تعرف على معنى "Krivulin، Viktor بوريسوفيتش" في القواميس الأخرى. فيكتور كريفولين. قصائد فيكتور بوريسوفيتش كريفولين عائلة الشاعر

- (1944 - 17 مارس 2001، سانت بطرسبرغ)، شاعر روسي. في قلب شعر كريفولين توجد دوافع دينية وموضوع الذنب الشخصي والمسؤولية عما يحدث في العالم. من الناحية الإبداعية، فهو قريب من آنا أخماتوفا (انظر أخماتوفا آنا أندريفنا) وجوزيف... ... القاموس الموسوعي

كريفولين فيكتور بوريسوفيتش- (مواليد 1944) كاتب روسي. يتمحور الشعر حول الدوافع الدينية وموضوع الذنب الشخصي والمسؤولية عما يحدث في العالم. تم نشره في البداية بشكل رئيسي في ساميزدات. صدرت مجلة أدبية وفنية غير رسمية 37 (المجموع... ... القاموس الموسوعي الكبير

كريفولين فيكتور بوريسوفيتش- فيكتور بوريسوفيتش كريفولين (9 يوليو 1944، قرية كاديفكا، منطقة فوروشيلوفغراد؛ 17 مارس 2001، سانت بطرسبرغ) شاعر روسي، كاتب مقالات، عالم فقه اللغة. تخرج من كلية فقه اللغة بجامعة ولاية لينينغراد. شخصية بارزة في الثقافة غير الرسمية في لينينغراد. الفائز بالجائزة... ويكيبيديا

كريفولين، فيكتور بوريسوفيتش- جنس. 1944، د. 2001. شاعر ممثل ثقافة ساميزدات. ناشر المجلة الأدبية والفنية غير الرسمية "37". مؤلف عدة دواوين شعرية. في السنوات الأخيرة من حياته، السياسي الديموقراطي... موسوعة السيرة الذاتية الكبيرة

فيكتور بوريسوفيتش كريفولين- (9 يوليو 1944، قرية كاديفكا، منطقة فوروشيلوفغراد؛ 17 مارس 2001، سانت بطرسبرغ) شاعر روسي، كاتب مقالات، عالم فقه اللغة. تخرج من كلية فقه اللغة بجامعة ولاية لينينغراد. شخصية بارزة في الثقافة غير الرسمية في لينينغراد. الحائز على جائزة أندريه بيلي لعام 1978 ... ويكيبيديا

كريفولين- كريفولين، فيكتور بوريسوفيتش فيكتور كريفولين تاريخ الميلاد: 9 يوليو 1944 (1944 07 09) مكان الميلاد: كاديفكا (منطقة فوروشيلوفغراد) تاريخ الوفاة: 17 مارس 2001 (2001 03 17 ... ويكيبيديا)

فولتشيك، ديمتري بوريسوفيتش- تحتوي ويكيبيديا على مقالات عن أشخاص آخرين يحملون نفس اللقب، انظر فولتشيك. دميتري بوريسوفيتش فولتشيك (من مواليد 18 يونيو 1964، لينينغراد، جمهورية روسيا الاتحادية الاشتراكية السوفياتية) شاعر وروائي ومترجم وناشر روسي. المحتويات 1 السيرة الذاتية 2 الترجمات ... ويكيبيديا

الشعراء الروس المعاصرون- ... ويكيبيديا

شعراء ساميزدات- شعراء ساميزدات هم مؤلفون شاركوا في الحياة الأدبية غير الخاضعة للرقابة في أواخر الخمسينيات ومنتصف الثمانينات. (وقبل كل شيء المنشورات في ساميزدات) كانت الطريقة الرئيسية للسلوك الأدبي. وهكذا، في هذا... ... ويكيبيديا

قائمة الكتاب والشعراء في سانت بطرسبرغ- هذه قائمة خدمات الدولة... ويكيبيديا

كتب

• غيوم الأحد اشترِ مقابل 770 غريفنا (أوكرانيا فقط)
• غيوم الأحد، فيكتور بوريسوفيتش كريفولين. تمثل مجموعة القصائد المقترحة لفيكتور كريفولين بشكل انتقائي أعماله الشعرية من أواخر الستينيات إلى منتصف الثمانينيات. هذا هو الوقت الذي كريفولين، جنبا إلى جنب مع...

فيكتور بوريسوفيتش كريفولين - شاعر وكاتب نثر وكاتب مقالات وعالم فقه اللغة وشخصية مركزية في ثقافة لينينغراد غير الرسمية.

من مقابلة عام 1995: "بالنسبة لي، وبالنسبة للعديد من شعراء سانت بطرسبرغ الآخرين، كان التواصل مع الفنانين ذا أهمية كبيرة. لكن الشيء نفسه حدث في موسكو. وبشكل عام، يوجد بين أصدقائي فنانون أكثر من الشعراء”.

كتب فيكتور كريفولين مقالات عن ميخائيل شفارتسمان، وألكسندر أكسينين، وأناتولي فاسيليف، وميخائيل شيمياكين، وإيفجيني ميخنوف فويتنكو، وإيجور زاخاروف روس، وليف سمورجون، ومارينا سبيفاك، وعن فناني مجموعة ميتكي.

سأتذكر الفنان عندما يكون من المستحيل تخيله
في قلب الحياة المجنونة:
غرفة فارغة
مغطاة بصحيفة صفراء.

لذا، في الخريف سأتذكر (متى آخر؟) أنتقل إلى
بروح أفضل التقاليد
لتنوع أوراق الشجر والجيران ، -
هل هناك حشد من الفنانين هنا؟

هنا. اين أيضا؟ أين يمكن أن يذهب من هنا؟
من احتلال السعال والتسوس،
من مجموعة من البقع الباردة
على قماش صوف؟... هل نسافر أم نمرض -

الجميع ملتصق بالطفولة ومغطى بلعاب العنكبوت!
سيحدث أن نتذكر الفنان ،
سيكون لدي فرصة:
هل سيسقط الطوب، هل ستصدم شاحنة شاهد عيان،

هل سينمو حشد بقعة الوجود على الأسفلت،
أو شيء من هذا القبيل -
تخيل غرفة
التوق إلى الحرية السرية.

هناك قمة الممكن. الجدران والأسقف مغبرة،
وصور الزهور المغمورة
في تأملاتك... لا أتذكر أي شيء أعلاه
الحياة الميتة بشكل لفات!

لا شيء يحدث. يا رب حتى مع هؤلاء
الذي لديه هدية عشوائية
اكتشفت بالصدفة!..
يوم - العلية. الليل - الطابق السفلي. شبح الإبداع .
سحابة من البخار.

أكتوبر 1972

ولد فيكتور كريفولين في 9 يوليو 1944 في القرية. Kadievka، منطقة Voroshilovgrad، في المستشفى الميداني العسكري (قاتل الوالدان على جبهة لينينغراد، وبعد كسر الحصار - على الجبهة الأوكرانية الرابعة). عاش في سان بطرسبرج.
تخرج من كلية فقه اللغة بجامعة لينينغراد.
في السبعينيات - أحد أكبر الشخصيات الأدبية والثقافية الروسية ساميزدات (مجلات "37"، "نورثرن بوست")
الحائز الأول على جائزة أندريه بيلي في الشعر (1978).
في أوائل التسعينيات، كان عضوا في هيئة تحرير مجلة "نشرة الأدب الجديد".
عضو اتحاد الكتاب . نائب رئيس نادي القلم الروسي في سانت بطرسبرغ.
رئيس استوديو ورشة الشعراء الشباب.
في التسعينيات أجرى أنشطة أدبية واجتماعية واسعة النطاق.

سأسأل تيوتشيف عن البحر الذي يقود سيارته فيه
شظايا من التقويم السوفييتي الجليدي،
وإذا كان الزمن مخلوق الله،
فلماذا لا يذرف الدموع البلورية؟
ولماذا من الخوف والخجل
الماء ذو ​​العيون الكبيرة يظلم،
هل العيون على الأيقونة خافتة؟
أمام عالم الجماد، في ارتباك، في اضطراب،
في بركة روحية، مثل سمكة لا صوت لها،
أنت نظرة من أعمته الدموع،
بلمعان ثقيل أثقل من الزئبق..
سأسأل تيوتشيف، ولكن عقليا، سرا -
كيف أقول باللغة السماوية
عن دقيقة الموت؟
سوف نغني الوقت والجسد الجاف
دعونا نغطيها بعناية بالحجاب الأكثر رقة ...
القرابة إلى التاريخ الأصلي
لا تنكر يا عزيزي لا تأمل
أن هذيان القرون وأسر الدقائق الممل
يمر بك - هل تصدق، سيرجعونك
جيد للمالك الأصلي.
وجحافل الظلال من الحياة عاشت عبثا
سوف تملأ الشوارع والغرف حتى أسنانها.
و- كيف تتنفس؟ سأسأل تيوتشيف
والندم على من؟

فيكتور كريفولين. رسم ليونيد سيمونوفسكي.

ْعَنِّي

- من العار أن أكتب عن نفسي، ومع ذلك كنت أفعل ذلك طوال حياتي البالغة، واخترت المرثية التأملية كنوع سائد، ربما لأنه في أنواع أخرى من النشاط اللفظي، لا تكون كلمة "أنا" للكاتب ذات أهمية كبيرة. إذا تحولنا إلى لغة الاستبيانات وبلوتارخ، يتبين أنني ولدت في يوليو 1944 في مكان ما في منطقة كراسنودون، المشهورة بفاديف، والذي كان والدي، القائد العسكري لهذه المدينة آنذاك، على دراية بطبيعته. من خدمته، المساعدة في جمع المواد اللازمة لرواية المستقبل "الحرس الشاب". منذ عام 1947 وحتى يومنا هذا، مع فترات راحة بسيطة في موسكو وباريس وشبه جزيرة القرم، عشت في لينينغراد، والتي يمكن أن تسمى اليوم سانت بطرسبرغ مرة أخرى. دخلت القسم الإيطالي بكلية فقه اللغة بهدف وحيد هو قراءة الكوميديا ​​الإلهية باللغة الأصلية. هذا الهدف لم يتحقق بعد... مهما كان الأمر، لقد تخرجت بالفعل من القسم الروسي (أطروحتي حول Innokenty Annensky). لقد كنت أكتب الشعر منذ فترة طويلة بقدر ما أستطيع أن أتذكر، لكنني لم أبدأ في أخذه على محمل الجد إلا بعد عام 1970، عندما كنت أقرأ باراتينسكي (بوراتينسكي؟) كان لدي، إذا جاز التعبير، رؤية تكوينية - ويبدو أنني اكتسبت معرفة عميقة. معرفة التنفس السحرية الخاصة بي، نغمة فريدة من نوعها، فريدة من نوعها، مثل بصمات الأصابع. أشعر بأنني أنتمي إلى ما يسمى بمدرسة لينينغراد الشعرية الجديدة (برودسكي، ستراتانوفسكي، شوارتز، ميرونوف، أوكابكين)، حيث يوازن مؤلفوها بشكل مشترك على حافة السخرية والرثاء، والسخافة والارتفاع الروحي، والسريالية والأسلوب الإمبراطوري، أجرؤ على ذلك. لأقول إنني أختلف في نواحٍ عديدة عن المؤلفين المذكورين. لن أخفي حقيقة أنني تعرضت لتأثير معين من المفاهيميين في موسكو (بريجوف، روبنشتاين) - ومع ذلك، ليس أدبيًا بقدر ما هو إنساني. أنا أكتب بالكميات، وأجمع النصوص في مجموعات صغيرة (شيء ما بين الدورة الشعرية والقصيدة)، والتي بدورها تندمج تلقائيًا في نص أكبر، منظم وفقًا لقوانين التأليف المعماري والموسيقي أكثر من القواعد الأدبية نفسها. . أول كتاب من هذا القبيل - "Sunday Clouds" - نُشر في ساميزدات عام 1972، وآخره - "عند النافذة" - عام 1992. على مدى عشرين عامًا، خضع الأسلوب الشعري، بطبيعة الحال، لتغييرات كبيرة، لكن التجويد تغير على الأقل للجميع. لقد كتبت النثر، والآن أمارس الصحافة، وأعمل على كتاب مقالات عن الثقافة الروسية الحديثة.

فيكتور كريفولين. 1993

قصائد فيكتور كريفولين في "بابل" #2

صورة لفيكتور كريفولين. فنانفاليري ميشين

على الطريق عند الصليب
في بعض الأحيان ثقب، وأحيانا قطع الراحة
هذا المشهد في ضوء محلية الصنع
الزجاج والموسيقى - يغني الروس هناك
بلغة وداعك

تقريبًا باللغة الإنجليزية - يتلمس طريقه للصليب
يقع بين الحلمات
الآن طعن، والآن قطع، والآن الصغر
مزين - لدفع تكاليف السفر

من سان بطرسبرج إلى جنيف
تم تعيينه منذ فترة طويلة، منذ ذلك الحين
كالفارس الفقير من مريم العذراء
كان لديه رؤية أخيرة

محادثة حازمة وهادئة

يستمع شاعر سانت بطرسبرغ الكلاسيكي الحي فيكتور كريفولين باهتمام إلى إبداع جيل الشباب. على خشبة المسرح - ديما فودينيكوف

غيوم الأحد

(نص الكتاب مقدم من أولغا كوشلينا)

من رأى الملائكة يتوهج بنفسه،
على الرغم من الضوء المنعكس.
من تحدث إليهم - النحلة منبهرة
ستلتصق بشفتيه..

غيوم الأحد

الأحد

انظر: اليوم هادئ جدًا
أن الوقت قد حان للشك -
هل أنت موجود؟ أليس شبحا؟ على الوجوه
لقد جاء حلم الأحد، وفي جماعتهم
هل تتعرف على خاصتك عندما تدور؟
الحشد كالدخان - ألم يحن وقت الوداع؟
مع باطن أفكارك؟
ألم يحن الوقت لأخذها من الأيدي الحمراء؟
رشفة من الراحة والدخان؟
ولهذا السبب أتقاضى أجرًا مقابل عملي غير المحبوب،
أن الأحد هادئ، وأن أوقات الفراغ غائمة،
أن الحياة تحركها الريح فوق المدينة،
كما لو كانت منقرضة - غير قابلة للانفصال
تجميع القنوات والفواصل...

سحابة القيامة

أينما ذهبت، لا شيء يتحرك،
لكن حجر الخطوة مربوط بإحكام
عند قدمي. مع قصة الإنجيل
لا تبعث. غربال الكلمات
لا يحمل الرطوبة. يطغى الرذاذ
أضرار الجرانيت حيث المريض
تطفو في سيارة نائمة

قصة. إلى أين أنت ذاهب - مجمدة
اقتباس من الليل، تم إخراجه من السياق،
حجر المكان غير المستنير ،
لكن سطح الجسر الماضي متذبذب
فوق الهاوية. منخل من خلال غربال ،
تساقط الثلوج البودرة يوم الأحد.
أنا أنهض. لا توجد قوة كافية

من كفن السنين المحروقة
النخيل خارج.
الطريق إلى العمل يدور حول بركة،
حيث تتأرجح الصورة الظلية الداكنة
المبنى الكلاسيكي. مؤسسة
يرقد على الرصيف متظاهرًا بأنه ظل.
لكن ليس هناك ظل يلقي،
في عالم الرجل. لقد نجحت
من الليل إلى الليل.

فبراير 1974

سيتي ووك

نعم غضروف مختلف...
إي بوراتينسكي

صرير الرمال على أسنانك. جزيئات الغبار السوداء.
الأسفلت المدلفن حديثًا ساخن مثل التربة السوداء.
مجال التدخين. الرعد الأول.
هذه الطبقة الدهنية من الأرض هي إمكانية الوفرة.
فليكن هناك نوع آخر من الغضروف! على طول الشوارع معا
حيث كانت الإصلاحات تجري، تجولنا طوال اليوم.
يجب أن يكون هناك غضروف مختلف. وسألت:
أين الزرع أين زارع القماش؟
وشجرة البلوط التي بدأتها
هل كانت لديك القوة للتسلق؟
كانت هناك تجديدات مستمرة في كل مكان. غطاء قاسي
الأرض المحرومة - وأسرار القبور -

هنا وهناك بدت قبيحة وصدئة،
مثل بقع الدم من خلال الضمادات...
فأجاب بأن شواهد القبور
ليس من الصعب على الإطلاق سحب الأغطية،
ليس من الصعب على الإطلاق النهوض من الصمت:
بالنسبة لأولئك الذين كانوا حبوبا، حتى الكلمة لا تكفي.

من كانت الحبوب ومن كانت البذرة؟
نعم، بعض الغضاريف تكون مثمرة بالفعل،
وسيمتد عمره بجذوع أشجار الصنوبر المستقيمة،
ومرة واحدة ألقيت في الظلام
سوف ننهض من الظلام، وسوف نتخلص منه بسهولة
سرير من الطين - السجن الأخير.
نعم، بوراتينسكي، أنت على قيد الحياة. طريقك
وبعبارة أخرى، فهو يحرك إبره.
لكن لا بد لي من الاستلقاء على الأسفلت الموضوع فوق الأرض!
ليس على الأرض، بل إلى مكان لا يمكنك أن تموت فيه،
ليتم القيامة. وكانت الإصلاحات جارية. الراتنج المذاب
سحبت من كل مكان...

شيطان

نعم، أنا أكتب، ونحن نشجع
شيطان السبت الأسود
مع اسم العروض التوضيحية: العرق
امسح بيد قذرة ،
مع قطعة قماش مزيتة، الحافة
الحريات الدموية

كيف تختلف عن النحلة
عملنا الحزين!
أكوام متحركة
الحجر المسحوق والورق والطين -
الإبداع بدون جوهر
جميع الأخطبوط النسيج.

بناء مع التركيز
قرص العسل من فراغك،
الذين أفواههم مثمنة
مليئة بالراتنج الأسود
العسل هو الشمس سميكة
هل تتطلع للمحاولة؟

لكنك تحصل على عمل
الكيمياء - طعم الحبر.
الخمور التي شربتها
ممزوجة بسم السبت..
مستنقعات الضواحي الشاحبة،
إله! كيف أحببت

للفوضى التي تختمر
تحت جلد الأرض،
خلف القطار البعيد،
بأنها كانت تتجول وتتعثر..
نعم! - أنا أصرخ، أنا أختنق
بعدها. لكن السنوات مرت.

هناك، عند غروب الشمس، المباني
يجري مثل نهر من العسل..
طرف أنبوب المصنع
قطعت الشمس بالظل.
- الظل الأصفر ليوم الأحد
نرجو ألا يقوم معك!

الأحد

ما مدى صعوبة كل شيء! ومضات الثلوج النادرة
بين الفروع النادرة. في الإضاءة الزئبقية
رجل ميت، رجل يشرب،
كيس من الخير اللحظي ، -
لن يسبب أي شفقة أو شر،
ولكن كل مصير محض وخارج نطاق الاختصاص،
عندما مرت دون التعرف عليها من هذا القبيل.
ما الذي يهمني في هذه الحياة الخاصة،
إلى الكسر المختار من عدد صحيح

للحظة قبيحة غير قابلة للشفاء!
تم وضع التاج. الأحد. قفز،
كالنميمة، تسود خلف العيون.

والسكير يجر السرير غير المرئي
في كل مكان معك. - لعازر! لعازر!
لا أستطيع أن أسمع، انهار على اللوحة.

انجيل أغسطس

انجيل أغسطس

أوه، رشني بالخضرة مع الغبار!
أعطني العفن الأخضر المترب.
الأيام تحترق بعيدا عن الدفء الأخير.
سقطت أجنحة العث النائم.
لكن أحلام الوفرة مؤقتة
نام للحظة في الظل.

ذلك الملاك المتصلب من الخصوبة،
نشر أجنحة أرجواني،
ينحني عليه - ثم تستلقي المرأة السمينة
الظل على التربة، والديدان في الحديقة
من بطن السمين من أرض الشراهة
صدر... أرقام
لم يفعلوا ذلك. إنهم يحتشدون ويتشابكون الجسم
سقطت نائما بعد العمل.
الأنفاق في لب الفاكهة،
سواء في اللب الأخضر، باللون الأبيض -
والأسود والصدأ. والموت للطبيعة قد حان
مثل المرأة بعد الولادة!

يا اخضر في عيني - العفن أيضا
يمكن أن تكون خضراء ناعمة -
عفن لآخر مرة... في آخر نفحة من النوم
لك، أغسطس، اللحظة حلوة وضيقة في نفس الوقت!

أغسطس 1971

***
أسمع صرير مصبغة النسر،
برودة رائعة من زهور الحديد الزهر -
ظل أوراقها خفيف الويب
استلقى على كتفي واحتضنني
مثل الشبكة. هل الصيد جيد؟

أوه، كم يلفت انتباهنا إلى التأمل
عالم الظلال. عدة الصيد
انتشروا لنا - مخطط المبنى،
هل الشبكة تومض باللون الأزرق،
هل هو فم الأسد المفتوح دائمًا؟

فم مفتوح قليلاً - أوه، أليس كذلك هنا؟
الدخول إلى عالم شيول السفلي,
حيث سيتم إحيائهم بحفيف خفيف
جميع الزهور مصنوعة من المعدن والقصدير،
حيث يستيقظ النسر مع صوت هش،
ولكن أين أنتقل
إلى كتلة بلا حراك، بلا شكل،
في سبيكة من الظل - واندمج صوتي
مع طنين النحل فوق زهرة بلا قاع..

ربيع 1971

في الألوان

في الزهور التي تنضح بالحرارة،
في ثقل الرأس والنعاس
الألوان - في أعداد لا تعد ولا تحصى والمضيفين
زهور تتصاعد من تعفن الأرض -
يثخن الاضمحلال المتحول
مخلوق غير مرئي,
شيطان الرائحة المتدفقة,
وأصابعه تمتد
تغرق في صدري مثل الرغوة.
لقد امتصتني الأرض أيضًا -
الهسهسة والفقاعات -
يموت في الرمال ويعيش..
النبيذ غالي الثمن في الأقبية،
حيث يوجد العفن والرطوبة،
الزهور في حالة تحت الأرض، جميلة للنمو -
كل شيء سيظهر يوما ما
كل شيء سيتحول إلى روح.
عالم الرائحة! هل تقبل النفس الفاسدة
الألوان والزهور من شاهد عيان؟
هل ستعانقني، وتخرج القيح من نفسك،
مع كل الذاكرة المخمورة للجنة التي لم يسبق لها مثيل؟..

وليمة

الزهور الجريئة أفواه حمراء زاهية
مظهر شفاف للرطوبة
رشف بشراهة - لا يمكن إزالته.

لماذا أنت يا عيني لست سعيدا؟
لماذا لست سعيدا؟
فرصة العيش؟

أنا لا أنظر، وأجفني تتدلى.
تومض الظلال القرمزية
ومضات الظلام المفترسة.

حتى في الذاكرة لا يتركونها
شفاه مصاصة للدماء! للأبد
ضحايا الزهور المتحركة هم نحن.

التحول الى احمر الشعر,
في وزن سيقانهم
ألم وحياة شخص آخر -

أنقى أشكال الحب
متحرراً من الإيماءة والكلمة،
الجسد الأرضي والروح الغامضة.

لا يوجد شيء يندمج معه ولا شيء يندمج معه!
هناك تحول الرؤية إلى نور،
تشنج انتقالي,

ذئاب ضارية أخوة لا نهاية لها,
الأخوة الأبدية - الموت والحرية -
عيد الرجل الزهور.

سبتمبر 1972

***
عندما يكون في يدك زهرة، تكون أصابعك خرقاء،
غرباء تمامًا بالنسبة لي، ثقيل جدًا،
وشكلي الهش لا يحتاج لصوتي،
عندما يكون متوتراً أو مصاباً بالبرد،
عندما تكون فارغة، مثل الزوايا المظلمة.

عندما يرفرف عطر رقيق في يد الزهرة،
ثم يصبح جلد البتلات خشنًا وخشنًا.
أوه، أين هو غير مقيد وأين ليس في الكفوف الضيقة،
وحيث تتحرر الروح من أصابع ضعفائنا -
من عبدك المحب للحرية؟

***
تقلصت البتلة الموجودة على راحة اليد وتحولت إلى اللون الأسود
كما لو لمسته لهب غير مرئي.
إنه ممزق من الوردة التي تحمل التاج الحي،
ويجاهد ليعود إلى بطن أمه،
لكن حياة واحدة قصيرة هي طبيعته وحدوده.
كم أخاف من جفاف الزهور وتلويها وأزيزها،
لهيب التشنجات والانهيار
بتلات تتحرك في تجاعيد المعاناة الصفراء..
إنهم يطيرون فوق الحدائق مثل الديدان!
إلى شفتيه البتلة، عازمة، ملتصقة،
الذي لمس كفه، وارتعش تجعيده المتعرق،
فلن يُوحي إليه إلا : قريب -
وحدة الوردة، وحدة الشجيرة، الحديقة.
وحدة المدينة هي رعبها وحصارها.
وحدة الوطن في بعض المساحة الفارغة.

***
هنا العقل حي ولكنه نصف نائم.
هنا فكرة السحلية ساكنة بين الحجارة.
يبدو أن حرارة الليلك تعتز بالأرض -
لكن صبّ عليّ ماءً باردًا مع زنبقة مبللة!

مثل غرفة المستشفى الساخنة
نهز الهواء محترقًا على الأرض.
كان الشتاء أسود. كان الربيع محفوفًا بالمخاطر.
بارد في يوم صيفي، البرودة بيضاء فقط.
فقط نيران زنابق الماء البيضاء فوق الماء
يعالجون الالتهاب - البيت الأزرق.
سأغلق النوافذ، سأغمض عيني، -
ولكن في كل مكان هناك حرائق فوق بركة يمكن تخيلها!

نقاء جليدي ولون مطلق
من الممكن فقط إنقاذ المستنقع.
الزهور في الماء الفاسد. في بلدي هناك شعراء.
التعفن والحرارة. لكن البرد القاتل هو الكلام.

* * *
لقد تم تجريد الرومانسية إلى فراغها الأخير.
ماذا بعد؟ وتمر الأصابع بحرية
عبر الخلود المجوف - أليس هناك، أثيريًا،
الروح تتدفق والزمن يزهر؟

أليس هناك رائحة أجود المستنقعات؟
يكاد يكون غير موجود في الغابة العذراء،
أين هي أفكارنا الأكثر هستيريا؟
عبء الهموم يكاد يكون على حاله -

أليس هذا هو المكان الذي سيموت فيه آخر رومانسي؟..
ازدهرت المياه، ركود، تجمدت.
لم تعد هناك حاجة للإرادة أو القوة،
لا حرية سرية ولا حريات أخرى.

هنا تتدفق الموسيقى وتشرب دمي،
مثل ساق زنبق الماء الذي يربط يديك،
متشابكة... وغير متوقعة في الصوت
هل سينشأ الألم لأن الجنين

في المبيض المؤلم للمعرفة الجديدة
عن عالم تم تجريده من جوهره، للعار،
إلى الحفرة، إلى تشنجات الإنكار...

***
هل هناك ما هو أكثر مرارة بالنسبة للنفس التي لم تولد بعد من التسبيح؟
ما هو الأصعب من العتاب؟
ليس لدينا صفات، لا ضوء، لا ظلام -
فقط ومضات بالكاد
كتلة لا شكل لها على طرف الإبرة...
يا قلب الفراشة هل نحن أحياء حقاً؟

أم أن إقلاعك ليوم واحد ضعيف جدًا يا قلب؟
أضعف من الأجنحة المرفرفة
فراشة شفافة يبدو أنها لا تعيش،
الريح فقط تشعر بالتنفس؟
على المسار الفوضوي، الآن لفة، ثم منعطف -
هل يهم؟ لماذا تحتاج المسافة؟

ولا تسأل لماذا تحلق رأسًا على عقب،
لماذا في الخريف الزاوي
أنت تبحث عن الدعم، كما لو كنت تبني منزلاً
من الهواء والرائحة
عسل مذاب فوق زهرة..
لكن السقف يا رب شفاف ومجنح!

***
أوه أخبرني عن لا شيء
في شظايا عينيه الزجاجية،
حيث يوجد الكثير من التوت في المروج،
قطرات لامعة على المعطف.

تتدفق في راحة يدك
دقائق ضائعة في الدمج...
أوه، كم عدد التوت في اليد المظلمة
ومضات، والبقع، ولكن اللمس

الشفاه - بقعة مبللة.
الماء الذي دخل المسام.
الانفصال أو الاجتماعات أو المشاجرات -
لمسة واحدة، واحدة

للبشرة الرطبة، لليد
نابضة بالحياة، ولكنها ملتصقة أيضًا،
وينطفئ بريق العيون الحزين،
و دفقة من يدٍ غير مرئية...

فبراير 1972

توت

""لقد أكملت نصف حياتي الأرضية..."
ترجمة من الإيطالية

بعد أن مرت الحياة الأرضية إلى الوسط ،
تعثرت الذاكرة. انقلبت وتجمدت
الغابة مغمورة باللون الأزرق.

من سلة مقلوبة
تدفق التوت مع عيون ضبابية،
اختبأ بعيدا عن الأنظار في العشب.

التوت هو الموت! توهجك يشبه الحمامة
ضائع في الندى، غير ملموس
طعمك للرطوبة، شبحك في الواقع.

لكن لب القلب ينزف -
التصقت بالسماء، وأصبحت أصواتًا،
الذي أعيش معه في الذاكرة المسحوقة.

أكتوبر 1971

الكرز

الكرز السميك، مثل البقع المسحوقة
التوت على مفرش المائدة البيضاء ،
اللحظة التي تحولت إلى الأبدية الناضجة -
عاش، ولكن عاد مرة أخرى!

لهذا السبب شفتيك سوداء، سوداء!
مقلاع ذهبي بمقبضين
يرقص في الأسنان - والماضي حلو،
مثل شيء لم يحدث أبدا، حيث دون أن يترك أثرا
نحن، الحقيقيون، قد انحلنا.

لم نحيا حتى - كانت كرتان تهتزان،
رذاذ تيار النبيذ الأرجواني
الوقت - الكرز المسحوق والعصير
النموذج المغلق سابقًا،
ممتلئ ولكن رطب مثل العصير،
متحجرة في الحزن الأبدي.

يناير 1972

عنب

العشاق مسجونون
إلى كرات شفافة من العنب الضخم،
في أزواج في كل التوت... النهمة
أفواههم الطمعة وتشابكت أيديهم.
ولكن في مدينة النبيذ تكون الأحلام في حالة سكر.
تشابك دوائر قوس قزح، تدفق البقع.

أمسيات كروية.
في مساكن حبة زجاجية من التيار الخفيف
العشاق ينامون، يعانقون وحيدين،
متشابك مع اللبلاب من الرقبة إلى الفخذ...
ولكن في المدينة - في حلم ينام بيتر
لدغات الثعبان في العين المتسعة.

لماذا الرؤية ليست العنب؟
عندما لدغة الثعبان متشعبة
ارتعدت داخل التوت الأخضر،
عندما عادت النظرة داخل نفسها -
لقد تجمدت للتو، إنها مدينة طائرات الهليكوبتر
داس الحب والحافر والقناة.

الهياكل العظمية فقط في الجزر!
أضلاعهم الحمراء مثل الكروم النائمة،
وجوههم مبللة بالتخدير
تبارك التوت في الفم
سحق. تتدفق على أرض القمامة.
لكن الكرة الزجاجية السماوية مشرقة،
والوقت ثعبان شفاف
كان العشاق ملفوفين في حلقة من العدم.

***
شرب البيرة بشكل جميل ،
والقفز عميق والحلم أخضر كثيف..
هنا إغراء الذاكرة - ذاقت
شرب الخلود على عجل
في ولادة أخرى، حيث يتجول في جميع أنحاء البلاد
الفيلسوف المتجول، حيث النبيذ في حالة تخمير -
ولكن الفكر في حالة سكر بالفعل إلى حد الدوخة،
وترقب الشرب مضاعف
سكران من الخمر . وانتظار الحياة
أجمل من الحياة . البرقوق اللامع
الدموع الزرقاء العميقة التي سقطت على العشب،
تكمن دون مساس، ولكن سعيدة داخليا -
سأعيش إلى الأبد بفضل مادة الشمس الخاصة بهم!
وفي الذاكرة - كما لو كان في الواقع
لم يكونوا ( من خيال الخيال ) -
سنوات الدراسة ترتعش، وكاملة، وكاملة
من صمتها الأسود الأزرق
وعصير النسيان الذي لم يذق.

سؤال لتيتشيف

سأسأل تيوتشيف عن البحر الذي يقود سيارته فيه
شظايا من التقويم السوفييتي الجليدي،
وإذا كان الزمن مخلوق الله،
فلماذا لا يذرف الدموع البلورية؟
ولماذا من الخوف والخجل
الماء ذو ​​العيون الكبيرة يظلم،
هل العيون على الأيقونة خافتة؟
أمام عالم الجماد، في ارتباك، في اضطراب
في بركة روحية، مثل سمكة لا صوت لها،
أنت نظرة من أعمته الدموع،
بلمعان ثقيل أثقل من الزئبق..
سأسأل تيوتشيف، ولكن عقليا، سرا -
كيف أقول باللغة السماوية
عن دقيقة الموت؟

سنشرب الوقت والجسد الجاف
دعونا نغطيها بعناية بالحجاب الأكثر رقة ...
القرابة إلى التاريخ الأصلي
لا تنكر يا عزيزي لا تأمل
أن هذيان القرون وأسر الدقائق الممل
يمر بك - هل تصدق، سيرجعونك
جيد للمالك الأصلي.

وجحافل الظلال من الحياة عاشت عبثا
سوف تملأ الشوارع والغرف حتى أسنانها.
و- كيف تتنفس؟ - سأسأل تيوتشيف،
والندم على من؟

نوفمبر 1970

***
في أيام الذكرى دقائق،
تحتوي على حياة عقود من الزمن،
لست أنا من يهمس: ارجع! إنها الريح
حفيف حروف جافة لن تُقرأ،
حياة الآخرين، والتي لن نجيب عليها...
آه لو أن الأرض ستأخذهم تحت الغطاء
وهدأت - سنعرف: لن نلتقي
وجوه صامتة وأصوات مجهولة الهوية
في مقابر الكتب، في مقابر اليوميات.

في الأيام التي يتحدثون فيها معي
رحل - ولكنه أصم وأعمى،
لن أجيبهم. فقط الريح، الريح تبكي،
نعم، في حناجر الصفيح يرقعون ويصدرون أزيزًا
كتل من الدموع المتجمدة - ولكنها ساخنة للغاية ...
في الأيام التي يدخلني فيها الدفء كالسم،
ودفء أنفاس كل من ضاع صوته،
الذي احترقت تجربته، وجفت خط يده بطلاقة، -
في مثل هذه الأيام، في مثل هذه الأيام والليالي

أنا مجرد ذكراهم، شاهد قبر، حديقة.

خريف 1971

وفاة الشاعر

حياتي كلها مثل مائة صفحة!
لقد نامت هنا لسنوات عديدة
بجانب السطور. وأنت تصرخ: استيقظ! —
سوف يبدو مملًا ونعسانًا ويثير الشفقة.

لا، ولا حتى الوجه. الفراغ،
الحفاظ على شكل الجزء الخلفي من الرأس...
الوسادة مضغوطة قليلاً، والشفاه منتفخة،
تعرف، وقد جاءها الحلم لسبب ما،
بمجرد أن لا تعيش الحياة - بل ترتجف على المعصم
في الأوردة.

مهلا، استيقظ، يا عزيزي! يُسلِّم
هطلت أمطار خفيفة على الصفحات..
كل من يمر عبرنا سوف يفاجأ فجأة بالصخب
الحياة كلها التي يمكن أن تتناسب بأعجوبة
في سرير المستشفى، في روح شاهد عيان الخشنة،
حيث يرتبط الصوت بالمعنى.

حيث على رؤوس أصابعه ليلا في الفناء
يتم إخراج الغرف من الأخيرة
ممرضتان مصابتان بالبثور، اثنتان منهما بيضاء اللون ومجعدة،
هذه الحياة التي هربت سراً كاللص.
فقط لا أحد يطارد، لا أحد يصرخ بشأن الخسارة،
فقط المستشفى تفوح منه رائحة الجثث، والكتان، والدلاء،
يمكن سماع الجوقة غير المرئية فقط.

بالطريقة العادية

عندما تموت، سوف يأتون من بعدك
كل الموجات النحاسية للعالم المنخفض،
تصفح بطيء عاجز،
ما يهز الحشود في الحافلات
اكاليل والزجاج. بارد ورطب.
سيتم نقلنا على طول Vyborgskaya إلى Okta -
على طول الجسر الماضي الأكوام،
حيث الأمواج نحاسية، تتبلل من الرطوبة،
ينقسم الناس إلى صغار.
أين تقع كاتدرائية سمولني الخامسة
هناك الكثير من الماء في رشفة ماء،
حيث يتأرجح العقل ويتجمد
من البرد والرطوبة الحلوة لنيفا.

***
عندما تفكر في ما سيأتي
سنوات من الذل لنا -
الرؤية تتجمد زجاجية،
والجليد مزرق - انظر -
يستلقي بلا حراك ومسطحًا على الجسم،
مثل الجليد على الخطوات،
مما يؤدي إلى انقراض المياه، مما يؤدي إلى ذلك،
ليثي المتحجرة لدينا.
عندما تفكر: لا يوجد قارب، لا يوجد سباح،
للقبض على قلبك
في زلاته شاهد العيان الأبدي
على جليد وجه المرآة،
موجهة إلينا من بعيد، كأنها من فوق..
عن المستقبل متى
فكر في الأمر، لكنك لن تسمع سمك القد
الجليد المكسور -
تخيل إذن الربيع في مظهر مجرد:
الفم نصف مفتوح قليلاً
في فبراير العميق، والذي يظهر من خلال الصدأ
في السماء المذهبة،
كما في أيقونات ذلك الزمن الرقيق،
أين هو niello و gilt
وأشار إلى العوالم القطبية.

الخير والشر مثل أسطولين متعاديين،
اجتمعوا، وخلطوا السفن،
وبحرهم ليس له أرض.

فبراير 1972

***
أين للقلب مكان؟ أين هو قلب البطلينوس
هل هناك مكان للتشبث به؟
هنا مركب شراعي حجري يدرج بكثافة،
ترتفع موجة على طول منحدر الجرانيت.
هنا رائحة الأسطول المتعفن في الميناء -
وغرق قلبي في قاع القارب.
في القرب المزدوج من السماء والبحر،
غارق في عرق اللؤلؤ الحي،
أين جزيرة اللؤلؤة فوق كل دقيقة
صب الضوء، والحرق، والحزن؟
حيث تلمع قطعة من السماء التي لا تتزعزع -
نسيان الموت ولو لثانية واحدة؟

***
طوبى للشرود في الحديقة السابقة،
والذاكرة الضعيفة مباركة..
من الرائع أن كل شيء يتم بالتدريج
يخرج كالبخار من الفم
وأولئك الذين كنت أنتظرهم - لم أعد أنتظرهم،
وأولئك الذين أتذكرهم - هم مخفيون،
كيف يتم إخفاء آلية جسر القلعة
تحت الحجارة الزلقة، تحت اسم برينا.
ولن يرتفع الجسر بعد الآن، والأماكن
أي نوع من الناس يبدو أنهم
لن ألتقي بك هنا مرة أخرى... وخذ روحي
يا حديقتي الوحيدة، أيها الصليب.
كلما كان اللقاء مجرد شجرة،
أكوام غريبة من الحجارة -
سيكون أسهل، والسماء ستكون أكثر إشراقا -
وليس الفم المفتوح
حيث لا يمكنك رؤية السحب، ناهيك عن النجوم
أو الشانزليزيه.

خريف 1971

يا جاردن

وتستمر الحديقة في العذاب المعماري،
مثل مبنى غير مكتمل.
قبو الإشراق الشفاف لم يُغطى بعد،
والثريات لم ترن بعد بأوراقها،
بل كل المعلقات كريستال السماء
يتغير لونه بالفعل عندما تتغير النظرة، -
الآن يحترق الياقوت، والآن يتوهج الرمان،
الآن الزمرد البارد، والآن العقيق الجليدي الأسود.
أي بقع أو شرر أو بقع.

والخزان الذي جاء منه كل شيء،
يكمن عديم اللون وغير محسوس
بين جذوع الأعمدة كالمرآة كالدخان
الأوراق المحترقة غائمة..
والغرض من لوجيا الحديقة المشرقة
لا يزال الظلام. من الحقد هنا
ألا ينبغي أن يصل المعبد إلى السماء حتى يكذب
راحة للروح، وجناح،
القوس المتوتر للسنونو السماوي،
لمست الأرض بظلها - ووجهها؟

بالكاد كنيسة... أو قصر
هل يوجد هيكل عظمي أبدي هنا؟ ذكرى الباروك؟
لكن الغيوم سقطت منخفضة للغاية
زخرفة الفروع ثقيلة وكئيبة
غير مستنير، غارق عميقا
في البركة غير المرئية، في كأس تلميذه.

بل الجنة هي بيت الخالق البارد،
تركت لتنمو فارغة وغير مريحة ،
بحيث في وجود لحظة
هل نسيت أنه ليس هناك نهاية للحياة؟

سبتمبر 1972

***
من يدري أي من الهموم التافهة
أي من احتياجات الأسرة
يدين الروحانية نظرة؟
انظر، يبدو أن رفيقك غريب
الحياة اليومية، لمس مثل الحديقة،
فروع إلى ارتفاعات العطاء.

انظر: وجهه متحرك
الشجرة المتعرجة لأفكاره،
وفي الداخل ترتعش الأوراق -
ليس مسافرًا في عربة ترولي باص، بل مخلوق
ولدت في بيت دريادس،
ينظر إلى المنازل والأشجار - من النافذة،
انزلاق الظهر المسطح.

أنظر: عيناه هناك، على الزجاج،
مليئة بالحزن المتدفق
تقريباً بلا سبب، تقريباً..
ولا تسأل ما الذي أحزنك؟ - تَعَب
عبثاً... وإذا سألت فاغفر لي،
عندما يبقى صامتا في الرد.
في ضعف رفيق السفر، في معاناة الرحلة
ليس هناك سبب سامية،
مثل شجرة الكلمات على هذه الأرض،
مثل الأفكار التي تتدفق من بعدك،
ولا قوة لرفع الهراء المذل،
لا مزيد من التجول.

***
الجبهة جميلة عندما تكون مشوهة
طية تشبه الجناح
من فكرة حزينة لكن حلوة،
متشابكة مع المناظر الطبيعية الغائمة.

يتم أسر الروح في معركة الحب هذه
طبيعة الفكر مع طبيعة التفكير هذه،
قبلته هي الألف
يشعر وكأنه حمى المستنقع.

أنا أسأل إذا كنا فك
عقدة حزينة، هل ستكون هناك حرية؟
تلك الحالة مع الحب والعمل،
حيث الهواء غير ملون بالحزن؟
أسأل - ولو على نحو خبيث
عدم النظر من النافذة، على الأقل على مضض، -
ما أفظع منظر الموت الفجأة!

ليست مجموعة زرقاء من الأبراج السماوية،
لكن الجسد اهتز من القيء
لكنها فكرة تهالك الغوغاء والاستهلاك.

أبريل-مايو 1972

* * *
هناك منافسة بين المشاة والظل -
إما خلف ظهرها أو مندفعة إلى الأمام.
منعطف في الطريق المتعرج،
والغبار الدافئ عند اللمس.

هكذا يتوهج الحب بين اثنين:
أحدهما مجرد ظل، مجرد ظل عند أقدام الآخر.
ممزوجًا بغبار نصف يوم ميداني،
صمت في العشب المحترق.

ولكن ببطء سوف يميل نحو غروب الشمس
الشمس نصف المنصهرة في معبده.
مثل نهر بارد مظلم
الظل، الإطالة، التحركات.

ويتدفق فوق التلال البعيدة،
لمس الأفق بحافة خفيفة.
ولن نتعرف على بعضنا البعض بعد الآن
لا ينفصل عن بداية الظلام.

***
ولا تدع انعكاسك يندمج مع وجهك أبدًا!
ولا تخترق أبدًا هذا الفيلم من الأنسجة العصبية!
قبعة على الأرض! والعودة إلى المرآة! وهذه هي نهاية الأمر.
نحن جميعا رفاق هنا لأننا عموديون على الأرض.

سوف يحيطون بي بدائرة أو نخب
سوف تشتعل منطقة القوقاز، وتسقط النجوم في البحر،
ولكن لا تلمس أبدًا الكلمة الحلقية أو النجوم،
ليس في متناول سفوح القوقاز!

هل كان لأندريه بيلي عندما كان يحتضر؟
في أزقتهم الملتوية في أربات،
اقتربت سلسلة التلال الجبلية، وانفتح داريال بالقرب من الشفاه،
اهتز نهر أرارات الجليدي المزدوج تحت أصابعي...

خريف 1969

* * *
آه، كم هو الحزن الأناني!
كل شيء لا ينفصل عن المرآة -
على وشك الاندماج مع نفسه،
إنها على وشك أن تتبدد - وسوف تنحني الشمس
في مواجهة الخليج المتذبذب.

يا مثل العيون المهجورة
محاطة بظل الرطوبة،
تنظر إلى نفسها - وتتجمد
فيه عالم محبوب بالناس والأصوات.
الأشجار والموسيقى والأعلام!

في احتفال الحزن ، في الحزن ،
يرتجف ومتعدد الألوان ،
لقد عشنا كل حياتنا عبثا
سيتم إحياء الحياة!

أكتوبر 1971

وهذا صحيح...

ونحن أرض الأمس..
أيامنا ظل على الأرض.
كتاب وظيفة

في الواقع، نحن أرض الأمس!
أنبوب عمره ألف عام
والينابيع التي جاءت تلمع أيضًا،
وشموس رقيقة هووسورمينغ.

والحقيقة أن أيامنا استقرت
في بيوت الظلال والأشباح،
حيث تعيش الشموس سوداء لامعة
على ظهور الصراصير القيامة.

ومع ذلك، يمكنك رؤية معبد العنكبوت
مسكن اسمه
حيث الخبرة والعلم هما حفنة من الرمال،
تحلق في مرجل من الطعام المغلي!

لكن شبكة الموت رقيقة جداً
أوه ، كم هي رقيقة وفضية ،
مثل البخار فوق الضحية، مثل غيوم الريش،
مثل العباءة البيضاء للمبشر!

إنه يدور ويطير ويتجعد خلف ظهرك،
والانبساط مثل التمرير،
يبكي على الحياة الماضية، عن واحدة،
مع فائضها البائس.

مارس-أبريل 1972

ملاك الشتاء

ملاك الشتاء

أصبحت أنجيلا فاترة
مع صوت الأجنحة الخشبية،
قف على السطح حزينًا
في وسط الفجوة الروحية
في انتظار ساعة الإضراب.

(آنجل)، هذا أمر محرج
متكئًا على جناحه كالعكاز،
متحجرا من البرد ، -
النور والشمال كلاهما غريبان عن الملاك،
الغبار الثلجي لا يطاق.

إلى ملاك أكثر بياضا من الثلج،
أقوى من الجليد البلوري،
ظهرت مدينة أشباح، مدينة خيالية،
حلم المدينة بالسماء الدوامة -
صورة العالم بعد يوم القيامة.

* * *
نهر الشفق الفضي، يخفت، ينطفئ،
لا يمكن حفظ الضوء غير المتوقع.
ولكن إذا سبقنا الليل، وإذا الكلام
سأتحدث عن الموت - ليس هناك أجمل،
مما في المدينة التي ستعيش بعدنا،
حيث توقف الزمن عن الحركة
في الحياة الرسمية - تحسبا للتنفيذ.

أرسل الله. تم إنشاء المدينة الزرقاء
من أجل فداء الوجود الأرضي.
الشفق الفضي ، تيار من خلال -
أوه هنا ستصبح القصة أجش وباردة!
النافذة ليست مفتوحة على أوروبا - فالجو دافئ هناك -
إلى الحديقة الجليدية، حيث الحزن ميت وشر،
وتجمد الإعصار الثلجي في المنتصف.

نوفمبر 1971

المدينة الأرضية

حبات البرد المغبرة لدينا -
وليس حبة من السهول السوداء،
المدينة أرضية ورسمية وأنا مواطن
من بين أمور أخرى، خمنت تقريبا.

من بين أمور أخرى، نجلبهم تحت الأرض
مثالية من قبل صائد الفئران...
حفيف الظلام للتيار البشري
الصوت السري سيصبح صوتي.

مدينة الارض . ليست أرضية - تحت الأرض!
على المرتفعات الغريبة يحترق
تلك إيطاليا السرية بالزهور البيضاء،
المذنب الأزرق في سماء جاميلن القوطية.

سأغمض عيني - سوف تومض في الظلام
قطيع من الصخور وبحر أخضر -
المرج الأبدي جوكيما ديل فيوري,
أيام صلوات ودلافين، قطرات كريستالية من الدقائق...

إلى متى يتدفقون على خديك ،
كما لو أن السرعة في النافذة قد ماتت.
حقل الجنازة من الزجاج
كم هو أسود ومهجور!
أسود جدًا ومهجور لدرجة أنني
وأنا لا أعرف وجهي -
ربما بقعة بيضاء بالقرب من الحافة،
وميض ضوء - اخترقت إبرة خفيفة
الشفق الأسود للحركة والعدم.

أبريل 1972

جزيرة جولداي

لقد أخطأ الناس. عطلة باردة
أصبح Goloday المجمد - الديسمبريين.
هنا مقبرة سمولينسك. قريب جدا
صلبانه من خلال الأغصان المتقاطعة..

يبدو أنني لا أنظر من الشاطئ الآخر
نهر سمولينكا وساحة الكنيسة -
ليس بعد هذه الأرض القاحلة، ولكن هناك جسر مهجور،
من حيث تنظر إلى انعكاسات النجوم
من السماء السوداء الفارغة.

هناك مقبرة سمولينسك. مادة صمغية
مع صلاة الظلام المختلط،
والتي أصبحت كثيفة مع مرور الوقت،
حتى اليوم لحم دفئه.
ويبدو أن الأرض لا تزال تحبس أنفاسها
دفء حيوانك،
وذلك الضباب الرطب الذي غطى
زجاج التاريخ، زجاج الصحراء، -
فهو يبرد ويدفئ.

أكتوبر-نوفمبر 1971

قناة الالتفافية

الشفق. المطر متكرر.
ومضات خافتة على اللون الأسود.
تلميذك يضيء بشكل خافت،
هل هو مملوء بالرطوبة، مملوء بالغضب،
هل تأثرت بروح مفسدة؟
مدافن النفايات، القنوات، المظالم.

إذا نظرت، فهو في عجلة من أمره، ويغادر
في ظل البيت المتعالي،
تمتزج مع صوت المطر،
تصبح عديمة الوزن مع السخام -
مسافر خائف ومذابح
وطفل الثورات.

أم ستغمض عينيك..
سوف ترتجف. تدور في خندق
قطع الضوء الأحمر,
الظلام ينخر ويحفر..

أكتوبر 1971

المناظر الطبيعية في داتشنوي

هل وجود شخص ما يشكل عبئا؟
أم تقوم بنقله للخارج
حجر القلب. والمستنقع الصخري
صرير تحت الأقدام. عمل الجليد
أن نكون معًا يشبه أن نكون مطويين مرتين.

بين كتل السهل المتجمدة
تم إخلاء سكانها، وأصبحت مجمدة
ظل ذو جناحين، ظل ذو جناحين
الطائر الحجري الذي يطير جنوبًا، العصفور،
بل تطير دون أن تتحرك، دون أن تتحرك أثناء الطيران.

نوفمبر 1971

في قناة إيكاترينينسكي

كما لو أنه لم يتم بناؤه بعد، فهو فقط يلمع في العقل
المهندس المعماري المتوفى - تموجات في القناة الصفراء
طفل ذو الستة أعمدة، طفل الوجع والحزن،
طفل ذو وجه حجري، حُبل به في الظلام الأخضر.

ويتكئ على الماء، وينسج في زينة السياج،
جزء من شبكة الحديد الزهر في الأسفل،
أرى كيف كان المهندس المعماري يقف ذات يوم، متدفقًا ومذهلًا،
على تكرار البناء الذي كرره بنفسه،

اتخاذ قصر الأمير الإيطالي نموذجا،
يُرى بشكل خافت في الطفولة المهجورة، في القاع...
كل شيء هو انعكاس يا الله، وكل شيء مشوه في داخلي،
يرتبط بالحياة بنفس طريقة سلاسل الإكليل الموجودة على المزهرية

الجص - للورود الحية، للورود التي تقف
على حافة نافذة المنزل في زجاج غير مرئي،
في الزجاج المشتبه به فقط بين البقع والخفقان
انعكاسات الزجاج تخترق الواجهة غير المستقرة.

يناير 1972

قناة جريبويدوف

ومهرجان القمامة. ومهرجان الهذيان الموحل.
و قيام الحجر في الاصفرار
قناة تحمل اسم المصاب جريبويد,
قناة مع سماء القمامة في الأسفل.

ألم تكن سنة الفطر؟ ألم تكن سنة مثل المطر،
هذا صعودا وهبوطا، أعلى والحفرة
الآن متطابقة فيك أيها الفنان
ريشة أوزة رطبة؟

في اللعبة المهيبة للدخان المتحجر
مع سلسلة من الحجارة المتدفقة، أليس كذلك؟
مبارزة ضبابية على الزوجي
هل ترى الكاتب تحول إلى تراب؟

ألست هنا أتنفس تلك الخضرة والغبار،
ذلك الخليط من الغبار والماء،
ما في اسمك وفرة الفطر
تركت آثار حافي القدمين؟

صرير العجلات الخشبية من الأمواج المتجمدة،
وكرة ثلجية خجولة نادرة
في الغسق الأبيض يطير عاري الشعر -
خط منقط، مرسوم بسهولة، منحرف..
وفي يوم الكفن هناك غرزة.

فبراير 1972

مصنع نيفسكي للصابون

معلقة عند تقاطع ثقافتين
مصنع الصابون سوف يساعد
التي تطل نوافذها بشكل خافت على نهر نيفا،
الذي يتدلى لسانه ويتحول إلى اللون الأرجواني.

السلف

من هو؟ ساحات متربة من الأوغاد؟
أو بعض الشوارع الفارغة؟
على طول سياج الألواح الخافتة
رعد وصمت.

غرق قاب قوسين أو أدنى في البوابة،
في سلة المهملات، ربما قليلاً...
من هو مشرد أم إعدام الرب؟
الحجر الأول، التعهد؟

سبتمبر 1972

اللمف

يتدفق الليمفاوية في منتصف النهار ببطء.
عصير شاحب مخمر عشوائيا
في الزوايا الرمادية وزوايا الأطراف،
فوق جثث القطط وقضبان السياج.

يلتقي الفيلسوف بالحورية المفتوحة
في صناديق القمامة للمحادثات
عن بنية الموت، عن مصير الهدر،
حول عجلة دراجة هوائية.
الحافة نصف مسطحة. المتحدث مكسور.
من دلو فارغ
كما لو كان من محجر العين الاكتئاب العميق
حفرة تسقط مع اصطدام.

كاتدرائية القديس نيكولاس

عمودين مزدوجين
كاتدرائية القديس نيكولاس
أخذت المصباح من الظلمة..
بيتي أبيض وأخضر
هناك عدد أقل وأقل منكم - قريبًا
سوف تصبح قطرة من الضوء
عند نقطة الإبرة.

سوف تغادر الروح مرتدية ملابسها
في وقفتك الليلية
تساقط الرموش,
كما لو كان حقا في مكان ما -
حركة الشموع العالية,
الظلال مائلة الأجنحة
على البقع الصفراء في الوجه...

في جهد لا معنى له
تحرك - هكذا
لا يحدث إلا في الحلم -
وأنا أرقد في غبار الموت،
مجموعة من الفروع السوداء،
وغرقت الروح في الظلام
لكنها كانت هادئة بالنسبة لي.

وكل ما حلمت به من قبل
تدفقت إلى حفرة لا قعر لها
نوفمبر الميت...
كل ما تم حفظه هو:
عمودين مزدوجين
على ضوء فانوس.

نوفمبر 1971

ساعة برج الجرس نيكولسكايا

متى من برج نيكولسكايا بيل
ستضرب الساعة الرقيقة،
ستنسى يا رب كم هو مؤلم
الوقت يضرب علينا. لكنها نقية جدًا
لمسة من النحاس للريح،
والرنين ينزلق على طول القناة،
مماثلة للإجابة الصحيحة
إلى ظلمة الشكاوى غير المعلنة.

* * *
هذا الفناء
قطعة من الحياة المسروقة..
لو لم تكن هناك امرأة عجوز تجلس في حديقة الهيكل العظمي السوداء،
لو أن ذقنها لم يرتعش ولم يهطل المطر بغزارة
عن معطفها، الذي أصبح قاسيًا مثل جسد الخنفساء،
إذا لم تخدش القطة الأرض السوداء عند قدميها -
لو كان نهر موت القمامة هذا أكثر دفئًا قليلاً،
الذي يغلفنا تدريجياً..
لو أنك لم تكن ترتعش كثيرًا، لو لم تكن ترتعش -
هذا الفناء
سيصبح منزلنا ووقفة في تلك المحادثة،
حيث تسقط أي كلمة من يديك بقوة.

نوفمبر 1971

***
أطفال شبه الثقافة،
نحن نعيش بابتسامة نصف طفولية.
أليس الأمر يتعلق بنا، متشابكين، كيوبيد الجص؟
على المنازل المتدهورة في حقبة ما قبل الاتحاد السوفيتي

إنهم ثرثرة - وماكرة
إنهم يهددوننا بإصبع سري -
يبدو الأمر كما لو أن منزلنا ليس منزلاً على الإطلاق، بل هو متعة خالصة.
الإمبراطورية تنتشر بشكل رائع. قوة تموت في الاحتفال.
الحجارة تصمد بأعجوبة. النوافذ تحدق بشكل مثير للريبة.

سنقوم بشنق بيردسلي أيضاً
فوق الحديد الزهر، وصناعة بافارية،
معسكرنا الخاطئ، النحلة ذات الشعر الثعبان سالومي،
ملء غرف العسل ذات الأوجه بالعسل.

تماما كما فارغة والبرية
سيكون في غرفنا. في الأقبية
في المنزل في جوروخوفايا، يتناثر القرنفل الأحمر،
تناثرت على جميع الجدران... والحاكم نفسه، انظر،
يستقبل الضيوف المتأخرين.

ميلورادوفيتش يا عزيزي
يرن رنين الجنرال
العديد من الثريات - أم أنها بندقية عابرة
يهز كلاً من جسر الثالوث وجسر القصر... قدح الكنيسة.
سقط فلس بالقوس لبناء هيكل الله.

لذلك دعونا نتذكر الراحلين
في الحداثة الذهبية والسمينة!
أليس الأمر يتعلق بهم في أكاليل الحديد الزهر، في تلك الذابلة،
عسل ذاكرتنا يسيل، مساءنا عسل..
حياتنا التي عشناها منذ نصف قرن تقريبًا،
النحل السري يحوم - يمتص الواجهة السوداء.

فبراير 1972

غراد الصيدلانية

بالمقارنة مع البداية السريعة
قرون مخزية.
تجربة الرطوبة الضئيلة.
زجاجة صمت مشعرة.

من الكأس مقسمة إلى أثلاث
مليء بالبهجة
انظر إلى قارورة لينينغراد
بعين الشاعر الثاقبة

وهنا شيء للصيدليات النظيفة.
على خلل إيقاعي
أصابع زجاجية ثلج
ادفعه تحت اللسان بينك وبين نفسك.

هنا إلينيوم - الهواء أخضر،
ضوء جليد البحيرة.
على أعمدة ملتوية
تم تعيين السماء المرصعة بالنجوم. نجمة

من قبو الدانتيل المغربي،
بالدوار ، انخفض إلى المعبد -
ويقف بلا حراك. والصمت يدندن بمهارة
تحت الأرض في الفلين من العام الماضي.

تجربة شبه حقيقة المعرفة
تنمو في جيب سري،
الوصول إلى مثل هذه المرتفعات المزعجة،
أن الزعنفة الغشائية هي صاري إدمانه للمخدرات -
سوف يخدش طرف العظم فمك من الداخل.

نحن في طريق هونج كونج
في خردة مدينة الخيزران
مرسومة بشكل حاد ومهارة
شوكيات الجلد كيغايشينا، مطر طبلة الأذن.

مطر. وفي مناطق جديدة
شبكة زجاجية تطفو.
رقيقة بشكل غير طبيعي في مهب الريح،
غير واقعية أكثر من الصين،

الرجل في حالة عرض.
حوار العارضات,
مسرحية بلا ربيع,
العمل المتبادل الأسر.

نحن أحرار في التزام الصمت.
الشفاه الأرجوانية تغوص
في هستيريا الإضاءة الاصطناعية،
في الحوض المتعمد من الليل. ختم

مسح الدم المنغولي من الجبهة،
ألم تسمع طنين الأنابيب المتوهجة؟
الرجل الذي يقف أمام نافذة العرض مسطّح. وجه القرد.
اثنين من النخيل الضفدع. كل واحد لديه مصير.

لا توجد أيدي أقبح. الجفون المتخلفة
فيلم شفاف يتنفس.
يدندن الضوء باستمرار وبمهارة.
انحنى رجل نحو نافذة العرض.

اخترقنا الزجاج، رجعنا إلى شكل طفل،
نحن، عندما كبرنا، وصلنا إلى الجنين - إلى أعلى،
إلى القزم في القارورة، إلى الفكرة في دماغ الملك،
إلى نجمة العلقة التي تعلقت بمعبده.

هذه تجربة - مرض.
غيبوبة لحظة,
حيث في إحدى الحروف الهيروغليفية للحقنة - كم هي ضيقة! —
التاريخ الروسي بأكمله محشور في كتاب.

ديسمبر 1974

ضيف

دع الضيف في الزاوية السوداء -
يستقر ويعلق النقش
فوق السرير. حب سانت بطرسبرغ -
شيء مثل الإصبع الذابل.

أريه فيكون عارياً
في كشر مقروص معيب
ساحة الحمام المريض، الطلاء شاحب،
نعم، في الجير - كتف شاهد عيان.

تحت غرق أسطول بتروفسكي
أنا فضح تاجي الكئيب ،
وقطرة قطرة - تجويف ،
أن التاريخ هو العمل فقط.

لماذا أحتاجك يا ابن العاهرة؟
سمحت له بالزحف إلى السرير؟
حتى ترى: في العفن والزهر
بطاقة الموت جميلة.

أشعر بالأسف على شبابي الفاني أيضًا،
والرغبة التي لا تطاق في العودة
تحت طلقة أندريفسكي للفرقاطة،
في غابة السفينة غير المكتملة.

أشعر بالخجل، لكنني أنظر إلى وهمية
تحت الإثارة الباروكية للأغنام،
الإعجاب: سيبدو بقسوة
بقع الطلاء القديم من خلال التبييض.

نظرت من خلال ويبدو أن يأتي إلى الحياة
مدينة ميتة معلقة بالشاش -
تجفيف الجبن الرطب في حظيرة الغنم
لجدول عيد الميلاد الله.

أليس هذا عذرا لنا؟
الحدة المفضلة اللعنة ،
إذا كانت شدة الشيخوخة
هل تعرفت علينا المباني من قبل؟

من خلال المساكن غير المتبلورة
مع عقدة منزلية لزجة
أليس الفرح ظاهرا؟
المثل الرب عن المتسول؟

أنظر إليك، بالاشمئزاز،
أمام مرآة السماء الحلاقة -
إلى قطع وندبة على الرقبة
يصبح الخط أرق - من المؤسف.

الإقلاع على شكل سهم يتضاءل ،
يرتكز على الفتحة الموجودة تحت الحلق..
هل تتحدث في زاويتك السوداء،
أن أعيش بشكل مريح، دون ضرر،

أو خيانة لبذرة مرة،
(عتبة النافذة، النبات المخالف)
غير قادر على الابتعاد عن الرأي
شفاه زرقاء تحت الضوء الاصطناعي.

ماذا سوف يهمسون؟ ما جانجوت؟
سنوات عديدة من الغرغرينا المجد؟
التشبث بالاضمحلال الموثوق به ،
لرذاذ الألعاب النارية السم الجثة!

هل أنت نائم؟ الكوع يصبح خدرًا
واسمع قطرة من القصدير -
أن الخريطة حريصة على لمسها،
بين كف اليد والجدار..

لمس العقدي عقليا
أسطح الصورة,
اخترت الهزيمة
كالخروج النظيف أو الزفير.

هل صحيح أنني لا أنام مع شخص نائم؟
يبدو لي أن هذا مجرد ادعاء -
حفنة من التنفس المختنق،
المطر أثقل وأحلى.

هل هو تغيير في الأسلوب؟
هل الخيانة ليست مبررة؟
نظرة كامينا الغائمة
حجر مملوء بالغبار.

صعب بين النوم والواقع
ثني الذراع. الجزء الخلفي من رأسها
الحصول على أثقل. لا أستطبع
حرر نفسك من العنوان.

دع الضيف في الزاوية السوداء!
بالإضافة إلى سرير الكاميرا الغامض،
هناك وهم الهندسة المعمارية،
احتمال الليالي في الممرات.

لدي اقتباس، نسخة، قناع،
سأعوض عن طريق تجريد اللحم
وخلف صدأ الإطار الأحمر -
الأرض كلها بعري أهريمان!

* * *
سأكون أكثر أسفًا على الحجر في حالة الحرب.
لماذا نشعر بالأسف علينا عندما نكون أنفسنا مذنبين! —
ما خلقناه هو أنقى بكثير،
أعلى بكثير أولئك الذين ماتوا هنا.
الغرض من الشيء والمصير
غامض، وكأننا مستأجرون
لقد استسلمت الطبيعة، ولكن سيأتي الوقت -
وسوف أطلب من الجميع الإجابة
سيد الأشكال، يا له من عجلة من امرنا
أعطينا المادة العمياء..
والغرض من الشيء هو نفس الخوف،
من شأنها أن ترمينا رأساً على عقب في البطانية،
سوف يجعلك حدسًا وتسمع صافرة رقيقة -
يصبح الأمر أكثر حدة كلما اقتربت.
إن التجميد من الرعب هو الهدف من الأمر،
تحجر إلى الأبد - الموتى طاهرون.

***
إنهم يبنون ملاجئ للقنابل.
في وسط الساحات
منازل خرسانية بحجم الإنسان
كبرت معي.

فيهدأ الخوف ويطمئن القلب
سيكون هناك مأوى موثوق.
سوف تقع صيدلية الزاوية مثل المرج -
سوف يتحول إلى اللون الأخضر في الربيع.

المريمية واليارو -
كومة من الأعشاب الطبية،
رائحة المدينة، رائحة منزل تحت الأرض،
غدا سوف يجلب.

وسوف يفتح الدرج الخرساني
في ساحات مملوءة بالأسفلت..
نحن نسير على درجات الخلاص
ننزل ببطء إلى المظلة

زهور Asphodel العملاقة,
زنبق السخام والظلام..
القبو أو مترو الأنفاق أو الشق -
جميل، جميل هو البيت المعد!

* * *
وبؤس الأسلوب واللجوء إلى كل ساحة
يثير في نفسي الرحمة والخوف من الكارثة
حتمي. أهرب إلى الخارج، إلى الحدائق أو المقاطع الشعرية،
الجلوس في حفرة -

لكن كل الاحتمالات مقززة، باستثناء واحد:
أبقِ الضوء الأخير مشتعلًا على الحائط،
وأشبع العيون المحدقه بغبار الطوب -
جمال غريب!

ملاك الحرب

ملاك الحرب

الضعيف سينجو. والملاك ذو الشعر الذهبي
سوف ينزل إلى ملجأ القنابل، وينبعث منه ضوء جميل،
الساعة التي تغلق فيها فكي الأيام على المعصمين،
توقفت الساعة.

الشخص الذي ينام تحت مصباح كهربائي أصفر بالكاد ينجو،
مجمعة بالأسلاك - كمامة سوداء من الخوف.
فيظهر له ملاك، ومن جناحيه رفرفة شفافة
سوف يرتعش مثل العشب.

سوف يبقى الإنسان على قيد الحياة، أيقظه برد الروح.
سوف يرى نفسه عارياً، منتشراً على ألواح خرسانية.
فينحني عليه الملك ويصعد في الفلك
كوكبان وحيدان مملوءان بالدموع؛
في كل منها - بعث، ينعكس في مياههم المظلمة.

* * *
كلمات بلا قمر تحترق
غير مرئية، مثل الكحول...
مثل اللهب، بالكاد مرئية،
يقف فوق المدينة.
سوف تندفع الريح واللسان
سوف يتمايل، يرتعش...
لا صدع ولا وميض ولا صرخة ،
ليس حفيفًا في أذني -
البنزين يحترق بلا شكل
في مرائب النار.
التصحيح يطن سرا
في المستشفيات تحت الزجاج
حيث لا صرير ألواح الأرضية،
حيث ينام الموتى
الرفاق في مكان قريب.
مستودعات الكتب ترن
رماد الكتب المرنة,
عندما يتم ضغط الأوراق،
الذهاب حلزونيا
في جحور الصمت الأصلية،
في الفراغات السحيقة،
في الظلام والانحطاط... - ماذا تفعل؟!

فأر

ولكن ما نسميه الضمير
أليس فأرًا ذو عيون حمراء؟
أليس فأرًا ذو عيون حمراء؟
يراقبنا سرا
كأنه حاضر في كل شيء
ما أعطى لليل ما أصبح
ذكرى متأخرة،
التوبة حلم محترق؟

هنا آكل الحلم
يأتي فأر، صديق تحت الأرض...
يأتي الفأر، صديقًا تحت الأرض،
إلى الساكن تحت الأرض الذي يتألم
على استعداد للمعاناة روحيا.
والفم منثور بالأسنان،
أمامه مثل السماء بالنجوم -
فيجيب الضمير النداء.

سوف يحترق اثنان من الفحم المصنوع يدويًا،
حفر بشكل مؤلم في الجلد.
حفر مؤلم في الجلد
تحت الأرض للمقيم، وأنا أبدو
على الفئران. اثنان - محكمة الرب -
نار. عينان في ظلام دامس.
ما هو الألم هو لدغة الجسد الخاطئ
أو العمل الخفي للفئران،

عندما الكاتب في روس
القدر - الصرير تحت ألواح الأرضية!
القدر يصرخ تحت ألواح الأرضية،
تغني لأصحاب الوجوه الحادة،
مع لمعان الأرجواني. يحفظ
لنا أيها الصالحون! بوجهٍ قرمزي،
الجلوس تحت الأرض بلا لسان
كما لو كان تماما في الجنة!

إلى رجل تحت الأرض

يأتي الضيوف إلى رجل تحت الأرض وبعد منتصف الليل.
وستنضح مخالب الأصوات المكتومة وحجر السلم
وسوف يمتلئ وعاء ضعف السمع بالزئير -
ثم يدندن الماء المثلج وحده،
فيختلط الهمس بقطرات الدقائق المتساقطة
في حلق البئر الأسود، والهمس يزأر ويخرقع.

إلى رجل تحت الأرض، إلى الثلج المنجرف في أرض الصحراء،
تم إعطاء صوت عالٍ، يكاد يكون خارج حدود السمع،
بل في الآبار التي يسكن فيها حيث أتوا به
حفنة من الزغب الأبيض الضعيف
رياح حرق وسخام كأنها من مسافة موحلة
يمكن سماع صوته متذمرًا ومكتومًا.

فمي مملوء من غباره. تحت الأرض تحت بطن الطاولة.
منجل الفوسفور معلق في الإضاءة (من الخوف
قبل الليل) ولكن الظلام أكثر كثافة في الشهر،
لب الوسادة أقوى من كتلة التقطيع.
رجل من تحت الأرض ينتظر الضيوف. دخل الضيف.
يبتسم. معاناتها السكر يذوب أسنانها.

يناير-فبراير 1972

إلى صورة ن.ن.

يجب أن تكون صورة منمقة
مبيدات الملوك بعيون هادئة
سيظل كل شيء عالقًا في إطار النافذة،
تمسك أصابعك في الرغيف الفرنسي المذهب.
كم تحولوا إلى اللون الأزرق! تشنج أم ماذا؟
فجأة اجتمعت؟ أظافر مقضمة
الخدش والتشبث. صراخ الاطفال
هناك خلف الجدار، في الشارع، في البرية.

لا بد أن الجمود ليس من اختصاصه،
ولكن أي عمل تفوح منه رائحة اللحم -
الفراء المحروق للبطل الذي سقط،
تلميذ مع صفار مطحون ...
أنفه المشتعلة. ومآخذ العين -
ثقبان أسودان في زجاج لا يتنفس..
نعم، هذه هي الطريقة الوحيدة، مع صورة على الطاولة
والصورة الظلية خارج النافذة - لا تتحرك.

يجب أن يكون إرهابي النسيان
رسول إلى عالم الخيانة والحركة هذا -
إنه مملوء بالموت، ومليء بالإغراء
تجاوز الإطار، تجاوز الحواف!
ولكن خالقه كان فقيرا ومريضا
الاستهلاك، كما هو الحال دائما، ويد مريضة
غطى وجهه بالبياض الأخير،
وأجبر شفتيه الزرقاء على الصمت.

دخان الحجر

الأحداث ماتت بعض الأساطير على قيد الحياة.
والدخان الحجري الحاد في النار القوطية
كل شيء يصل نحو السماء، كل شيء يصل سعيداً..

أوه، الروح القوطية غير متوقعة في الخير،
لكن الذكرى باردة والحجر لا يدفئ اليدين..
تنظر من النافذة - الجو بارد في الفناء -

وفي الغرفة الخانقة يتجمد الجزء الخلفي من رأسي.
نجت الروح من العصور الوسطى.
إنها تتذكر كل شيء، أخذت كل شيء، وكل شيء من هناك معها،

وحده الحجر الراقص فقد لسانه،
فقط لهب الموقد تحول إلى حجر،
ولكن يبدو على قيد الحياة من بعيد.

الأحداث ماتت لقد عادت الكلمات إلى العمل.
ولكن حتى الكلمة فانية، ومتى
سوف يذوب جسده المرآة في الزجاج -

ولم يبق إلا قطرة من الخجل..
ماذا تفعل مع الفراغ وفقدان الوعي والعذاب
روحاً لا تترك أثراً

من غرور ألف ذراعك؟

أبريل 1972

فلوت الزمن

عابر سبيل يندم على الوقت
لم يعش بل مر بالكامل
والموسيقى مثل الصمت،
والحزن لن يغلب قلب الصمت،

ليس صوت خطى، عديمة الشكل ومسطحة...
فوق الساحة المليئة بالعشب -
قصر الحراسة في مرتبة عالية،
أصداء الناي المجنون.

القوات الشبيهة بالماعز تجري.
هنا مارسياس الراية، تخطي. —
هنا الموسيقى ليست استرخاء، بل ضيق في التنفس.
ها هو الجلد المسلوخ - في ارتعاش العلم!

عابر سبيل، شخص معين،
سوف يتسلل إلى جانب العرض...
ولكن الموسيقى، مليئة بالصمت،
مثل حشرة متجمدة في العنبر،

ويبدو أن الحركة الهشة محفوظة،
رغم أنها نفسها محرومة من الحركة..
إلى المارة - الأحزمة والوقت،
وهنا يطير الناي السامي بعيدًا!

ودعوتها، تكاد تكون من عالم آخر،
إبرة لها ثقب الأذن،
في بحرٍ صامت من الفراشات والذباب،
على أسرة المجندين المزروعة في الأعمدة،

يسود ويبكي - يبكي ويسود ...
وموسيقى جذع أسود مطحلب
دخل عابر السبيل مثل الشوكة
متشابكة مع ثعبان من اللحن المتلألئ.

يناير 1972

كليو

سقطوا على وجوههم ولعقوا الغبار الساخن.
مشى المهزومون - خوار قطيع الخيش.
سار الفائزون مثل قطرات كبيرة من البرد.
عواء الجداول الجبلية. زأرت روح الشلال.
قصة الساحرة. رقبة متعرقة. عكاز.

كليو، لك، بيضاء بالغبار والملح،
كليو، بعصا فوق بحر العجلات الهادر، -
كان الفائزون يسيرون - قافلة من الحياة السمينة،
مشى الدودة الألفية المهزومة ونما
الرياح المريرة، زهرة وحيدة في وسط الحقل.

كليو مع زهرة. كرون الأزرق من الوديان.
كليو بذيل الحصان وكليو في خرق من الضباب،
كليو، وكليو، وكليو، غير متماسكين وسكارى،
تقبيل جميع القوات والشعوب والبلدان المغادرة
إلى هاوية العيون الرمادية أو إلى القلب الطيني الأعمى.

كاساندرا

في المرآة البرونزية هناك أحمق هادئ، أحمق
يرى وجهه غامضاً وغير قابل للحل..
إصبع في الفم أو حواجب عابسة.
يقولون اصمت إذا كنت تعيش في مملكة الفئران.

في مسافة اليونان الخالية من الكلمات ذات اللون الأحمر،
مع خضرة البحر النحاسية، حدق الصم البكم.
روحها تبكي، تحتضن كل الفراغ
بين التلاميذ والمرآة - وقفت سحابة سعيدة.
يرتبط الماضي بالمستقبل بظل خافت،
مع حركة ملحوظة بالكاد داخل القرص الذهبي،
وما خوار النبي إلا عذاب في الظاهر،
فيه صمتٌ وصمتٌ وتوهج..
يقترب بحر القمر المذاب من الوجه.

الماضي والمستقبل مثل الوجه مع انعكاس،
وكأن القصدير والنحاس اندمجا في العصر البرونزي.
في المرآة البرونزية هل هناك شفاه بحركة مريضة؟
هل هذه الجفون الحمراء بسبب الأرق؟
أم انعكاس نار؟.. ليست طروادة هي التي تنتهي - أكيد
مدينة المستقبل التي يبلغ عدد سكانها الملايين.

يناير 1972

يشيد

السماء غائمة خفيفة.
أسطح خضراء مبهرة.
يضرب البرد طين الخنادق.
لذا فهي خاضعة للتدخل من الأعلى
طين الحياة العصي والقوالب
نفسي، تصحيح سرا

نفسك. مدينة تحت السماء
بالأحذية الثقيلة سوف يدوس الأرض،
ولكن في ضوء معين فمن السهل
كل شيء مشتعل، كما لو كان مقببًا
السقف في هذه الغرفة الصغيرة الضيقة،
في هذه الخلية من لغة الشمعة!

تم فتح المدينة الرائعة للمؤرخ.
أسطح خضراء مبهرة.
يلقي قطرات على الطين الحية.
ربما هذه هي الطريقة التي يتنفس بها المسماري
في رغبة ممتدة في السكر
الصدمات الجليدية من الدقائق.

كرونيكلير

منذ خلق العالم سنوات هزيلة
ستة آلاف وقليل... إذًا، إنها فترة قليلة.
مثل كلب غير مرئي يمشي بين الجميع.
ستة آلاف سنة مثل بذور الشيطان
صعد إلى النور كاليارو.

ومشاهدة المباراة القديمة
أدنى لسان رقيق
وعاء الظلام المشتعلة، الذي قواته
جاء من كل جانب، سقط من السقف،
تسلل كالظل إلى الريشة البيضاء،

سيكتب المؤرخ هذا العام ،
مليئة بالسحرة والحرائق والأوبئة،
النبوءة القادمة المطلوبة
نهاية الكون.
سوف يتصل الغراب ثلاث مرات.
اكتبها يا رب فيموت السعيد.

تم ربط ستة آلاف قطعة من الطوب بهذا الملاط،
أن فأر الزمان (خلق أحد)،
سوف ينزف أحد أسنان الكهف،
تمزيق الجدران - الآخر
سوف يستقبل الطين الذي أصبح كاتدرائية،

حيث يوجد في القاعدة رجل عجوز من الشمع،
تلاشت مثل الشمعة في العمل الصالح،
كالشمعة، لا تكاد ترى في الصباح،
بغض النظر عن مدى قرب المرء من اللهب
عيون مثل الفجر يعطي دخان حليبي.

فبراير 1972

اينوك

ما مدى الزهد الهادئ
القديس على الصخرة.
ينزف دم البتولا من القطع
على جذع شبحي.
ما مدى خضرة العصير الذي يخرج من الجسم ،
ولد في الظلام
الصلاة إلى الرب هي الشيء الوحيد
ما يبقيك على الأرض.

يرفع كفيه السوداء
وجهه في الرماد.
ومن حوله خيول مشتعلة بالنار.
في العنف والشر
التاريخ يتدفق - ولكن الوقت على الأيقونة
هناك راهب على الصخرة.
أنا يا رب واقف وشفتاي مبتلة
من العصير أو الدموع!
خذ صوتي، خذ صوتي
غابة شفافة من أشجار البتولا...

مايو-يونيو 1972

إغلاق الوجه

مجعدة من أدق المخالب
جلبت وجهها أقرب. - امرأة كبيرة بالسن!
الذي هو مدمن مخدرات بين الناس بالاسم

له فائدة سمعية
والرؤية. كتب الاسم
الصوت ممتلئ وممل،

كما لو تم وضع المتكلم
في برميل البيرة ومن هناك
يعلن نهاية الزمان،

تحت الطوق معجزة تسمين.
تمتلئ أذناي بنبيذ المستقبل،
سمعي القديم حساس قدر الإمكان -

جميع الأسماء جاءت معا. وفي بذرة واحدة
الغابة مستعرة بالفعل، الخريف يموت بالفعل.
لكن هل نعيش حقا في التاريخ؟

نحن مجرد ضمير عندما سئل ،
هل نعيش اصلا؟ هي نفسها
كحقلٍ في أخاديدٍ مزروعةٍ بالشتاء،

اقترب. وصل الشتاء
قصص. أوه، شيخوخة الطفل
على جليد النهر بالأحرف الفلمنكية!

إنه بلا اسم أكثر من الشجرة. خفية جدا
وعيه متشابك مع السماء،
أن الفيلم يتمزق ويطحن،

التشبث بتاريخ السينما ، -
الاقتباس والخدش والعودة إلى المصدر ،
يجد كاميرا تدخل النافذة،

يجد الوضعية التي يحتاجها النبي
في مهنته للتنبؤ
المنعطف الأمامي إلى الشرق.

هو بلا اسم. خطابه الحي
محاطة بالشتاء. مثل برميل
إنه مملوء بالكلام الداخلي: استلقِ

وجهي لأسفل في جرف ثلجي (أنا مجرد قوقعة
للحرارة السرية!) واستمع إلى هسهستها،
ومع ذوبان الثلج، تسخن التربة.

لكنه نهض وقام بتصويره. لقد تغير الرأي
وبسرعة كبيرة حتى لم يعد هناك إيمان.
بغض النظر عما يقوله، بغض النظر عن كيف يقول ذلك.

شجيرة محترقة (في الأفق الرمادي
سهول الكلام) مهما كانت ملتهبة -
لا شيء يتجاوز التدبير،

لا يضيف أسماء إلى الهيئات!
لا شيء له اسم ولا أحد لديه.
وأنا - من "نحن" ، مكسورة إلى نصفين ،

جزء من التفكير. عندما تتحرك
وجهًا مجروحًا بالمخالب،
ما كنا؟ - أسأل - ما بهم اليوم؟

كل شيء تاريخي - ها هو - انزعه!
العيش خارج الرتب وخارج العشيرة -
حب واحد، يبدون كالأطفال

والثالث لا يبلغ سنة.

ديسمبر 1975

تأكيد الصورة

أوه نعم، على الأمواج الذهبية
قارب القش للدولة
يسحب مع المجدفين الطينيين النائمين.

أوه نعم، ودواء البحر المذهّب،
لقد قدم لنا بطرس المريض،
شربنا عندما خرجنا إلى البحيرات،
القنوات والقنوات في الخليج.
وهكذا يقومون بكشط الجزء السفلي من خلال الذهب الخام
المجاذيف المثقوبة، أطقم الأسنان الداكنة...
يتم سحب المطبخ الريفي على طول ،
يخفض المجاديف بلا حول ولا قوة..
السحابة فوقها هي الروح، النقيض؟

بلد حريش، لها
لمس المتغير الشكل،
يزحف في مكان ما بمخالبه..

من بين المجدفين الألعاب يوجد عبد
وجهي. دعنا نسبح. الحركة هي احتفال.
والبحر يذوب فوقنا كالشمعة.

أبريل 1972

جوقة

جوقة متعددة المستويات على الشاشة
يقبع في الأثير وحيدا
أغنية مقطوعة، حزن الأهرامات
وحفيف الرمال الذهبية..
كم هو غير مفهوم كلام المصريين،
كم هي عديمة الشكل دفقات الحارث!

رشفة على الأسطول الحكومي -
وحدها زهرة اللوتس لديها كسر هش،
مجرد مرفق، لمحت سرا،
فقط حفيف قوارب القش...
لكن غطاء مصر العسكري -
وطننا وميداننا ووطننا.
نعم، أستمع إلى غناء البازلت،
وفي حل آلاف الشفاه،
إلى هاوية الزمن، إلى بحر الأسفلت
أنا أغرق بتهور مثل الجثة.
فقط الروح الخالدة، المنسوجة في إكليل جنائزي،
على طول التيار الأسود للأغنية يتدفق إلى الشرق.

- السيادي، أنت سيريننا!
الكلب المحارب وصوت ابن آوى!
جوقة في الأثير الصحراوي الذي لا نهاية له
غنى فوق الجيف، غنى - لم يتوقف.

بني غاسان

أزهرت الطيور وتمايلت في بني غسان،
زحفت زهور ضبابية...
جدران القبر مطلية
مصر محمية من بحر الفراغ.
ودار مصر واسعة وعظيمة
ملوكه وأفواههم مغلقة.
هنا قاع الصمت، هنا مكان الصمت،
فهنا بيت الآخرة من الموسيقى والكلمات.

في بني حسن بالمروج الغربية.
رعي الغذاء الشفاف,
القوارب العمياء تتدفق بشكل عشوائي،
فقط الزهور البيضاء تخدش الجزء السفلي بمخالبها،
وحدها الطيور التي لا صوت لها تتدلى
فوق ظلالك السوداء..
هذه مصر تتجول معنا..
ظل الحياة، لا الحياة، ظل حديقة، لا حديقة.

نعم هكذا هو البلد الذي يغلق قبل الموت
حدودها وأسوارها وغاباتها -
تتحول الأصوات فيه إلى حجر،
والصدى في القبر الحجري رحمة.

موكب

الخوف من شو الذين يأتون من الشمال
كونغ تزو

منعطفات الدرج بلا أسنان ...
في مملكة شو، حيث ننزل وحدنا،
والطيور المضطربة تصرخ من المشاعل،
شفاه بطيئة منغولية
افترقنا قليلاً بابتسامة مجهولة الهوية
نحونا في الظل الحجري.

في مملكة شو، حيث ننزل أعمق وأعمق،
البنزين الغثيان يتلوى ،
البحيرات الزيتية تتنفس...
غارقة في صوتي ، مكتوما
دفقة الجدران وانعكاسات الجوقة،
القادمة مكتومة من الأعماق.

ما الذي تتحدثين عنه بشأن الأوركسترا الهيلينية؟
الأصوات هنا لا ترتدي اللون الأبيض.
في ولاية شو من الشقوق الضيقة العينين
تيارات من الغاز الخانق
إلى الأقبية الدخانية، وإلى العيون
يتدفق حليب الاطفال...
استمع وستصبح أنت أيضًا حجرًا،
سوف تصبح قعقعة متعددة،
في سر شو، الحاضر في كل مكان،
الوقت يمر بشفافية
على شفاه بوذا الضاحك،
في رقصة لهيب عظام الخد المتغيرة.

الطفل المقمط يختنق،
يحتضنها جناح النار المشتعلة،
دخان العصي السوداء من التبت...
نحن نغرق في الأسفل والأسفل - وليس هناك حاجة
لا شيء بعد الآن - لا هواء ولا ضوء،
يبدو أنني تحررت مني.

ننزل على الدرج غروي.
السطر لا نهاية له - ولكن انظر:
مدى تشابه وجوهنا وحركاتنا.
حياتي مقسمة إلى حيوات
الشخص الجديد هو مجرد لحظة جديدة،
تختفي في الظل الحجري.

وعندما أقلبها تكون شفافة
لأنه يخاطبني
لأن كلاهما ممتص
سعادة شو، عالمية، - وليس غير ذلك -
فلا نرى إلا الغضب المتسامح..
هناك يبتسم الطفل أثناء نومه.

سبتمبر 1972

قوس المطر

ملاك قوس قزح

تنقسم الروح إلى سبعة ألوان منفصلة.
والموت ليس بمنجل، بل يشبه المنشور.
وإذا تحركنا على طول قوس قزح، فإن الجميع مستعدون للانهيار.
والجسر الذي لا وزن له تحتنا يرتجف ويتدلى.
عندما يقف المنارة ذات السبع شعب بسبعة ألسنة،
فهل الصلاة إذن لها سبعة ظلال؟
وإذا كان النهر تحتنا يرتعش ويتألق مثل ماكينة الحلاقة،
والموسيقى طفل ذو سبعة رؤوس بين يديه -
فهل البكاء الخالص ينقذه من السقوط؟
هل ستصمد اللوحة المهتزة للحظة أطول؟
أو، بالتفكك، تفقد الروح والفرد اللغة،
كالطفل الذي نشأ في عائلة ملحدة؟
أو، تتفكك، تختفي الروح، وفقط فوق النهر
ترى قوس قزح، وتسمع موسيقى عمياء -
أولئك الذين رحلوا بالأمس، أولئك الذين رحلوا بالأمس حزينون،
ولكن أليس هذا لك أنت الذي تعيش بشوق صامت؟

* * *
سوف تكشف الموسيقى الخزفية
بتلات شفافة تشبه اللهب،
وإلى عالم الراعي، بلا دم وحزن،
في الحقول المسحورة باللعبة
الظلال في العشب، وهي مشرقة وخفيفة، -
هناك، في الغابات الاصطناعية،
إلى حيث يكون أزواجنا السعداء،
مثلك وأنا في منظار مقلوب،
منا نحن الذين نعيش على سخام الأرض،
مفصولة بالزجاج وبعيدة، -
ستسمح لنا الموسيقى بالدخول إلى شيء آخر،
ولكن أن تكون في سن معقول من السلام،
أنه نزف، وأنه تمزق إلى أشلاء،
أنه صار طينًا، كما ستصبح جميع الكائنات الحية، -
ولكن مع الطين المخبوز - الأزرق
والطين الأبيض الذي لا تقدر شظاياه بثمن.

***
تكرار غير شفاء
يكمن في كل شيء أتطرق إليه
تشنج الابتسامة. ركن
الفم نصف منخفض -
هذه هي حافة الصمت، عندما تكون الجوقة غير مسموعة
يجلب المبنى تحت القبة،
وضع ظل الإصبع على شفتيه.

ثم مع مرور السنين يصبح الأمر أكثر صعوبة،
يلهث للتنفس على كل صوت،
يتم إعطاء الكلمة. ولكن عن طريق استبدال -
فتح البحيرات، النخيل،
قريبة من الوجه. فيه
الرسم بالرغوة المجففة,
الطلاء بالبرد والثلج

منزل غير مأهول.

سبتمبر 1974

جاذبية

كل النداءات في الشعر تتدفق مثل الدخان،
عبر البيوت المظلمة والساحات والجسور..
والآن مجهولي الهوية، الآن "أنت" تيوتشيف -
ليست امرأة، وليست صديقة، بل مستمعة غير مرئية،
أذن حية واحدة من الفراغ.

ليس المهم ما نتحدث عنه، بل الحديث
قصائد - موجهة إلى واحد فقط ،
الذي هو قلب الأشياء، والعين، والنافذة،
الذي، كالمرآة، حر في الظهور...
سوف يأخذ أنفاسك مثل وصمة عار.

* * *
في الأيام التي تتجول فيها القصائد وتتدفق،
في تلك الأيام التي لم يسأل فيها أحد عن الشعر،
وهذه الأمسيات - أتمنى أن تنزل عن كتفي! —
عندما يكون الكلام بالكاد مسموعًا وضحلًا،
فقط الفضة الخافتة... كيف ينفذونها
إسكات تجاويف الأذنين؟
أليس البحر هو الذي يحدث فيهم ضجيجا كما في القذائف؟
وفي هذه الأيام، وفي غيرها من الأيام
القصائد تعيش مثل الضوضاء - أحيانًا أعلى، وأحيانًا أضعف.
ماذا يهمنا منهم؟ هل يهمهم
قبل حياتنا مخبأة في الظل
أو كشف كرجل مشنوق على ياردرم؟
ما الحجم الذي يتأرجح به الجسم
الصاخبة في قماش أبيض قذر؟
جميل؟ نعم. حر؟ نعم. يطفو
فوق الحساء الفوسفوري للمحيط
رقصة مستديرة من الأبراج المتلألئة،
بالكاد يمكن رؤيتها من خلال البخار الذي يلامس المياه
بأقدام خفيفة مصنوعة من الضوء والضباب..
هل الأشباح أثيرية إلى هذا الحد؟
أو الشعر عندما يكونون أحرارا
من كل ما هلك في حياتنا.

خريف 1971

ممر ضيق
مع تعريشات لراحة العين

تعليم
(تلليس في الأوكتافات حول موضوع علماني)

من أجل ملك مستنير
تم بناء شرفات المراقبة
في تلك الصناعات من الحديقة المستمرة،
أين الصمت المسيطر
لا يدمر الضوضاء. طير غينيا
لا القرقرة بصوت عال. لكن أشجار الصنوبر
رائحة صحية مثل الدواء
الرأس مفيد للدولة.

ترك الحاشية خلف الشجيرات
نسج المؤامرات والأكاليل ،
يقوم بالتمرير بمفرده
فولتير - ها هي البراعم
التفكير الحر! سميك
أوراق الشجر - بها جزر من الضوء.
لكن الحكمة هي البقع الشمسية -
لا يزال مفهوما لعدد قليل من العقول.

حفيف الورق لطيف للغاية.
بقرة خوار في المسافة.
يعود -
فولتير تحت ذراعه، وفي يده
زهرة قطفت على انفراد.
النحلة ثقيلة في الزهرة،
يرتجف ، يتململ ... -
أليس صحيحا أنه مهما حدث،

من أجل الخير؟ وفي جوهرها، رودي،
مثل الخنزير، كله
مقلي مثل روح العسل
فوق هذه الزهرة المقطوفة
فوق هذا المرج المشمس -
فوق العالم هو الله، قليلا مع البطن،
قليلا مع نزلات وضيق في التنفس ،
مع فولتير مشمس الإبط!

فيكتور كريفولين
في وسط العالم