Kort

Se vad "Krivulin, Viktor Borisovich" är i andra ordböcker. Victor Krivulin. Dikter Viktor Borisovich Krivulin poetfamilj

- (1944 17 mars 2001, St. Petersburg), rysk poet. I centrum för Krivulins poesi står religiösa motiv, temat personlig skuld och ansvar för vad som händer i världen. Kreativt sett är han nära Anna Akhmatova (se AKHMATOVA Anna Andreevna) och Joseph... ... encyklopedisk ordbok

KRIVULIN Viktor Borisovich- (f. 1944) rysk författare. Poesin är centrerad kring religiösa motiv, temat personlig skuld och ansvar för vad som händer i världen. Ursprungligen publicerad huvudsakligen i samizdat. Publicerade en inofficiell litterär och konstnärlig tidskrift 37 (totalt... ... Stor encyklopedisk ordbok

Krivulin Viktor Borisovich- Viktor Borisovich Krivulin (9 juli 1944, byn Kadievka, Voroshilovgrad-regionen; 17 mars 2001, St. Petersburg) rysk poet, essäist, filolog. Utexaminerad från fakulteten för filologi vid Leningrad State University. En framstående figur i den inofficiella kulturen i Leningrad. Pristagare... Wikipedia

Krivulin, Viktor Borisovich- Släkte. 1944, d. 2001. Poet, representant för samizdat-kulturen. Utgivare av den inofficiella litterära och konstnärliga tidskriften "37". Författare till flera diktsamlingar. Under de sista åren av sitt liv har den demoröse politikern... Stort biografiskt uppslagsverk

Viktor Borisovich Krivulin- (9 juli 1944, byn Kadievka, Voroshilovgrad-regionen; 17 mars 2001, St. Petersburg) Rysk poet, essäist, filolog. Utexaminerad från fakulteten för filologi vid Leningrad State University. En framstående figur i den inofficiella kulturen i Leningrad. Pristagare av Andrei Bely-priset för 1978 ... Wikipedia

Krivulin- Krivulin, Viktor Borisovich Viktor Krivulin Födelsedatum: 9 juli 1944 (1944 07 09) Födelseort: Kadievka (Voroshilovgrad-regionen) Dödsdatum: 17 mars 2001 (2001 03 17 ... Wikipedia

Volchek, Dmitry Borisovich– Wikipedia har artiklar om andra personer med samma efternamn, se Volchek. Dmitry Borisovich Volchek (född 18 juni 1964, Leningrad, RSFSR) rysk poet, romanförfattare, översättare, förläggare. Innehåll 1 Biografi 2 Översättningar ... Wikipedia

Moderna ryska poeter- ... Wikipedia

Samizdat poeter- Samizdat-poeter är författare för vilka deltagande i det ocensurerade litterära livet i slutet av 1950-talet och mitten av 1980-talet. (och framför allt publikationer i samizdat) var den huvudsakliga metoden för litterärt beteende. Således, i denna... ... Wikipedia

Lista över författare och poeter i St. Petersburg- Det här är en tjänstelista över staten ... Wikipedia

Böcker

Söndagsmoln Köp för 770 UAH (endast Ukraina)
Söndagsmoln, Viktor Borisovich Krivulin. Den föreslagna diktsamlingen av Viktor Krivulin representerar selektivt hans poetiska verk från slutet av sextiotalet till mitten av åttiotalet. Det här är tiden då Krivulin, tillsammans med...

Viktor Borisovich Krivulin - poet, prosaförfattare och essäist, filolog, centralfigur i Leningrads inofficiella kultur.

Från en intervju 1995: ”För mig och för många andra poeter i Sankt Petersburg var kommunikationen med konstnärer av stor betydelse. Samma sak hände dock i Moskva. Och i allmänhet, bland mina vänner finns det fler konstnärer än poeter.”

Victor Krivulin skrev artiklar om Mikhail Shvartsman, Alexander Aksinin, Anatoly Vasiliev, Mikhail Shemyakin, Evgeny Mikhnov-Voitenko, Igor Zakharov-Ross, Lev Smorgon, Marina Spivak och om konstnärerna i Mitki-gruppen.

Jag kommer att minnas artisten när det är omöjligt att föreställa sig
i hjärtat av det galna livet:
tomt rum
täckt med gulnat tidningspapper.

Så till hösten kommer jag ihåg (när annars?), vänder jag mig till
i de bästa traditionernas anda
till mångfalden av lövverk och grannar, -
Finns det en artistpublik här?

Här. Var annars? Vart kan han ta vägen härifrån?
från ockupationen av hosta och förfall,
från en samling kalla fläckar
på ylleduk?... Reser vi eller blir vi sjuka -

alla är klistrade vid barndomen, täckta av spindelsaliv!
Det kommer att råka komma ihåg konstnären,
Jag har en chans:
kommer en tegelsten att falla, kommer en lastbil att köra på ett ögonvittne,

kommer tillvarons folkmassa att växa på asfalten,
eller något sådant -
föreställ dig ett rum
längtan efter hemlig frihet.

Där finns höjdpunkten av det möjliga. Dammiga väggar och tak,
och porträtt av nedsänkta blommor
i dina reflektioner... Jag kommer inte ihåg något ovan
dött liv i rullar!

Ingenting händer. Herre, även med dem
som har en slumpmässig gåva
Jag upptäckte en slump! ..
Dag - vind. Natt - källare. Kreativitetens spöke.
Ett moln av ånga.

oktober 1972

Victor Krivulin föddes den 9 juli 1944 i byn. Kadievka, Voroshilovgrad-regionen, på ett militärt fältsjukhus (föräldrarna kämpade på Leningradfronten och efter att ha brutit blockaden - på den 4:e ukrainska fronten). Bodde i St Petersburg.
Utexaminerad från fakulteten för filologi vid Leningrad University.
På 70-talet - en av de största figurerna i rysk litterära och kulturella samizdat (tidningar "37", "Northern Post")
Första pristagare av Andrei Bely-priset i poesi (1978).
I början av 90-talet var han medlem av redaktionen för tidskriften "Bulletin of New Literature".
Medlem i Författarförbundet. Vice ordförande för St. Petersburgs ryska PEN-klubb.
Chef för verkstadsstudion för unga poeter.
På 90-talet bedrev han omfattande litterär och social verksamhet.

Jag ska fråga Tyutchev vilket hav han kör in i
fragment av sovjetisk iskalender,
och om tiden är Guds skapelse,
varför fäller han då inte kristalltårar?
Och varför av rädsla och skam
det storögda vattnet mörknar,
Är ögonen på ikonen nedtonade?
Inför den livlösa världen, i förvirring, i kaos,
i en andlig pool, som en röstlös fisk,
du är utseendet på en förblindad av tårar,
med en kraftig glans, tyngre än kvicksilver...
Jag kommer att fråga Tyutchev, men mentalt, i hemlighet -
hur man säger på himmelskt språk
om den döende minuten?
Vi ska sjunga bort tiden och den uttorkade kroppen
Låt oss täcka det noggrant med den ömtåligaste slöja...
Släktskap med inhemsk historia
förneka inte, älskling, hoppas inte,
att århundradens delirium och minuternas trista fångenskap
går förbi dig - tror du det, kommer de att returnera dig
bra för den ursprungliga ägaren.
Och horder av skuggor från liv levde förgäves
kommer att fylla gator och rum till bredden...
Och - Hur andas man? Jag ska fråga Tyutchev
Och ångra vem?

Victor Krivulin. Teckning av Leonid Simonovsky.

Om mig

– Det är synd att skriva om mig själv, och ändå har jag gjort detta hela mitt vuxna liv och valt meditativ elegi som den dominerande genren, kanske för att författarens "jag" inte är så betydelsefullt i andra typer av verbal aktivitet. Om vi byter till språket för frågeformulär och Plutarchus, visar det sig att jag föddes i juli 1944 någonstans i regionen Krasnodon, känd av Fadeev, som min far, den dåvarande militärkommandanten i denna stad, var bekant med genom naturen av hans tjänst och hjälpte till att samla in material för framtida roman "The Young Guard". Från 1947 till denna dag, med mindre avbrott i Moskva, Paris och Krim, har jag bott i Leningrad, som idag återigen kan kallas St. Petersburg. Jag gick in på den italienska institutionen vid Filologiska fakulteten med det enda syftet att läsa Den gudomliga komedin på originalspråket. Detta mål har ännu inte uppnåtts... Hur som helst, jag har redan tagit examen från den ryska avdelningen (min avhandling om Innokenty Annensky). Jag har skrivit poesi så länge jag kan minnas, men jag började ta dem på allvar först efter 1970, när jag under läsningen av Baratynsky (Boratynsky?) hade så att säga en formativ insikt - och jag verkade ha skaffat mig en magisk andning kunskap om min egen, unika intonation, unik, som fingeravtryck. Jag vågar känna att jag tillhör den så kallade nya Leningrads poetiska skola (Brodskij, Stratanovskij, Schwartz, Mironov, Okhapkin), med dess författare gemensam balansering på gränsen till ironi och patos, absurditet och andligt svävande, surrealism och empirestil. att säga att jag på många sätt skiljer mig från de nämnda författarna. Jag ska inte dölja det faktum att jag upplevde ett visst inflytande från Moskva-konceptualister (Prigov, Rubinstein) - dock inte så mycket litterärt som mänskligt. Jag skriver i kvanta, kombinerar texter till små samlingar (något mellan en poetisk cykel och en dikt), som i sin tur spontant smälter samman till en större text, organiserad mer enligt lagarna för arkitektonisk och musikalisk komposition än enligt litterära regler själva. . Den första sådana boken - "Söndagsmoln" - publicerades i samizdat 1972, den sista - "Vid fönstret" - 1992. Under tjugo år har det poetiska sättet naturligtvis genomgått betydande förändringar, men intonationen har förändrats minst av allt. Jag skrev prosa, nu är jag engagerad i journalistik, jag arbetar på en bok med essäer om modern rysk kultur.

Victor Krivulin. 1993

Dikter av Viktor Krivulin i "Babylon" #2

Porträtt av Viktor Krivulin. KonstnärValery Mishin

PÅ VÄGEN VID KORSET
ibland piercing, ibland skärkomfort
det där skådespelet i det hemgjorda ljuset
glas och musik - ryssarna sjunger där
på ditt avskedsspråk,

Nästan på engelska - famlande efter korset
inbäddad mellan bröstvårtorna
nu stickande, nu skärande, nu filigran
dekorerad - att betala för resor

Från St Petersburg till Genève
utnämnd för länge sedan, sedan dess
som en fattig riddare från Jungfru Maria
hade en sista syn

Ett beslutsamt och tyst samtal

S:t Petersburgs poet, levande klassiker Viktor Krivulin lyssnar med intresse på den unga generationens kreativitet. På scen - Dima Vodennikov

SÖNDAGSMOLN

(boktext tillhandahållen av Olga Kushlina)

Den som har sett änglar lyser själv,
Fast med reflekterat ljus.
Vem talade till dem - biet är trollbundet
Det kommer att fastna på hans läppar...

SÖNDAGSMOLN

SÖNDAG

Titta: dagen är så tyst
att det är dags att tvivla -
finns du? är det inte ett spöke? På ansikten
söndagsdrömmen har kommit, och i deras församling
känner du igen din när den snurrar
Publiken är som rök – är det inte dags att säga hejdå?
med underjorden av dina tankar?
Är det inte dags att ta det från röda händer?
en klunk vila och rök?
Det är därför jag får betalt för mitt oälskade arbete,
att söndagen är tyst, att fritiden är molnig,
att livet drivs av vinden över staden,
som om utdöd - så osällskaplig
samling av kanaler och separationer...

UPPSTANDELSENS MOLN

Vart du går rör sig ingenting,
men stegstenen är hårt knuten
vid mina fötter. Med en evangelisk berättelse
inte återuppstå. Ord-sil
håller inte fukt. Stänket överväldigar
granitskada, där patienten
flytande i en somnambulant bil

Berättelse. Vart ska du - frusen
citat från natten, taget ur sitt sammanhang,
platsens oupplysta sten,
men den förra brons trädäck är vingligt
över avgrunden. Siktade genom en sil,
pudersnö hänger över söndagen.
Jag reser mig. Inte tillräckligt med styrka

Ur höljet av brända år
handflatorna ut.
Vägen till jobbet går runt en pöl,
där den mörka siluetten svajar
klassisk byggnad. Etablering
ligger på trottoaren och låtsas vara en skugga.
Men det finns inget skuggkast,
i människans värld. du klarade det
från natt till natt.

februari 1974

STADS PROMENAD

Ja, olika brosk...
E. Boratynsky

Sand som gnisslar på tänderna. Svarta dammpartiklar.
Nyrullad asfalt är het, som svart jord.
Rökning fält. Första åskan.
Detta fettlager av jord är möjligheten till överflöd.
Låt det bli en annan sorts brosk! Längs gatorna tillsammans
där reparationerna pågick vandrade vi runt hela dagen.
Låt det bli ett annat brosk. Och jag frågade:
Var är sådden, var är duksåmannen?
Och eken du startade
Orkade du klättra?
Det pågick renoveringar överallt. Grymt omslag
berövad mark - och gravarnas mysterier -

Här och där såg det fult och rostigt ut,
som blodfläckar genom bandage...
Och han svarade att gravstenarna
Det är inte alls svårt att dra tillbaka skydden,
Det är inte alls svårt att resa sig ur stumhet:
för dem som var korn räcker inte ens ett ord.

Vem var säden, vem var fröet?
ja, visst brosk är verkligen fruktbart,
och hans liv kommer att förlängas av raka stammar av tallar,
och en gång kastades in i mörkret
kommer att resa sig ur mörkret, och vi kommer lätt att kassera
en bädd av slask - det sista fängelset.
Ja, Boratynsky, du lever. Din väg
Han flyttar med andra ord sina nålar.
Men jag måste lägga mig i asfalten som läggs över marken!
Inte till marken, utan till en plats där du inte kan dö,
att återuppstå. Reparationer pågick. Smält harts
dras från överallt...

DEMON

Ja, jag skriver, vi uppmuntrar
demon av svarta lördagar
med demos namn: svett
torka med en smutsig hand,
med en oljad trasa, kant
blodiga friheter.

Hur olik ett bi
vårt sorgliga arbete!
Flytta högar
krossad sten, papper och lera -
kreativitet utan kärna
allvävande bläckfisk.

Bygga med koncentration
bikaka av din tomhet,
vars åttkantiga munnar
fylld med svart harts
honung är solen tjock
vill du prova?

Men du får jobb
kemi - smaken av bläck.
Vinerna jag drack
blandat med lördagsgift...
Träsk av bleka förorter,
Gud! hur jag älskade

För kaoset som är på väg
under jordens hud,
bakom tåget i fjärran,
att hon vandrade, snubblande...
Ja! – Jag skriker, jag håller på att kvävas
efter henne. Men åren har gått.

Där, vid solnedgången, byggnader
flyter som en flod av honung...
Fabriksrörspets
solen skär med skugga.
— Yellow Shadow of Sunday
Må han inte resa sig med dig!

SÖNDAG

Vad svårt allt är! Sällsynt snöflimmer
mellan sällsynta grenar. I kvicksilverbelysning
död man, drickande man,
en påse med tillfällig godhet, -
kommer inte att orsaka något medlidande eller ondska,
men varje öde är rent och bortom jurisdiktion,
när hon gick förbi oigenkänd sådär.
Vad bryr jag mig om det här privatlivet,
till en bråkdel vald från ett heltal

För ett obotligt fult ögonblick!
Kronan sattes på. söndag. Hopp,
som skvaller, det härskar bakom ögonen.

Och fylleristen släpar den osynliga sängen
överallt med dig. - Lasarus! Lasarus!
kan inte höra, kollapsade på panelen.

ÄNGEL AUGUST

Åh, strö över mig med grönska tillsammans med dammet!
Ge mig dammig grön mögel.
Dagarna brinner bort från den sista värmen.
De sömniga malarnas vingar har fallit.
Men tillfälliga drömmar om överflöd
somnade en stund i skuggorna.

Den här förhärdade fertilitetens ängel,
sprider lila vingar,
lutar sig över honom - då lägger sig den tjocka kvinnan
skugga på jorden och maskar i trädgården
från frossarlandets feta mage
släppt... Siffror
det gör de inte. De svärmar och flätar ihop kroppen
somnat efter jobbet.
tunnlar i fruktköttet,
oavsett om det är grönt, i vitt -
och svart och rost. Och naturens död är mogen
som en kvinna efter förlossningen!

Åh, grönt i mina ögon! - även mögel
kan vara mjuk grön -
mögel för sista gången... I den sista sömnen
din August, stunden är både söt och tight!

augusti 1971

***
Jag hör gnisslet från örngallret,
underbar kyla av gjutjärnsblommor -
skuggan av deras löv är ljus, nätet
låg på mina axlar, omfamnade mig
som ett nätverk. Är fångsten bra?

Åh, vad det fångar oss att tänka
en värld av skuggor. Fiskedrag
bred ut för oss - konturerna av byggnaden,
Flimmer gallret blått,
Är det ett lejons ständigt öppna mun?

Lite öppnad mun - oj, är den inte här?
ingången till Sheols undre värld,
där de med ett lätt prasslande skulle återuppstå
alla blommor är gjorda av metall och tenn,
där en örn skulle vakna med ett knas,
men vart skulle jag vända mig
till en orörlig, formlös klump,
till ett göt av skugga - och min röst smälte samman
med binas surr över en bottenlös blomma...

Våren 1971

I FÄRGER

I blommor som utsöndrar värme,
i den tunga och sömniga
färger - i myriader och värdar
blommor som stiger upp ur jordens röta -
omvandlat förfall tjocknar
osynlig varelse,
flödande lukt demon,
och hans fingrar sträcker ut sig,
sjunker in i mitt bröst som i skum.
Jorden absorberade mig också -
väsande och bubblande -
dö liv i sanden...
Vinet är dyrt i källare,
där det finns mögel och fukt,
blommor i ett underjordiskt tillstånd, vackra att odla -
allt kommer ut någon gång,
allt kommer att förvandlas till ande.
Universum av lukt! kommer du att acceptera den förgängliga själen
färger och blommor av ett ögonvittne?
Vill du krama mig och utsöndra pus från dig själv,
med allt det berusade minnet av ett aldrig tidigare paradis? ..

FEST

Djärva blommor ljusröda munnar
fukt transparent utseende
sippade girigt - går inte att ta bort.

Varför är du, min syn, inte glad?
varför är du inte glad?
själva möjligheten att leva?

Jag tittar inte, och mina ögonlock hänger.
Crimson skuggor flimrar
rovdjursglimtar av mörker.

Även i minnet släpper de inte taget
blodsugande läppar! Evigt
offren för de rörliga blommorna är vi.

Förvandling till rödhåriga,
i att tynga ner deras stjälkar
någon annans smärta och liv -

Den renaste formen av kärlek
befriad från gester och ord,
jordisk kropp, ojordisk själ.

Det finns inget att smälta samman med och inget att smälta samman med!
Det finns en förvandling av syn till ljus,
övergångsspasm,

Varulvar oändligt brödraskap,
evigt systerskap - Död och frihet -
människoblommors högtid.

september 1972

***
När du har en blomma i handen är dina fingrar klumpiga,
helt främlingar för mig, så tunga,
och min ömtåliga form behöver inte min röst,
när han är stressad eller är förkyld,
när det är tomt, som mörka hörn.

När en delikat doft fladdrar i handen på en blomma,
då är kronbladens hud sträv och sträv.
Åh, var är det inte begränsat och var är det inte i trånga tassar,
och där anden är fri från våra svagas fingrar -
från din frihetsälskande slav?

***
Kronbladet på handflatan krympte och blev svart
som om den berördes av en osynlig låga...
Han slits från rosen som bär den levande kronan,
han strävar tillbaka till sin mors mage,
men ett enda, kort liv är hans natur och hans gräns.
Hur jag är rädd för att blommor ska torka upp, vrida sig och väsande,
lågor av kramper och kollaps
kronblad som rör sig i lidandets gula rynkor...
De flyger över trädgårdarna som maskar!
Till vars läppar kronbladet, böjt, fastnat,
vars handflata han rörde, hans svettiga krull darrade,
Det kommer bara att avslöjas för honom: i närheten -
rosens ensamhet, buskens ensamhet, trädgård.
Stadens ensamhet är dess fasa och blockad.
Hemlandets ensamhet i något tomt utrymme.

***
Här är sinnet levande, men halvsovande.
Här står ödltanken orörlig bland stenarna.
Syrenvärmen verkar vårda jorden -
men häll kallt vatten på mig med en blöt lilja!

Som ett varmt sjukhusrum
vi skakar luften, svedda till marken.
Vintern var svart. Våren var fylld.
Sval en sommardag, svalkan är bara vit.
Endast vita eldar av näckrosor ovanför vattnet
de behandlar inflammation - blått hus.
Jag kommer att stänga fönstren, jag kommer att blunda, -
men runt omkring brinner det över en tänkbar damm!

Isig renhet och absolut färg
Det är bara möjligt att rädda träsket.
Blommor i ruttet vatten. I mitt land finns poeter.
Ruttna och hetta. Men dödlig kyla är tal.

* * *
Romantiken är avskalad till sin sista tomhet.
Vad kommer härnäst? och fingrarna passerar fritt
genom ihålig evighet - är den inte där, eterisk,
själen flödar och tiden blommar?

Är det inte där lukten av de finaste träskmarkerna finns?
nästan inte närvarande i jungfruliga snår,
var är våra mest hysteriska tankar
bördan av bekymmer är nästan orörd -

Är det inte där den siste romantikern kommer att dö?
Vattnet blommade, stagnerade, frös.
Det finns inte längre något behov av vilja eller styrka,
ingen hemlig frihet, inga andra friheter.

Här flödar musiken och dricker mitt blod,
som stammen på en näckros som binder dina händer,
flätade runt... Och oväntat, i ljudet
kommer smärtan att uppstå för att fostret är

I ny kunskaps smärtsamma äggstock
om en värld avskalad till dess kärna, till skam,
till gropen, till förnekelsens spasmer...

***
För en ofödd själ, vad är bitterare än beröm?
Vad är svårare än förebråelse?
Vi har inga egenskaper, inget ljus, inget mörker -
bara glimmar knappt
en formlös klump på spetsen av en nål...
Åh, fjärilshjärta, lever vi verkligen?

Eller är ditt endagsstart så svagt, hjärta?
svagare än de fladdrande vingarna
en genomskinlig fjäril som inte verkar leva,
bara vinden känner andedräkten?
På den kaotiska stigen, nu en rulle, sedan en sväng -
spelar det någon roll? Varför behöver hon distans?

Och fråga inte varför du flyger pladask,
varför på hösten kantig
du söker stöd, som om du skulle bygga ett hus
från luften och aromen
smält honung över en blomma...
Men taket, Herre, är genomskinligt och bevingat!

***
Åh berätta om ingenting
i skärvorna av hans glasögon,
där det finns så mycket bär på ängarna,
blanka droppar på pälsen.

Flödar in i din handflata
minuter förlorade i sammanslagning...
Åh, vad många bär det finns i en mörk hand
flimmer, stänk, men beröring

Läppar - en våt fläck.
Vatten som kommit in i porerna.
Separationer, möten eller gräl -
en touch, en

Till blöt hud, till hand
fjädrande, men också klängande,
och ögonens sorgliga gnistra släcks,
och ett stänk av en osynlig hand...

februari 1972

BLÅBÄR

"Att ha fullbordat halva mitt jordeliv..."
översättning från italienska

Efter att ha fört jordelivet till mitten,
minnet snubblade. Vände och frös
skog nedsänkt i blått.

Från en vältad korg
bär flödar med dimmiga ögon,
gömmer sig utom synhåll i gräset...

Blåbär är döden! Din glöd är duvliknande
vilse i daggen, immateriell
din smak av fukt, ditt spöke i verkligheten.

Men pulpan av kärnan blöder -
fastnade för himlen, blev röster,
som jag lever med i krossat minne.

oktober 1971

KÖRSBÄR

Tjocka körsbär, som krossade fläckar
bär på en vit duk,
ett ögonblick som förvandlades till mogen evighet -
levde, men återvände!

Det är därför dina läppar är svarta, svarta!
Tvåskaftad gyllene slangbella
dansar i tänderna - och det förflutna är ljuvt,
som något som aldrig hänt, var utan spår
vi, de riktiga, är upplösta.

Vi levde inte ens - två bollar skakade,
vin lila ström stänk
tid - krossade körsbär, juice
tidigare en sluten form,
full men fuktig som juice,
förstenad i evig sorg.

januari 1972

DRUVA

Älskarna är fängslade
till genomskinliga bollar av enorma druvor,
i par i varje bär... Allätare
deras giriga mun och deras händer sammanflätade.
Men i vinstaden är drömmarna berusade -
en härva av regnbågscirklar, ett flöde av fläckar.

Sfäriska kvällar.
I glaspärlhus av ljusström
älskare somnar, kramas ensamma,
sammanflätad med murgröna från hals till lår...
Men i staden - i drömmen om att sova Peter
ormen biter i det vidgade ögat.

Varför är vision inte druvor?
När ormens gaffelstick
inuti darrade de gröna bären,
när blicken återvände inom sig själv -
det bara frös, det är en helikopterstad
trampad kärlek, hov och kanal.

Bara skelett på öarna!
Deras röda revben är som sovande vinstockar,
deras ansikten, fuktade med narkos,
deras bär är välsignade i munnen
krossad. Flödar ut på sopmark.
Men kulan av himmelskt glas är ljus,
och tid genomskinlig orm
de älskande var insvepta i en ring av ingenting.

***
Härligt sippade öl,
och humlen är djup, och drömmen är tjockgrön...
Här är minnets frestelse – smakad
odödlighet dricker hastigt
i en annan förlossning, där han vandrar runt i landet
vandrande filosof, där vinet är i jäsning -
men tanken är redan full till yrsel,
och förväntan på att dricka är dubbelt så stor
drickare än vin. Och förväntan på livet
vackrare än livet. Glansiga plommon
djupblå tårar som föll i gräset,
ligga orörd, men invärtes glad -
Jag kommer att leva för evigt av deras solmateria!
Och i minnet – som i verkligheten
de var inte (fantasisfigurer) -
studentåren är darrande och hela och fulla
av dess blåsvarta tystnad
och saften av osmakad glömska.

FRÅGA TILL TYUTCHEV

Vi kommer att dricka bort tiden och den uttorkade kroppen
Låt oss täcka det noggrant med den ömtåligaste slöja...
Släktskap med inhemsk historia
förneka inte, älskling, hoppas inte,
att århundradens delirium och minuternas trista fångenskap
går förbi dig - tror du det, kommer de att returnera dig
bra för den ursprungliga ägaren.

Och horder av skuggor från liv levde förgäves
kommer att fylla gator och rum till bredden...
Och - Hur andas man? - Jag ska fråga Tyutchev,
och ångra vem?

november 1970

***
På minnesdagens minuter,
som innehåller decenniers liv,
Det är inte jag som viskar: kom tillbaka! Det är vinden
prasslar torra bokstäver som inte kommer att läsas,
andra människors liv, som vi inte kommer att svara på...
Åh, om bara jorden tog dem under tak
och lugnade ner sig - vi skulle veta: vi kommer inte att träffas
tysta ansikten och ansiktslösa röster
på böcker-kyrkogårdar, i dagböcker-gravar.

De dagar då de pratar med mig
borta - men döv och blind,
Jag kommer inte att svara på dem. Bara vinden, vinden gråter,
Ja, i plåtstruparna mullrar och väser de
klumpar av frusna tårar - men smältande heta...
De dagar då värmen kommer in i mig som gift,
värmen från andedräkten från alla vars röst var förlorad,
vars erfarenhet har bränt ut, vars flytande handstil har torkat ut, -
på dagar som denna, på dagar och nätter som denna

Jag är bara deras minne, en gravsten, en trädgård.

Hösten 1971

DIKTENS DÖD

Hela mitt liv är som hundra sidor!
Så många år har somnat här
bredvid linjerna. Och du ropar: vakna! —
han kommer att se matt och sömnig och ynklig ut.

Nej, inte ens ansiktet. Tomhet,
bibehåller formen på bakhuvudet...
Kudden är lätt klämd, läpparna är svullna,
vet, och drömmen kom över henne av en anledning,
en gång levs inte livet - utan darrar på handleden
i ådror.

Hej, vakna, min kära! Hand
ett lätt regn rann över sidorna...
Den som bläddrar i oss kommer plötsligt att bli överraskad av rörelsen
hela livet som mirakulöst kunde passa in
i en sjukhussäng, i ett ögonvittnes grova själ,
där ljud är kopplat till mening.

Var på tå på natten in på gården
kamrarna tas ut ur den senare
två pockade sjuksköterskor, två vita och skrynkliga,
detta liv som gled undan i hemlighet som en tjuv.
Bara ingen jagar, ingen skriker om förlusten,
bara sjukhuset luktar av kroppar och linne och hinkar,
bara den osynliga kören kan höras.

PÅ DET VANLIGA SÄTT

När du dör kommer de efter dig
alla kopparvågor i den sänkta världen,
maktlös långsam surf,
vad som skramlar i folkmassor på bussar
kransar och glas. Kallt och fuktigt.
Vi kommer att tas längs Vyborgskaya till Okhta -
längs vallen förbi staplarna,
där vågorna är koppar, blir blöta av fukten,
Människor delas upp i små.
Var ligger Smolny-katedralen fem
det är mycket vatten i en klunk vatten,
där sinnet svajar och fryser
från kylan och den söta fukten i Neva.

***
När du tänker på vad som kommer
år av förödmjukelse för oss, -
synen fryser glasartad,
och isen är blåaktig - titta -
ligger orörlig och platt på föremålet,
som is på trappan,
leder till slocknat vatten, leder till det,
vår förbenade Lethe.
När du tänker: ingen båt, ingen simmare,
att fånga ditt hjärta
i sitt glidande eviga ögonvittne
på isen av ett spegelansikte,
riktad till oss på avstånd, som om från ovan...
Om framtiden när
tänk på det, men du kommer inte att höra torsken
bruten is -
föreställ dig då våren i abstrakt skepnad:
munnen något halvöppen
i djupa februari, som visar sig med rost
på den förgyllda himlen,
som på ikonerna från den öma tiden,
var är niello och gilt
noterade polarvärldarna.

Gott och ont är som två fientliga flottor,
kom samman, blandade ihop skeppen,
och deras hav har inget land.

februari 1972

***
Var har hjärtat en plats? var är musslans hjärta
finns det någon plats att hålla fast vid?
Här är en sten segelbåt som listar tungt,
en våg stiger längs en granitsluttning.
Här luktar en flotta som ruttnar i hamnen -
och mitt hjärta sjönk till botten av paketbåten.
I dubbel närhet av himmel och hav,
dränkt i levande pärlemor,
var är pärlön ovanför varje minut
hälla ljus, brinnande, sorg?
Där ett stycke orubbligt himlaval glittrar -
glömska döden ens för en sekund?

***
Salig är frånvaron i den forna trädgården,
och svagt minne är välsignat...
Det är underbart att allt går gradvis
kommer ut som ånga ur munnen -
och de som jag väntade på - jag väntar inte på dem längre,
och de jag minns - de är dolda,
hur fästningsbrons mekanism döljs
under de hala kullerstenarna, under namnet Brenna.
Och bron kommer inte att stiga längre, och platser
vilken typ av människor de verkade
Jag kommer inte att träffa dig här igen... Och ta min själ
Åh, min ensamma trädgård, korset.
När mötet bara är ett träd,
obekväma stenhögar -
det skulle vara lättare, och himlen skulle bli ljusare -
och inte en öppen mun,
där du inte kan se moln, än mindre stjärnor
eller Champs Elysees.

Hösten 1971

Åh TRÄDGÅRD

Trädgården fortsätter i arkitektonisk plåga,
som en ofullbordad byggnad.
Valvet av genomskinlig strålning är ännu inte täckt,
Ljuskronorna ringer ännu inte med sina löv,
men alla himlens kristallhängen
ändrar redan färg när blicken skiftar, -
nu brinner rubinen, nu lyser granatäpplet,
nu kall-smaragd, nu svart is-agat.
Eventuella stänk, gnistor eller stänk.

Och reservoaren där allt kom ifrån,
ligger färglöst och omärkligt
mellan pelarstammarna, som en spegel, som rök
de brinnande löven är grumlade...
Och syftet med parkens ljusa loggier
Det är fortfarande mörkt. Av trots här
Borde inte templet växa till himlen så att det kan ligga
lättnad på själen och en vinge,
den himmelska svalans spända båge,
rörde marken med en skugga - och hennes ansikte?

Knappast en kyrka... Eller ett palats
Finns det ett evigt skelett här? minne av barocken?
Men molnen föll för lågt
grenarnas prydnad är tung och melankolisk
oupplyst, nedsänkt djupt
i den osynliga dammen, i hans pupills glas.

Snarare är trädgården Skaparens kalla hus,
lämnas att växa tomt och obekvämt,
så att i en tillfällig tillvaro
Har du glömt att det inte finns något slut på livet?

september 1972

***
Vem vet vilka av de obetydliga bekymmer
vilket av hushållet behöver
är skyldig andlighet en titt?
Titta, din följeslagare verkar vara främmande
vardagen, berörande som en trädgård,
grenar till mjuka höjder.

Titta: hans ansikte är animerat
hans tankars slingrande träd,
och invärtes darrar löven -
inte en resenär på en trolleybuss, utan en varelse
född i dryadernas hus,
tittar på husen och träden - ut genom fönstret,
glidande platt bakåt.

Titta: hans ögon är där, på glaset,
fylld av sorg flödar
nästan utan anledning, nästan...
Fråga inte vad som gjorde dig ledsen? - arbetskraft
förgäves... Och om du frågar, förlåt mig,
när han förblir tyst som svar.
I en medresenärs tröghet, i resans vånda
det finns ingen sublim anledning,
som ordens träd på denna jord,
som tankar som flödar efter dig,
det finns ingen makt att upphöja förödmjukat nonsens,
ingen vidare vandring.

***
Pannan är vacker när den är vanställd
vingliknande veck
från en sorglig men ljuv tanke,
sammanflätad med det molniga landskapet.

Själen fångas av denna kärlekskamp
tankens natur med denna tänkande natur,
vars kyss är den tusende
känns som träskfeber.

Jag frågar om vi lossar
sorglig knut, blir det frihet
det tillståndet med kärlek och arbete,
där själva luften inte är färgad av sorg?
Jag frågar – om än i smyg
att inte titta ut genom fönstret, åtminstone motvilligt, -
hur fruktansvärt skulle synen av plötslig död vara!

Inte en blå rad av himmelska torn,
men kroppen skakad av kräkas,
men en tanke sliten av pöbeln och konsumtionen.

april-maj 1972

* * *
Det finns en tävling mellan en fotgängare och en skugga -
antingen bakom ryggen eller rusar fram.
En sväng på den slingrande vägen,
och varmt damm vid beröring.

Så här lyser kärleken mellan två:
den ena är bara en skugga, bara en skugga vid den andras fötter.
Blandat med damm från en halv åkerdag,
tystnade i det brinnande gräset.

Men sakta kommer det att luta mot solnedgången
halvsmält sol vid hans tempel.
Som en mörk sval flod
skuggan, förlänger, rör sig.

Det flyter över de avlägsna kullarna,
vidrör horisonten med en ljus kant.
Och vi kommer inte känna igen varandra längre
oskiljaktig från mörkrets början.

***
Och låt aldrig din reflektion smälta samman med ditt ansikte!
Och bryt aldrig igenom denna film av nervvävnad!
Hatt på marken! Och tillbaka till spegeln! Och det är slutet på det.
Vi är alla kamrater här eftersom vi är lodräta mot marken.

De kommer att omge mig med en cirkel, eller en skål
Kaukasus kommer att blossa upp, duscha stjärnor i havet,
men rör aldrig vid det gutturala ordet eller stjärnorna,
inte inom räckhåll för de kaukasiska foten!

Var det för Andrei Bely när han var döende?
i deras krokiga gränder i Arbat,
bergsryggen flyttade sig närmare, Daryal öppnade sig nära läpparna,
Ararats dubbelglaciär darrade under mina fingrar...

Hösten 1969

* * *
Åh, så självisk sorg är!
Allt skiljer sig inte åt med spegeln -
är på väg att smälta samman med sig själv,
Det är på väg att skingras – och solen kommer att böja sig
inför den vacklande viken.

Åh, som övergivna ögon,
insvept i skuggan av fukt,
hon ser in i sig själv – och fryser
i den finns en älskad värld med människor och röster.
Träd, musik och flaggor!

I festlig sorg, i sorg,
darrande och mångfärgad,
alla våra liv har levts förgäves
livet kommer att återuppstå!

oktober 1971

Och det är sant...

Och vi är gårdagens länder...
våra dagar är en skugga på jorden.
bok Jobb

Vi är verkligen gårdagens jord!
Tusenårig pipa
fjädrarna som kommit skimrar också,
och tunna inflyttningssolar.

Våra dagar är faktiskt avklarade
i hus av skuggor och spöken,
där solarna bodde är blanksvarta
på kackerlackans ryggar av uppståndelser.

Och du kan dock se spindelns tempel
namngiven bostad,
där erfarenhet och vetenskap är en handfull sand,
flyger in i en kittel med kokande mat!

Men dödens nät är så tunt
åh, vad tunn och silvrig,
som ånga över offret, som fjädermoln,
som en evangelists vita mantel!

Den virvlar och flyger och slingrar sig bakom din rygg,
och rullar ut som en rulle,
gråter om ett tidigare liv, om ett,
med sitt eländiga överskott.

Mars-april 1972

VINTERENS ANGEL

Angela blev frostig
med träljudet av vingar,
stå upp på taket, ledsen
mitt i en andlig klyfta
väntar på att timmen ska slå.

Angel, det är besvärligt
lutad på vingen som en krycka,
förstenad av kylan, -
både ljuset och norr är främmande för ängeln,
Det snöiga dammet är outhärdligt.

För en ängel vitare än snö,
starkare än kristallin is,
en spökstad har dykt upp, en fiktiv stad,
stadsdröm om den virvlande himlen -
bilden av världen efter den sista domen.

* * *
Den silverglänsande skymningsfloden, dimmande, slocknar,
Det oväntade ljuset kan inte sparas.
Men om natten ligger framför oss, och om tal
kommer att prata om döden - det finns inget vackrare,
än i staden som kommer att överleva oss,
där tiden har slutat röra sig
i det officiella livet - i väntan på avrättning.

Gud var sänd. Den blå staden skapades
för att återlösa den jordiska tillvaron.
Silveraktig skymning, en genomgående ström -
åh, här kommer historien att bli hes och kall!
Fönstret är inte öppet mot Europa - det är varmt där -
in i den iskalla trädgården, där sorgen är död och ond,
och snötornadon frös i mitten.

november 1971

JORDISK STAD

Våra dammiga hagelkorn -
inte ett korn av svärtade slätter,
Staden är jordisk och officiell, och jag är medborgare,
bland annat nästan gissat.

Bland annat för vi dem under jorden
perfekt av råttfångaren...
Människoströmmens mörka prasslande
den hemliga rösten kommer att bli min.

Jordens stad. Inte jordisk - underjordisk!
På främmande höjder brinner det
det hemliga Italien i vita blommor,
blå komet på Gammelns gotiska himmel.

Jag blundar - de blinkar i mörkret
en flock stenar och ett grönt hav -
eviga ängen Jokima del Fiore,
dagar av böner och delfiner, kristalldroppar av minuter...

Hur länge de rinner ner för dina kinder,
som om farten i fönstret hade dött.
Begravningsfält av glas
hur svart och öde!
Så svart och öde att jag
och jag känner inte igen mitt ansikte -
kanske en vit fläck nära kanten,
ett ljus blinkade - en ljus nål genomborrad
svart skymning av rörelse och icke-existens.

april 1972

ÖN GOLODAI

Folket hörde fel. Cool semester
blev den frusna Goloday - Decembrists.
Här ligger Smolensk-kyrkogården. Så nära
hans kors genom de korsade grenarna...

Det ser ut som att jag inte tittar från den andra stranden
floden Smolenka och kyrkogården -
ännu inte denna ödemark, men det finns en öde bro,
varifrån du tittar ner på stjärnornas reflektioner
från den svarta, tomma himlen.

Där finns Smolensk-kyrkogården. Harts
med bön av blandat mörker,
som dock har tjocknat med tiden,
än idag köttet av hans värme.
Det verkar som att jorden fortfarande håller andan
ditt djurs värme,
och den där fuktiga dimman som täckte
glas historia, ökenglas, -
det både kyler och värmer.

oktober-november 1971

KANAL FÖRBORGA

Skymning. Regnet är frekvent.
Dim blinkar på svart.
Din pupill lyser svagt,
Är den fylld av fukt, fylld av ilska,
Är du berörd av en korrumperande ande?
soptippar, kanaler, klagomål.

Om du tittar har han bråttom och går
i skuggan av ett transcendentalt hus,
blanda sig med ljudet av regnet,
bli viktlös av sot -
rädd resenär, pogromer
och ett barn av revolutioner.

Eller sänker du ögonen -
du kommer att rysa. Snurrar i ett dike
röd ljusskärare,
mörkret gnager och borrar...

oktober 1971

LANDSKAP AV DACHNOY

Är någons närvaro en börda?
eller överför du den utanför
hjärtsten. Och stenträsket
knarrar under fötterna. Isarbete
att vara tillsammans är som att vikas två gånger.

Bland slättens frusna block
avfolkade, blev frusen
tvåvingad skugga, dubbelvingad skugga
stenfågel flyger söderut, sparv,
men att flyga utan att röra sig, utan att röra sig i farten.

november 1971

I EKATERININSKY KANAL

Som om det inte har byggts ännu - det bara glimmar i sinnet
avliden arkitekt - krusningar i den gula kanalen
sexkolumnigt barn, barn av panache och sorg,
barn med stenigt ansikte, avlat i grönt mörker.

Och lutar sig över vattnet och väver in i räckets prydnad,
en del av gjutjärnsgallret i botten,
Jag ser hur arkitekten en gång stod, både flödande och stapplande,
över upprepningen av byggnaden, som han själv upprepade,

Med en italiensk prinss herrgård som modell,
sedd dunkelt i övergiven barndom, längst ner...
Allt är en reflektion, Gud, och allt, förvrängt i mig,
relaterar till livet på samma sätt som girlanderkedjor på en vas

Gips - till levande rosor, till rosor som står
på husets fönsterbräda i ett osynligt glas,
i det misstänkta glaset bara bland stänken och flimrandet
reflektioner av glas som tränger igenom den ostadiga fasaden...

januari 1972

GRIBOEDOV KANAL

Och en skräpfestival. Och en lerig festival av delirium.
Och stenens uppståndelse i gulhet
kanal uppkallad efter den drabbade Griboyed,
kanal med skräphimlen längst ner.

Var det inte ett svampår? Var det inte ett år som regn,
det upp och ner, topp och hål
är nu identiska i dig, konstnär
en fuktig gåsfjäder?

I det högtidliga spelet med fossiliserad rök
med en ås av rinnande stenar, är det inte du
dimmig duell på dubbel
Ser du en författare förvandlas till damm?

Är jag inte här och andas den grönskan och damm,
den där blandningen av damm och vatten,
vad är i ditt namn svamp överflöd
lämnade spår av bara fötter?

Plankhjulen knarrar från de frusna vågorna,
och en blyg sällsynt snöboll
i den vitaktiga skymningen flyger barhåriga -
en prickad linje, lätt ritad, faller snett...
På höljesdagen är det ett stygn.

februari 1972

NEVSKY TVÅLFABRIK

Hängande i skärningspunkten mellan två kulturer
tvålfabriken hjälper,
vars fönster svagt ser mot Neva,
vars tunga, som hänger ut, blir lila.

FÖRETAG

Vem är han? dammiga meter av jäklar?
eller några tomma gator?
längs staketet av flimrande brädor
dundrade och tystnade.

Dränkte runt hörnet i en port,
i papperskorgen, kanske lite...
Vem är han - en hemlös person eller Herrens avrättning
första stenen, pant?

september 1972

LYMFA

Middagslymfen flyter långsamt.
Blek juice jäst på måfå
i lemmars aska hörn och grenar,
över kattlik och stängselstänger.

Filosofen möter nymfen på glänt
vid soptunnor för samtal
om dödens struktur, om avfallets öde,
om ett cykelhjul.
Fälgen är halvt tillplattad. Ekrarna är trasiga.
Från en tom hink
som från en djupt nedtryckt ögonhåla
ett hål faller ut vid en krasch.

St Nicholas katedral

Två dubbla kolumner
St Nicholas katedral
tog lyktan från mörkret...
Mitt hus är vitt och grönt
ni blir färre och färre - snart
du kommer att bli en droppe av ljus
vid nålspetsen.

Själen kommer att gå, påklädd
på din nattvaka
hängande ögonfransar,
som om verkligen någonstans -
höga ljus rörelse,
skuggor lutande vingar
på gula fläckar i ansikten...

I en meningslös ansträngning
flytta - sådär
händer bara i en dröm -
Jag låg i dödens stoft,
ett kluster av svarta grenar,
själen sjönk in i mörkret,
men det var tyst för mig.

Och allt som jag drömt innan
rann ut i en bottenlös grop
död november...
Allt som har bevarats är:
två dubbla kolumner
i ljuset av en lykta.

november 1971

KLOCKA AV NIKOLSKAYA KLOCKTORN

När från Nikolskaya Bell Tower
den tunna klockan slår,
du kommer att glömma, Herre, hur smärtsamt det är
tiden slår på oss. Men så rent
beröring av koppar till vinden,
och ringsignalen glider längs kanalen,
liknar det korrekta svaret
till mörkret av outtalade klagomål.

* * *
Denna innergård
en bit av stulet liv...
Om det bara inte satt en gammal kvinna i den svarta skelettträdgården,
om hennes haka inte skulle darra och regnet inte dunkade dovt
om hennes päls, som hade blivit tuff som en skalbagge,
om katten inte skulle klora den svarta jorden vid hennes fötter -
Om bara denna flod av sopdöd var lite varmare,
som gradvis omsluter oss...
Om du bara inte darrade så mycket, om du inte skakade -
denna uteplats
skulle bli vårt hus och en paus i det samtalet,
där något av orden faller ur händerna hårt.

november 1971

***
Barn av halvkultur,
Vi lever med ett halvbarnsligt leende.
Handlar det inte om oss, sammanflätade, stuckaturerna?
på de dekadenta husen från före-sovjettiden

De skvallrar – och smygande
De hotar oss med ett hemligt finger -
Det är som om vårt hus inte alls är ett hem, utan rent nöje.
Imperiet sprider sig fantastiskt. En makt dör i firandet.
Stenarna håller mirakulöst kvar. Fönstren kisar misstänksamt.

Vi ska hänga Beardsley också
över gjutjärn, bayersk utförande,
vår syndares läger, det ormhåriga biet Salome,
fylla de facetterade bikakerummen med honung.

Lika tomt och vild
kommer att finnas i våra rum. I källarna
hemma på Gorokhovaya stänker röda nejlikor,
stänkte över väggarna... Och guvernören själv, se,
tar emot försenade gäster.

Miloradovich, älskling,
generalens klocka ringer
många ljuskronor - eller är det en passerande pistol
skakar både Trefaldighetsbron och Slottsbron... Kyrkmuggen.
En slant föll med en båge för byggandet av Guds tempel.

Så låt oss minnas de avlidna
i gyllene och feta moderniteten!
Handlar det inte om dem i gjutjärnsgirlangerna, i de skrumpna,
vårt minnes honung flödar, vår kvällsälskling...
Våra liv, som upplevdes för ungefär ett halvt sekel sedan,
hemliga bin svävar - suger den svärtade fasaden.

februari 1972

GRAD PHARMACEUTICAL

Jämfört med den pigga starten
århundraden är vanära.
Upplevelsen av knapphändig fukt.
En hårig flaska tystnad.

Från en bägare i divisioner, till tredjedelar
full av ljus
titta in i Leningrad-kolven
med poetens skarpa öga -

Här är något för rena apotek.
På ett rytmiskt fel
glasiga fingrar snö
tryck den under tungan mellan dig och dig själv.

Här är Elenium - luften är grön,
ljus av sjöis.
På vridna kolumner
stjärnhimlen är inställd. Stjärna

Från moriskt spetsvalv,
yr, reducerad till templet -
och står orörlig. Och tystnaden nynnar subtilt
under det senaste årets inslipade kork.

Erfarenhet av kunskapens semi-reality
växer i en hemlig ficka,
nå sådana skramlande höjder,
att membranfenan är masten på hans drogberoende -
Benspetsen kommer att repa din mun från insidan.

Vi är vid Hong Kong Roadstead
I bambustadens skräp
tecknat skarpt och subtilt
tagghuding kigaishina, trumhinnaregn.

Regn. Och på nya områden
En glasbana flyter.
Onaturligt tunn i vinden,
mer overkligt än Kina,

Mannen är i ett tillstånd av uppvisning.
Dialog med skyltdockor,
teatralisk utan vår,
ömsesidig handling-fångenskap.

Vi är fria att vara tysta.
Lila läppar dyker
in i hysterin av artificiell belysning,
in i nattens avsiktliga akvarium. Täta

Torka mongoloid blod från pannan,
Hörde du inte surret från de glödande rören?
Mannen vid skyltfönstret är tillplattad. AP ansikte.
Två grodpalmer. Var och en har ett öde.

Det finns inga fulare händer. Underutvecklade ögonlock
genomskinlig film andas.
Ljuset surrar kontinuerligt och subtilt.
En man lutade sig mot skyltfönstret.

Vi penetrerade glaset, vi återvände till formen av ett barn,
Vi, som blir gamla, har nått embryot - uppåt,
till homunculus i kolven, till tanken i kungens hjärna,
till igelstjärnan som höll fast vid hans tinning.

Detta är erfarenhet - sjukdom.
Katalepsi av ett ögonblick,
var i en hieroglyf av en injektion - hur trångt! —
hela den ryska historien är sammanpressad i en bok.

december 1974

GÄST

Släpp in gästen i det svarta hörnet -
sätter sig in, hänger upp en gravyr
Över sängen. Kärlek till St Petersburg -
något som liknar ett visst finger.

Visa honom och han kommer att vara naken
i en klämd-defekt grimas
gård av sjuka duvor, blek färg,
Ja, i kalken - axeln på ett ögonvittne.

Under Petrovsky-flottans sänkor
Jag blottar min dystra krona,
och droppe för droppe - urholkning,
att historia bara är arbete.

Varför behöver jag dig, jävel,
låtit honom krypa till sängs?
så att du kan se: i ruttna och blomma
det döende kortet är vackert.

Jag tycker också synd om min dödliga ungdom,
och den outhärdliga önskan att återvända
under Andreevskys skott av fregatten,
in i den ofullbordade skeppsskogen.

Jag skäms, men jag tittar på en falsk
under den barocka spänningen av får,
beundrar: kommer att se grymt ut
gammal färgfläck genom kalken.

Tittade igenom och verkade komma till liv
en död stad upphängd i gasväv -
våt osttorkning i en fårstall
till Guds julbord.

Är inte detta en ursäkt för oss?
jäkla favorit skärpa,
om svårighetsgraden av åldrandet
Kände byggnaderna igen oss tidigare?

Genom amorfa bostäder
med klibbiga hushållsknutar
Avslöjas inte glädjen?
Herrens liknelse om tiggaren?

Titta på dig, äcklad,
framför himlens rakspegel -
till skäret och ärret på halsen
linjen blir tunnare - synd.

Den pilformade starten tunnas ut,
vilar på hålet under halsen...
Pratar du i ditt svarta hörn,
att jag lever bekvämt, ofarligt,

Eller förrådd till ett bittert frö,
(fönsterbräda, kränkande växt)
oförmögen att vända sig bort från utsikten
blå läppar under artificiellt ljus.

Vad kommer de att viska? Vilken Gangut?
många år av glory-gangrän?
Håller fast vid pålitligt förfall,
till sprayen av fyrverkerier med likgift!

Sover du? Armbågen domnar
och hör en plåt droppe -
att kartan är ivrig att röra vid,
mellan handflatan och väggen...

Mentalt beröra den knöliga
bildytor,
Jag väljer nederlag
som en ren utgång eller utandning.

Är det sant att jag inte ligger med någon som sover?
Det verkar för mig att det bara är en låtsas...
en kvävd handfull andedräkt,
regn är både tyngre och sötare.

Är det en stilförändring?
Är svek inte motiverat?
Kamenas molniga blick
sten full av damm.

Svårt mellan sömn och verklighet
böjning av armen. Baksidan av hennes huvud
blir tyngre. Jag kan inte
befria dig från titeln.

Släpp in gästen i det svarta hörnet!
Förutom camera-bed-obscura,
det finns en illusion av arkitektur,
utsikterna till nätter i korridorerna.

Jag har ett citat, en kopia, en mask,
Jag ska betala tillbaka genom att ta av köttet
och bakom rosten på den röda ramen -
av hela jorden med Ahrimans nakenhet!

* * *
Jag skulle vara mer ledsen för en sten i händelse av krig.
Varför tycka synd om oss när vi själva är skyldiga! —
Det vi har skapat är så mycket renare,
så mycket högre är de som är döda här.
Syftet med en sak och ödet
mystiskt, som om vi vore uthyrda
naturen har gett upp, men tiden kommer -
och kommer att kräva att alla svarar
formmästare, vilken bråttom
vi gav blindmaterialet...
Syftet med saken är samma rädsla,
som kommer att kasta oss handlöst i filten,
kommer att få dig att ana och höra en tunn vissling -
Det blir skarpare när du kommer närmare.
Att frysa av skräck är syftet med saken,
Förstena för alltid - de döda är rena.

***
De bygger bombskydd.
Mitt på gårdarna
betonghus i människostorlek
växte upp med mig.

Rädslan kommer att lugna sig, hjärtat kommer att tröstas,
det kommer att finnas pålitligt skydd.
Hörnapoteket kommer att ligga som en äng -
blir grön till våren.

Salvia och rölleka -
en hög med medicinska örter,
luktar av staden, luktar av ett underjordiskt hus,
morgondagen kommer att ge.

Och betongtrappan kommer att öppnas
på asfaltfyllda gårdar...
Vi går ner för frälsningens steg
vi går sakta ner i baldakinen

Jätte asphodelblommor,
tulpaner av sot och mörker...
Bunker, tunnelbana eller springa -
vackert, vackert är det förberedda huset!

* * *
Och stilens elände och tillflyktsort på varje gård
väcker i mig medkänsla och rädsla för katastrof
oundviklig. Springa utomlands, till trädgårdar eller strofer,
sitta i ett hål -

Men alla möjligheter är äckliga, utom en:
håll det sista ljuset brinnande på väggen,
och mätta de gapande ögonen med tegeldamm -
ojordisk skönhet!

KRIGSÄNGELEN

De svaga kommer att överleva. Och ängeln Golden Hair
kommer att stiga ner i skyddsrummet och avge ett sött ljus,
timmen då dagarnas käkar sluter sig om handlederna,
klockan stannade.

En person som sover under en gul glödlampa kommer knappt att överleva,
samlas med tråd - en svart nos av rädsla.
En ängel kommer att visa sig för honom, och från vingarna av en genomskinlig flaxande
han ska darra som gräs.

En dödlig kommer att överleva, väckt av själens kyla.
Han kommer att se sig själv naken, utbredd på betongplattor.
En ängel kommer att böja sig över honom och stiga upp i banorna
två ensamma planeter fyllda med tårar;
i varje - uppstånden, reflekterad i deras mörka vatten.

* * *
Månlösa ord brinner
osynlig, som alkohol...
Som en låga, knappt synlig,
står ovanför staden.
Vinden kommer att rusa och tungan
kommer att svaja, darra...
Inte en spricka, inte en blixt, inte ett rop,
inte ett prasslande i mina öron -
bensin brinner formlöst
i brandgarage.
Rättelsen surrar i hemlighet
på sjukhus under glas,
där golvbrädorna inte knarrar,
där de döende sover
kamrater i närheten.
Bokdepåerna ringer
elastisk aska av böcker,
när arken är komprimerade,
går in spiralformigt
in i tysthetens inhemska hål,
in i de gapande tomrummen,
i mörker och förfall... - Vad gör du?!

RÅTTA

Men det vi kallar samvete -
Är det inte en råtta med röda ögon?
Är det inte en råtta med röda ögon?
i hemlighet tittar på oss,
som om det fanns i allt,
vad gavs till natten, vad blev
ett försenat minne,
omvändelse, en brinnande dröm?

Här är drömätaren
en råtta kommer, en vän till underjorden...
Råttan kommer, en vän till underjorden,
till den underjordiska invånaren som har ont
redo att lida andligt.
Och munnen är beströdd med tänder,
framför honom, som himlen med stjärnor -
så samvetet kommer att svara på samtalet.

Två handgjorda kol kommer att brinna,
gräver smärtsamt in i huden.
Gräver smärtsamt in i huden
under jord till en invånare, ser jag ut som
på en råtta. Två - Herrens domstol -
brand. Två ögon i beckmörker.
Vilken smärta är bettet av syndigt kött
eller dolda råttor,

När författaren i Ryssland
ödet - gnisslande under golvbrädorna!
Ödet gnisslar under golvbrädorna,
sjung för de skarpsinta människorna,
med en lila glans. Spara
oss, rättfärdige! Med ett rött ansikte,
sitter under jorden utan tunga
som helt i himlen!

TILL UNDERJORDENS MAN

Gäster kommer till mannen i underjorden och efter midnatt.
Klorna av dämpade röster och trappstenen kommer att utstråla
Och kärlet med nedsatt hörsel kommer att fyllas med dån -
då surrar det iskalla vattnet ensamt,
då blandas viskningen med de fallande minuterna
i brunnens svarta strupe, och viskningen brusar och mullrar.

Till mannen i underjorden, till ökenlandets drivande snö,
en hög röst gavs, nästan bortom hörselns gränser,
men i brunngårdarna där han bor, dit de förde honom
en näve svagt vitt fluff
vindar av sveda och sot, som från ett lerigt avstånd
Hans röst hörs både grinigt och dämpat.

Min mun är full av hans damm. Under jord under magen på bordet.
Fosforskäran är upphängd i belysningen (av rädsla
före natten), men mörkret är tjockare under månaden,
massan av kudden är segare än hacket.
En man från tunnelbanan väntar på gäster. Gästen kom in.
ler. Hennes lidande socker smälter hennes tänder.

Januari-februari 1972

TILL PORTRÄTTET AV N.N.

Måste vara ett stiliserat porträtt
regicides med tysta ögon
allt skulle fortfarande sitta fast i fönsterkarmen,
knäppa fingrarna i en förgylld baguette.
Så blåa de blev! Kramp eller vad?
plötsligt förenas? Naggade naglar
klia, klänga. Skrikande barn
där bakom muren, på gatan, i det vilda.

Det måste vara så att orörlighet inte är hans grej,
men alla åtgärder luktar kött -
en fallen hjältes sjungna päls,
pupill med krossad äggula...
Hans utsvängda näsborrar. Och ögonhålorna -
två svarta hål i glas som inte andas...
Ja, det är det enda sättet, med ett porträtt på bordet
och siluetten utanför fönstret - rör dig inte.

Måste vara en glömskans terrorist
en budbärare till denna värld av förräderi och rörelse -
den är full av död, full av frestelser
gå utanför ramen, gå bortom kanterna!
Men hans skapare var fattig och sjuk
konsumtion, som alltid, och en sjuk hand
täckte hans ansikte med den sista vitheten,
och tvingade sina blå läppar till tystnad.

RÖK AV STEN

Händelser är döda. Vissa legender lever.
Och den skarpa stenröken i den gotiska elden
allt sträcker sig mot himlen, allt sträcker sig, lyckligt...

Åh, den gotiska själen är oväntad i godhet,
men minnet är kallt, och stenen värmer inte händerna...
Du tittar ut genom fönstret - det är kyligt på gården -

Och i det kvava rummet fryser bakhuvudet.
Själen överlevde medeltiden.
Hon minns allt, tog allt, och allt därifrån är med henne,

Bara den dansande stenen har tappat sin tunga,
bara lågan i härden blev till sten,
men verkar leva på långt håll.

Händelser är döda. Ord har återgått till handling.
Men även ordet är dödligt, och när
hans spegelkropp kommer att smälta i glaset, -

Allt som återstår är en droppe skam...
Vad ska man göra med tomhet, medvetslöshet och plåga
en själ som inte lämnar några spår,

Från dina tusen armars fåfänga?

april 1972

TIDENS FLÖT

En förbipasserande ångrar tiden
inte levt, men helt förbi,
och musik är som tystnad,
och sorg kommer inte att övervinna tystnadens hjärta,

Inte ljudet av fotsteg, formlöst och platt...
Över torget bevuxet med gräs -
vaktpalatset är i hög ordning,
ekon av en galen flöjt.

Getliknande trupper springer.
Här är fänriken Marsyas och hoppar över. —
Här är musik inte avkoppling, utan andnöd.
Här är det flådda skinnet - i flaggans darrande!

En förbipasserande, en viss person,
kommer att smyga vid sidan av paraden...
Men musiken, fylld av tystnad,
som en insekt frusen i bärnsten,

Den ömtåliga rörelsen verkar vara bevarad,
även om hon själv är berövad rörelse...
Till förbipasserande - bälten och tid,
och här flyger den sublima flöjten iväg!

Och hennes samtal, nästan överjordiskt,
hennes nål genomborrar örat,
i ett tyst hav av fjärilar och flugor,
på sängarna av rekryter planterade i kolonner,

Regerar och gråter - gråter och regerar...
Och musik mossig svart stam
gick in i en förbipasserande som en tagg,
sammanflätad med en orm av skimrande melodi.

januari 1972

CLIO

De föll på sina ansikten och slickade det heta dammet.
Den besegrade gick - säckvävshjorden sänkte sig.
Vinnarna gick som stora droppar hagel.
Bergsbäckar ylade. Vattenfallets själ vrålade.
Häxhistoria. Svettig hals. Krycka.

Clio, till dig, vit av damm och salt,
Clio, med en pinne ovanför det mullrande hjulhavet, -
vinnarna gick - en konvoj av fett liv,
den besegrade tusenfoten gick och växte
bittra vindar, en ensam blomma mitt på en åker.

Clio med en blomma. Blå kröna av dalarna.
Clio med åkerfräken och Clio i trasor av dimma,
Clio, och Clio, och Clio, osammanhängande och berusade,
kysser alla avgående trupper och folk och länder
in i ögonens gråa avgrunder eller in i lerans förblindade hjärta.

CASSANDRA

I bronsspegeln finns en tyst dåre, en dåre
ser hans ansikte vagt och olösligt...
Ett finger i munnen eller rynkade ögonbryn.
Var tyst, säger de, om du bor i mössens rike.

In i fjärran av ordlösa Grekland med en röd nyans,
med havets koppargrönska stirrade den dövstumma.
Hennes själ gråter och omfamnar all tomhet
mellan pupillerna och spegeln - ett glatt moln reste sig.
Det förflutna är kopplat till framtiden genom en svag skugga,
med en knappt märkbar rörelse inuti den gyllene skivan,
och profetessan är bara plåga på utsidan,
i sig själv finns det tystnad - tystnad och glöd...
Havet av den upplösta månen rör sig närmare ansiktet.

Det förflutna och framtiden är som ett ansikte med en reflektion,
som om tenn och koppar smälte samman under bronsåldern.
I bronsspegeln finns det läppar med en sjuk rörelse?
Beror dessa röda ögonlock på sömnlöshet?
eller reflektionen av en eld?... Det är inte Troja som slutar - en viss
en framtida stad med en befolkning på miljoner.

januari 1972

HAGEL

Lätt molnig himmel.
Bländande gröna tak.
Haglen träffar dikenas ler.
Så undergiven ingripande från ovan
livets lera både pinnar och formar
mig själv, korrigerande i hemlighet

Själv. Stad under himlen
med tunga skor ska han trampa marken,
men i det givna ljuset är det lätt
allt brinner, som om det välvs
taket i detta trånga lilla rum,
i denna cell av ljusspråk!

Den underbara staden öppnades för krönikören.
Bländande gröna tak.
Avgjutningar av droppar på lera live.
Det är förmodligen så kilskrift andas
i en utökad önskan att bli full
isiga chocker av minuter.

KRÖNIKÖR

Från världens skapelse magra år
sex tusen och lite... Så, det är lite av en tid.
Som en osynlig hund går bland alla.
Sex tusen år som djävulens säd
kom upp i ljuset som en rölleka.

Och titta på det gamla spelet
minsta tunna tunga
pyrande skål av mörker, vars trupper
kom från alla håll, föll från taket,
smög som en skugga till den vita fjädern,

Krönikören kommer att skriva i år,
rik på häxor, bränder och pest,
önskad profetia om kommande
universums ände.
Korpen kommer att ropa tre gånger.
Skriv ner det, Herre, så kommer den lycklige att dö.

Sex tusen tegelstenar var bundna med en sådan murbruk,
att tidens råtta (ingens skapelse),
kommer att bloda en grotta tand,
rivning av väggarna - annanhet
lera kommer att ta emot, som har blivit en katedral,

Där vid basen finns en vaxgubbe,
försvann som ett ljus i en god gärning,
som ett ljus, knappt synligt på morgonen,
hur noga man än tittar på lågan
ögon som gryningen ger mjölkaktig rök.

februari 1972

ENOCH

Hur långt är lugn askes
helgon på klippan.
Björkblod sipprar från snittet
på en spöklik stam.
Hur grön är saften borta från kroppen,
född i mörkret
Att be till Herren är det enda
vad som håller dig på marken.

Han höjer sina svarta handflator
hans ansikte är i aska.
Runt honom rasar hästar i brand.
I våld och ondska
historien flyter – men tiden står på ikonen
det finns en munk på klippan.
Jag, Herre, står och mina läppar är våta
av juice eller tårar!
Ta min röst, ta min utdragna
genomskinlig skog av björkar...

maj-juni 1972

ATT STÄNGA ANSIKTET

Fårad av de ömtåligaste klorna
förde hennes ansikte närmare. - Gammal kvinna!
Som är hooked mellan människor vid namn

Har en hörselfördel
och vision. Namnböcker
låter fullt och tråkigt,

Som om högtalaren är placerad
in i öltunnan och därifrån
tillkännager tidens ände,

Under bågen finns ett gödande mirakel.
Mina öron är fyllda med framtida vin,
min gamla hörsel är så känslig som möjligt -

Alla namn kom ihop. Och i ett frö
Skogen rasar redan, hösten dör redan.
Men lever vi verkligen i historien?

Vi är bara ett pronomen när vi tillfrågas,
lever vi överhuvudtaget? Hon själv
som en åker i fåror besådda med vinter,

Kom närmare. Vintern har kommit
berättelser. Åh, barns ålderdom
på flodens is med flamländska bokstäver!

Han är mer namnlös än ett träd. Så subtil
hans medvetande är sammanflätat med himlen,
att filmen rivs sönder och mals,

Håller fast vid filmens historia, -
citera, gripa och återvända till källan,
hittar en kamera som kommer in genom fönstret,

Hittar den ställning profeten behöver
i sitt yrke att förutse
frontsväng österut.

Han är namnlös. Hans levande tal
omgiven av vinter. Som en tunna
han är full av inre tal: lägg dig

Ansiktet nedåt i en snödriva (jag är bara ett skal
för den hemliga hettan!) och lyssna på hur det väser,
När snön smälter värms jorden upp.

Men han reste sig och filmade det. Synen har förändrats
med sådan brådska att det inte fanns någon tro kvar.
Oavsett vad han säger, hur han än säger det.

Brinnande buske (på den grå horisonten
släta) oavsett hur flammande -
ingenting överstiger måttet,

Lägger inte till namn på kroppar!
Ingenting har ett namn och ingen har.
Och jag - från "vi", delad på mitten,

Ett tänkande fragment. När hon rör sig
ansikte, ärrat av klor,
vad vi? – Jag frågar – vad är det för fel på dem idag?

Allt historiskt - här är det - ta av!
Att leva utanför leden och utanför klanen -
en kärlek, de verkar som barn

Och den tredje når inte ett år.

december 1975

BILDBEKRÄFTELSE

Åh ja, på de gyllene vågorna
statens halmbåt
släpar med sömniga lerrordare.

Åh ja, och havets förgyllda medicin,
den sjuke Petrus erbjöd oss,
Vi drack när vi kom ut i sjöarna,
kanaler, kanaler in i viken.
Och så skrapar de längs botten, genom det råa guldet
hålåror, mörka proteser...
Country-galären släpas med,
kraftlöst sänker årorna...
Molnet ovanför henne är själen, antitesen?

Country-tusenfoting, dess
röra formskiftaren,
kryper någonstans med tassarna...

Bland leksaksroddarna finns en slav
mitt ansikte. Låt oss simma. Rörelsen är en fest.
Och havet smälter över oss som ett ljus.

april 1972

KÖR

Kör i flera nivåer på skärmen
försmäktar i ensam eter
klumpvis sång, pyramidernas melankoli
och det gyllene prasslet av sand...
Hur obegripliga är egyptiernas ord,
hur formlösa är utbrotten av harit!

En klunk över regeringens armada -
bara lotusblomman har en ömtålig fraktur,
bara en armbåge, skymtade i hemlighet,
bara prasslet från halmbåtar...
Men militär Egyptens mössa -
vårt hemland, åker och hem.
Ja, jag lyssnar på sång av basalt,
och in i lösningen av tusentals läppar,
in i tidens avgrund, in i asfalthavet
Jag störtar huvudstupa som ett lik.
Endast den odödliga själen, invävd i en begravningskrans,
längs den svarta sångströmmen flyter österut.

- Suverän, du är vår sirin!
krigarhund och schakal röst!
Refräng i den bottenlösa ökenetern
sjöng över kadavret, sjöng - slutade inte.

BENI-GASSAN

Fåglar blommade och vajade i Beni-Gassan,
dimmiga blommor kröp...
Målade gravväggar
Egypten är skyddat från tomhetens hav.
Egyptens hus är rymligt och enormt
hans kungar, men deras mun är stängd.
Här är tystnadens botten, här är tystnadens nisch,
här är huset för efterlivet av musik och ord.

I Beni Hassan, på de västra ängarna,
transparent matbete,
blinda båtar flyter på måfå,
bara vita blommor skrapar botten med klorna,
bara röstlösa fåglar hänger
över dina egna svarta skuggor...
Det här är Egypten som vandrar med oss -
livets skugga, inte livet, skuggan av en trädgård, inte en trädgård.

Ja, sådant är landet som stänger före döden
dess gränser, murar och skogar -
röster förvandlas till sten i den,
och ekot i stengraven är barmhärtighet.

PROCESSION

Frukta Shu som kommer från norr
Kung Tzu

Trappsvängarna är tandlösa...
I riket Shu, dit vi går ner ensamma,
de rastlösa fåglarna skriker från facklor,
mongoloida långsamma läppar
lätt åtskilda med ett ansiktslöst leende
mot oss i stenskuggan.

I riket Shu, där vi går ner djupare och djupare,
Illamående bensin vrider sig,
oljiga sjöar andas...
Genomblöts är min röst dämpad
väggarnas plask och körens reflektioner,
kommer dämpad från djupet.

Vad babblar du om den grekiska orkestern?
Rösterna här är inte klädda i vitt.
I delstaten Shu från smalögda sprickor
strömmar av kvävande gas
till de rökiga valven, och in i ögonen
barnmjölk flödar...
Lyssna så blir du också en sten,
du kommer att bli ett mångfaldigt mullrande,
I den hemliga Shu, närvarande överallt,
tiden går transparent
på en skrattande Buddhas läppar,
i en dans av lågor av skiftande kindben.

Det lindade barnet håller på att kvävas,
omfamnad av den glödande eldens vinge,
rök av svarta pinnar i Tibet...
Vi sjunker allt lägre – och det finns inget behov
ingenting längre - ingen luft, inget ljus,
Det verkar som att jag är fri från mig.

Vi går slemmiga ner för trappan.
Raden är oändlig - men titta:
hur lika våra ansikten och rörelser är.
Mitt liv, uppdelat i liv,
en ny person är bara ett nytt ögonblick,
försvinner in i stenskuggan.

Och när jag vänder mig är det genomskinligt
för det vänder sig till mig
eftersom båda absorberas
Shus lycka, universell, - inte annars -
vi ser bara förlåtande ilska -
där ler barnet i sömnen.

september 1972

REGNBÅGE

REGNBÅGENS ÄNGEL

Själen delar sig i sju separata färger.
Och döden är inte med en lie, utan snarare ser ut som ett prisma.
Och om vi rör oss längs regnbågen är alla redo att falla isär.
Och den viktlösa bron under oss darrar och hänger.
När den sjugrenade ljusstaken står i sju tungor,
Har bönen då sju skuggor?
och om floden under oss darrar och gnistrar som en rakkniv,
och musik, en sjuhövdad bebis i hans händer -
Kommer ren gråt då att rädda honom från att falla?
Kommer den skakiga brädan att hålla ett ögonblick längre?
Eller, sönderfallande, kommer själen och den ene att förlora språket,
som ett barn som växte upp i en ateistisk familj?
Eller, sönderfallande, själen försvinner, och bara över floden
du ser en regnbåge, du hör blind musik -
De som gick igår, de som gick igår är ledsna,
men är det inte för dig, som lever med en mållös längtan?

* * *
Porslinsmusik kommer att avslöja
genomskinliga, lågliknande kronblad,
och in i herdens värld, utan blod och melankoli,
in på fälten förtrollade av spelet
skuggor i gräset, som är ljusa och ljusa, -
där, in i de konstgjorda skogarna,
till där våra lyckliga dubbelgångare är,
som du och jag i en upp och nedvänd kikare,
från oss som bor på jordens sot,
åtskilda av glas och avlägsna, -
Musik kommer att släppa in oss där, till något annat,
men att vara i en rimlig ålder av fred,
att han blödde, att han slets i bitar,
att han blev lera, som allt levande kommer att bli, -
men med bakad lera - blå
och vit lera, vars skärvor är ovärderliga.

***
Oläkande upprepning
ligger på allt jag rör
leende-kramp. Hörn
halvt sänkt mun -
detta är kanten av tystnad, när den ohörbara refrängen
för byggnaden under kupolen,
placerar skuggan av ett finger på hans läppar.

Sedan med åren blir det svårare och svårare,
kippar efter andan över varje ljud,
ordet är givet. Men genom att ersätta -
öppna sjöarna, palm,
nära ansiktet. I det
rita med torkat skum,
måla med kyla och is

Ett obebodt hus.

september 1974

ÖVERKLAGANDE

Alla vädjanden i vers flyter som rök,
genom mörka hus och torg och broar...
Och nu är de ansiktslösa, nu Tyutchevs "du" -
inte en kvinna, inte en vän, utan en osynlig lyssnare,
ett levande öra av tomhet.

Det spelar ingen roll vad man ska prata om, utan att prata
dikter - riktade till endast en,
vem är tingens hjärta, ögat och fönstret,
som, som en spegel, är fri att manifestera...
Han kommer att ta dina andetag som en fläck.

* * *
I dagarna när dikterna vandrar och flödar,
i de dagar då ingen ber om poesi,
och dessa kvällar - jag önskar att de kunde ta sig av mina axlar! —
när tal knappt är hörbart och ytligt,
bara svagt silver... Hur de genomför det
tysta två öronhålor?
Är det inte havet som låter i dem, som i snäckor?
Och på dessa dagar, och på andra dagar
dikter lever som brus - ibland högre, ibland svagare.
Vad bryr vi oss om dem? Bekymrar de sig
innan våra liv gömda i skuggorna
eller avslöjad som en hängd man på en gårdsarm?
Vilken storlek svänger kroppen,
myllrar du omkring i smutsig vit duk?
Skön? Ja. Fri? Ja. Flyter
över havets fosforgryta
runddans av glittrande konstellationer,
knappt synlig genom ångan som rör vid vattnet
med lätta fötter gjorda av ljus och dimma...
Är spöken så eteriska?
eller poesi när de är fria
från allt som gick under i våra liv.

Hösten 1971

SMAL KORRIDOR
MED TRELLIES FÖR ÖGONVILA

UTBILDNING
(berättar i oktaver om ett sekulärt tema)

För en upplyst monark
lusthus har byggts
i dessa industrier i den kontinuerliga parken,
var är den rådande tystnaden
förstör inte buller. pärlhöns
klirrar inte högt. Men tallarna
hälsosam lukt, som medicin,
Huvudet är användbart för staten.

Lämnar följet bakom buskarna
väva intriger och kransar,
han rullar ensam
Voltaire - här är de, groddarna
fritt tänkande! Tjock
lövverk - det finns öar av ljus i det.
Men visdom är solfläckar -
är fortfarande begriplig för få sinnen.

Pappret prasslar så behagligt.
En ko älg i fjärran.
Han kommer tillbaka -
Voltaire under armen och i handen
en blomma plockad privat.
Biet är tungt i blomman,
darrar, pirrar... -
Är det inte sant att oavsett vad som händer,

För alltid? Och i huvudsak, rött,
som en gris, hel
stekt som en honungssprit
över denna plockade blomma,
över denna soliga äng -
över världen är Gud, något med en mage,
lätt med katarr och andnöd,
med Voltaire solig armhåla!

VIKTOR KRIVULIN
MITT I VÄRLDEN