel de gol și sălbatic
vor fi în camerele noastre. În subsoluri
acasă, pe Gorokhovaya, garoafe roșii stropesc,
stropit peste tot pereții... Și guvernatorul însuși, uite,
primește oaspeți întârziați.

Miloradovici, dragă,
clopoțelul generalului sună
numeroase candelabre - sau este un pistol care trece
scutură atât Podul Treimii, cât și Podul Palatului... Cana bisericii.
Un ban a căzut cu un arc pentru construirea templului lui Dumnezeu.

Așa că să ne amintim de cei plecați
în modernitatea aurie și grasă!
Nu este vorba despre ei în ghirlandele de fontă, în cele zbârcite,
curge mierea amintirii noastre, mierea noastră de seară...
Viețile noastre, trăite cu aproximativ o jumătate de secol în urmă,
albinele secrete plutesc – sug fațada înnegrită.

februarie 1972

GRAD FARMACEUTIC

Comparativ cu startul rapid
secolele sunt dezonorate.
Experiența umidității reduse.
O sticlă păroasă de tăcere.

Dintr-un pahar în diviziuni, în treimi
plină de lumină
uită-te în balonul de la Leningrad
cu ochiul ager al unui poet -

Iată ceva pentru farmaciile curate.
Pe o eroare ritmică
degete sticloase zăpadă
împinge-l sub limbă între tine și tine.

Aici este Elenium - aerul este verde,
lumina de gheață de lac.
Pe coloane răsucite
cerul înstelat este așezat. Stea

Din bolta de dantelă maur,
amețit, redus la templu -
și stă nemișcat. Și tăcerea fredonează subtil
sub pluta pământului din ultimul an.

Experiența semi-realității cunoașterii
crescând într-un buzunar secret,
atingând astfel de înălțimi zgomotoase,
că înotătoarea membranoasă este catargul dependenței sale de droguri -
Vârful osului vă va zgâria gura din interior.

Suntem la rada din Hong Kong
În gunoaiele din orașul de bambus
desenate ascuțit și subtil
echinoderm kigaishina, ploaia timpanului.

Ploaie. Și în zone noi
O pânză de sticlă plutește.
Nefiresc de subțire în vânt,
mai ireal decât China,

Bărbatul este într-o stare de afișare.
Dialogul manechinelor,
teatral fără primăvară,
acţiune reciprocă-captivitate.

Suntem liberi să rămânem tăcuți.
Buzele violet se scufundă
în isteria luminii artificiale,
în acvariul deliberat al nopții. Sigiliu

Ștergând sângele mongoloid de pe frunte,
Nu ai auzit bâzâitul tuburilor strălucitoare?
Bărbatul de la vitrina este turtit. Fata de maimuta.
Două palme de broaște. Fiecare are un destin.

Nu există mâini mai urâte. Pleoape subdezvoltate
filmul translucid respiră.
Lumina bâzâie continuu și subtil.
Un bărbat s-a aplecat spre vitrina.

Am pătruns în sticlă, am revenit la forma unui copil,
Noi, îmbătrânind, am ajuns la embrion - în sus,
la homunculul din balon, la gândul din creierul regelui,
la steaua-lipitoare care i se lipise de tâmplă.

Aceasta este experiența - boală.
Catalepsia de un moment,
unde într-o hieroglifă a unei injecții - cât de înghesuit! —
întreaga istorie a Rusiei este înghesuită într-o carte.

decembrie 1974

OASPETE

Lăsați oaspetele să intre în colțul negru -
se instalează, închide o gravură
Peste pat. Dragoste pentru Sankt Petersburg -
ceva ca un deget ofilit.

Arată-i și el va fi gol
într-o grimasă ciupită de defecte
curte de porumbei bolnavi, vopsea palida,
Da, în tei - umărul unui martor ocular.

Sub plăcuțele flotei Petrovsky
Îmi expun coroana mohorâtă,
și picătură cu picătură - scobirea,
că istoria este doar muncă.

De ce am nevoie de tine, fiule de cățea,
i-a permis să se târască în pat?
ca să vezi: în putrezire și înflorire
cartea pe moarte este frumoasă.

Îmi pare rău și pentru tinerețea mea muritoare,
și dorința insuportabilă de a se întoarce
sub lovitura Andreevsky a fregatei,
în pădurea neterminată a navei.

Mi-e rușine, dar mă uit la un fals
sub entuziasmul baroc al oilor,
admirativ: va arata crunt
pată veche de vopsea prin văruire.

S-a uitat prin el și a părut că prinde viață
un oraș mort suspendat în tifon -
brânză umedă care se usucă la stână
pentru masa lui Dumnezeu de Crăciun.

Nu este aceasta o scuză pentru noi?
al naibii de claritate preferată,
dacă severitatea îmbătrânirii
Clădirile ne-au recunoscut înainte?

Prin locuințe amorfe
cu noduri gospodăreşti lipicioase
Bucuria nu se dezvăluie?
pilda Domnului despre cerșetor?

Uită-te la tine, dezgustat,
în fața oglinzii de ras a cerului -
la tăietură și cicatrice pe gât
linia devine mai subțire – păcat.

Decolarea în formă de săgeată se subțiază,
se sprijină pe gaura de sub gât...
Vorbești în colțul tău negru,
că trăiesc confortabil, inofensiv,

Sau trădat la o sămânță amară,
(pervaz, plantă ofensătoare)
incapabil să se îndepărteze de la vedere
buze albastre sub lumină artificială.

Ce vor șopti? Ce Gangut?
mulți ani de glorie-gangrenă?
Agățați-vă de decăderea sigură,
la stropirea de foc de artificii cadavre!

Dormiţi? Cotul se amorțește
și auzi o picătură de tablă -
că harta este dornică să atingă,
intre palma si perete...

Atingerea mentală a nodulilor
suprafete de imagine,
Aleg înfrângerea
ca o ieșire curată sau o expirație.

Este adevărat că nu mă culc cu cineva care doarme?
Mi se pare că este doar o prefăcătură -
o mână de respirație înecată,
ploaia este atât mai abundentă, cât și mai dulce.

Este o schimbare de stil?
Tradarea nu este justificata?
Privirea încețoșată a Kamenei
piatra plina de praf.

Greu între somn și realitate
îndoirea brațului. Ceafa ei
din ce în ce mai greu. Nu pot
eliberează-te de titlu.

Lăsați oaspetele să intre în colțul negru!
Pe lângă camera-bed-obscura,
există o iluzie de arhitectură,
perspectiva nopţilor pe coridoare.

Am un citat, o copie, o mască,
Voi răsplăti dezbrăcând carnea
iar în spatele ruginii cadrului roșu -
a întregului pământ cu goliciunea lui Ahriman!

* * *
Mi-ar parea mai rau pentru o piatra in caz de razboi.
De ce să ne fie milă pentru noi când noi înșine suntem vinovați! —
Ceea ce am creat este mult mai pur,
cu atât mai sus sunt cei care sunt morți aici.
Scopul unui lucru și soarta
misterios, de parcă am fi închiriați
natura a renuntat, dar va veni timpul -
și va cere tuturor să răspundă
maestru al formelor, ce graba
am dat material orbului...
Scopul lucrului este aceeași frică,
care ne va arunca cu capul în pătură,
te va face să te gândești și să auzi un fluier subțire -
Devine mai ascuțit pe măsură ce te apropii.
A îngheța de groază este scopul lucrului,
Petrifică pentru totdeauna - morții sunt puri.

***
Ei construiesc adăposturi anti-bombe.
În mijlocul curților
case de beton de dimensiuni umane
a crescut cu mine.

Frica se va potoli, inima va fi mângâiată,
va exista un adăpost de încredere.
Farmacia din colț va sta ca o pajiște -
va deveni verde primăvara.

Salvie și șoricelă -
o grămadă de ierburi medicinale,
miroase a oraș, miroase a o casă subterană,
mâine va aduce.

Și scările de beton se vor deschide
în curți pline cu asfalt...
Coborâm treptele mântuirii
coborâm încet în baldachin

Flori gigantice de asfodel,
lalele de funingine și întuneric...
Buncăr, metrou sau crăpătură -
frumoasa, frumoasa este casa pregatita!

* * *
Și mizerie de stil și refugiu în fiecare curte
trezește în mine compasiune și frică de dezastru
inevitabil. Fugi în străinătate, în grădini sau strofe,
stai intr-o gaura -

Dar orice posibilitate este dezgustătoare, cu excepția uneia:
ține ultima lumină aprinsă pe perete,
și saturați ochii căscați cu praf de cărămidă -
frumusețe nepământeană!

INGEL DE RĂZBOI

Cei slabi vor supraviețui. Și îngerul Păr de Aur
va coborî în adăpostul pentru bombe, emițând lumină dulce,
ora în care fălcile zilelor se închid pe încheieturi,
ceasul s-a oprit.

O persoană care doarme sub un bec galben abia va supraviețui,
strâns cu sârmă – un bot negru de frică.
I se va arăta un înger, și din aripile unui bătaie transparent
va tremura ca iarba.

Un muritor va supraviețui, trezit de frigul sufletului.
Se va vedea gol, întins pe plăci de beton.
Un înger se va apleca asupra lui și se va urca pe orbite
două planete singuratice pline de lacrimi;
în fiecare - înviat, reflectat în apa lor întunecată.

* * *
Cuvintele fără lună ard
invizibil, ca alcoolul...
Ca o flacără, abia vizibilă,
stă deasupra orașului.
Vântul va năvăli și limba
se va legăna, va tremura...
Nici un trosnet, nici un fulger, nici un strigăt,
nici un foșnet în urechile mele -
benzina arde fără formă
în garajele de pompieri.
Rectificarea bâzâie în secret
în spitale sub sticlă,
unde podeaua nu scârțâie,
unde dorm cei muribunzi
camarazi din apropiere.
Depozitele de cărți sună
cenusa elastica de carti,
când foile sunt comprimate,
intrând elicoidal
în găurile native ale muții,
în golurile căscate,
în întuneric și decădere... - Ce faci?!

ŞOBOLAN

Dar ceea ce numim conștiință -
Nu este un șobolan cu ochii roșii?
Nu este un șobolan cu ochii roșii?
privindu-ne în secret,
parcă prezent în toate,
ce a fost dat nopții, ce a devenit
o amintire întârziată,
pocăință, un vis arzător?

Aici este devoratorul de vise
vine un șobolan, un prieten al subteranului...
Vine șobolanul, un prieten al subteranului,
rezidentului subteran care suferă
gata să sufere spiritual.
Și gura este presărată cu dinți,
înaintea lui, ca cerul cu stele -
așa că conștiința va răspunde la apel.

Doi cărbuni lucrați manual vor arde,
înfipând dureros în piele.
Sapă dureros în piele
subteran la un rezident, arăt ca
pe un șobolan. Doi - curtea Domnului -
foc. Doi ochi în întuneric total.
Ce durere este mușcătura cărnii păcătoase
sau munca ascunsa de sobolani,

Când scriitorul din Rus'
soarta - scârțâit sub scândură!
Soarta scârțâie sub podea,
cânta oamenilor cu chipul ascuțit,
cu un luciu violet. Salvați
noi, dreptate! Cu o față purpurie,
stând sub pământ fără limbă
parcă complet în rai!

OMULUI SUBTERANULUI

Oaspeții vin la omul subteranului și după miezul nopții.
Ghearele vocilor înăbușite și piatra scării vor emana
Și vasul cu deficiențe de auz va fi plin de vuiet -
apoi apa înghețată zumzăie singură,
apoi șoapta se va amesteca cu picăturile care cad de minute
în gâtul negru al fântânii, iar șoapta vuie și bubuie.

Pentru omul subteranului, pentru zăpada plutitoare a pământului pustiu,
s-a dat o voce ascuțită, aproape dincolo de limitele auzului,
ci în curțile fântânilor unde locuiește, unde l-au adus
un pumn de puf alb slab
vânturi arzătoare și funingine, parcă de la o distanță noroioasă
Vocea lui se aude atât morocănos, cât și înăbușit.

Gura mea este plină de praful lui. Subteranul de sub burta mesei.
Secera cu fosfor este suspendată în iluminat (de frică
înainte de noapte), dar întunericul este mai gros în timpul lunii,
pulpa pernei este mai dură decât blocul de tocat.
Un bărbat din subteran așteaptă oaspeți. Oaspetele a intrat.
Zâmbete. Zahărul ei suferind îi topește dinții.

ianuarie-februarie 1972

LA PORTRETUL LUI N.N.

Trebuie să fie un portret stilizat
regicide cu ochii liniştiţi
totul ar fi încă blocat în cadrul ferestrei,
strângând degetele într-o baghetă aurita.
Ce albastre au devenit! Crampe sau ce?
adus brusc împreună? Unghii ciugulite
zgârierea, lipirea. Copii care țipă
acolo în spatele zidului, pe stradă, în sălbăticie.

Trebuie să fie că imobilitatea nu este treaba lui,
dar orice acțiune miroase a carne -
blana încinsă a unui erou căzut,
pupila cu galbenus zdrobit...
Nările lui evazate. Și orbitele -
două găuri negre în sticlă care nu respira...
Da, doar așa, cu un portret pe masă
și silueta din afara ferestrei - nu vă mișcați.

Trebuie să fie un terorist al uitării
un mesager în această lume a trădării și mișcării -
este plin de moarte, plin de ispită
treci dincolo de cadru, treci dincolo de margini!
Dar creatorul lui era sărac și bolnav
consum, ca întotdeauna, și o mână bolnavă
și-a acoperit fața cu ultimul alb,
și și-a forțat buzele albastre în tăcere.

FUM DE PIATRA

Evenimentele sunt moarte. Unele legende sunt vii.
Și piatra ascuțită fumea în focul gotic
totul ajunge spre cer, totul se întinde, fericit...

O, sufletul gotic este neașteptat în bunătate,
dar amintirea este rece, iar piatra nu încălzește mâinile...
Te uiți pe fereastră - e frig în curte -

Și în camera înfundată partea din spate a capului îmi îngheață.
Sufletul a supraviețuit Evului Mediu.
Își amintește totul, a luat totul și totul de acolo este cu ea,

Numai piatra dansatoare si-a pierdut limba,
doar flacăra din vatră s-a transformat în piatră,
dar pare viu de departe.

Evenimentele sunt moarte. Cuvintele au revenit la fapte.
Dar chiar și cuvântul este muritor și când
corpul lui oglindă se va topi în sticlă, -

Tot ce a mai rămas este un strop de rușine...
Ce să faci cu golul, inconștiența și chinul
un suflet care nu lasă urme,

Din deșertăciunea miei tale de brațe?

aprilie 1972

FLAUTUL TIMPULUI

Un trecător regretă timpul
nu a trăit, ci a trecut complet,
iar muzica este ca tăcerea,
iar tristețea nu va birui inima tăcerii,

Nu sunetul pașilor, fără formă și plat...
Peste piața acoperită de iarbă -
palatul gărzilor este în ordine,
ecourile unui flaut nebun.

Trupe asemănătoare caprelor aleargă.
Iată-l pe Marsyas, steagul, sărind. —
Aici muzica nu este relaxare, ci lipsă de aer.
Iată pielea jupuită – în tremurul steagului!

Un trecător, o anumită persoană,
se va strecura pe lângă paradă...
Dar muzica, plină de tăcere,
ca o insectă înghețată în chihlimbar,

Mișcarea fragilă pare să fie păstrată,
deși ea însăși este lipsită de mișcare...
Trecătorului - curele și timp,
și aici zboară sublimul flaut!

Și chemarea ei, aproape de altă lume,
acul ei străpunge urechea,
într-o mare tăcută de fluturi și muște,
pe paturile de recruți plantați în coloane,

Domnește și plânge - plânge și domnește...
Și muzică trunchi negru cu mușchi
a intrat într-un trecător ca un ghimpe,
împletit cu un șarpe de melodie sclipitoare.

ianuarie 1972

CLIO

Au căzut cu fețele și au lins praful fierbinte.
Învinșii au mers – turma de sac a zguduit.
Câștigătorii au mers ca picăturile mari de grindină.
Pâraiele de munte urlau. Sufletul cascadei urlă.
Povestea vrăjitoarelor. Gât transpirat. Cârjă.

Clio, pentru tine, alb de praf și sare,
Clio, cu un băț deasupra mării zgomotoase de roți, -
câștigătorii mergeau - un convoi de viață grasă,
milipedul învins a mers și a crescut
vânturi amare, o floare singuratică în mijlocul unui câmp.

Clio cu o floare. Corna albastră a văilor.
Clio cu coada calului și Clio în zdrențe de ceață,
Clio, și Clio, și Clio, incoerent și beat,
sărutând toate trupele, popoarele și țările care pleacă
în abisurile cenușii ale ochilor sau în inima orbită de lut.

CASSANDRA

În oglinda de bronz este un prost liniştit, un prost
își vede fața vagă și insolubilă...
Un deget în gură sau sprâncene încruntate.
Taci, spun ei, dacă trăiești în regatul șoarecilor.

În depărtarea Greciei fără cuvinte, cu o nuanță roșie,
cu verdeața aramă a mării, surdo-mutul se uita.
Sufletul ei plânge, îmbrățișând tot golul
între pupile și oglindă – un nor fericit se ridică.
Trecutul este legat de viitor printr-o umbră slabă,
cu o mișcare abia vizibilă în interiorul discului de aur,
iar mugetul proorocii este doar chin pe dinafară,
este liniște în ea însăși - tăcere și strălucire...
Marea lunii dizolvate se mișcă mai aproape de față.

Trecutul și viitorul sunt ca o față cu o reflexie,
de parcă staniul și cuprul s-au contopit în epoca bronzului.
În oglinda de bronz sunt buze cu o mișcare bolnavă?
Aceste pleoape roșii sunt din cauza insomniei?
sau reflectarea unui foc?.. Nu Troia se termină – un anume
un viitor oraș cu o populație de milioane.

ianuarie 1972

GRINDINĂ

Cer înnorat ușor.
Acoperișuri verzi orbitoare.
Grindina lovește argila șanțurilor.
Deci supus intervenției de sus
lutul vieții atât bețe cât și mucegaiuri
eu însumi, corectând în secret

Tu. Oraș sub cer
cu pantofi grei va călca pământul,
dar în lumina dată este ușor
totul este în flăcări, de parcă ar fi boltit
tavanul din această cămăruță înghesuită,
în această celulă a limbajului lumânării!

Minunatul oraș a fost deschis cronicarului.
Acoperișuri verzi orbitoare.
Turnări de picături pe lut vii.
Probabil așa respiră cuneiform
într-o dorință prelungită de a se îmbăta
șocuri înghețate de minute.

CRONICAR

De la crearea lumii ani slabi
șase mii și un pic... Deci, este puțin timp.
Ca un câine invizibil umblă printre toți.
Șase mii de ani ca sămânța diavolului
a venit în lumină ca o șoricelă.

Și urmărind jocul antic
cea mai mică limbă subțire
bol mocnit al întunericului, ale cărui trupe
a venit din toate părțile, a căzut de pe tavan,
strecurat ca o umbră la pana albă,

Cronicarul va scrie anul acesta,
abundent cu vrăjitoare, incendii și ciumă,
profeția dorită a venirii
sfârşitul universului.
Corbul va suna de trei ori.
Scrie-o, Doamne, și fericitul va muri.

Șase mii de cărămizi legate cu un astfel de mortar,
că șobolanul timpului (creația nimănui),
va sângera un dinte de peșteră,
mărunțirea pereților – alteritate
lut va primi, care a devenit o catedrală,

Unde la bază este un bătrân de ceară,
a dispărut ca o lumânare într-o faptă bună,
ca o lumânare, abia vizibilă dimineața,
oricât de atent s-ar uita la flacără
ochii ca zorii dau fum lăptos.

februarie 1972

ENOH

Cât de departe este asceza calmă
sfânt pe stâncă.
Sânge de mesteacăn curge din tăietură
pe un trunchi fantomatic.
Cât de verde este sucul expulzat din organism,
născut în întuneric
Să te rogi Domnului este singurul lucru
ce te ține pe pământ.

Își ridică palmele negre
faţa lui este în cenuşă.
În jurul lui sunt cai care iau foc.
În violență și rău
istoria curge - dar timpul este pe icoană
pe stâncă este un călugăr.
Eu, Doamne, stau și buzele mele sunt ude
din suc sau lacrimi!
Ia-mi vocea, ia-mi traseul
pădure transparentă de mesteceni...

mai-iunie 1972

ÎNCHIDEREA FEȚEI

Brăzdată de cele mai delicate gheare
i-a adus faţa mai aproape. - Femeie in varsta!
Cine este prins între oameni după nume

Are beneficii pentru auz
și viziune. Cărți de nume
sună plin și plictisitor,

Ca și cum difuzorul ar fi plasat
în butoiul de bere și de acolo
anunță sfârșitul timpurilor,

Sub cerc este un miracol de îngrășare.
Urechile mele sunt pline de vin viitor,
vechiul meu auz este cât se poate de sensibil -

Toate numele au venit împreună. Și într-o singură sămânță
Pădurea e deja furioasă, toamna deja moare.
Dar trăim cu adevărat în istorie?

Suntem doar un pronume când sunt întrebați,
traim deloc? Ea însăși
ca un câmp în brazde semănate cu iarna,

M-am apropiat. Iarna a venit
povestiri. Oh, bătrânețea copilului
pe gheața râului cu litere flamande!

El este mai mult fără nume decât un copac. Atât de subtil
conștiința lui este împletită cu cerul,
că filmul se rupe și măcina,

Agățați-vă de istoria cinematografiei, -
citând, gheare și întoarcere la sursă,
găsește o cameră care intră pe fereastră,

Găsește poziția de care profetul are nevoie
în profesia lui să prezică
viraj frontal spre est.

El este fără nume. Discursul lui în direct
înconjurat de iarnă. Ca un butoi
este plin de vorbire interioară: culca-te

Cu fața în jos, într-un râu de zăpadă (sunt doar o coajă
pentru căldura secretă!) și ascultă cum șuieră,
Pe măsură ce zăpada se topește, solul se încălzește.

Dar s-a ridicat și a filmat. Vederea s-a schimbat
cu atâta grabă încât nu mai era credinţă.
Indiferent ce spune, indiferent cum spune.

Tufa aprinsă (la orizontul gri
câmpii de vorbire) oricât de arzătoare -
nimic nu depaseste masura,

Nu adaugă nume corpurilor!
Nimic nu are nume și nimeni nu are.
Și eu - din „noi”, rupt în jumătate,

Un fragment de gândire. Când ea se mișcă
fata, cicatrice de gheare,
ce noi? - Întreb - ce e în neregulă cu ei astăzi?

Totul istoric - iată-l - scoate-l!
Trăind în afara rândurilor și în afara clanului -
o singură iubire, par niște copii

Iar al treilea nu ajunge la un an.

decembrie 1975

CONFIRMARE IMAGINEI

Da, pe valurile aurii
barca de paie a statului
târăşte împreună cu vâslaşi de lut somnoroşi.

Da, și medicamentul aurit al mării,
bolnavul Petru ni l-a oferit,
Am băut când am ieșit în lacuri,
canale, canale în golf.
Și așa se zgârie de-a lungul fundului, prin aurul brut
vâsle găurite, proteze întunecate...
Galera de la țară este târâtă,
coborând fără putere vâslele...
Norul de deasupra ei este sufletul, antiteza?

Country-centipede, ei
atingând schimbătorul de forme,
târându-se undeva cu labele...

Printre vâslașii de jucărie se află un sclav
fata mea. Să înnotăm. Mișcarea este o sărbătoare.
Și marea se topește deasupra noastră ca o lumânare.

aprilie 1972

COR

Cor cu mai multe niveluri pe ecran
lânceind în eter singuratic
cântec bulgăreală, melancolia piramidelor
și foșnetul auriu al nisipurilor...
Cât de neînțeles sunt cuvintele egiptenilor,
cât de lipsite de formă sunt izbucnirile de harit!

O înghițitură peste armada guvernamentală -
doar lotusul are o fractură fragilă,
doar un cot, zărit în secret,
doar foșnetul bărcilor de paie...
Dar șapca militară din Egipt -
patria, câmpul și casa noastră.
Da, ascult cântarea de bazalt,
și în soluția a mii de buze,
în abisul timpului, în marea de asfalt
Mă arunc cu capul ca un cadavru.
Numai sufletul nemuritor, țesut într-o coroană funerară,
de-a lungul curentului negru al cântecului curge spre est.

- Suveran, tu ești sirinul nostru!
câine războinic și voce de șacal!
Refren în eterul fără fund al deșertului
a cântat peste carăv, a cântat - nu s-a oprit.

BENI-GASSAN

Păsările au înflorit și s-au legănat în Beni-Gassan,
flori cețoase s-au târât...
Pereții mormântului pictați
Egiptul este protejat de marea golului.
Casa Egiptului este spațioasă și uriașă
regii lui, dar gurile lor sunt închise.
Aici este fundul tăcerii, aici este nișa tăcerii,
aici este casa vieții de apoi a muzicii și a cuvintelor.

În Beni Ghassan, în pajiştile vestice,
pășunat alimentar transparent,
bărci oarbe curg la întâmplare,
numai florile albe zgârie fundul cu ghearele lor,
numai păsări fără voce atârnă
peste propriile tale umbre negre...
Acesta este Egiptul, hoinărind cu noi -
umbra vieții, nu a vieții, umbra unei grădini, nu a unei grădini.

Da, așa este țara care se închide înainte de moarte
granițele, zidurile și pădurile sale -
vocile se transformă în piatră în ea,
iar ecoul din mormântul de piatră este milă.

PROCESIUNE

Teme-te de Shu care vin din nord
Kung Tzu

Întorsăturile scărilor sunt fără dinți...
În împărăția lui Shu, unde coborâm singuri,
păsările neliniștite țipă din torțe,
buze lente mongoloide
ușor despărțit cu un zâmbet fără chip
spre noi în umbra de piatră.

În împărăția lui Shu, unde coborâm din ce în ce mai adânc,
Benzina greață se zvârcește,
lacurile uleioase respiră...
Înmuiat, vocea mea este înăbușită
stropirea pereților și reflexiile corului,
venind înăbușit din adâncuri.

Ce bolborosești despre orchestra elenă?
Vocile de aici nu sunt îmbrăcate în alb.
În starea lui Shu din crăpăturile cu ochi îngusti
fluxuri de gaz sufocant
la bolțile fumurii și în ochi
laptele bebelușului curge...
Ascultă și tu vei deveni o piatră,
vei deveni un zgomot multiplu,
În Shu secret, prezent peste tot,
timpul trece transparent
pe buzele unui Buddha care râde,
într-un dans al flăcărilor de pomeți mișcatori.

Copilul înfășat se sufocă,
îmbrățișat de aripa focului mocnit,
fum de bețișoare negre din Tibet...
Ne scufundăm din ce în ce mai jos - și nu este nevoie
nu mai nimic - fără aer, fără lumină,
Se pare că sunt liber de mine.

Coborâm scările vâscoase.
Linia este nesfârșită - dar uite:
cât de asemănătoare sunt fețele și mișcările noastre.
Viața mea, împărțită în vieți,
o persoană nouă este doar un moment nou,
dispărând în umbra de piatră.

Și când mă întorc e transparent
pentru că mi se adresează
deoarece ambele sunt absorbite
Fericirea lui Shu, universală, - nu altfel -
vedem doar mânie atot-iertător -
acolo copilul zâmbește în somn.

septembrie 1972

CURCUBEU

Îngerul curcubeului

Sufletul se împarte în șapte culori separate.
Și moartea nu este cu coasa, ci mai degrabă arată ca o prismă.
Și dacă ne mișcăm de-a lungul curcubeului, toată lumea este gata să se destrame.
Și podul fără greutate de sub noi tremură, lasat.
Când lumânarea cu șapte ramuri stă în șapte limbi,
Rugăciunea are atunci șapte umbre?
și dacă râul de sub noi tremură și scânteie ca un brici,
și muzică, un copil cu șapte capete în mâinile lui -
Îl va salva atunci plânsul pur de la cădere?
Va mai rezista o clipă placa tremurătoare?
Or, dezintegrându-se, sufletul și cel unit își vor pierde limbajul,
ca un copil care a crescut într-o familie de atei?
Sau, dezintegrandu-se, sufletul dispare, si numai peste rau
vezi un curcubeu, auzi muzică oarbă -
Cei care au plecat ieri, cei care au plecat ieri sunt triști,
dar nu este pentru tine, care trăiești cu un dor fără cuvinte?

* * *
Muzica de porțelan va dezvălui
petale translucide, asemănătoare flăcării,
și în lumea ciobanului, fără sânge și melancolie,
în câmpurile fermecate de joc
umbre în iarbă, care sunt luminoase și luminoase, -
acolo, în pădurile artificiale,
acolo unde sunt dublii noștri fericiți,
ca tine și cu mine în binoclu cu susul în jos,
de la noi, care trăim pe funinginea pământului,
separate de sticlă și îndepărtate, -
Muzica ne va lăsa să intrăm acolo, în altceva,
dar fiind, într-o epocă rezonabilă de pace,
că a sângerat, că a fost rupt în bucăți,
că a devenit lut, așa cum vor deveni toate viețuitoarele, -
dar cu lut copt – albastru
și lut alb, ale cărui cioburi sunt neprețuite.

***
Repetă nevindecătoare
minte pe tot ce ating
zâmbet-convulsii. Colţ
gura pe jumătate coborâtă -
acesta este marginea tăcerii, când corul inaudibil
aduce clădirea sub cupolă,
punându-și umbra unui deget pe buze.

Apoi, de-a lungul anilor, devine din ce în ce mai dificil,
gâfâind după fiecare sunet,
cuvântul este dat. Dar prin înlocuirea -
deschide lacurile, palmier,
aproape de fata. În ea
trage cu spumă uscată,
vopsea cu rece si gheata

O casă nelocuită.

septembrie 1974

RECURS

Toate apelurile în versuri curg ca fumul,
prin case întunecate și piețe și poduri...
Și acum cel fără chip, acum „tu” al lui Tyutchev -
nu o femeie, nu o prietenă, ci un ascultător invizibil,
o ureche vie a golului.

Nu contează despre ce să vorbești, ci să vorbești
poezii - adresate doar unuia,
care este inima lucrurilor, și ochiul și fereastra,
care, ca o oglindă, este liber să se manifeste...
Îți va lua respirația ca pe o pată.

* * *
În zilele în care poeziile rătăcesc și curg,
în acele zile când nimeni nu cere poezie,
și în serile astea - mi-aș dori să fie de pe umerii mei cât mai repede! —
când vorbirea este abia audibilă și superficială,
doar slab argintiu... Cum o duc la îndeplinire
să tacă două cavități ale urechii?
Nu marea face zgomot în ele, ca în scoici?
Și în aceste zile, și în alte zile
poeziile trăiesc ca zgomotul - uneori mai tare, alteori mai slabe.
Ce ne pasă de ei? Sunt îngrijorați
înaintea vieții noastre ascunse în umbră
sau dezvăluit ca un spânzurat pe un braț de curte?
Ce dimensiune se balansează corpul,
plin de viață în pânza albă murdară?
Frumoasa? Da. Gratuit? Da. Plutitoare
peste tocana fosforică a oceanului
dans rotund al constelațiilor sclipitoare,
abia vizibil prin aburul care atingea apele
cu picioare usoare din lumina si ceata...
Sunt fantomele atât de eterice?
sau poezie când sunt liberi
din tot ce a pierit în viețile noastre.

Toamna anului 1971

CORIDOR ÎNgust
CU SABREI PENTRU ODIHNA OCHILOR

EDUCAŢIE
(tellise în octave pe o temă seculară)

Pentru un monarh iluminat
au fost construite foișoare
în acele industrii ale parcului continuu,
unde este tăcerea domnitoare
nu distruge zgomotul. Guineea
nu clocește tare. Dar pinii
miros sănătos, ca un medicament,
Capul este util statului.

Lăsând alaiul în spatele tufișurilor
împletește intrigi și coroane,
derulează singur
Voltaire - iată-i, mugurii
gândire liberă! Gros
frunziș - există insule de lumină în el.
Dar înțelepciunea este pete solare -
Puține minți sunt încă limpezi.

Hârtia foșnește atât de plăcut.
O vaca moșește în depărtare.
Se intoarce -
Voltaire sub braț și în mână
o floare culesă în privat.
Albina este grea în floare,
tremurând, tremurând... -
Nu este adevărat că orice s-ar întâmpla,

Pentru bine? Și în esență, ruddy,
ca un porc, întreg
prăjit ca un spirt de miere
peste această floare smulsă,
peste această poiană însorită -
deasupra lumii este Dumnezeu, ușor cu burtă,
ușor cu catar și dificultăți de respirație,
cu axila însorită Voltaire!

VIKTOR KRIVULIN
în MIJLOCUL LUMII